*Bibliotecario (Una despedida)
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Era mi última mañana antes de hacer efectiva mi renuncia
«voluntaria» a mi puesto de trabajo. Tenía algunos pendientes por hacer,
informes y tonterías que había dejado para el final. Estaba ya a punto de irme
pero me distraje charlando con unos colegas cuando la vi entrar de nuevo en la
biblioteca. No había ido por ahí en algunas semanas y debió de haber estado en
tres o cuatro ocasiones anteriores.
A su paso siempre el silencio se había rebelado. Su forma de
vestir era, tal vez, demasiado provocativa. Y sobre sus altos tacones, emergían
unas largas piernas que despistaban a cualquiera. Su voz era suave, envuelta en
un susurro que silbaba en el oído. Cada vez que venía, observaba todo con la
misma avidez y curiosidad de una primera ocasión. Me daba la sensación de estar
buscando algo en concreto o esperando a alguien. En realidad, nunca lo supe...
Hasta entonces.
Ese día entró acalorada, con cierto nerviosismo, algo extraño
en ella que siempre mostraba una fría calma. Vino directa hacia mí y, tras un
saludo liviano, me preguntó directamente por la antigua cripta, una especie de
cámara acorazada donde se guardaba lo más sagrado.
—... Es tema de vida o
muerte. Tengo que entrar. No me mires así, sé que existe... Mi abuelo fue
encargado mayor de la biblioteca por lo que no puedes hallar excusa.
No hacía falta decir nada para que ella entendiera que lo que
me estaba diciendo caía en saco roto. No era difícil conocer detalles de la
Biblioteca y menos nombres, pero sí hubo un dato que solo unos pocos podían saberlo.
Sabía de la nueva puerta. La anterior había sido clausurada.
—¡Por favor! ¡Los carabinieri están al caer y ahí hay algo
que puede salvarme la vida! Te daré todas las explicaciones que precises pero,
por favor, necesito entrar —dijo, echando la mano sobre el mostrador para abrir
el puño y dejar a la vista una pequeña llave que reconocí al instante.
Entonces, no dudé. Iba a acompañarle pero se negó. No deseaba
ponerme en peligro. Guardé la llave en mi bolsillo pequeño del pantalón. Me
temblaban las manos. Aquella llave... Mi abuelo me había dado una igual. Supe
que ella y yo teníamos algo en común.
—La guerra lo destruye todo, solo se salvará lo que libreros
como yo consigamos esconder a los militares. Matan a los ilustrados para que
los iletrados afines a sus intereses parezcan inteligentes. Como premio a sus
favores, les ofrecen puestos de trabajo, aunque no valoren nuestro patrimonio.
Una semana después, antes de partir en avión a Estados Unidos
y después de mandar los informes que ayudarían a los aliados a empezar a ganar
esa guerra, pasé por la puerta de la biblioteca. Dos guardias uniformados
hacían guardia en ella. No sabrán nunca lo mágicos que son esos templos de
libros y de historias. Al cruzar la calle, un coche casi me atropella. Ella,
desde el interior, me sonrió.
©Magade Qamar
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