Artesanos de la Palabra

 Días en contraseña. (Por Patricia F.) 

 

Y una vez más "El relato juevero". Esta vez nos convoca Myriam, desde AMORES Y RELACIONES

No todas las fábricas se llaman fábricas. Las que fabrican barcos, se llaman ASTILLEROS. 

Viví mi infancia pegadita a dos de ellos, ya que el barrio en donde nací, la Isla Maciel, se encuentra a orillas del Riachuelo, que desemboca en el Río de la Plata

Once cuarenta y cinco…falta poco para el medio día. Hace muchísimo calor y los chicos están de vacaciones. En la cocina un humeante estofado logra levantar la humedad del piso. Agobiante el calor que entra por el tejido de alambre.

La olla de aluminio de dos pisos. Si, si, de dos pisos – uno encastra perfectamente con el otro – ya está preparada: en la parte de abajo los spaguetti y en la de arriba un trozo de paleta jugosa, tierna y mechada, inunda el ambiente con perfume a tuco caserito. Más vale que no falte el pan.

María baja corriendo las escaleras. Está en la terraza cosiendo los sweaters que tiene que entregar a la tarde. Es verano y son de hilo peruano, igualmente pesan sobre la falda y hacen que le transpiren los muslos debajo del vestido gastado, ese que usa para trabajar. Tiene que terminar una partida de esos que, además, son bordados, los de rositas rococó, pero esas, las borda por la noche, mientras en la tele pasan los capítulos de Rolando Rivas taxista.

-          Ma, te acompaño

-          Apurate, sabés que tu papá quiere la comida a las 12, si no nos encuentra se pone nervioso

-          Voy, voy, esperame eh.

-          Mirá que voy corriendo, se hace tarde.

Cuando las dos iban cruzando, ya llegando a la esquina de 3 de Febrero y Vieytes, empezó a sonar la sirena del Astillero. Una sirena punzante, aguda, ensordecedora. Dos veces por día: a las 12 en punto y a las 17, a la hora de volver a casa, a la hora de que el mate esté listo, en punto, ni un minuto más, ni uno menos.

-          Corré, corré, viste ya tocó la sirena, tu papá me mata

-          Falta poco ma, una cuadra, ya llegamos

La reja que divide el astillero de la calle empedrada no se abre a esa hora. Detrás de ella, como si fuesen presos que esperan a sus visitas, una veintena de obreros estiran sus brazos en busca de la vianda que contiene el bien preciado: el almuerzo. Jamás un sándwich, ni una hamburguesa, ni una barrita de cereal con una gaseosa, ni un alfajor comprado a las corridas con un café frío del barde la esquina, ni dos galletas de arroz con queso de máquina y agua mineral, ni…Siempre el almuerzo que ellas, sus esposas, madres, novias, les alcanzaban a ellos: los obreros del Astillero.

María nunca dijo: “yo también trabajo, por qué tengo que correr”, no faltó jamás a esa cita que durante años - hasta que cambió de domicilio y lo mudaron a Puerto Madero – la convocó diariamente a sus deberes maritales.

María corría porque sus almuerzos, hechos con toda la dedicación de esta tierra, se enfriaban y seguramente se irían a deslucir.

Corría 1970, y el Riachuelo, en ese sector,  se inundaba de barcos nuevos prontos a ser botados y partir. Desde casa, se oían los ruidos a chapa golpeada duramente para ser convertida en partes curvas, planas y demases.  Los soldadores chisporroteaban al unísono encegueciendo a quienes estuviesen mirando ese espectáculo. Las chimeneas de otros barcos que iban y venían por el río se veían desde la terraza. El país crecía…y yo también.

 Continuamos acompañando a SINDEL mientras sigue contando las semanas. Entramos a la semana 11.

Esta semana la palabra es PIEDRA. Allá vamos.

Otra vez se me hizo tarde, maldito banco, no sé para qué dan turno si después te atienden a cualquier hora. Aunque desde hace un tiempo a esta parte creo que las horas tienen menos de 60 minutos. El día se me desarma antes de que lo pueda organizar… ¡Y el agua que no hierve! ¿Por qué me comprometo a estar a la una si nunca llego? Podría suspender el turno, pero hace un mes me lo dieron. Mi boca ya parece la cara de la luna, llena de cráteres inmorales. No, mejor dicho inmolares jaja.

De qué me río. Mi semana se convirtió en una sucesión de turnos interminables. ¡Me cansa tanto correr contra el reloj! Nunca lo alcanzo. Como cuando la profe nos hacía las pruebas de resistencia en la escuela. Correr 20 minutos seguidos. Ahí sí que el muy desgraciado caminaba lento. Esos minutos duraba una eternidad. El corazón se me salía de la boca. Qué ironía, ahora necesitaría un corazón en la boca para tapar todos estos agujeros.

¡Y dale! ¡Herví de una vez! Bueno, echo el arroz así de una, se va a cocinar igual.  Podrían hacerse más rápido, pero para eso no hay fórmula. Menos mal que no compré el arroz doble gallo que tarda más e igual queda medio duro.

¿Habrán usado ese en la escuela? ¿O eran granos de sal gruesa? ¡Dios! Me acuerdo y no puedo creer que eso hubiera pasado en  los 70`; porque no fue en la edad media, fue apenas hace 45 años. 

Este arroz no se cocina más, y las malditas agujas avanzan más rápido cada vez. Y necesito tapar los agujeros de mi boca. Tal vez los tengo por bocona. Eso me hubiesen dicho en aquel entonces, por eso terminaba siempre en el banquito de castigo junto con Emilce. No podíamos dejar de hablar.

¿Habrá sido arroz Gallo el que usó la monja? No  recuerdo si ya existía. Sí recuerdo esa mujer sin sonrisa, con permanente rictus amargo en su cara. Le brotaba odio de sus ojos cuando alguna de nosotras no hacía lo que ella quería. Pequeños monstruos de 8 años que le arruinábamos el ritmo de sus clases con una risa o una palabra de más. Entonces, ella tomaba de una oreja a la delincuente de uniforme azul y la obligaba a arrodillarse en ese cajoncito lleno de arroz (¿o era sal gruesa?) El aula se llenaba de un silencio denso, lleno de burlas de algunas, miradas de pánico de otras y, lo más triste, el gesto de humillación de esa víctima arrodillada por haber pedido un lápiz.

No sé para quién era la caridad que decía profesar. Tal vez les regalaban el arroz y por eso lo usaban como elemento de tortura. Tal vez ni sabía por qué se había vestido de negro y colgado una enorme cruz de madera en su pecho.

Yo le tenía miedo. Todas le teníamos miedo. Me acuerdo la cachetada que recibí por haber hecho mal una puntada del bordado. La vergüenza convertida en lágrimas corriendo por mis mejillas. El fuego que subía desde mi integridad y se chocaba con la niñez que no dejaba salir el improperio que se tenía bien merecido. No puedo recordar nada bueno de mi tercer grado, solo esa mirada fría, la sensación de sentirme una delincuente en todo momento. Aferraba mi pensamiento tan fuerte porque temía que ella los escuchara y yo no quería clavarme los granos en las rodillas. Bastante duro era ese banquito pequeño en el que me hacía sentar por hablar con Emi, copiar en mi cuaderno sobre mi regazo era una pelea en donde la cursiva perdía contra mi equilibrio

¡Maldito reloj! ¡Dejá de correr un poco que no llego y si no como algo me desmayo. Como casi me desmayo de bronca ese día cuando le conté a mi mamá sobre la cachetada y no le dio importancia.

¿Le eché sal al agua? ¡No puedo creer que pudiera poner estos granos también! ¡Hay que ser poco monja para eso! Sal amarga le correría por las venas. Éramos tan chiquitas como para merecer semejante castigo. Éramos la sal de la vida, tal vez por eso nos doblegaba.

Bueno, me lo como así, medio crudo. Tiene poca sal, no le puse la suficiente.  Mejor, mucha sal hace mal para la presión… y para las rodillas.

Desayunos Artesanos - Día II

Muy buenos días tengan queridísimos blogger@s

Han pasado quince días desde nuestro primer desafío. Nos encantaría que en algún momento nos cuenten qué les pareció y cómo les fue con la propuesta

Esta vez elegimos "Un cuento chino", la película argentina ganadora de los premios Goya 2012 a la mejor producción iberoamericana, que relata la vida de Roberto.

 Roberto (Ricardo Darín) es un malhumorado ferretero argentino, quien tiene un frío contacto con el mundo que lo rodea. Lleva a cabo una vida monótona y pasa el día coleccionando noticias insólitas del mundo publicadas en los diarios, contando los tornillos que compra para comprobar la cantidad y visitando a sus padres en el cementerio. Cada tanto recibe la visita de Mari (Muriel Santa Ana), una dulce mujer que vive en el campo, enamorada de él, y con quien tuvo una relación amorosa fugaz en el pasado.

Roberto es una especie de misántropo - un ser que no siente aversión por un grupo específico de personas, por amplio que sea, sino por todo el colectivo de personas humanas en general, incluyendo a los individuos que no se conoce y que no se va a conocer. 

Las vueltas de la vida hicieron que la rutinaria vida de Roberto fuese invadida por la llegada de un desorientado chino que altera totalmente sus hábitos y costumbres, pero que fue víctima de una situación muy particular

Podrán ver aquí una de las escenas más tragicómicas que tiene la película, tal vez muy, pero muy catártica para muchos de nosotros los argentinos que vivimos en continua tensión, saturados por las injusticias sociales, económicas y culturales que acontecen diariamente

Los invitamos, ahora que tal vez dejaron de reírse  o de recordar alguna situación similar, a desplegar toda su imaginación, pero esta vez, pudiendo también hacer catarsis aquí, con nosotr@s.

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• Deberán realizar un escrito de máximo 300 palabras, en el que incluyan alguna frase dicha por Roberto, o alguna situación en donde la tensión los haya hecho cruzar el límite, o tal vez simplemente hacer catarsis.
• Una vez escrito y publicado en vuestro blog, deberán dejarnos el link en los comentarios de esta entrada. 
• Solicitamos que por favor,  incluyan la   imagen que es el símbolo de estos desafíos quincenales y linkearla, así cada vez tendremos más participantes.
• No te olvides de enviarlo antes del sábado 26/03/2022, porque luego publicaremos el nuevo desafío.