Esa vieja victrola de madera, con su manija de costado, que tenía mi papá, se la había ganado en una rifa con una pila de discos de pasta, pesados, toscos y delicados a la vez, que sonaban a setenta y ocho revoluciones por minuto; me mira desde un rincón esperando ser restaurada, algún día podré hacerlo, sin dudas. 

Los recuerdos que guarda son tan gratos, muy nostálgicos para mí. 

Tangos, valses, pasodobles, milongas, Carlos Gardel, ¡qué lindo sonaban! 

Aunque para ser sincera, el mayor atractivo para mi hermano y para mí se encontraba en los juegos que nuestra imaginación infantil nos proporcionaba, no tenía límites; la victrola era un juguete más. 

Recuerdo que poníamos pequeños autitos sobre la bandeja giradiscos de paño verde, le dábamos cuerda y listo, improvisada calesita, mirábamos con entusiasmo el girar y girar de los pequeños automóviles. 

Así la mente volaba, nuestro padre nos dejaba jugar; esa infancia que él no tuvo, esa vida dura no la quería para sus hijos y él a veces era partícipe de esos juegos simples. 

Las navidades con toda la familia reunida en mi casa y la música brotando de esa bella caja de madera, en la gran mesa: mis padres, tíos, abuelas, primos; el pan dulce casero de mi madre, las ricas comidas que todas las mujeres de la familia preparaban, mientras la animada charla era amenizada por la música. 

Esos primeros años fueron la gloria; hoy pienso cuántos bellos recuerdos pueden estar guardados en una antigua caja de madera, casi centenaria, que algún día volverá a sonar.