¿Cuantos folios arrugados
tirados a la papelera?
¡Cuantos lugares comunes!
Y después de robar a Mallarmé
la cadencia de ese verso,
y después de recorrer otros caminos,
y después de esconder, escritura tras lectura,
bajo la alfombra,
los planos de otra arquitectura.
¡Es escribir! Esa condena
que se impuso un día,
cuando se enganchó
al precipicio.
Esa mentira, el arte,
que justifica cualquier vida.
Solo arte, sucio
arte totalitario, intenso,
sin puntos
y aparte.

Estabais muertos
con los brazos cruzados
con las piernas cruzadas.
La sopa fría
la cerveza sin gas
y un langostino
ahogado
en la mayonesa
casera
de la abuela
de los 8 hijos muertos
de los 22 nietos muertos
y los que faltaban por nacer.

Salgo tarde
a por mis compañeros
el del Londres aburrido
el del Congo aturdido
todos muertos
en reuniones
de familias muertas
de aburrimiento,
también.

En el cementerio
entre copas
garrafón
y entre pocas
un zorrón.
Nos pudrimos
en una foto
sonrientes
estúpidos
y con la pose
rigor mortis,
amanece.

De mis lecturas marxianas recuerdo,
entre delirios,
la ley del tránsito de los cambios cuantitativos a cualitativos.

La calidad se manifiesta -leía- en cualidades,
en la suma de varias propiedades distintas
que determinan,
en el todo,
la idea del conjunto del objeto.

-Ley universal del desarrollo del mundo material-

Bajo ese principio
el cambio cuantitativo
(dentro de ciertos límites*)
no comporta cambios cualitativos.

¿Pero acaso no son los límites y sus perturbaciones
la algarada de nuestra pequeña historia individual?

Es la enfermedad la anécdota que todo lo tuerce
y nosotros, con ella,
nos descubrimos.

Cuando se quebrantan los límites,
los cambios cuantitativos,
desbocados y fuera de sí
-de su significado-
originan transformaciones radicales,
cualitativas.

La flaqueza instantanea
de las piernas
après la petite mort, 
pero durante dos días.

El colpaso eventual de la faringe
tras la sal
el tequila
y el limón,
pero constante.

La flaqueza del pensar
después de morir de noche,
pero sin olor a sudor
ni a tabaco
ni a pachuli.

Enfermar es, por lo tanto,
una intensidad de tal magnitud
que el cuerpo se abandona
superado por una de sus partes
y,
derrotado por la confusión,
claudica enigmáticamente.

conduce un Suzuki azul.

-Joder qué frío hace, Pere.
-¡Yo me lo voy a quitar pronto!, dice.

Sirvió el desayuno a plomazos
a su jefe
constructor
y al hijo
también.

Olot, nueve y diez minutos de la mañana.

Caja de Ahorros del Mediterráneo,
otro cheque sin fondos.
Pere Puig Puntí, te la han vuelto a jugar.

Con el café de la escopeta aun caliente
¡adiós exdirector,
adiós empleada de banca!

Su padre no le espera para comer
hoy.
3P ya no volverá a casa
ni mañana
ni pasado.

Se entrega él
a la policía
"Yo ya estoy satisfecho".

Si viviese en una época más bella
peregrinaría por sus calles
de gloria
pisando la hierba húmeda
de sus aceras
mientras suena la melodía
faldicorta
de un entusiasta aprendiz.

El poeta se armaría
de fullerías estéticas
abusando de la métrica
con barroquismo exultante
bajo la alegre guardia
de la hermosura triunfante.

Pero no,
bajo el asfalto no hay flores
no
bajo el lodo no hay colores
no.

El cielo negro contamina
las masas grises desprovistas
de cualquier forma de vida.
Cualquier expresión es tosca,
símbolos travestidos
de palabras sin sentido
que el engaño utiliza
para seguir con el circo.

Animales de arrastre
indolentes
tiran de la carga
-todo el peso.
Asnos, burros y mulas
asalariados
avanzan tras la nómina
zanahoria.

El arte hermoso disimula
la mugre del oprobio
la suciedad del letargo
de una realidad oscura.

El compromiso es alumbrar
el rincón renegrido
y desvelar
el traje invisible del rey,
el retablo de las maravillas
y todas sus mentiras.

Tetuán es un mil leches
robando comida a los gatos.
Es una chica del este
-recibe sola
y folla triste.
Es una frutería tropical
regentada por dominicanos
donde compra el artista
hambriento
con, o sin talento.
Es una joven pareja
en su larga primavera,
un punki descalzo
-desconectando
al funcionario-
Es un policía corrupto
robando gasolina
al comisario.
Es una vieja
franquista o carrillista
con abrigo de astracán.
Es una secta evangélica
"Jesús se rodeó de putas,
ladrones y artistas".
Es el infierno terrenal
como decían los Depresión.
Popular mezquita
llamando a la oración.

Tetuán es un pequeño pueblo
de Madrid
-una colmena.
Es la boina con Adidas
y pantalones
de faena.

Es un pájaro que fuma sólo,
al otro lado de la orilla.
Conspira en tu cama
y duerme en tus rodillas.

Si pudiese
no me volvería a pintar los labios
con ese color rojo mentiroso
ni delimitaría la mirada
con sombra de ojos
de los chinos, no.
Me ensuciaría el pelo
con barro
y estiércol,
me vestiría con trapos
de hierbas
cosidas con raíces
de los árboles caídos
y volvería
a sonreír con los dientes
manchados de sangre.
Si pudiese
me alquilaría todos los días
un par de horas
abriendo las piernas y cerrando las manos
y las bocas
apretando los puños
y olvidando
que todo lo que pudiese tener
sería fruto de mi entrepierna:
un hijo
un trabajo
unas ladillas rencorosas.
Necesito una mujer como yo
para entender
porqué coño tengo las manos manchadas de sangre
también.