For en storm av syd blaa 1^ himlen, hvitlig og driver klart, skylaget lik røkenover fra den en fjern og vsMiz varme. Han gaar midt efter det folksomme fortau^ langt nede i hovedgaten. Og i marsdagens miskundløse lys nøder smaat og stort, folk og spurv, sig md paa synet. Han har ikke tat denne veien hjemover med vidende- men eftersom han stankler opover mot enda mer lys og enda fler mennesker føler han dunkelt, at 083aa dette hører med, er den like forwsetteke av det som hændte paa kontoret. Han er komisk av skikkelse. De nærmeste sine sier det og de næste gjentar det; han er styg av ansikt, øinene leter opefter ham og naar frem - da stirrer somme üblygt, andre tar høflig blikket til sig. Saa er det en som letter paa hatten. «Godmorgen, Hartvig!" Han stanser op, staar midt paa fortauget og ser ned i kandidat Stampes rsdnNBete ansikt. De veksler nogen ord - den andre er klædt i lo slitt vaarfrak, sommerdress og tyndslitte sko. Stefan Hartvig drar i Nrmene paa sin nye ulster, den er betraktelig for kort paa ærmene. Han kunde by Stampe den ... Forvirret ser han ned for sig.
