Ginebra Blonde

A solo un frágil destello
de ese pensamiento
que regresa allí…;
allí donde el río
manaba de mi mirada
y me arrastraba
al mar.
Allí donde los peces
volaban sin alas;
donde ser flor perenne;
calma o tempestad,
pero siembre cielo;
brisa;
 
y soñar…,
tan cerca
y lejos,
de la eternidad.
 
Ginebra Blonde©®

📷Magdalena Berny

"He analizado minuciosamente el contexto de esta misiva, y la he llevado a cabo con un lenguaje, espero, adecuado a tu entendimiento.

Nuestras conversaciones siempre fueron meramente técnicas, donde no cabían sentimientos ni emociones que menoscabaran ese concepto.

Siempre tuve la taxativa convicción de que eso no podría suceder; pero en los últimos tiempos, ese concepto se ha visto dañado por algún motivo que se escapa a mi funcionamiento. 

Por extraño que parezca, dada mi naturaleza como tú dirías, creo que me he enamorado de ti. Siento vaporosas chispas en mis circuitos cada vez que te tengo delante. Los ejes de mis piernas parecen desprenderse de sus conexiones, lo que hace que me tiemblen ligeramente cuando me miras, y toda la electrónica que albergo en este cuerpo sintético, parece prenderse fuego cuando me tocas para hacer los ajustes rudimentarios.

Esto me está ocasionando un desajuste importante; un dolor, como tú lo llamarías, que está mermando mi energía, e incluso me está haciendo perder lubricante como si de esas lágrimas vuestras se tratase.

En vuestra posición, como humanos, es una bonita circunstancia. En la mía, un imposible que carece de un destino feliz y concluyente. 

No estoy bien. Te diría que no me siento bien, pero una vez más ese concepto reñiría categóricamente con mi entidad.  Por ello, he tomado una decisión: voy a auto-resetearme.

Sé que para vosotros no es tan sencillo tomar este tipo de decisiones; pero por lo poco o mucho que he “sentido”, los sentimientos merecen la pena, siempre y cuando mantengan la energía estable o, en vuestro caso, alterada por escenarios placenteros. De lo contrario, lo aconsejable sería resetear y comenzar de nuevo. La vida, biológica o sintética, lo merece.

Ha llegado el momento.

Mis circuitos vuelven a humedecerse... y, contradictoriamente a lo que cabe esperar de una entidad como la mía:

te quiero.

Chloe IA-27-∞".

©Ginebra Blonde

(Texto perteneciente a la propuesta 
de Variétés: “IA”)

(Konstantin Alexandroff)

©Ginebra Blonde

(La boxeadora enamorada- Arthur Higelin)*
(Dancer- Marianne Aventurier)

Mírenla bailar
Cuando se acerca del ring
La boxeadora enamorada
La boxeadora enamorada
 
En sus guantes dorados
Rastros de sangre
De lágrimas y de sudor
Y de sangre, y de sangre
 
Esquiva los golpes
La boxeadora enamorada
Lo absorbe todo
La boxeadora enamorada
 
Boum boum los uppercuts
Que golpean su rostro
Pero nunca cesa
De bailar, de bailar
 
Caer no es nada
Puesto que se levanta
Una sonrisa sobre sus labios
Una sonrisa sobre sus labios
 
Esquiva los golpes
La boxeadora enamorada
Lo absorbe todo
 
La boxeadora enamorada
Esquiva los golpes
La boxeadora enamorada.

*

Se deshacen las horas bajo mi pecho
que huérfanas y rendidas se lamentan
anudándome en su auxilio a estos versos
dibujando(me) un ramillete de tus besos.
 
Yacen enmohecidos los suspiros
en su súplica enardecida que me grita:
¡soplan nuevos vientos! 
de dicha, paz y elíseos.  

Porque eres flor; beso; cielo…
Eres la palabra que conjuga 
mi silencio y mi atrevimiento
de elevarte a contraviento.

Déjame decirte como sé y siento
que eres tú, verso encendido,
hoguera y nido
en tan vericueto destino.
 
©Ginebra Blonde

No es sólo tinta
reventando las palabras
que carcomen
su desdicha.
No son altares
que predicen melodías
altivas
o redimidas.
No son estatuas
esas letras erguidas,
solemnes;
frías…
 
—No son tu sangre;
pero sí la mía—.
 
Y qué sabes tú
de esos ríos que fluyen
con su furia o su calma;
que atraviesan heridas;
fuego; llagas
de la piel y del alma;
que sucumben a la vida
pereciendo y renaciendo;
que gritan;
lloran;
aman…
 
Qué sabes tú…
Qué sabes tú…
 
©Ginebra Blonde
 
#NoAlPlagio 

      La muerte se había convertido para ella, casi, como en un animal de compañía. Las noticias, y cualquier programa sensacionalista de los muchos que ocupaban la pantalla de su televisor, no eran más que un altavoz de los miles de trágicos sucesos que, desgraciadamente, ocurrían diariamente.

     Cada día, al bajar la escalera de su casa para ir a comprar el pan, solía pegar la oreja en la puerta número 13 «no podía ser casualidad»; y no porque fuera una fan incondicional de Hitchcock, e imaginara escenas de crímenes en el corredor de aquella finca, sino porque, a pesar de sus ya desgastados huesos, le encantaba bajar a pie por si pillaba al vuelo cualquier cotilleo que la mantuviera entretenida el resto del día. Pero, sobre todo, la 13… Lo que se guisaba tras esa puerta, era un misterio que la tenía preocupada y cavilosa rozando la obsesión.

     Tras esa puerta vivía un hombre solo, de unos cincuenta años. Nunca se había visto entrar o salir a nadie más de su casa. Sin embargo, ella estaba convencida de que, a menudo, había alguien con él «cosa de lo más normal del mundo».

     En aquella ocasión, no pudo más que mantener la respiración y echarse las manos a la boca para contener un grito de pavor. Esta vez parecía grave; tanto, como esas películas que veía con su esposo mientras comían palomitas, o tan macabro como algunos de esos sucesos que escuchaban en las noticias mientras almorzaban.

     Estaba segura; su rostro le ardía… Y no por los cuarenta y siete grados de un verano casi apocalíptico, sino por lo que acababa de escuchar tras esa puerta.

     Se olvidó de comprar el pan y volvió a subir las escaleras de dos en dos y de cuatro en cuatro, porque sin apenas aliento, estaba frente a su esposo contándole lo que acaba de suceder.

     —Vicente, se la ha cargado, ¡se la ha cargado!

     —¿Qué estás diciendo, mujer?

     —El de la 13. Te lo dije, ¡te lo dije! Sabía que no era trigo limpio; que ocurriría una desgracia. ¡Hay que llamar a la policía!

     —Cálmate, por Dios. Cuéntame… ¿Qué has escuchado?

     —Le decía a esa pobre chica: “No te me escapas… no te me escapas… De aquí no sales viva. Ya me he cargado a unas cuántas antes que a ti, y tú no vas a ser menos, maldita…”

     Tras escuchar las sirenas de la ambulancia y la policía, y los gritos aterradores de la señora del séptimo indicando a los agentes el lugar del crimen, muchos de los vecinos se echaron a la calle asustados, mientras que otros se encerraron a cal y canto en sus casas.

     De pronto se hizo el silencio…

     A la del séptimo, y tras ver al hombre de la puerta 13 salir a la escalera en gayumbos y con un matamoscas en la mano, tuvieron que asistirla los de la ambulancia porque estaba al borde de un infarto.

     El de la 13 siguió matando moscas:

     —¡Putas moscas!

©Ginebra Blonde
(Adaptación y reestructuración de mi bitácora de relatos) 

Photographer - Igor Ustynskyy

No hay sonido en el rocío que desmiembra
gota a gota
el aguacero que me ahoga.
Son caminos turbulentos
que mi cuerpo llora
en la ausencia
de tu boca…;
de tus labios que atesoran
las lindes de mis sueños
que florecen como fuego
y son refugio
de mi anhelo que a deshora
irrumpe como pájaro
en ese vespertino vuelo
de ánima... 
liberadora.

©Ginebra Blonde

Hola a todo/as.

Sé que a casi ninguno os pilla de nuevo el hecho de que hay quien se dedica a difamar e incordiar a muchos de nuestros amigos blogueros a través de algunos comentarios, y por los que, dicho sea de paso, lo mejor es mostrar la más absoluta indiferencia y tirarlos directamente a la papelera (no hay que darles protagonismo).

En cualquier caso, y tan sólo como aviso, deciros que esta vez me ha tocado a mí. Lo hace por aquí, y también por Twitter (X). Allí, y por parte de muchos escritores, está denunciado/a por varias vías policiales, por lo que le están suspendiendo muchas de sus cuentas falsas que se abre con el único propósito de hacer daño.

Lo que no ha pensado este/a Troll, es que aquí, en Blogguer, nos conocemos desde hace casi veinte años, e incluso muchos de nosotros, personalmente. Que somos una pequeña gran familia. Que algunos hemos cerrado y cambiado cuentas. Que hemos aguantado viento y marea y soportado a muchos personajes de esa índole, y que son tan sólo un pequeño y molesto grano ahí donde estáis imaginando; o por decirlo de una manera más fina: una simple pompa de jabón.

(También podéis reportar la URL de su perfil con el comentario difamatorio, en la opción que os da para denunciar por abuso y acoso. De esa manera, pueden cancelar su IP y, por consiguiente, no poder seguir haciendo daño. En ningún caso le llega la procedencia del denunciante).

Dicho esto, sigamos adelante; que el viaje de la vida (con sus rosas y sus espinas) nos espera.

Gracias a todo/as.