de soslayo

Una amiga la tengo amarrada al alma. He intentado soltarla y no puedo. Lo he intentado de mil maneras: pregunté a marineros, psicólogos, filósofos, a mi amigo Eugenio, incluso llamé a una visionaria de la televisión. Yo carezco de medios logísticos. Está amarrada a mi alma con todas sus fuerzas... Me siento incapaz de soltarla de mi alma, entorpece mi cotidianidad y a veces me siento vencido. Pero no me rendiré, tan pronto como ordene mi vida, le pediré que defienda conmigo los fueros de la santa poesía y la justicia del corazón. Porque ella es mucho más que una amiga del alma.

Patricia esta mañana:
   
-De cuando en vez es bueno que traigas y no lleves...
-Mira...
-¿Qué traes en esa bolsa?
-Dos libros?
-Estupendo, me vienen a la medida para cuñar la mesa de la cocina que está coja.
-Te has levantado graciosillo esta mañana... Son para devolvérselos a una amiga que me los dejó cuando empecé la carrera.
-Estarán descatalogados.
-El Arte nunca muere.
-¿Y a quién se los tengo que devolver?
-Son de Caridad, un día que venga se los devuelves.
-Te puedes quedar con ellos...
-¿Qué dijiste?
-Que vale, que sí, que cuando venga un día se los devuelvo. Valdrán millones.
-Son unos libros muy buenos y caros. Pero millones...
-Si esperamos que venga (o vuelva) ten por seguro que valdrán millones... Antes muerto. Entonces tendrás la ocasión de devolvérselos tú misma. A mi entierro ten por seguro que vendrá.

A veces, cuando me siento solo, dondequiera que esté, como siempre en mi sillón, pienso en ella... ¡Ay, dona!. Hoy salimos juntos a Les Seniaes con la intención de comprobar como iba la recolección de la naranja por los marroquíes (¡ay chica, qué mano tienen!. Nadie como los marroquíes para recoger naranja en Valencia). Y se nos ocurrió buscar palabras que tuvieran cuatro letras "a" en línea, anotarlas, y en casa ponerles significado. Y he aquí el resultado:
  
-Camarada: Comunista, cuando los había.
-Palangana: Plato grande para meter los pies en vinagre y sal.
-Balarrasa: ¡Qué tiempos!.
-Catamarán: Barco ligero de un solo palo. (Copio y pego de la RAE)
-Papanatas: Mentiroso que no sirve para papa ni para nata.
-Casablanca: Película barroca.
-Malacara: Yo.
-Afamada: Mujer en exclusiva de la prensa del corazón.
-Arrasada: La administración a la hora del café.
-Caravana: Gente y animales al galope por el mismo camino en dirección contraria.
-Amargada: Quien ve llegar "su hora" sin haber hecho nada de qué arrepentirse.
-Cataplasma: Remedio preferido de mi abuela.
-Arañada: Persona a quien uñas ajenas dejaron un mensaje cariñoso en su piel.
-Alabama: Ley (HB56) abolida recientemente y muy celebrada en México.
-Catarata: Algo malo en los ojos.
-Tarambana: Los de mi pueblo.
-Chabacana: Una diputada en la tribuna de oradores del Congreso.
-Charlatana: La chismosa de mi vecina.
-Acabada: La estupidez.

Felipe González llama "Tontoro" al ministro Montoro.

 

O está trampeándonos o es como decíamos hace 25 años, "Tontoro" y no Montoro", dice el expresidente.

  

Esto sea lo que sea, es lo que hay, y viene apareciendo 3 días seguidos en los periódicos online. ¿Falta de imaginación? ¿Falta de dinero para ir en busca de la noticia? ¿Falta de interés? ¿No hay periodistas? ¿Para eso están las agencias y Pérez-Reverte? "Vamos hacia un periodismo online de pago, el de papel no se puede sostener". La primera: fúrtbol y más fúrtbol, un poco de corrupción, Rajoy en paradero desconocido, alguna noticia de relleno y mucha publicidad. Hacer o no un periódico online con noticias interesantes que interesen o no es imposible.

  

Yo leo la prensa online cada día porque la noticia es al instante y global. Y compro el periódico de papel por el olor. También compraría un coche nuevo cada día por el olor... 

Antes de tomar una decisión, un directivo de empresa, por muy competente que sea, analiza antecedentes, se asesora, sopesa pros y contras, reflexiona, asume su convencimiento y toma una decisión con todas las consecuencias. Pero parece que un directivo de empresa vive rodeado de gaiteros que tocan su propio son, lo que le impide decidir objetivo.

¿De qué madera están hechos los dueños de los partidos políticos de ahora o es que siempre fueron así? Son una vergüenza para este país que si hacemos caso a Montoro somos millonarios; si a Rajoy potencia mundial; y si a los economistas, representantes sindicales y oposición, somos apenas, al menos hasta que se crea empleo y la economía real llegue al pueblo. Qué es eso de tanta alegría en Génova 13. La alegría tal vez les vengan porque el fiscal rechaza investigar la destrucción de los ordenadores de Bárcenas. La Fiscalía de Madrid ha instado a la juez a que lo sobresea. Parece que cada día se les van arreglando sus miserias al PP. Las del pueblo de momento no toca.
  
¡Qué osadía por mi parte cuando leo la prensa siendo incapaz de procesarla y la interpreto como si supiera lo que no entiendo que es todo!.

Pareciera venganza lo que siento y no. Estoy simplemente inconforme con la realidad social. Cierto que me atañe muy directamente el comportamiento de cierto personajillo de tres al cuarto, y eso duele, porque hablo de mi niña, pero si dejara que me perjudicara el alma dejaría de confiar en los demás. Acepto la realidad y sigo esperanzado, y sobre todo para insuflársela a mi hija. Hablo de mi hija y vale para todos y todas: no desalienten o erosionen su autoestima. Y ahora hablo de dignidad.

Hoy no va ser un buen día, la niña de mis ojos me alteró ayer demasiado y ya no no aguanto lo que aguantaba. Anoté pausado en mi libreta de las cosas que nunca olvidaré, pero no es insuficiente. En los años altos de la vida valora la amistad, el amor y la santa poesía, pero me cuesta menos odiar que amar; odiar a quien no conozco e indiferencia a los que conozco. Es Rajoy y no. A joder al trabajador un empresario sin escrúpulos se acostumbra muy fácil. Se trata de ganar más dinero explotando al trabajador, exigiendo más horas a cambió de menos dinero... Y a callar que estás más guapa. Explotación con extrema ira, porque si no estás de acuerdo, como Guzmán el Bueno, quién no se encuentre en León por ahí se va a la estación. Sin embargo, en el túnel de Montoro podríamos alcanzar luz (ojalá). El auxilio de la clase trabajadora, quizá con más intenciones que fuerza, ha de llegar algún día... Mientras, seguiremos esperando por el tan cacareado porvenir.

Ayer anoté pausado en mi libreta de las cosas que nunca olvidaré, acciones, que son comportamientos de relaciones humanas espurias, porque ya son demasiadas y duelen. Hay quien por bendita debieran elevarla como mártir a los altares. La situación económica y el desempleo que padecemos culpables. Hay que aguantar, mi amor, esto no tardará en cambiar... La vida es un maratón. Tú solo aguanta, llegará el día, y con él orgullosos volveremos a nuestras utilidades. (Por fin, nos estamos convenciendo de quién es cada cual. No tardando acabaremos con ese estraperlo de malas intenciones y peores acciones).

Científicamente está demostrado que el silencio tiene efectos inmediatos en las personas, y con alguna rara excepción siempre negativos.
 
El silencio eleva los niveles de cosquilleo en el estómago que tienden a producir efectos indeseados en el organismo, particularmente en el cerebro: en el "Día Mundial del Ictus" conviene recordarlo especialmente. 

 

Una investigación realizada por una prestigiosa universidad extranjera entre hombres y mujeres adultos, demostró sin ningún género de dudas que el silencio disminuye las defensas naturales del organismo. Otro estudio, este ya de cosecha propia, me llevó a la conclusión que el fuerte efecto psicológico que produce el silencio, quizá consecuencia del abandono por temor al desengaño, a tropezar de nuevo en la misma piedra, a otra decepción mayor, repercute en la salud mental de manera preocupante, sin duda, motivo de posteriores padecimientos psiquiátricos.
 
El silencio es traidor y vengativo, y reivindica su condición de manera entusiasta; no obstante, desde la abolición de la ley del asociacionismo, las relaciones interpersonales se han beneficiado, la gente ya tiende a agrupase y a fomentar la amistad con multitud de excusas. Pero a veces surgen situaciones extrañas que sin saber por qué la fuerza automotriz se bloquea. Es una de esas circunstancias raras con intríngulis caminos escabrosos vedados a la razón.
 
Profesionales de la bata blanca se han especializado en la mecánica automotriz de personas que pasan por esta complicada situación, y por unanimidad llegaron a la conclusión que el silencio no es la solución... Los motivos pueden varios, desde pequeños malentendidos que por no darles una rápida salida se aferran a las entrañas y vaya por Dios, o por creer que están lo suficientemente claros y manda güevos. Hablamos de amistad y una segunda oportunidad se hace necesaria. Eso es así, y a pesar de no ser habitual que ocurra a personas de buen corazón con muchos años dedicados a cultivar la amistad, ocurre.

 

La recomendación básica es evitar el silencio como método de salud preventiva, y para ello, retomar la confianza en la amistad es la salida y el fin a todos los males.
  
Lo verdadero, es que como sociedad estamos necesitados de personas buenas comprometidas con la vida y la amistad. El caso es que yo... por favor, si alguien conoce... díganle que yo también creo ser buena gente. Díganle que me gustaría que todo volviera a ser como antes... Díganle...

Seis, fueron seis los mineros muertos muertos esta vez por un escape de grisú, y cinco los heridos, uno de ellos muy grave. Ocurrió en una mina de León, en Pola de Gordón, 10 ó 12 kilómetros montaña arriba.

 

El pozo Emilio del Valle, se encuentra a poco de llegar a la cima, es un pozo muy bien preparado y con todas las medidas de seguridad. Sí. En la cima, como es natural, desde que prima la cantidad y no la calidad, porque las térmicas consumen piedra si hace falta, hay una mina de explotación a cielo abierto. Así vamos tirando con la única energía autóctona del país. Las hay más baratas, el gas en Argelia o Egipto; en Sudamérica, Sudáfrica o Polonia entre otros el carbón, pero no es el de aquí, y está expuesto a los vaivenes de la política y otros descuidos. Sea como fuere, extraer carbón bajo tierra no interesa, cierto que se lleva bien con el medio ambiente, no destruye acuíferos, ni asola la montaña con el mal que conlleva. Pero es más caro, que a fin de cuentas... Camiones inmensos, palas retroexcavadoras igual de inmensas y un vigilante de seguridad anotando los camiones que pasan la barrera, no hay más. Y todo a la luz del sol. Diferente es la extracción de carbón a mil metros de profundidad y 2, 3 ó 4 kilómetros hacia cualquier lado, donde vaya la veta de carbón va el minero. El pozo se divide en plantas cada 150 ó 200 metros, y se comunican entre sí por chimeneas para pasar las "manpostas", no es lo mismo "dar tira" de abajo arriba que al revés... Los mineros son héroes y hermanos de sangre. Si alguien buscara la palabra compañerismo en el diccionario de la RAE, ni de soslayo su etimología se parece a lo que siente un minero por otro.

 

Se trata de ganar el pan en unas cuencas mineras de orografía imposible, o carbón o exilio. Suena la sirena y aparece la jaula, la misma que sube el carbón extraído, pero va más lenta. Los mineros apuran el último cigarrillo y a la jaula: "ye la hora". Bajan dándose patadas en las espinillas ¿quién fue el hijoputa? El mismo que dentro de una hora más o menos (es lo que se tarda en llegar al tajo), te puede salvar la vida. Un minero se juega la vida permanentemente. Algunos, es llegar al "puntu" y aprovechan para descansar los veinte minutos comiendo el bocadillo y ya no parar en toda la jornada. Comienzan dando tira, subir o bajar las tablas y las "manpostas" para según van picando ir "postiando el corte". La explotación por testeros es la más habitual, va como una escalera pero al revés: en cada escalón boca abajo un picador y su ayudante (el guaje) picando carbón sin dar tregua; normalmente un picador trabaja a destajo; al final de la jornada llega el vigilante con el metro y a discutir por un centímetro: es el sudor y el pan de sus hijos, no valen cuentos. Como la explotación es por testeros, el carbón que va cayendo directamente a la tolva baja por detrás de la pareja que está picando debajo. Así ocho o diez parejas de mineros aproximado, según la planta. Picar y entibar el corte cinco horas sin parar. Decía Teodoro Cuesta (como que soy nacíu y criau en la Pasera) a su nieto: "mira a ese minero, es un picador serrano, hay que quitar la boina cuando pase... Respétalo siempre".
  
Si hablamos de grisú, tenemos que hablar de otros muchos gases asesinos que se encuentran en la mina, pero de todos el grisú es el peor, que combinado con el polvillo de carbón siempre presente en el ambiente, puede arrebentar la mina. Lo de ayer en la Pola, fue simplemente pinchar una bolsa de grisú, no hubo explosión (el grisú explota por simpatía, solo conque el puntero del martillo resbale por una piedra y produzca una chispa la explosión es segura, y luego se propaga por todas las galerías a través del polvillo de carbón que va dejando convertido en ceniza todo lo que encuentra, mineros incluidos.
 
La misma sirena que anuncia "ye la hora", a veces suena a destiempo y no para... Es cuando todos y todas, se amontonan a la boca del pozo.

 

-¿Qué pasó

-Un derrabe, una bolsa de grisú, un costeru... nun se sabe ná.

¿El tu home va de mañanes?

-No. ¿Y el tuyu?

-El míu ta dientro.

-¡Dios mío!.

 

Luego aparecen los mineros de seguridad, la Guardia Civil, las ambulancias y la incertidumbre y el dolor cubre los rostros de las personas allí presentes. La espera puede durar horas o días, nunca se sabe. En una mina de carbón nunca se sabe.

"Un hombre mata a cuchilladas a su mujer y a su hijo y después se quita la vida en Vila-real".
 
Un hombre de 53 años ha matado a cuchilladas a su mujer de 50 y a su hijo de 10 años, y posteriormente se ha quitado la vida lanzándose al vacío en Vila-real, según han informado a EFE fuentes del Cuerpo Nacional de Policía.
 
La violencia de Género es un cáncer que no tiene cura.

Con gran pesar de corazón, tengo que darle la razón a Paco, un amigo que dice que Fernando Alonso... en fin. Lo que Paco no sabe es que lo fichó la empresa de Autobuses Granero para hacer la ruta Sueca-Alzira la próxima temporada.

Mis esposa está enferma. Esta vez no cayó por las escaleras (no la lograré), es un asunto de bronquios que hizo bien en venir de urgencias porque es la antesala de la pulmonía dijo la médica. También que dejara de fumar, algo que ella jura no dijo. Ocurrió ayer en  urgencias (como somos legales sin problemas). No es que saque mis miserias a pasear, esto le puede ocurrir a cualquiera con este tiempo otoñal de 35 grados a la sombra (según mis informadoras mañana lloverá), lo digo por si algunas de sus bellas amigas la vienen a visitar, que sepan que le apasionan las pastas de té (está mal visto no llevar un presente a una enferma, al menos en mi pueblo. Con siete días de antibióticos y analgésicos, y una docena de pastas de té nueva (per cápita, por favor, no me escatimen en el gasto). Muchas gracias.

"Treinta poderosas familias se reparten la riqueza en España".
  
En el listado de los más ricos solo figuran cinco mujeres. -El Rey Juan Carlos no aparecerá en la lista de las 100 personalidades más ricas de España, que asegura que la riqueza del monarca sigue siendo una incógnita y que lo será a pesar de la nueva ley de transparencia.
  
Un total de 30 familias se reparten gran parte del capital de España, según Forbes, que sostiene que las enormes fortunas siguen siendo un asunto de familia, ya que estos grandes grupos empresariales acumulan entre sus miembros hasta 32.000 millones de euros. La Nueva España.
 
No lo digo yo, lo dice Forbes, una revista que se dedica a echar números sobre las fortunas personales más grandes del mundo y también por países. No está nada mal saber quiénes son los más ricos, es de justicia saber quién roba y explota al pueblo, lo que no está nada bien es que no sepamos la fortuna de su majestad. Hablo de los españoles que le pagamos las lentejas con nuestros impuestos. La Casa Real ha funcionado y funciona, y funcionará en la opacidad debido a la Ley de la Transparencia que está maquinando el PP. Y luego estos mismos del PP les dan lecciones de ética, justicia y de cómo se deben hacer las cosas al mismísimo Tribunal Europeo de Derechos Humanos de Estrasburgo.
 
Lo dice Forbes y no yo, lo que yo digo, es que después de saber lo que sabemos, igual no nos conviene saber más, hablo de salud. (Voto por cerrar el país y tirar la llave a un mar cualquiera).
 
PD. ¿Y si no le alcanza el dinero al rey? Esta pregunta no es a mala fe, las cosas no siempre son lo que parecen, amor, pero no la supe introducir en el comentario. Disculpen.

Las olas de los ensueños son como la brisa del mar en el amanecer de un día de otoño que no se entera que ya no es primavera. El otoño tiene sus encantos ¿para qué entonces pretende ser primavera? Cada cosa a su tiempo. Como el otoño tú, te aconsejo que no tardes demasiado, que el tiempo pasa, y el reloj, tic, tac, tic... No dejes transcurrir tu tiempo sin amor. No debes seguir llorando, camuflándote entre la hiedra de tus sentimientos. Enséñame ese lunar que presiento es como un jazmín que no se atreve, enséñame y yo te enseñaré: aprenderemos juntos, jazmín pisado antes de nacer. El jazmín le cuesta florecer aún impaciente porque crece bajo la sombra de su entorno. Si no te amara ten por seguro que te odiaría. No te vayas de mi vida. Si tú te castigas ¿quién me perdonará? Todo lo daría por beber tus mieles... Escribo hoy lo que mañana rompo en mil pedazos. Mis versos no te llegan, ni siquiera caen cerca de ti. ¿Acaso soy tu enemigo y debo odiarte? Nunca te odiaré aunque no me ames. Te quiero demasiado.

Una amiga está en ayuno y silencio para sacudir su conciencia y blindarse contra su impunidad. Se siente culpable y eso es mala cosa. Como es domingo, yo le diría que además de su penitencia impuesta, fuera a la iglesia y le diera unos cuantos puñetazos a su corazón maltrecho por tanta falsa ingratitud. Tiene a su corazón descuidado, mejor haría en amar a quien bien la ama. ¡Joder, dona, no se entera!. Uno no para de sembrar semillas de amor y para una que prende poco más y se mete a monja. ¿Qué puedo hacer para que vuelvas del ayuno y el silencio? Estoy seguro que no haces buen camino con tu andar desojando margaritas.

Albert Einstein, dijo: "Mi religión consiste en una humilde admiración por un espíritu ilimitadamente superior, que se revela a sí mismo en detalles sin importancia, que nuestras débiles y frágiles mentes pueden percibir".
 
Desde luego que cada cual puede ir a la iglesia y darse puñetazos en el corazón, pero al salir de ella, que nada nos pase de soslayo. Lo ideal es aprender de todo y todos según vamos por el camino  para ser mejores. "¡Señor, hágase tu voluntad!", me decía el otro día una amiga desconsolada. Es creyente en exceso, que no sé si se puede ser creyente en exceso, sino será demasiado, ni razonar quería conmigo. Pídele salud y trabajo para todos, pídele que se acabe la hambruna en el mundo, pero ella solo le pide: "¡Señor, hágase tu voluntad!". Pues yo, si un día tengo que ir a la iglesia por un amigo (los buenos, si son amigos, siempre se van primero), no seré egoísta, le pediré por todos y todas, y todo bueno: no me fío de su voluntad.
 
Y luego, porque es maestra de escuela, me cantaba de niños, de uno en particular que vivía en el seno de una familia desestructurada: padres divorciados y además en paro. Llegaba a la escuela sin desayunar (y sin haber probado bocado al día anterior, fijo). Con cara de lástima me decía que le tocaba a ella darle el cariño que no le daban sus padres. Mejor le diera un bocadillo y le enseñara a amar para que se sienta querido: "Amaros los unos a los otros". ¡Chica!, háblale de la autoestima, de la confianza en sí mismo. Dile que no tenga a miedo a descubrir el mundo, a hacer amigos. Déjale bien claro que no es bueno incomodar a los demás con sus propios enojos. Que no descuide la vida, que no abuse de ella ni se sienta culpable porque sus padres no se entiendan. Los hijos no son culpables de las torpezas de sus padres. Como es pequeño y estudiaste para ello, enséñale con palabras que te entienda. Y después corre a pedirle perdón a Dios por enseñarle valores humanos antes de que se haga su voluntad, que las cosas están muy jodidas y no podemos depender de su gracia y benevolencia.

Es domingo día 27 y estoy contigo. Supongo irás preparada para este gran día. Las deportistas hacen dieta y se ejercitan con entusiasmo para estar en forma, deben aguantar, yo no te quiero arrepentida a mitad de carrera. Sí. Fondistas de renombre internacional tendrán más posibilidades que tú de ganar la carrera, pero eso no debe importarte: piensa en mí y los irás desojando como margaritas. No los humilles demasiado. Mi espíritu vital está contigo. Diviértete y disfruta de la carrera.

Tuve el privilegio de nacer y crecer en un pueblo donde cada cual conocía el rostro de cada quien en los tiempos en que el amor había que seducirlo, coquetearlo y cuidarlo con finos detalles: Un papel cuadriculado con un mensaje intencionado. Un "dile a tu hermana que me gusta". Todo inocencia. Y con el tiempo canciones de tuna. Un beso robado. Y las noches... ay, las noches con madrugadas idóneas para abonar los sentires más profundos del corazón.
  
Estábamos perfectamente organizados; yo, particularmente no cantaba nada mal -la verdad siempre sea dicha- y llevaba la voz cantante. Luego estaba Aníbal, que realizaba la parte más difícil de la canción; introducir la dedicatoria y calmar el dolor del amigo o amigos que estaban locamente enamorados quizá de la misma joven. Juan a la guitarra. Pedro a la pandereta, y los demás el coro.
  
Recuerdo una noche, todo iba perfecto hasta llegar a la calle donde dormía la pretendida Maribel. Llegamos cantando. "Estas son las mañanitas..." dedicada con amor en plena noche estrellada, hasta que un rezagado gritó: ¡silencio!, que todo el mundo se esconda, viene el sereno. No hay peligro, el sereno solo cambiaba de parroquia, no tardó en pasar y la noche de nuevo propició nuestro objetivo: cantar y recitar algún verso prestado de un poeta. Hasta un perro se quedaría dormido al escucharnos. Con vino lográbamos tranquilizar a Ramiro que era el encargado de recitar la parte poética. No llovió aquella noche, todo muy bien, se cantó afinado, hasta escuchamos risas y movimientos dentro de la casa, no hubo amenazas de tirar macetas por la ventana. No hubo ningún tipo de hostilidad. Todo genial, pero a eso de las dos, dos y media de la madrugada, se abrió la ventana y se escuchó una voz calmada, dulce y complacida, era su madre: "gracias a todos, lo hacéis admirable, pero Maribel no está en casa".
  
Maribel tenía que haber avisado... Pero otras muchas noches nos salieron para encuadernar. ¡Qué tiempos!.

"Un carnicero asesina a su mujer embarazada y arroja su cadáver a un muladar".
   
El homicida de Cifuentes mintió a sus vecinos diciéndoles que su mujer, en el séptimo mes de gestación, lo había abandonado con sus cuatro hijos
  
Un hombre fue detenido el miércoles en Cifuentes (Guadalajara) por haber asesinado a su pareja, que desapareció el mes pasado y estaba embarazada de siete meses. La Guardia Civil trata ahora de localizar el cadáver de la víctima, que su asesino arrojó a un muladar. El presunto homicida, identificado como José Miguel B. V., fue arrestado tras confesar que discutió con su pareja, Carolina C. C., y la golpeó en la cabeza. EFE.

 

¿?
 
Esto no es sino cultura machista. 

Que si los beneficios de la banca una vergüenza; que si Rajoy se manifiesta contra el Tribunal de Derechos Humanos de Estrasburgo ¡mando güevos!; que Alfonsina Storni Martignoni poeta aniversario; que si otra decepción, amor. Se me olvida que hoy es viernes, el día que espero impaciente para brindar con las amigas y algún despistado amigo. Lo tengo dicho por ahí, donde estén las amigas que se quiten los amigos. Antes, los amigos nos reuníamos con unos vinos y hablábamos de las mujeres más bellas, y ahora, solo hablamos de tristezas, miserias o de fúrtbol. Sin embargo, con las amigas compartimos agradables veladas, y hablamos de vivir la vida, la santa poesía y el bendito amor, mientras saboreamos un buen café y unas pastas de té. Un viernes de fiar no hay mayor placer que compartir con las amigas un café y unas pastas de té. Que nadie nos robe las ganas de soñar. Que la jodida realidad no nos rompa el alma. Porque a pesar de los pesares, siempre habrá un poema de amor que nos conmueva.

 

Todavía tu mirada permanece entre el verbo y la traición, y, sin embargo, por tu amor daría lo que no tengo. Qué no daría por un encuentro contigo bajo el mismo cielo que antaño nos arropaba con la proyección del infinito. Apareciste en mi vida y no fuiste un sueño. ¡Joder, dona, joder!. La noche se avecina, los poetas caminan silentes por la vereda que conduce a Les Seniaes donde el azahar perfuma las paginas de un libro de versos de Ángel González entre el musgo de una congoja y el manto de María, la Magdalena, enamorada. Milagro de la creación. 
  
Octubre es un mes de recuerdos donde una sonrisa y una mirada de soslayo se clavaron en mi alma a través del corazón. Y tu voz pausada sin darme cuenta me convidaba a una angustia de ausencia. Octubre es un mes gris, húmedo, extendido como un manto cubriendo los sueños y las peripecias de un enamorado buscador de tu belleza que se niega a olvidarte entre palabras y soliloquios a los que muchas veces me lleva la algarabía de lo cotidiano. (Vivo sin vivir en ti en tu propia poesía).

"El Banco de Santander ganó 3.310 millones hasta septiembre, estos beneficios representan el 77% más que hace un año y supera los 2.295 millones que ganó en todo el 2012". (Agencias).
 
Si mañana se hiciera la luz absoluta en este país de Rajoy, desaparecerían los políticos corruptos, los empresarios explotadores y los prestamistas usureros. Luego desaparecerían los himnos y las banderas (recuerden, a más banderas menos patria). Y al final se adelgazarían los gobiernos, el congreso, el senado, las diputaciones, los ayuntamientos, etcétera. Entonces desaparecerían las deudas externas, los beneficios ofensivos, incluso la indiferencia. Y con ello ya volvería el empleo, y la sanidad pública y gratuita, y la cultura, y el bienestar social, en fin, todo lo que nos robó este gobierno.

Soneto II
 
Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso,
qué soledad errante hasta tu compañía!
Siguen los trenes solos rodando con la lluvia.
En Taltal no amanece aún la primavera.
   
Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos,
juntos desde la ropa a las raíces,
juntos de otoño, de agua, de caderas,
hasta ser solo tú, solo yo juntos.
  
Pensar que costó tantas piedras que lleva el río,
la desembocadura del agua de Boroa,
pensar que separados por trenes y naciones
 
Tú y yo teníamos que simplemente amarnos,
con todos confundidos, con hombres y mujeres,
con la tierra que implanta y educa los claveles.
  
Cien sonetos de amor. Pablo Neruda
 
El amor si no hay confianza no es amor. El amor nace al conocer a la otra persona íntimamente, su carácter, sus virtudes y sus defectos. También sus miedos. Amor. El amor aparece cuando descubres que es mucho más de lo que soñaste. (Tú y yo teníamos que simplemente amarnos).

Señor, mi queja es ésta,
Tú me comprenderás;
De amor me estoy muriendo,
Pero no puedo amar.
    
Persigo lo perfecto
En mí y en los demás,
Persigo lo perfecto
Para poder amar.
   
Me consumo en mi fuego,
¡Señor, piedad, piedad!
De amor me estoy muriendo,
¡Pero no puedo amar!
   
Alfonsina Storni Martignoni poeta y escritora argentina del modernismo, falleció en Mar del Plata, Argentina, el 25 de octubre de 1938.

Cuatro días después de que el Tribunal de Derechos Humanos de Estrasburgo se pronunciara acerca de la "Doctrina Parot", Rajoy califica la sentencia de "injusta y equivocada". Y dice que el Gobierno no estará en la marcha convocada por la AVT, pero sí el PP. Pena que la sentencia no contemple la excarcelación de Bárcenas. Le ahorraría muchos dolores de cabeza. La ley es dura a veces, pero es la ley, se comparta o no la sentencia, y un presidente de gobierno lo debería saber.

Recuerdo unas palabras: "no te olvides de vivir". También recuerdo quien me las dijo, lo que no sé es por qué me llevan martillando el cerebro toda la tarde... Es torturador, debilita mi cuerpo con intenso dolor. Debo esforzarme, sé que algo tiene mi mente en mente... mi mente en mente, ¡joder, dona!. Problemática aberrante la mía, obsesión y un inmenso dolor de cabeza.

 

Me aíslo en mi mundo y me olvido de tomar mis medicinas y luego pasa lo que pasa. Hacer entrar en razón a una mente absurda es imposible. No me olvidaré de vivir si alguien me recuerda tomar mis medicinas.

Pensando en algo interesante para escribir, recordé que un amigo el otro día me preguntó: ¿por qué dices que eres viejo si no lo eres? Para que me respeten, le contesté. ¡Qué estupidez!. Será o no una estupidez, pero si me las doy de viejo es simplemente para que me respetan. A pesar de que me jode que me llamen señor. Pero viene de lujo para escribir buenos consejos en de soslayo y que me lean. ¿Quién sino me iba a leer, y menos aceptar mis opiniones y reflexionar sobre ellas si supiera que soy joven?

A mí amigo no le puedo aconsejar porque sabe que no soy viejo, pero si me leyera sin saber que soy un joven que se hace pasar por viejo (tampoco sé si me lee) tal vez le hiciera reflexionar sobre ciertos comportamientos que le están perjudicando el alma. Digo alma y digo psique, naturalmente. Él algo sabe, lo que no sabe es por qué reta permanentemente al existencialismo profundo de su mente...

 

No digo que aún no haya hecho la mili, pero poco más (palabrita del niño Jesús). Por eso mi amigo dice que es una estupidez. Ser viejo o no es lo de menos, lo de más es escribir, y para ello me enseño con los libros, con las amigas, con Eugenio, y reconozco que desde que frecuento de soslayo soy más feliz.
   

Recordando mi juventud, me doy cuenta que me estoy acercando peligrosamente a la muerte; la juventud es una constante fiesta del espíritu: el cuerpo aguanta y la inconsciencia gobierna. Recordando mi juventud me doy cuenta que solo viviendo los años altos de la vida siento el ímpetu derramado en noches con luna de pasión sin darle importancia al día de mañana, al fin y al cabo, el mañana es un invento del reloj. Me gusta ser viejo, pero no como otros viejos que son insultantemente precavidos para casi todo, incluido el amor, es decir, aburridos y tristes de morir. Yo, de viejo, disfruto coleccionando discursos, diseñando estrategias, imponiendo decretos, fijando horarios, sugiriendo acciones, incluso, asesinando ilusiones. (Y a pesar de todo, echo en falta mi juventud).

Entre lapsus (descuidos del corazón), hay quién se siente estúpida porque nunca imaginó sentir como siente, que fuera capaz de sentir lo que siente ¿y por quién? Ella siente amor, porque hablo de amor no de política; ya lo había sentido antes, cuando era joven, pero eran otros tiempos, ahora tiene otras preocupaciones, otras obligaciones que la ocupan todo el día y el amor lo tiene descuidado, pero no. Y lo sabe, de ahí el asombro que siente. Hay quién se pregunta cuánto tiempo dura un lapsus del corazón.

 

Ella es amiga, la conozco y nunca le gustó la poesía, le gusta mucho leer, pero no poesía... jamás le dio importancia a la poesía: nunca la entendió. Ella ahora (luego del lapsus) tiene otro pensar, lee los versos del poeta buscando explicación a sus sentires, y le pregunta acerca de lo que le ocurre. El poeta le dice que escriba y se lea, le dice que se lea para saber más de si misma.
  
Hace tiempo que una amiga se ha dado cuenta de que no es la misma, que siente por los demás como nunca había sentido. Que es más humana, que se puede ser más. Un resbalón en su vida la ha cambiado por completo. Hace tiempo que no se mira al espejo preguntándole quién es la más hermosa del mundo. (Del otro lado del mar, en algún lugar lejano, existe la fuente de los suspiros).

Hoy quiero hablar de un hombre bueno que nunca estuvo perfectamente loco, como mucho se mantuvo bordeando la locura, buscándola y desafiándola. Nos conocimos en la consulta del Centro de Salud Mental, y enseguida sintonizamos hasta el punto de pedirle a la que no me deja ir, que nos diera cita para el mismo día, y a una hora adecuada a la que llegábamos con tiempo suficiente para hablar de vuestra cosas y cambiar impresiones.
 
Nadie mejor que él tuvo conciencia de su situación, nadie mejor que él explicaba la locura con tanta cordura valiéndose prudentemente del escudo de la metáfora. Así, para tomar distancia respecto a su locura y ponerse en un plano objetivo, me decía que recurría a menudo a la ficción y en ella razonaba sus desavenencias.
 
"Como sucede a las personas que no están completamente idas y que son de clara inteligencia, se dan cuenta perfectamente que su estado mental no es normal. Las ideas les bullen en la mente con una rapidez inusitada, pero de manera confusa, aunque no tan confusa que no les permiten comprender esa misma confusión. Cuando duermen lo hacen con un sueño irregular poblado de toda clase de visiones, desde las más dulces que las acercan a los tiempos de su infancia, hasta las más terroríficas, infortunios que son del presente", me dijo.
 
Con la misma lucidez con la que describía su sintomatología, describía las causas de su locura. Pero hoy, según me cuentan, como la nube que herida por el rayo se deshace en copiosa lluvia, se diluyó en si mismo, su valor de hombre bueno no lo pudo evitar. Rompió su compromiso con la vida y se batió en retirada sin darse una explicación, como esos enfermos desahuciados que no tienen esperanza y se mueren porque el desánimo les abandona antes que la salud.
 
Creyó ser fuerte y no lo era tanto, ofuscado buscó el alivio de la borrachera mental, el amor fácil de farmacia y un abanico de vicios, el desorden entró en su cerebro y su salud se deterioró considerablemente. Sufría de insomnios, alucinaciones y el delírium trémens encontró pronto una víctima más en aquel cerebro y su sistema nervioso enfermo.
 
Era vidente, el manicomio rompió nuestra amistad. Adiós camarada, de momento no iré a visitarte, me falta valor. Quizás algún día. ¡Joder, dona, entre vírgenes del cielo y algún poema, entre recuerdos, entre las páginas en blanco de la memoria, algo descabellado y real se hace notar, es la locura. Y no tiene remedio conocido.

"Mata y descuartiza a su pareja en Alicante".
  
La Guardia Civil detenía ayer tarde en La Torre de les Maçanes a un hombre por presuntamente matar y descuartizar a su pareja que habría intentado deshacerse de los restos del cadáver prendiendo una hoguera en una casa de campo situada en la carretera que une la citada población con Relleu. Levante-EMV.
  
Existen razones socioculturales: roles asignados y educación de género desigual entre otros, que refuerzan y sostienen este comportamiento de violencia de género. Sociedad machista.

Hacienda destaca el "tremendo desfase" entre renta e ingresos bancarios de Fabra
 
Los peritos citan 599 ingresos de más de tres millones que no han sido justificados

  

Las operaciones con tarjeta de más de 6.000 euros son todas de casinos. El País.
  
No digo que El País mienta como si yo fuera un dirigente del PP (ya me gustaría), pero puedo asegurar que no es noticia que a Fabra no le salgan las cuentas. A mí, sin ir más lejos, tampoco me salen. Va en serio. No me llega el dinero a fin de mes. Así que no entiendo los titulares, o no le veo la gracia si son chistes.
  
Lo que me resulta extraño, es que si no le cuadran las cuentas se gaste dinero en los casinos. Igual es un ludópata. Pues va a ser eso, ahora recuerdo que le tocó el primer premio de la Lotería de Navidad varias veces. Si es ludópata, a Fabra lo tenían que considerar enfermo, la ludopatía es una patología muy, pero muy mala. Pobre. También están esos 599 ingresos de más de tres millones que no han sido justificados. Pero yo a eso no le doy importancia, otra cosa sería que los justificara y no los ingresara. Eso sí, que entonces ya tendría categoría de milagro. Y si Fabra hace milagros tendrán que montar la parafernalia del otro día... ¡Joder, dona, Fabra Beato!. ¿Se podrá ser Beato sin haber muerto?

"Las musas no abandonan a los poetas por miedo a morir de amor o de soledad". (Anónima desconocida).
 
Cuentan que Joan Miró para cada obra que pintaba elegía una musa distinta de la que antes se enamoraba. Y Joan Miro (surrealista) tiene una obra muy extensa.
 
¿Se trata de morir de pena o de identificarse con el amor a través del lenguaje? "Ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio". Debemos curarnos en salud, valga la redundancia. Entre la verdad y la mentira, hay que escribir la verdad disfrazada de lagarterana y reírse de la muerte que nos acecha.
 
A pesar que en ocasiones a uno no le venga bien aceptar su propia realidad, por las manipulaciones del lenguaje o la irresponsabilidad de quien escribe. Mejor reír que llorar, mejor vivir que morir, mejor sentir que la vida pasa aunque rasgue las entrañas. Y ser solidario, y preocuparse por los demás, por los que sufren, por los que siempre pierden, bajo el manto de los que quieren vivir y que nada les pase de soslayo.

 

No queremos caer en el abismo del desconcierto, queremos vivir el día, que no al día. Porque mire usted, oiga, estoy de cantar y oír cantar miserias hasta el gorro, y yo lo que quiero es soñar en un mundo posible, donde todos y todas tengamos una segunda oportunidad. Un ser humano nuevo.

"De Guindos anuncia una reducción del paro en la EPA".
 
El ministro de Economía y Competitividad insiste en la idea de que España "ha salido de la recesión técnica". EP.
  
Hay quienes coinciden en denunciar los perjuicios que recibe la economía cuando el interés político mangonea las finanzas del Estado. Y luego aparece José Luis Feito, presidente del Instituto de Estudios Económicos (IEE), visionario a su vez de la CEOE, con la ocurrencia de aumentar la edad de jubilación hasta los 70 años y 40 de cotización para cobrar el cien por cien de la pensión, que no es ni mucho menos la pensión máxima, sino de la base reguladora. O sea, el cien por cien de 700€ que gana un trabajador. Entiéndase: cuarenta años trabajando sin parar para cobrar 700€. y no se le ocurra enfermar, ni irse de vacaciones (sí, hay empresarios que dan de baja al trabajador cuando se va de vacaciones), y mucho menos que le despidan a la edad de los achaques que cada vez es primero a pesar de los adelantos de la ciencia, al menos en lo que tiene que ver con la cabeza (con lo de dentro; el pelo no, si lo tuviera). Entonces, y resumiendo que esto se hace largo, un trabajador tiene que cotizar 40 años ininterrumpidamente para jubilarse a los 70 con el cien por cien de su base reguladora, de no ser así, hay dos soluciones: seguir trabajando más allá de los 70 años hasta conseguir los 40 de cotización, o perder entre un 6 y 8 por ciento por cada año que le falte de cotización al llegar a los 70 años de edad cumpleaños feliz y se acabó.
 
Los políticos torpedean a capricho las necesidades del pueblo (el erario siempre amarrado a sus únicos intereses), y la CEOE a lo suyo, a explotar al trabajador y a dar ideas escalofriantes. Lo dice clarito el New York Times: "The high cost of low politics".
 
Por cierto, José Luis Feito, además de ideólogo de la CEOE, preside la Asociación de Sociedades Concesionarias de Autopistas (Aseta), que sugiere cobrar peaje en las autovías del Estado (para derivar el tránsito a las autopistas).

Dije "somos viejos" cuando debí decir "somos humanos".
 
Si se trata de no volverte a escribir, quizá sea lo mejor. A qué contar las horas si el tiempo no es lo que importa; a qué este son del movimiento si nunca bailaremos juntos; a qué asomarnos cada día al umbral de nuestro sitio si nunca nos diremos las verdades a la cara. No creo en el silencio que termina en el abismo, y estoy seguro que tú piensas lo mismo. Solo saber que el amor ha prolongado su simiente más allá de lo debido hace más trascendental este momento. En otoño también las mariposas vuelan libres. (No le digas a nadie, mejor quede entre nosotros).

Rajoy defiende a Cospedal: "Es un magnífico ejemplo a seguir".
 
El presidente ha elogiado la gestión de la señora Cospedal, cuya gestión del caso Bárcenas ha suscitado críticas internas. EFE.
 
Pereciera una historia de amor lo de Rajoy y de Cospedal, y lo ha de ser. Son un primor. Pase lo que pase, siempre les quedará el recuerdo del último congreso del PP, a fin de cuentas, París ya no es lo que era.
 
Mucho se habla de que su relación no pasa por los mejores momentos, que hay cierta distancia entre ellos. Pero nadie está exento de las crisis, y el amor también las tiene. Si de verdad este fuera el año del fin de la crisis y el siguiente el de la recuperación su amor no tendría fin. Callarían las voces interesadas y recuperarían el tiempo perdido. Ellos son el gran aliento muy parecido a la esperanza. Mucho ha cambiado todo desde el último congreso del PP, aunque la esencia permanece, y si nadie me cree, que observe, por ejemplo, la limpieza en Génova 13 que ha hecho la general secretaria, María de los Dolores de Cospedal (uf).
 
Las lenguas de doble filo, dicen de que en Génova 13 sale un tufillo extraño por las alcantarillas. Es que no llueve. Pasa igual en mi pueblo. Yo, al PP y a sus máximos dirigentes, les doy un voto de confianza y les recomendaría, para acallar las malas lenguas por el desagradable asunto de Bárcenas, que convirtieran su despacho en un oráculo sin Delfos para las grandes ocasiones y sus desvelos.

 

Hablo de amor, hablo de Rajoy y de Cospedal. Un lunes de esperanza no se puede superar, a no ser que la Shakira nos viniera a visitar... (Uy, qué bonito, rima y todo).

No es mi caso, que yo sigo amando a mi esposa, a mis hijas; a dona; a los libros; al azahar; a ti, que me lees en silencio; y a ti, musa de los poetas del mes de abril. Y ellas a mí. Soy afortunado en amores...
 
Aclaro que no menciono a Dios, ni a la Princesa de Asturias en mis excesos amorosos porque apenas sé de ellos, tan siquiera lo suficiente para nombrarlos. Solo a María, la Magdalena, que tenía que haber ido arriba y no fue. Mi cabeza...
 
La que se quebró fue mi cabeza, no el amor. El amor no. De cuando en vez tengo que arreglármelas para salir de casa, silenciar la lengua y encontrar los conceptos más allá de las palabras. Y no puedo, no puedo ni peinar el cabello canoso que en parte me cubre la cabeza. Y eso que a veces por amor intento ser de apariencia normal. Pero como la cuerda que salta de una guitarra usada, fatigada y tensa, la palabra que es mi puente con todo lo que amo, mi instrumento, mi escudo, mi arma, mi placer infinito me abandona, se regaza en la marcha que sincronizada debiera simultanear con el que anda del brazo con mi mente, me confunde y pierdo la cabeza. Y las ideas que siguen fluyendo permanentemente de mi ser no cobran sentido al no encontrar el soporte necesario.
 
Aunque daría lo poco que tengo para que mi mente rota volviera a reconstruir sus pedazos, quede constancia que el precio que pago por querer ser y no poder, no me hace arrepentir por lo mucho que amo a quien amo.
 
Y gozo tanto escribiendo, que hasta que el poeta Ángel González me convoque y me ofrezca en sacrificio, felizmente en Les Seniaes, seguiré escribiendo. Amén.

Aquí me pongo a cantar
al compás de la vigüela,
que el hombre que lo desvela
una pena extraordinaria
como la ave solitaria
con el cantar se consuela.
 
Pido a los Santos del Cielo
que ayuden mi pensamiento;
les pido en este momento
que voy a cantar mi historia
me refresquen la memoria
y aclaren mi entendimiento.
 
Vengan Santos milagrosos,
vengan todos en mi ayuda,
que la lengua se me añuda
y se me turba la vista.
Pido a Dios que me asista
en una ocasión tan ruda.
 
Yo he visto muchos cantores,
con famas bien obtenidas,
y que después de adquiridas
no las quieren sustentar.
Parece que sin largar
se cansaron en partidas.
 
Más ande otro criollo pasa
Martín Fierro ha de pasar;
nada lo hace recular
ni los fantasmas lo espantan,
y dende que todos cantan
yo también quiero cantar.
 
José Hernández, poeta argentino conocido como el autor del Martín Fierro, obra máxima de la literatura gauchesca, muere el 21 de octubre de 1886 en la ciudad de Buenos Aires.

"Rajoy propone aportar experiencia de España a Latinoamérica". EFE.
  
Se trata de experiencia científica sin añoranzas. Científicos emigrantes. Hubo un tiempo que España acogió emigrantes latinoamericanos y ahora les toca a ellos acoger emigrantes españoles. En España lo que sobran son científicos.

 

La generación más preparada de la historia tiene que emigrar porque aquí no hay trabajo. Por eso Rajoy anda por el mundo vendiendo experiencia científica. Capital humano a cambio de inversión. Conocimiento por euros. A tanto el kilo aderezado con una plegaria católica y un poema de Antonio Machado. Se trata de crear un país o una esperanza nueva.
 
Rajoy vende la Marca España por el mundo, y habla de nuestras bondades. En Japón nuestros salarios de risa y en Latinoamérica nuestra experiencia científica. (Un mal chiste sería que fuera al revés, sí, pero no, que esto es muy serio). Rajoy es el máximo representante de la Marca España mientras la Constitución no salga en la foto, que entonces saldrían también todas sus ilegalidades.
 
Lo de Rajoy por el mundo es un poema de amor más que una esperanza al final del túnel. Dice que en 2014 creceremos un 0,7% y crearemos empleo, y que las liebres se cazarán a lazo y que por cada euro invertido dos de beneficio, ¿quién da más? Propuestas inteligentes razonadas y sustentadas con ejemplos de porcientos irrebatibles. Basta ya de palabrería, en 2014 España pasará de las palabras a los hechos y será una potencia mundial sin necesidad de luchar por lo imposible, sin necesidad de salir a inventar una locura de amor. La nueva España de Rajoy, que no es ni mucho menos la de ahora, será la España del porvenir. La España del futuro. (Ojalá el futuro de España no fuera ayer. Como tu mirada y mi esperanza).

Me cuenta mi hija Patricia que luego del colegio comer rápido e ir clase de inglés, y luego música, y natación, y a las ocho clase de apoyo para repasar las tareas del día y hacer los deberes.
 
No es bueno presionar a tal extremo a los niños, y no lo digo porque de cualquier manera acabarán en las listas del paro (la María me perdone, no puedo quitarme de la cabeza a sor Fátima Báñez y su reforma laboral), no es tan importante la excelencia académica, al menos no es garantía de mejor acceso al mundo laboral. Mejor que se relajen, que estudien esforzándose responsablemente, que asimilen que en la vida equivocarse no es malo; somos seres humanos y lo hacemos, es imposible no equivocarse, han de entender que es importante ser flexibles para con ellos mismos: frustraciones las menos para que no afecten su austoestima. Que jueguen, que compartan sus experiencias con los demás, que se diviertan estudiando, y sobre todo que su esfuerzo académico tenga una salida. Hablo de estudiar una carrera con futuro. Me cuenta mi hija Patricia que hay necesidad de ciertos profesionales entre seis millones de parados. Y eso no se puede tolerar.

"El sentido común no es nada común". Voltaire
 
Dicen que el humano ser goza de cinco sentidos, del todo suficientes para la gran mayoría. Pero insuficientes a todas luces. Necesitamos más, al menos uno más. Un sexto sentido, el sentido común, ese que aludiera a la intuición. Si lo tuviéramos seríamos lo que no somos, porque potenciaríamos el espíritu conectándolo al pensamiento con la inteligencia y viviríamos un grado superior, y no lo haríamos por prescripción facultativa; entonces yo sería poeta. Un poeta integrado de pleno derecho a la vida por el camino de la poesía.
  
Aclaro que aunque parezca un poeta por aquello de morir de amor en primavera, no lo soy, nada soy. Como esta semana que se acaba, o peor aún, que comienza. Confirmo que soy pobre de hambruna con una mente atrofiada en su inteligencia. Hoy quiero anunciar que la realidad es la que parece y que el presente vuelve a casa vencido, derrotado al intentar lo imposible: digamos que hablo de sobrevivir. Me niego a seguir ubicado en ninguna parte, vacilante, perdido, casi muerto de frío. No quiero continuar en cualquier lugar sin inmutarme, en ninguna bodega sin vino, sin mojarme cuando llueve, sin azahar que me alimente. Sin tu amor.
  
Ojalá que nadie lea esto, lo que hay es más de lo mismo, palabras y más palabras, palabras sobre palabras, palabras vacías de sentido común, incoherentes palabras dichas a nadie en una casa sin ventanas. (Solo estoy seguro de ti. Y tú en ninguna parte).

Hoy, no tengo afanes surrealistas, pero como ella, como muchas, me cansa ser ciudadano cero, que diría alguien que lleva demasiado tiempo sin dormir... Hoy es uno de esos días que a uno le apetece salir a la calle a gritar por todo porque nada va bien Y es que creo que este día 19 de octubre, Día contra el Cáncer de Mama, bien pudiera ser el último, la última floración del azahar que nadie viera y oliera antes de morir. O el primero, claro, el primero de una nueva vida si Dios quiere.

 

Vulgar escribiente de olvidos, de anocheceres, de traiciones; trasnochado contador de mentiras. Un día como hoy no apetece sino llorar por los recortes en la sanidad pública. El copago en los medicamentos hospitalarios y farmacéuticos, porque una mujer enferma de cáncer de mama no puede pagar el porciento de sus medicinas sanadoras. Pobre mujer que libre como la primavera soñó un día compartir su vida con el bendito amor... Lo intentó hasta que el maligno llamó a su puerta y vino para quedarse. Corren malos tiempos para la salud y la pobreza en este país. Maldita redundancia.

  

Ahora que se oye el silencio, y cuando se oye el silencio se oye la muerte. Y para que sigamos en una triste poesía, me imagino que yo también estoy solo en el silencio, que todos se fueron, porque también se cansa uno de ver a quien se queja de dolor y no vive, que no hace otra cosa que anunciar denuncias, denunciar malos anuncios, y que siempre hace todo por todos menos por ella. Ya se sabe lo que les ocurre a las personas con ojos ahogados en lágrimas perennes sin una esperanza a la que aferrarse, una esperanza o una única decisión.

  

También hubo quien su cuerpo o sus fuerzas no aguantaron y se rindió a cambio de nada dejando un rostro de dolor en las personas que más la quisieron... Un cáncer de mama culpable, o la pobreza. Un mañana imposible de vivir en el otoño más ventoso jamás conocido. Y sola, como ella quería, la maquillaron en vida para siempre; si viva o muerta qué importa, porque sus secuelas es otra manera de vivir estando muerta.

  

Hoy quiero confirmar una sospecha, ella y otras, sin duda demasiadas, con más años en el rostro que en el DNI son de esas miles de mujeres hambrientas de vida; esas mujeres enfermas o sanas que se arrastran por los hospitales casi muertas de miedo, como un sol sin primavera, como un verano sin mar, como unos ojos sin párpados por ver la muerte de cerca, demasiado cerca. Porque estamos embutidos en cuerpos creados con malos materiales al intemperie en un país cambiante bajo las estrellas en las que solo se refleja una realidad más incierta que posible.

  

¡Sanidad pública gratuita para todos y todas en el Día contra el Cáncer de Mama!. Y siempre.

Entre las brisas de un mar y sus brumas,
en el ensueño,
entre el céfiro y la oscuridad,
en el amanecer donde las mariposas vuelan libres,
en el transcurrir de los años
(demasiados años),
en el otoño y sus encantos...
Todo tiempo es propicio para hacer significativa una amistad.
  
Octubre se cubre de hojas secas,
es su estética;
en los años altos de la vida
un verso se conmueve
dejando una voz impregnar la tarde:

 

¿Cómo estás?

Es Susa.

  

Un viernes a media tarde
las horas solitarias pasan lentas,
y también las congojas,
y los placeres,
y las alegrías,
y las nostalgias.
Los sentimientos afloran virtuosos
en la sensibilidad de la tarde cuando una amiga me llama...
   
Si Jesús el Cristo se hizo hombre y no fundó una iglesia, ni fue cura, ni pacto con ninguna ideología, por qué me niegas tu cielo si yo tampoco hice nada más que quererte como Él.

Según me cuentan, van diciendo por ahí, que prolifera una corriente de lo vulgar que espanta. Lo vulgar. La vulgaridad, si hablamos de decires a libre albedrío, se puede defender si lo consideramos derecho a la libre expresión. O porque nada importa. O porque interesa. Más o menos todos somos vulgares. Yo lo soy cuando no tengo cerca a mi ordenador que me ordena, de ahí que como en casa ni hablar. Y si salgo vuelvo pronto.
 
Vulgar, ordinario, inculto... consumir vulgaridad por defecto empobrece el espíritu. Pobreza educativa, pobreza cultural. ¿Es la vulgaridad la falta de avidez?

"El amor nunca muere de hambre, con frecuencia de indigestión." Ninon Lenclos.
 
Mi niña, la niña de mis ojos, se ha enamorado, ay, pero tiene dudas, cree no ser correspondida, o en la misma proporción. Escucha, mi niña, si te sientes herida, ten en cuenta que no puedes querer a quien no te quiera. Si das más amor del que recibes, prepárate para ser un desertora de ese amor... ¡Vete, sal de él!. ¿A qué esperas? Nunca mendigues amor, sencillamente hay que saber retirarse a tiempo, es cuestión de actitud. Pero no le guardes rencor por no quererte. De momento, quiéreme a mí que yo ya te quería antes de que nacieras. Y cuando llegue el amor, el verdadero amor, cuando lo sientas en tus adentros, ama, no lo dejes escapar. Entonces ama (y a mí también, aunque sea un poco más).

Al fin es viernes, y de fiar, así que toca defender la alegría. Pero ojo, ni la sangre llegue al río ni el desconsuelo al alma. Es preciso defender la alegría, al menos el fin de semana, ya habrá un lunes para el lamento. Defendamos la alegría desde hoy aunque no nos salgan las cuentas.

 

Si alguien nos quita la libertad de vivir la noche desvelada, si la insistente crisis económica nos priva de tomar una copa de vino con los amigos porque la hipoteca, los recibos bancarios, ¡hostia!, al menos que no nos roben también la alegría, que ya es viernes y nos queda pendiente el amor, la sonrisa de las amigas (la suya, de soslayo), pero sin prisas. Y que nos confiese Ángel González con un verso al alba.

 

Al comienzo de la semana todo parece imposible, lo malo insiste en permanecer y agravarse a cada momento, así que llegado el fin de semana busquémosle tiempo al amor y sus desvelos, y defendamos la alegría, privilegio de los dioses, regalo del sol naciente. Y que siga la vida.

 

Siempre habrá un motivo para sonreír, para agradecer algo a alguien, se trata de saber buscarlo. Aunque tengamos el bolsillo roto nada nos impide tener bonanzas de cariño: ahí están los amores de cada cual para compartir la alegría.

 

En mi pueblo los naranjos se engalanan de azahar los viernes para festejar el fin de semana. Por eso los simples mortales debemos reencontrarnos en la noche del viernes con los amigos y amigas a comentar la semana: una anécdota, quizás un descuido, la altivez de una mirada, la conducta seductora de un ramillete de besos y todas sus consecuencias.

 

Como hace poco me dijo mi viejo y sabio amigo Eugenio, "mira: que nadie te robe la alegría, el derecho a ser feliz, el deseo de vivir ante el poder de quien gobierne o ante mismísima Virgen María".
 
¿Cuánto vale un "te quiero" en viernes? (Alguien cantó al olvido su historia, o sea la realidad de una ausencia).

Thomas Jefferson, dijo un día: "Me gustan más los sueños del futuro que la historia del pasado". Y yo digo que tenía razón. Me explico:
 
Digo que no recuerdo mi pasado y que ni siquiera creo haberlo vivido, y es verdad. Pero quizá sea mi consciencia que me impide recordarlo porque no merece la pena. Pudiera ser. Mi consciencia nunca me haría daño, ni me delataría de haber cometido algo penado por la ley. Me llevo muy bien con ella, tal vez porque nunca intenté manipularla ni dejé que nadie lo hiciera. Se ve que para mí el pasado no es un tema que me atraiga demasiado para escribir. La verdad es que si tengo un presente para qué hablar del pasado... No es mi intención hacer creer a nadie que soy un ser despreciable desagradecido de mi pasado; de quién me amó, ay, de las amigas idas, de los amigos del cementerio, pero me gusta más vivir el presente y soñar un futuro mejor para todos y todas... Sin embargo, hay más de mi pasado de lo que mi subconsciente sabe. Lo digo por si hay alguien que cree que estoy solo y mal informado, que sepa que tengo información suficiente sobre la vida como para disuadir a quien corresponda de cualquier decisión, aunque la tuviera tomada. Así que nadie se engañe, estoy dispuesto a ir a dónde fuera para defender mi situación actual. ¿Chantaje? Mejor digan que son culpas del pasado y no mías. Pero llegado el caso, y si alguien viniera a por mí con malas intenciones, si me denunciaran ante los tribunales de justicia, como testigos en mi defensa irían la multitud de grillos y luciérnagas que me anuncian cada día la larga y estrellada noche, y la posterior llegada de las buenas madrugadas. Sé de gente ida (ayer precisamente renové sus amistades) con la que puedo contar para mi defensa que pretenden reconstruir el orgullo, la dignidad, el sentido de la pertenencia tirando a la basura el pesimismo enfermizo y la marginación... Y llegado mi turno, diría de la vida que sé que está llena de ilusionados esfuerzos por realizar, de éxitos y fracasos, y también de rosas frescas y marchitas. Y a más, que sigo esperando con entusiasmo el deslumbrar de una aurora que llegará distinta, como un día es diferente a otro. Y que nadie se llame a engaño, sé con quién hay que hablar para superar la exclusión social, el revanchismo y la intolerancia, enjuagarse las lágrimas y hacer reír. Sí, hacer reír.
 
En fin, soy una persona que la vida ha curtido sin añoranzas pero con orgullo, sin pesimismo pero con franqueza; soy exactamente lo que he sido cuando quise morir y no pude por miedo a sobrevivir, y seré capaz de hacer lo que sea, sin miedo a las consecuencias ahora que quiero vivir. Así que ténganse miedo si vienen a por mí.

"Está el hoy abierto al mañana. Y mañana, al infinito. Hombres de España: ni el pasado ha muerto ni está el mañana, ni el ayer escrito". Antonio Machado.

  

Sé que no hay porqué contar historias del pasado como si fueran tiempos perdidos; tan solo son tiempos vividos e irrepetibles. Asumirlo es un acto consciente y necesario para construir el futuro, desconocerlo es cerrar los ojos a los hechos que han marcado nuestra existencia. El hombre adulto no puede olvidar su pasado porque allí se esconden sus antecedentes. Hay que mirar al futuro de frente para seguir construyendo, aquí no hay ruinas, lo que falta es despojar el pesimismo del porvenir que se ha deslizado como lastre. Hay glorias suficientes, amor y santa poesía, hombres y mujeres sin quemar a pesar de los discursos y las miserias; siempre hay una esperanza por renovar. Una nueva alegría llama a la puerta y está deseando descubrirse ante nosotros. Abrámosla y démosle la bienvenida.
   
¿Hay algo de verdad en todo esto? Ayer me dijo que no me veía "tan mal". Por un "tal mal" no se puede perder la esperanza. ¿Es teoría, desafío, frustración o ciencia definición? ¡Aclarémonos!.
  
Soy parte de una generación que vivió gestas inolvidables, y no todo está escrito. Pero también es un hecho, y hablo de mi pasado, que no puedo cambiar, pero si alguien me preguntara sobre la posibilidad de regresar y decidir algo distinto a lo ocurrido, sin la menor duda diría que no... más que nada porque no lo recuerdo, ni siquiera creo haberlo vivido. No soy consciente de haber tenido parte activa en mi pasado, por eso digo que Les Seniaes es el paraíso donde todo comenzó, aquí, en de soslayo.

"La civilización no dura porque a los hombres solo les interesan los resultados de la misma: los anestésicos, los automóviles, la radio. Pero nada de lo que da la civilización es el fruto natural de un árbol endémico sino resultado de un esfuerzo. Solo se aguanta una civilización si muchos aportan su colaboración al esfuerzo. Si todos prefieren el fruto, la civilización se hunde". Ortega y Gasset.
 
Siempre digo que tengan en cuenta a Ortega, pero que no se olviden de Gasset. La civilización se salvará si dejamos mandar a las mujeres, no porque no tengan intereses, que los tienen, pero siempre prima su condición de madre antes que la de mujer. Y una madre no es egoísta, su interés siempre es colectivo: La familia.
 
Vean a una madre y digan si no pertenece al mundo de lo onírico, lo esotérico, lo inmaterial. O si en algún momento de su vida tienen recuerdo de haber sido fruto de un ilusionismo vago en el tiempo de una madre. Una mujer, si además es una madre, es una grandiosidad para la humanidad.

Una amiga me envía un correo electrónico y me dice que tiene un problema con su ordenador y que cuánto siente no leerme. Que la disculpe. De viejo, veo venir las decepciones sin asomarse. ¡Hay que joderse!, me envía un correo electrónico para decirme que no me puede leer. Y yo, no te preocupes mujer, ya me leerás cuando te arreglen el ordenador o compres otro, porque ese me temo que te está timando al poder enviarme correos electrónicos pero no leer de soslayo. ¿Otro ordenador que ordena? Los despropósitos de una amiga que me exacerban el sosiego. Las noches desveladas penetran en mi mente y se extienden llevando luto por otra amiga ida, mientras el día, con sus buenas madrugadas y un cielo enrojecido de sangre por tantas decepciones asoma por el horizonte. Otro día para el olvido.
     
¿Existieron unos ojos tristes o quizá fue una ilusión, o un confusa apreciación. O una ráfaga de tormentos que arrastraron un sentimiento de sincera amistad a una trinchera en la penumbra? Que te vaya bonito, ya sabes quien te querrá siempre si un día decides volver.

Ella bien, como siempre. Un poco más vieja, quizá. Hace un año que no la veía, me dijeron que estuvo enferma (o la ingresaron y no quieren que se sepa), estaría mal visto que una psiquiatra (loca) nos revisara la salud mental. Como los coches, de cuando en vez hay que pasar la revisión. En fin, ella bien y yo también. Me habló del verano y de una señora mayor que la visitó el lunes que no había visto el mar. Y que vaya por Dios. No sé si me lo contó para que me emocionara y llorase, o porque necesitaba desahogar y soy el único que la escucho. En este país nadie escucha a nadie, cada cual va  a lo suyo.
 
Pero más que de ella y de mí, que ya vamos tirando, quería hablar de los demás, todas y todos benditos de Dios que andan por allí paseando. Vienen acompañados y les dicen "siéntate, tenemos que esperar a que nos llamen", y con la cara de los domingos se sientan felices de la vida. ¡Qué envidia!. El humano ser necesita amor para experimentar el más bello sentimiento que ellos y ellas pueden darnos de manera especial y pasamos de su amor como de la mierda. Es un amor diferente. Tienen tanto amor que regalar y a cambio solo reciben indiferencia. Aportarían a nuestras vidas verdadero sentimiento humano.
 
El amor atrae una persona hacia otra. Es amar y desear. Pero hay quienes solo pueden amar dependiendo de otra persona porque no se desenvuelven en la vida. Es un amor condicionado por una dependencia. Es un amor diferente que viene de la mano de una enfermedad mental. Demostrémosles amor, no les marginemos, recíproco amor. Son y siempre serán la sonrisa alegre del bebé. Crezcamos con ese amor especial que solo ellos y ellas nos pueden dar.

Entre dos, uno pierde. Hablo de una relación impuesta. Un compañero de trabajo, una religión, un partido político, una afición... ¿un hermano? Entre dos, uno pierde, siempre habrá quien pierde y ya se sabe que a nadie le gusta perder.
 
Si fuera honesto, diría que me había impuesto una auto censura, que no quería sacar este tema a debate, porque entre dos, uno pierde, y yo soy uno, incluso de manera retroactiva sigo siendo uno.
 
En toda relación impuesta uno pierde. Solo en el amor nadie es culpable y nadie pierde. Es un asunto delicado que levanta pasiones de todo tipo. En un debate reciente que presencié donde la familia era el centro del argumento, todos eran felices y comían perdices. Yo era invitado y nada dije, pero entre hermanos, nadie perdía. Ni matices, entre hermanos, nadie perdía y se acabó.
 
Soy incapaz de encontrar una salida airosa que me lleve a comprender que entre hermanos nadie pierda, que no es cierto que uno quiera y otro se deje querer. Que uno calle porque unos padres... Que entre dos, hermanos o lo que sea, mientras una relación sea impuesta uno pierde. Sin ánimo de sacar mis miserias a pasear, aún retumba en mis oídos palabras que cobran sentido en mi cabeza cuando oigo hablar de este asunto. De viejo, uno no tiene que suponer o imaginar lo que sabe porque lo ha vivido. Y sí, duele sufrir una relación impuesta: son humillaciones y también decepciones.
 
No pretendo sacrificar la esencia de lo que nos identifica como seres humanos, los valores, los que nos enseñaron y los que aprendimos por nuestra cuenta, pero si se trata de hacer justicia, reclamo mi derecho a opinar que entre dos, uno pierde. Pero hay más, lo que va, vuelve. Y eso ya es la hostia.

Te llamo,
te pido explicaciones,
y nada.
 
Te escribo,
la palabra es delatora,
y nada.
 
Te reclamo,
me siento humillado,
y nada.
 
¿Qué puedo hacer para que no sufras en el silencio? Unas veces tú, otras yo. Tú culpable sino yo. Y dale, siempre lo mismo. En lo que tiene que ver con la amistad, nada que objetar. En lo que tiene que ver con el carácter... con la iglesia hemos tocado, amigo Sancho. ¿Piensas seguir en este plan por mucho tiempo...? ¿Toda una vida, como el bolero? Duele reconocer que aún no tengamos solucionadas nuestras desavenencias. No es desconfianza, es no pasarnos una. Caminamos por la raya roja de la palabra: eso no se dice, eso no se hace, eso no puede ser porque además es imposible. Estaría bien crecer algún día y comportarnos como adultos... Algún día, sí, y sin prisa, sí, sin prisa, porque tiempo es lo que nos sobra, ¿verdad?

Vivimos en un país que no va por buen camino. El gobierno dice que no hay dinero y los comedores sociales no dan a basto. Solidaridad. Por más convenios que se firmen, o más declaraciones rimbombantes que se hagan, este país es una cárcel, y ya son muchos y muchas los que se sienten prisioneros en ella.
 
Aparte de lo expuesto anteriormente, yo no me siento libre, y como tal me siento prisionero y solo. Soledad.
 
Hay una gran variedad de prisioneros, por ejemplo de su éxito, porque cuando se analiza no es tal porque su costo supera los supuestos beneficios. Soledad.
O los prisioneros de su fracaso, porque el mismo no les permite mantener la frente en alto al sentirse incapaces de asumir los cambios que les ofrece la vida. Soledad.
O los prisioneros de lo que dicen o dijeron, porque hoy más que nunca la lengua es el castigo del alma. Soledad.
O los prisioneros que creen que no son prisioneros, pero no pueden librarse de las cadenas del miedo, del protagonismo social, del halago, de sus miserias. Soledad.
O los prisioneros de su propio destino, porque les obliga a actitudes que se niegan a tomar, disculpas que se niegan a pedir, autocríticas que no se atreven a asumir. Soledad.
O los prisioneros de sus puestos de trabajo que se niegan a renunciar y les hace infelices. O los que no lo tienen. O los que no comen todos los días. O los que no piden porque saben que no les darán. O los que no preguntan y nunca sabrán. O los que aman en silencio. Soledad.
 
Pudiera ser que la sociedad ha devenido en una gran cárcel para todos y todas: las pasiones, los afanes, los egoísmos, las mentiras, los fariseísmos... los miedos. Ay, los miedos, no hay peor miedo que el temor a morir en soledad.
 
"Cómo llenarte, soledad, sino contigo misma...". Luis Cernuda.

Solo transitaba la esperanza por mi vida... Alma, corazón y vida y nada más, como el bolero.
 
No hago bien en mantener conmigo una lucha interna que no me ayuda a mejorar mi salud mental. Tal vez debiera perdonarme -eso me dice-, por no ser culpable. Sé que no soy culpable, que mi alma sufre, y luego aparece la ansiedad y la jodida depresión.
 
Quien perdona tiene mejores relaciones interpersonales y se siente libre, y feliz, y estupendo, incluso duerme mejor. Reconociendo lo complicado que es perdonar, aún es peor olvidar, tal vez por eso no perdono. Y lo de poner la otra mejilla no va con mi religión. Así que tampoco.

Sé que no lo puedes evitar, como tú bien sabes que yo no te lo puedo permitir. Alguien de buen corazón considera que tal vez ha encontrado su alma gemela. Yo creo en el amor a primera vista y también creo en el poder de la palabra.

 

Ocurre, está ocurriendo, que una dama con su propia poesía padece de amor que solo es un desamor. ¿Qué se puede hacer? ¿Cómo se puede volver a un pasado reciente y olvidar que un día de madrugada fue feliz por amar al amor de manera singular? El amor si viene disfrazado de santa poesía permanece en el anonimato y de poco sirve ignorarlo. ¿Permanecer y transcurrir para borrar las palabras de un encuentro casual? Nada ocurre por casualidad.
 

Mucho me temo que el asunto es malo y va para peor, pues el amor no entiende de límites ni malas experiencias, volverás algún día como si nada hubiera ocurrido. Pero recuerda cuando llegue ese día que el amor no se suicida... él siempre está vivo. Sueño de amor en los años altos de la vida.
 
La palabra llama a tu puerta y a venido para quedarse. Y llega exigente, quiere su propio despacho donde poder escribir.
 
Haz memoria, tuviste que haber vivido experiencias parecidas y sufre de nuevo. Es tu condena. Solo recuerda que Dios aprieta pero no ahoga.
 
Un lunes de esperanza, te amonesto pero no puedo aconsejarte porque no sé. Haz tú lo que consideres que debes hacer pero no sufras... Ni permitas que las nubes ahuyenten tu sol. (El amor escondido es mejor).

A la entrada de un valle, en un desierto,
do nadie atravesaba, ni se vía,
vi que con extrañeza un can hacía
extremos de dolor con desconcierto;
  
agora suelta el llanto al cielo abierto,
ora va rastreando por la vía;
camina, vuelve, para, y todavía
quedaba desmayado como muerto.
  
Y fue que se apartó de su presencia
su amo, y no le hallaba; y esto siente;
mirad hasta do llega el mal de ausencia.
  
Movióme a compasión ver su accidente;
díjele, lastimado: "Ten paciencia,
que yo alcanzo razón, y estoy ausente".

 

Autor: Garcilaso de la Vega
 
Garcilaso de la Vega, poeta y escritor del Siglo de Oro, considerado uno de los escritores de habla hispana más grandes de la historia, murió el 14 de octubre de 1536  en Niza (Francia).

En cualquier rincón del mundo, el humano ser ha pasado a lo largo de la historia por momentos sumamente delicados en los que las posibilidades de salir airoso no eran tantas como las de fracasar, no obstante, de un modo u otro logró sortear los peligros y sobreponerse a las peores calamidades.

 

Por más que una persona se sienta acorralada sin nadie que acudan en su auxilio, sin un amor, sin una amiga, sin dona, ay (que le cuide y a la luna ladre), siempre habrá un algo, un resquicio casi imperceptible por el que puede sobreponerse a tan dramáticas circunstancias y encontrar una salida.

 

Pero existe un ser vengativo para el que ni siquiera un dios tiene respuestas. Es un ser atrapado en su propia mente y custodiado por una peligrosa enfermedad que afecta a personas que quieren parlamentar con el futuro y solo conocen un idioma compuesto por monosílabos. Es un pobre hombre desprovisto de ideas e incapaz de expresar sus sentimientos a personas que le quieren y quiere, un autócrata que se oculta detrás de su propia conducta.

  

Es igual -dice-, pase lo que pase, y al margen de los ángeles del infierno y vírgenes del cielo que interfieran en mi camino; de cuántos farmacéuticos me consuelen, todos carecen de la más mínima posibilidad de conseguir que yo, persona que el creador colmó de ventajas, dé la espalda a la mano que me da de comer cada día con el miserable argumento de que el futuro me prepara una respuesta negativa a mi reclamación como disidente mental.

 

Escribo; pues estoy vivo y a favor de la vida, del bendito amor y la santa poesía.

Hurgando en mi memoria lo que nunca encontrarás
es un pérdida de tiempo.
Tampoco sé lo que pretendes.
El silencio oscuro te susurra al oído
y quiere saber más de lo que nunca sabrás.
 
No te conformas y vuelves por tus pasos de antaño;
son pasos equivocados.
Un amor no se renueva cada día,
con el tiempo quizá se consolida,
pero no se renueva cada día.
 
Tu mirada cubierta de inocencia ya no me conmueve,
pero no dejo de pensar en ti
y en una relación de amistad que pudo ser,
pero ya son tres veces, tres:
entenderás que no puedo seguir así...
 
Tus amaneceres hacen horripilantes
mis amaneceres.
Ya nunca volverán a ser buenas las madrugadas,
con todo lo que eso conlleva.
Me siento incapaz de seguir escribiendo para ti.
 
Las olas de un mar inundan una amistad que duró en el tiempo lo que exactamente tenía que durar. Se ahogó en la quimera de quien no sabe porque nada entiende. Es todo. Que seas muy feliz.

Los demonios más temidos por todos los poetas campan a sus anchas en un lugar donde no hay esperanza. El bendito amor está en peligro porque hay quien duda de sus maneras de decirle ¿hablamos de semántica o hablamos de amor?
 
A mi peor amigo le regalaría un libro de maldiciones sin bendiciones donde seres mitológicos con lenguas de fuego guardarían a un amor desesperado.
 
A mi mejor amigo nada, por no saber elegir.
 
Y a mi me regalaría un libro bueno donde nunca me faltaría el agua ni la luz del sol. Donde los senderos fueran suaves y fáciles de caminar; sin piedras. Donde los que vinieran enfrente me dejaran pasar sin tener que tirarme a la cuneta. Donde nadie al adelantarme me clavara un puñal por la espalda. Donde no sintiera dolor. Donde el viento me llegara con perfume de azahar. Donde los ríos fueran siempre en mi misma dirección. Donde las nubes cubrieran el sol cuando cruzara el desierto de mi maldita depresión. Donde se levantaran árboles de gran follaje cuando estuviera fatigado para descansar a su abrigo. Donde al llegar el invierno, con la nieve y el frío, encontrara una cueva tibia donde hubiera fuego. Y, evidentemente, donde nunca faltara el bendito amor. Porque siempre habrá un "te quiero", un "te amo", o una "mirada de soslayo, amor".

 

¿A quién importa las maneras de decirle al amor? Tú ama hasta las trancas al bendito amor y no le des más vueltas: dile que no puedes vivir sin él. A no ser que no estés enamorado, que entonces... (Tenemos que hablar).
 
"Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos".
 
Autor: Mario Benedetti.

Ayer noche hacía mucho frío. Es curioso que solo tenga frío yo. Ellas y ellos se hacen o son más valientes que yo, o más jóvenes y aguantan mejor el frío. Estamos en otoño. Hablo de cenar de sobaquillo con los amigos y amigas el fin de semana. Mi esposa se acaba de ir, se reunirá con todos y decidirán si cenamos en la avenida, algún garaje o en el bar.
 
En mi pueblo existe la sana costumbre de cenar con los amigos a la puerta de casa o en la avenida en verano... Se habla de todo un poco. Se cuentan anécdotas y se pasan unas horas agradables. Pero estamos en otoño. Y el frío cuenta. Me gusta compartir con ellos un bocadillo de sobaquillo y su alegría (aunque hablen a gritos), pero estamos en otoño.
  
Me conozco, estoy buscando una disculpa para no volver. Si mi esposa me llama por teléfono y me dice que hace frío (porque estamos en otoño) y que vamos a cenar al bar conmigo que no cuente... Volveremos a vernos en primavera cuando las mariposas vuelan libres. Fue un placer. Me habéis hecho pasar un verano feliz. Muchas gracias. Y salud.

"Buenas madrugadas, vengo a donar sangre para un poeta que está interno aquí", dijo la musa de los poetas del mes de abril llegada al banco de sangre del hospital psiquiátrico de los poetas escasos de inspiración. Mientras el personal en la sala de espera se reían y decían burlones: "Las musas no donan sangre".
 

La enfermera responsable de la unidad de extracción de sangre reaccionó con escepticismo: "La verdad, se le ve poca cosa y son finas las venas, no sé". Segura de sus posibilidades, la musa de los poetas del mes de abril, esperó pacientemente a que la llamaran... Y la llamaron, le hicieron unas pruebas y las pasó. Desde ese momento era una musa donante de sangre; una rareza en el mundo del ingenio poético propio de los poetas sin inspiración.
  
Esta historia me la contaron, así que no puedo asegurar que sea verdad, pero es creencia popular que las musas no pueden donar sangre por ser deidades que, según la fábula, habitan en el Parnaso o en el Helicón y solo pueden proteger las ciencias y las artes liberales, especialmente la poesía. Pero no pueden insuflar poesía. Solo pueden inspirarla.

De viejo, uno se da cuenta que a poco que te descuides la vida pasa de soslayo sin ti. Hablo de mí, así que no quisiera alarmar a quien me conoce, pero creo que mi vida de inmoral puede estar llegando a su fin y que no me quedará otro remedio que volver a las buenas costumbres, pero antes, quiero saludar al futuro frente a la tumba de mi historia, justo al lado del panteón de los desmemoriados. Porque aquí todo está escrito, opinado y dicho repetidamente.
 
No se trata de inventar el agua tibia, ni tampoco de aprender a besar debajo del agua. Y mucho menos contratar al matón del pueblo para que amenace de muerte a quien se sienta culpable algún día. Pero presiento que me he vuelto pedante por escribir un blog: creo sinceramente que escribir un blog complementa mi ignorancia de manera singular.
 
Viene a cuento lo de arriba, porque en mi lección diaria etimológica quise escribir sobre la palabra pedante y no supe o no tuve valor... La palabra pedante proviene de la misma etimología griega de voces tan cultas como la pedagogía a domicilio. Referido al hombre o mujer que, por indeclinable vocación a las letras, se aplica al cultivo de ellas y encuentra su igual o equivalencia en el espíritu pedante. Esto está contrastado etimológicamente por la filología moderna. Ahora bien, sin presumir de lo que no soy, he creído advertir un rasgo notable del pedante: el rasgo que creo haber descubierto en el espíritu pedante, es que se entrega a pontificar acerca de todo lo que hace, y al mismo tiempo a despotricar de los que percibe que no dan la medida de lo que él mismo entiende como pensador profundo.
 
Con razón decía el insigne Azorín en "El escritor": "la sinceridad cuesta mucho".
 
En fin, hay cosas que son y otras que parecen. Y entre ellas definitivamente figura y descuella la de convencer a un escritor pedante que la pedantería no encarece el estilo literario ni engalana la personalidad moral de nadie.

Sería una idea estupenda convertirte en metáfora y diluirte en poesía, o pasar de soslayo por la vida y encontrarte acurrucada mirando al mar. ¿Qué haces ahí? Te preguntaría.
 
A veces me pregunto cómo serían las buenas madrugadas sin ti. Mar, río, lluvia, tormenta... agua que se escapa entre los dedos de las manos y cae a la tierra para dar vida.
 
A veces me pregunto cómo podría camuflarte para que nadie supiera que existes. Te vestiría de princesa de cuento infantil, te leería cada día y luego te guardaría en mi biblioteca.
 
A veces me pregunto cómo y cuando, pero algo tendré que hacer, porque tengo unas ganas locas de sacarte de mi cabeza.
 
Tú: Daría lo que me pidan por verme reflejada en tus ojos.
Yo: De llamarme Cristóbal Colón, y con 521 años menos, no te costaría nada. Tal día como hoy.

"Madrid deja temporalmente a 30.000 mujeres sin su mamografía preventiva".
 
La Consejería de Sanidad de la Comunidad de Madrid ha suspendido durante 7 meses el Programa de Detección Precoz de Cáncer de Mama por "un retraso en el nuevo contrato". Cadena SER.
  
De 1.000 mamografías que se hacen un 7/9 por ciento da positivo, o sea, que tiene o puede tener células cancerosas y es necesario hacer una biopsia, resonancia magnética, ecografía y otras pruebas. Y todo con la máxima urgencia. A mujeres mayores de 45 años se les aconseja hacer una mamografía cada dos años.

  

7 meses pueden tener o no importancia. 7 meses más 2 años pueden tener o no importancia. Depende de tener o no un cáncer de mama. Si la estadística es fiable, y si no también, 30.000 mujeres madrileñas tienen un grave problema de salud.
 
Una mamografía cuesta 90€. En tiempos de crisis hay gente que no puede pagar 90€. Es así. Pero quien se lo pueda pagar, en una clínica privada no hay lista de espera, usted va con 90€ y se la hacen de un día para otro. Y si es usted una de ese 7/9 por ciento, la derivan de urgencias a su ginecólogo y en un plazo de un mes más o menos si su nódulo es maligno está en la mesa de operaciones.
 
Una mamografía cuesta 90€ ¿Alguien sabe cuánto cuesta la vida de una mujer?

Un viernes de fiar es evidente que propicia el amor. No es por dármelas de guapo o simple vanidad, pero de joven tuve muchas oportunidades, quizá como otros, no sé. Pero yo nunca me aferré al amor, a la poesía sí. Porque el amor compromete, la poesía no. Y rechacé verdaderas oportunidades... ay.
  
Ayuda en momentos concretos de la vida de un viejo imaginar tiempos mejores, ojito que hablo de amor. Porque el amor se acaba. La poesía no, pero el amor se acaba. ¡Joder, dona, te prometo que no me lo esperaba!. Ella me enseñó a amar la poesía. Fue ella la que me dijo que no me preocupase por el pasado, que me concentrara en el presente y que amara al amor. Y sin darme cuenta poco a poco me estaba enamorando de ella. Ella era ya parte de mi presente.

El conocimiento sin prisas se encuentra en el corazón y con el tiempo por simpatía se traslada a la mente. El amor simpatiza con la mente y te hace estúpido, y el dolor somatiza el cuerpo y te hace insoportable. Pienso en el amor y pienso en el dolor de muelas. El humano ser es complicado, a pesar de que hay quien dice que invento el amor y también el dolor de muelas. Será verdad. Lo que no se sabe es quién inventó la poesía. Es evidente, la vida hay que aceptarla y apreciarla en toda su plenitud, enfrentándose a lo desconocido con despreocupación. Lo que tenga que ser será. Cultivemos los valores del alma y agradezcamos a aquellos que nos ayudan a vivir mejor. La vida hay que apreciarla como venga pero enfrentándose a ella con todas las fuerzas cuando el viento viene de cara. Porque cuando menos se espera (y no siempre por casualidad) amanece un día con un sol amarillo y un cielo azul donde las mariposas vuelan libres haciendo sus complicadas piruetas y una mujer hermosa acaricia con sinceridad las sinuosidades del bendito amor. Y donde un hombre, aún torpe de entendederas, comprende la sublime sinceridad del sexo que destilan los sueños entre el verdor de los amaneceres en Les Seniaes.

Descartes, con su dudar de todo, dudaba incluso de su propia existencia. Sí. Fue entonces cuando un día pensando se dio cuenta de que existía precisamente por que dudaba, de ahí su "Pienso, luego existo". Quien no piensa no existe, la cosa está clara. Pero la cosa se complica si no nos damos cuenta de que pensamos. O sea, es fundamental pensar, pero más darnos cuenta de que pensamos. Lo digo porque a veces uno piensa y no lo sabe. Y si no sabe que piensa no sabe ni que existe. Complicado parece pero no, porque el pensamiento no viene de la nada. El pensamiento viene de la energía que se proyecta hacia nosotros a través de la información en el tiempo. Podemos adquirir abundante información en la vida si asumimos una actitud espontánea y positiva. Hay que abrirse a toda posibilidad humana de información, y si digo toda es toda, incluido el amor. Hay que buscar lo bueno y lo mejor como primera opción en todos los aspectos. Hay que amar a Dios sobre todas las cosas y al prójimo como a ti mismo, Caridad. Y descubrir juntos un propósito de una vida mejor. No pongamos puertas al campo ni trabas al amor, creamos ese vacío que atrae el amor. Y no olvidemos que detrás del fracaso se encuentra justo el éxito. Y lo malo, si ha de venir, que venga con el porvenir.
 
Hazte un favor y sé feliz e intenta hacer lo mismo por los demás. Aprovecha todas las oportunidades y no las dejes pasar de soslayo... La intención es lo que cuenta, pero debe estar seguida de la decisión de alcanzar una meta. Es importante tener una meta que genere un resultado positivo, porque quieras o no, lo que tenga que ser será. Pero si por un aquel el destino o lo que sea anda lento o despistado, dile que la quieres. Eso sí, si existe y no es virtual, porque entonces... ¿Y entonces?