de soslayo

El tiempo no es eterno, pero si te organizas da para mucho. Para ser justos. Para ser honrados. Para ser amigos. Para ser humanos. Hoy se destrozan reputaciones, y no hablo de conveniencia política, sino de sentido común. La familia, no me canso, la familia. La vecindad.

Debemos salir a la calle y profundizar en la expresión de los sentimientos que cada cual esté dispuestos a darnos. Y es que no somos confiables... Un beso. Una sonrisa. Una mirada clara. ¿Qué nos ocurre? ¿Esta tristeza que se mastica en el ambiente es una exigencia inevitable de la crisis?

Relaciones interpersonales. Intentar agradar al colindante. Él no tiene la culpa de nuestras miserias, él ya tiene las suyas. ¿Y entonces? Ayudémonos a seguir, a completar con alguna expresión amable, dulce y considerada, el círculo que nos hace sentir bien. Un brazo pegado a un hombro. Hacer atractiva una tarde sin barreras, sin distancias ni colores. Una tarde percibida entre dos de buena tertulia, cálida y comprensiva. Una tarde y un café.

Hazla feliz, que sonría a tu lado, que vuele como mariposa libre, que se sienta orgullosa de ti. Entonces sí serás el dueño de su corazón.

Según El País, en los papeles secretos de Bárcenas, figuran numerosas donaciones de constructores, entre ellos tres imputados en el "caso Gürtel". Y respecto a los famosos sobres, tal parece que Dolores de Cospedal, Rodrigo Rato, Mayor Oreja, Javier Arenas, Ángel Acebes y Álvarez Cascos los han recibido, aunque lo niegan. Pero hay más, en los apuntes del señor Bárcenas, figuran entregas al presidente del Gobierno de 25.200 euros anuales durante 11 años. ¿Y entonces?

Hay quienes cometen errores graves. Se meten en zonas pantanosas que cubren y luego pasa lo que pasa, que se ahogan, quiero decir. El quehacer de un político es imprevisible si la avaricia le puede. Serán o no culpables estos políticos del PP, pero los papeles que siembran la duda están ahí y nadie se querella. Entonces da qué pensar. Los políticos no todos tienen códigos de comportamientos honrados y violan las leyes. Hacen sus apaños y luego pretenden que no se los tomen en cuenta. No sé, nuestros políticos parece que no son de fiar. Pero un presidente de gobierno... cuesta creerlo. Lo ideal sería que midieran sus pasos en el marco de la ley, pero eso parece que es pedir demasiado en los tiempos que vivimos. Veremos a qué alegatos recurren ahora para defender sus honorabilidades ofendidas. Veremos.

Escribir es terapéutico, sobre todo escribir con el propósito de encontrarle sentido a lo pequeño, a lo cotidiano. Pero el que sea terapéutico no quiere decir que sea fácil. A veces uno puede pensar en cosas que ha visto, o le han contado, o ha experimentado sobre las cuales pudiera escribir... y uno escribe. Por el contrario, hay ocasiones que la inspiración sencillamente no llega y uno tiene que obligarse de alguna manera a encontrarla. Pero no aparece ni llega. Como el porvenir.

Esta noche, falto de inspiración, comenzaba a sentir esa jodida ansiedad que me corroe cuando me falta tema para escribir, y de repente, mis dedos comenzaron a porrear el teclado dejando este comentario: "silencio, está tratando de encontrar tema para escribir y no le fluye". Quedé estupefaciente. Nada entendí. Entonces fui a la cocina a hacerme un café. Al rato regresé y tenía una respuesta anónima: "escribir un blog puede convertirse en una experiencia fascinante, porque escribes con el corazón y pueden surgir poemas, canciones, relatos, opiniones... Escribir te enseña a conocerte mejor. Y si escribes algo que interese a quien en un descuido entre en tu blog y te lea, puedes recibir una respuesta que tal vez te enriquezca. Quizá tengas el tema que buscas en la palma de la mano y no te enteras... sino espera que fluya, ten paciencia".

Es posible que tenga razón la anónima respuesta y esté en mi mano la inspiración, pero no la veo. Me releo y entonces recibo una experiencia, porque a veces las ganas, el querer y no poder, esa jodida ansiedad me impide ver las soluciones y alternativas que tengo delante de mis propios ojos y no las veo. O me pasan de soslayo.

Resulta fundamental separar del momento el problema o situación que nos bloquea y dejar que las cosas fluyan por sí mismas. Contrario a lo que se pudiera pensar, fluir no quiere decir dejar de hacer, soltar o escapar de algo o alguien, sino dejar ir expectativas. Así que, quién sienta que no le llega aquello que necesita, mejor dejar libre la mente para que fluya. Considerar ese flujo de inspiración y perderse en él, relajarse, escribir, y no dejar de vivir el momento.

Muchas gracias.

El príncipe mejor preparado de la historia cumple 45 años y no es rey. Qué le vamos a hacer.

Un príncipe se libra de la vergüenza de verse obligado a votar por políticos que cargan con tan deshonroso estigma. Y nosotros como pueblo por él. Qué raro es esto de la monarquía. Ellos no votan ni les votan. Tal vez un día les botemos.

Si miramos de soslayo este país, son muchas las cosas que no se respetan. No se respetan los derechos fundamentales. No se respetan las leyes, el poder adquisitivo de los salarios y pensiones, el dinero del erario, lo ajeno, la seguridad, el pudor, el silencio, la intimidad. No se respeta la democracia. Entonces, es difícil respetar unos políticos y una monarquía cuando ellos no se respetan ni respetan.

La poesía es un arma cargada de futuro, Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
que golpea las tinieblas.

Cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades;
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades,
amorosas crueldades.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo,
cultural por los neutrales, que lavándose las manos
se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren.
Y canto respirando. Canto y canto y cantando
más allá de mis penas,
de mis penas personales, me ensancho,
me ensancho.

Quiero daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España,
a España en sus aceros.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Según me cuentan, los jubilados y pensionistas, más los parados y los trabajadores en activo estamos a ellas. Somos aproximados. O sea, que cada trabajador en activo tiene que mantener a tres. Pero no es solo eso, que luego, ese salario, lo hay que repartir de nuevo en tres partes. Cada pensión tiene que alimentar al menos a dos personas. Cada parado lo mismo. Y cada trabajador igual, más la hipoteca. Los parados y pensionistas no tenemos hipotecas, al contrario que los trabajadores en activo que igual de momento la tienen. El asunto es ese. Aquí tenemos que ser sinceros, o le jodemos el milagro a Jesucristo, o esto tiene que reventar por algún sitio. Y no hay que tener muchas luces para verlo venir. Pero hay más, sí, porque el Ministerio de Sanidad está estudiando otra subida en el copago de los medicamentos para los pensionistas de 1,7%. Ahora sí que somos pobres de verdad. Estamos tocando fondo.

Lamentablemente, es condición humana seguir a aquellas personas que, aparentemente, son la salvación o la solución para nuestras dolencias o necesidades. Pero siempre que se crean expectativas demasiado altas en torno a alguien suelen acabar decepcionarnos porque no son satisfechos nuestros deseos, al menos como quisiéramos. Cuando más alto coloquemos el listón más estrepitosa y será la caída. Por eso es tan importante la capacidad de discernir la fantasía de la realidad, qué expectativas son mágicas y cuales reales. Porque somos moldeables por naturaleza y nos dejamos manejar por la ficción. Algunas personas ignoran esto tan elemental y a veces con la cabeza llena de pájaros no ven ni escuchan y crean un mundo paralelo. Son personas buenas pero intermitentes, necesitadas de creer en redentores. Por eso, un comentario, una opinión, una mirada de soslayo tal vez, no debe tomarse como dogma. Aunque creamos que es cosa de brujería porque parece que habla de nosotros, incluso es eficaz y nos hace creer que hemos encontrado un alma gemela si es de amor de lo que hablamos. Eso nos hace feliz, pero ¡cuidado! porque puede ser un arma de doble filo, y no porque alguien pretenda hacernos daño, sino porque el hombre por naturaleza es un ser imitador y la palabra el instrumento que más fácilmente utiliza para cambiar la realidad de las cosas.

Ocurre, está ocurriendo, basta con leer un comentario de alguien que admiramos para cambiar nuestra propia opinión. Y eso no es bueno. Eso es todo lo contrario. Como el bolero: "Payaso, soy un triste payaso, que oculto mi fracaso, con risas y alegría que me llenan de espanto. No puedo soportar más mi careta, y ante el mundo estoy riendo, y dentro de mi pecho mi corazón sufriendo". (Quien se mete a redentor muere crucificado).

Dos, se ven tocados por el soplo suave y apacible de las brisas de un mar.
Abren los sentimientos del corazón para que la vida les sea más favorable.
Están enamorados.
El amor es un invento del humano ser.

La consciencia, por diversas razones, no siempre capta en el período existencial las extraordinarias y sutiles oportunidades de los ideales y sigue el trazado rutinario de un vivir con el padecer de un estancamiento ruinoso que contamina extremos inimaginables.

En la vida prima algo que debe ser principio y fin, aunque a veces sea difícil aceptarlo, y sirve como hoja de ruta para no desfallecer, ese algo se llama amor.

El deseo es superfluo,
los ideales son más importantes y sirven junto con el amor, para alcanzar metas a veces conscientes y otras inconscientes.
Pero hay que saber diferenciar en el transcurso de una relación lo que son los deseos y lo que son los ideales.

Hagamos del vivir, aunque las circunstancias nos alejen, un mundo de comprensión, el espacio vital en el que una relación pueda perdurar a través de la razón.
Lo que ocurre es lo que ignoramos.
Confundimos el deseo con los ideales. Amor.

El problema es Luis Bárcenas y los sobre a cargos orgánicos del PP en Génova 13. Y también los sobres que cobran los diputados populares de las Cortes Valencianas: son sobresueldos, dietas, kilometrajes, y plus de convenio con suelo pero sin techo que cobran en sobre y no por trasferencia bancaria. En tiempos de e-mail y twitter y facebook y whatsapp, un PP nostálgico pone de actualidad los sobres sin acuse de recibo.

El problema es Urdangarín y la Casa Real. El rey que no abdica como otras. ¿O debiera abdicar la monarquía? Entonces España sería una democracia de abajo hacia arriba y no de arriba hacia abajo. Cargos institucionales todos electos por el pueblo.

El problema es el kamikaze homicida indultado por el gobierno a propuesta del ministro de justicia y de su hijo abogado defensor. Y también el conductor ebrio que en Valencia mató a dos jóvenes y no ingresará en prisión al aceptar dos años de cárcel y la pérdida del carné de conducir durante cinco.

El problemas es el PP de Valencia y Madrid. El problema es la justicia. El problema es la Casa Real y el Duque en Palma do.

Pero hay más, mucho más, que el crédito no fluye según los promotores inmobiliarios, porque la Sareb, la mayor inmobiliaria de Europa, no tiene organigrama ni infraestructura y ha paralizado el sistema crediticio... de momento, ojo, porque ha fichado a José María Aznar Botella asesor y enseguida, él y su padre, presuntamente, arreglarán el tinglado y de nuevo fluirá el crédito. Uy, echo la vista atrás y pareciera que el hijo no es del padre, pero no, lo que quiero decir es que al joven asesor José María Aznar Botella, aunque apunte maneras, es joven y no tiene experiencia, ni contactos, y le ayudará su padre, presuntamente, ahora sí.

Y el problema es el alcalde y el concejal de urbanismo de Lloret de Mar y la mafia rusa y los salarios de sus esposas, y las recalificaciones, y los patrocinios, y etcétera. En fin, lo de siempre.

En este país están igualados en responsabilidad y descrédito público la clase dirigente, la justicia y la monarquía. Los cargos institucionales y la mafia. En este país el problema es elegir a nuestros representantes en las instituciones. Los enemigos, "elegir bien los enemigos, porque puede uno terminar pareciéndose a ellos", dijo Borges. La democracia descansa en un sistema de partidos en decadencia.

El problema en este país son los señores dueños de los partidos políticos.

A una amiga la recuerdo como si fuera hoy diciendo "yo no soy de muchas palabras pero cuando me necesitas allí estaré dónde quiera que estés". Como la canción.

Dicen que de mucho repetir una mentira se convierte en verdad. Tal vez si la mentira es de mala saña, pero si hablamos de la verdad que no tiene vuelta de hoja, de la amistad a secas. La amistad hay que exponerla a las inclemencias del tiempo: a veces bueno, a veces malo. Como la vida. Como el bendito amor. Lo que nunca entendí de mi amiga es que siempre se mantuviera en la retaguardia, que nunca se entregara de lleno a la amistad. ¿Qué necesidad tenía de mentir? A veces solo Dios sabe lo que una amiga piensa cuando se compromete con la amistad. No digo una mujer, digo una amiga. Tampoco digo una dama. Una dama es más que una mujer. Digo una amiga. De viejo, aún me sigue decepcionando la amistad, pero no importa, en eso estamos esta tarde radiante de esperanza, en busca de otra identidad recreada en el pasado, tal vez en otra amiga. Por cierto, ¿alguien conseguiría librarse de una amiga de "aquí me tienes para lo que haga falta hasta que la necesites"? Una amiga... necesario su recuerdo para escribir como inspiración, tomar café, y poco más... Sin embargo, abrigo la esperanza de que un día, huérfana de padre, aligere su corazón y vuelva a la verdad.

Me encuentro intentando volver al pasado por el camino de la amistad con la complicidad de la María siempre dispuesta a legalizar lo ilícito... Siempre será la amiga irrefrenable obligada a defender el amor por absurdo que parezca. Y ya me callo.

Mientras alguien garabatea el más hermoso monumento a la palabra, pensamientos incontrolados llevan su teclado hasta el mismo lugar del entramado donde habita el mal entre neuronas desvalidas. Es un lugar donde el engaño tiene sus dominios justo en la frontera de la irrealidad, y en su compleja formación tiene su propio origen.

Antes ojeaba la prensa y luego escribía. Ahora no, porque si leo la prensa antes no me quedan fuerzas para escribir sino para llorar, y no tengo edad. Entonces escribo y luego ojeo la prensa.

Cada vez que me enfrento al hecho surrealista de que nuestros diarios han renunciado a su talante investigador para entregar sus primeras a las agencias de noticias y a los protagonistas de la farándula en este circo, no sé si tirarme de los pelos que no tengo o morirme y no resucitar jamás.

Estoy seguro que si le preguntara a la vecina chismosa a dónde ha ido a parar la razón y el hermoso oficio de rendir culto a la verdad en este país ni lo sabría. Y ya es decir.

Porque cada vez que abro las páginas de un periódico y leo que fulano, ex-presidente de una Caja de Ahorros, se despidió a sí mismo y se vio obligado a indemnizarse con unos cuantos millones de euros; y que citano, también ex-presidente de otra Caja de Ahorros, se pre-jubiló con más millones poco antes de que el Banco de España nacionalizara las pérdidas de la susodicha; y que el dueño de un partido político habló con un presidente autonómico para que dejara a un amigo suyo construir unos docenas de adosados en primera línea de playa; y que un alcalde, amigo de un arquitecto le adjudicó de buena fe un auditorio, y un campo de fúrtbol, y una carretera, y una escultura gigante, y no sé qué más cosas a cambio de unos sobres con euros libres de impuestos, me entran ganas de coger la maleta e irme lejos de este país de sobornos y solares por construir. Pero no, al final, porque Rajoy promete hacer una auditoria interna y otra externa a su partido político y también al Estado, vuelvo a creer en el sistema y en Dios y me quedo. (La María me perdone).

Tal vez tenga razón cuando dice que soy triste y que mejor me fuera salir a la calle y respirar aire fresco. Y relacionarme con la gente. Y se justifica con los recortes de Rajoy para decirme que se acabaron las "pastillitas de colores". Si no fuera el triste que soy ella no existiría... Ni yo. No escribiría de estar poseído por la alegría.

Temo que mi carrera de triste ha llegando a su fin y a partir de ahora debo conformarme con repasar álbumes de fotos y dejarme llevar por la alegría...

Hubo un tiempo que con solo nombrarme infundía la mayor de las tristezas; era una celebridad. Pero ahora me siento incapaz de mantener el prestigio que alcancé como triste. Sin "ellas" no puedo. Así que he decidido perder mis nobles antecedentes para ser simplemente un viejo con derecho a pasear por el parque y hablar de fúrtbol y de política.

A pesar de la credibilidad con la que siempre desempeñé mi tristeza, ahora todo se ha complicado, nada es igual. Alegres pensamientos me atormentan y la misma gente que antes festejaba mi tristeza hoy son tristes por su cuenta y me sepultan en el anonimato más infame.

Esta intimidad que hoy hago pública me resulta tan amarga, tan insuperable, que es posible que no salga de esta situación tan "estupenda". Mi vida derivará en largas e insoportables noches de chistes con risas despampanantes. Daré en loco. Pero ella decide... Recuperar la tristeza será imposible... a no ser que la María me contrate en exclusiva los servicios de las ánimas del purgatorio. Y escriba.

"Y pensar en quién le ha sobrevivido con su figura de triste mirada y su flor de trinitaria celta colgada en el cuello".

No sé tú, pero a mí me parece que abunda la vulgaridad. La vulgaridad que penetra por los entresijos del disimulo.

No sé tú, pero yo me siento trastornado por tanto diálogo sin fundamento.

Detrás del verbo hay más misterio de lo que conocemos; mientras más ahondamos más dimensiones nos provee, por eso el amor es una pesada carga cuando no se le permite coordinar los elementos para desarrollar sus benditas necesidades.

Las sombras cubren el horizonte y se estanca la versatilidad de esa fuente inagotable... Amor.

No sé tú, pero yo estoy harto.

No creo que sea mejor morir que sobrevivir, de no vivir, claro. Pero una duda me obliga a escribir sobre la muerte.

Es natural rendir homenaje a la muerte si alguien se ha muerto. Y pensar en quién le ha sobrevivido con su figura de triste mirada y su flor de trinitaria celta colgada en el cuello. Hablar de las injusticias de las que fue víctima, de lo que pudo haber sido su vida y no fue porque la muerte la vino a visitar muy joven. Hay que condenar los malos tiempos. Te digo.

Y ahora hablo de mí para decir que de ser otra persona quizá no tendría dudas. Elijo vivir o sobrevivir que morir. Aunque todos hemos muerto alguna vez. Pero no físicamente, me refiero a ése vivir que a veces es preferible morir. Sobrevivir más allá al dolor del alma. Ése vivir es morir porque no hay esperanza. Igual este tema no me lleve a ninguna parte y si me lleva, no sé adonde. Con los tiempos que vivimos igual sería mejor que fuera a dar un paseo.

A veces alguien sobrevive demasiado pronto y lleva una vida que es una pena. De viejo, conocí a gente que hubiera preferido estar muerta que pasar por ciertas experiencias. Enterrar a un hijo, por decir.

Sus años de juventud los dedicó a sobrevivir. Luego se murió porque tenía que ser. La enfermedad culpable. Y con él, unos padres que hubieran cambiado su vida por la de él. Dedicar una vida a luchar contra una enfermedad mortal no es vivir. Y seguir viviendo con sus secuelas tampoco. Tuvieron que seguir sus pasos por la vida sobreviviendo. Mientras hay vida, hay esperanza. La aceptación de lo incomprensible.

No fumaba ni bebía alcohol, no tomaba drogas, incluso era joven. Enfermedad mortal ¿Qué es una enfermedad mortal? ¿Un castigo? ¿Un misterio? ¿Un descuido de Dios y la María? Maraña de conclusiones que nadie llega a comprender. Morir sin saber, sin nadie darte una explicación. Morir sin haber vivido. Solo morir.

La familia.
La amistad.

La mirada siempre agradecida de dona (ay), mi mascota, con su cola en perfecto y acompasado movimiento.
Donde todo comenzó, Les Seniaes, mi pedacito de cielo.
La gracia que robé en el paraíso cuando me hicieron expulsar con la excusa de que había otro.
El vino y la sidra, únicas cosas del universo que nunca mienten. 
Las rosas, las orquídeas, y la exquisita esencia del azahar en plena floración.
La sonrisa alegre del bebé.
El arco iris.
El sol.
La luna.
La nieve
El agua.
El café.
El silencio. 
El aroma del buen pan recién horneado.
El amanecer desde lo más alto del Urriellu.
El orbayu y su efecto sosiego.
El olor a salitre que trae entre brumas, la brisa de un Mar Cantábrico embravecido elevándolo caprichosamente hasta lo más alto del mítico Cabo de Peñas.

El bendito amor.
La santa poesía.

Y todas las palabras profundas, tiernas, redondas y sinceras que hacen que uno sienta felicidad en los adentros.

Palabras... ay, ¿por qué siempre acabo atrapado en ellas? ¿Por qué tantas veces no las entiendo? ¿Por qué me hacen sufrir? ¿Por qué no me dicen? ¿Por qué no me nombran? Así que una cosa lleva a otra cosa y quizá sea conveniente no esperar más y buscar por mi cuenta palabras de mi lengua española, la cual es de tal excelencia, que obliga a ser reconocida por mí y entendida por toda la humanidad.

Hoy me he propuesto tener una excusa para poder elegir, y elegí vivir el día sin darle importancia a las cosas que no la tienen... y ser feliz.

Para que un viernes sea de fiar y la noche no me desvele, hoy me propuse ir al mercado. En el mercado siempre hay rebajas (y carteristas) y cosas estupendas. Cosas inútiles pero bonitas. Antigüedades. Mujeres todas a ellos (a los trapos). Los hombres somas más de ir de acompañantes, o solos con el fin de matar la mañana. Y almorzar un bocadillo de bacalao con ajo aceite: el bocadillo que no falte en un viernes de mercado.

Empecé disimulando. Es cierto que fui al mercado, pero aprovechando que mi esposa iba a hacer unos recados. Ay, dona, me dejó allí y se fue como quién deja un paquete a la puerta de Cáritas. Con lo que le gusta a mi esposa el mercado si me apetece ir con ella no va. Yo le digo que si no hay obras civiles, o municipales, o pisos en construcción, o tan siquiera reformas que dirigir, ¿qué puedo hacer sino ir al mercado? Rajoy culpable. Y mi esposa que ya no me quiere: "mejor sola que mal acompañada". Así las cosas. Y aún así, fui con la noble intención de comprar algo para regalarle. Y lo encontré, era una tabla con mensaje para colgar en la pared, dice así:

"Sueña más; lamenta menos". "Escucha más; habla menos". "Relájate más; preocúpate menos". Ten esperanza; teme menos". "Ama más; discute menos". "Comparte más; trabaja menos". "Cree más; duda menos".

Un día de mercado (o de playa, qué importa) es estupendo si ocupamos la mente en visualizar metas positivas y soñar con alternativas a esta pena de vida que Rajoy nos proporciona, si le robamos tiempo a las miserias que nacen de la realidad de algunas cosas. Se trata de hacer un esfuerzo en controlar lo negativo y dar rienda suelta a lo positivo.

Es fundamental elegir las batallas que tenemos más posibilidades de ganar. Se trata de ver el día desde otra perspectiva: "la luz al final del camino". Cultivar la esperanza y no permitir que nos pasen de soslayo una mirada y una sonrisa. Conectarse con los que mantengan un compromiso firme con la vida. Y ser feliz.

"Y si no todos somos culpables algunos somos testigos...".

Acudo a este confesionario, que al fin y al cabo es tan virtual como real, para apaciguar mi tristeza y un malestar que soy incapaz de definir. Quiero describirlo pero se escapa a lo inteligible para mí y flota más allá de la compresión de mis palabras. ¿Por qué tendré la necesidad de explicar algo que no puedo? ¿Será que lo considero necesario para entenderme a mí misma? Si dejare de preguntarme cómo podría expresar mi situación. Si pudiera dejar de pensar en él...

Para mí era una droga que atrapó mi voluntad nada más que para vivir de él. Mi vida no era real, ni mucho menos. Hasta el punto que si no me abandona no me hubiera dado cuenta. Compartiendo su vida me encontraba en una situación que nada me producía interés ni me satisfacía y caía permanentemente en un adormecimiento enfermizo, en un desánimo total. Lo peor era levantarme cada mañana y sentirme naufragar en un océano sin tener dónde agarrarme, sentir que mi cuerpo se aletargaba en un espacio oscuro y estrecho de donde no podía salir. Para hacer nada. Para sentirme cada vez más inútil e inferior. Aún oigo sus gritos... sus gritos amenazantes. Ahora me doy cuenta del daño que me hacía. No era una persona serena, segura de si misma, alguien en el que en un momento de debilidad, cuando la incertidumbre te acorrala y no sabes qué hacer, te diera seguridad. Era un ser débil y cobarde, ruin, solo demostraba fortaleza ante mí, solo haciéndome daño, solo despreciándome se sentía hombre. ¿Podré algún día salir de este infierno, dejar de vivir sin esperanza y con miedo... Vivir de él aún estando fuera de su alcance?

Hoy estuve en Valencia. ¡Qué trajín!. Y fui a comer a un restaurante donde me sirvieron gazpacho manchego con liebre. Hacía años que no comía este plato, y hubiera sido genial si no estuviera salado. A mí la comida salada no me entra. La prefiero sosa de no estar al punto. Le dije al camarero que no lo podía comer y enseguida me lo cambió por otro plato de lo mismo e igualmente salado. Evidente, era el menú del día y no lo hacen por raciones. Le volví a decir al camarero y me dijo que me podía dar un plato de paella. Pero no me apetecía paella, y más después de saber que había gazpacho manchego con liebre. En fin, a cualquiera le sale salado un plato. Luego el camarero, pidiéndome disculpas me dijo que al cocinero le habían llamado esta mañana para darle una mala noticia, y atarantado, lo pagó con el gazpacho manchego. Lástima. Pero un día malo lo tiene cualquiera.

El camarero disculpó al cocinero: ¿corporativismo, compañerismo: "hoy por ti mañana por mí"? No sé, pero lo mío fue un gesto que me honra. Hice lo correcto. Estoy orgulloso de mí. ¿Me estaré volviendo pacífico? Creo que estoy en condiciones de salir de casa sin temor a dañar mi reputación. (Créeme que es todo real, no es un sueño surrealista como pensé).

"Abrigamos la esperanza de que las personas que queremos nunca van a morir, pero cuando acontece su muerte, nos sentimos increíblemente sorprendidos y sacudidos porque eran parte fundamental en nuestra vida, y tenemos la ácida sensación de que con ellos se va parte de nuestro ser, de nuestra propia vida. O simplemente no lo aceptamos".

¿Cómo resignarme a perder para siempre a un padre bueno, al tiempo y la distancia que apenas me dejan añorar el brillo que siempre hubo en sus enormes ojos, ni su imposible abrazo, ni su sonrisa franca? ¿Por qué no puedo, como cualquier hija con experiencia, agradecerle a la niña que llevo dentro ese timón maestro que a golpes de cariño me ha rescatado de todos los naufragios? ¿Por qué no le hablo? ¿Por qué no le evoco? Ya no lo encuentro en la calle emborronando las tardes. Su porte de hombre guapo, su dulzura comprensiva y cariñosa, sus besos de urgencia al acostarme, su complicidad con todo lo mío, sus atinados consejos. La enfermedad lo apartó de mí, pero aún huele la casa a él, a tomillo, a Agua Brava. ¿Por qué, papá, por qué? ¿Por qué esta condena de ver a mi madre cada día y a ti no? ¿A quién debo reclamar que solo me interesabas tú, que solo a ti quería, solo a ti? ¿Por qué no pudo ser de otra manera? ¿Por qué no estás a mi lado ahora que tanto te necesito? Nunca me faltaron tus caricias de buen padre, tus abrazos sellados por el rey mago, tus besos protectores cuando me suponías desventuras y me augurabas fracasos, y sin embargo, solo hoy papá, en el aniversario de tu muerte, oigo tu voz después de tantos años... Y te siento tan cerca, y siento tan viva tu palabra, y tu mirada tan fresca... Hoy he llorado por ti, hoy mis ojos se han convertido en lágrimas del cielo por ti. Hasta hoy no lo había hecho, hasta hoy no te había perdonado. Hasta hoy no me he dado cuenta de que solo puedo tenerte en el recuerdo. Por eso hoy te lloro, papá, por eso hoy te estoy llorando. Y por más que por tu ausencia llore, por más lágrimas, tu recuerdo permanecerá vivo en mí hasta el último suspiro de mi vida, como el pan que me alimenta, como el aire y como el sol, como el amor que me diste: te lo prometo papá, y cuando al menos, aquí está "tu chica", aquí estará siempre para recordarte en silencio... en silencio papá, ¿recuerdas? siempre en silencio, ya sabes como es "tu chica", como sigue siendo, todo en silencio, sin sobresaltos ni desvelos de inseguridad, sin reproches.

¡Qué imposible ser como tú!.
Nacer padre para nunca dejar de serlo,
vivir en mí para nunca morir,
luchar por mí más allá de la muerte.

Ser como tú es imposible,
pero algo tengo que ser...
y lo tengo que ser por mi hijo que es tu nieto,
por él tengo que ser...
y aprender a vivir sin ti,
y no guardarte rencor.

Te quiero, papá.

Un jueves 24 de enero, de soslayo, dedica este día a la angustia de la razón y a sus verdades incontestables.

La EPA nos despierta con la nueva cifra de parados: seis millones, que es lo mismos que decir el 26% de españoles en edad de trabajar sin empleo. Una cifra que espanta.

Corrupción, recortes... ¡basta!. ¿Y qué de aliviar el paro? ¿Cuáles las propuestas del gobierno? ¿Qué planes para sacar a la gente del paro? Creación de empleo. Degradación del país. Derechos constitucionales. Que otros asuntos, por desagradables que sean, no nos hagan olvidar a seis millones de parados. Demos prioridad al empleo.

El silencio se extiende en el ambiente.
La luz del sol pierde esplendor.
El día se acaba.
La noche domina el valle.
Es invierno y las mariposas no vuelan libres.
El verso tibio de un recuerdo crece en la impunidad de la noche.
Donde todo comenzó una poesía se deja caer por las hojas de un naranjo que impaciente espera el milagro de la floración del azahar.
Una idea, como la niebla, vaga sin rumbo buscando un lugar donde impregnarse de nuevas sensaciones.

Una mente alucina y se deja oír como melodía por los predestinados de la vida y el amor.

"La mitad del mundo tiene algo que decir, pero no puede; la otra mitad no tiene nada que decir, pero no calla". Robert Lee Frost.

Decir por decir no tiene sentido. Hacer algo sin un proyecto que lo acompañe menos. A veces urge decir o hacer y por no tener un plan serio de ejecución se condena la acción al fracaso. Y más si lo que se pretende decir o hacer no se había dicho o hecho antes. A veces uno se acuerda demasiado tarde y hay que aceptar los hechos como un fracaso. Dos pasos hacia delante y tres hacia atrás. Querer y no poder o todo lo contrario.

Hay días que pesan los descuidos como losas. Y así, como si la cosa no fuera con uno, se van sembrando dudas a lo lago del camino... El beneficio de la duda. La esperanza: para otra oportunidad siempre hay tiempo. Y entonces...

Una rosa anida en los adentros y la misión de hacerla florecer se asienta en el miedo... Misión imposible entonces. Si enseñar a un niño a crecer es complicado, a un viejo a envejecer es imposible. Se precisa una motivación al margen de los sentimientos para que, consciente del propósito, trascienda más allá del recuerdo. Hablo de intentarlo al menos. Encauzar la situación con actuaciones que permanezcan y alivien el dolor.
   
El riesgo al paso de los años es apenas y se justifica en la forma, en el cómo se maneja la iniciativa... Ante esa realidad, cabe echar a andar de manera distinta y con una nueva forma de ver las cosas, es decir, asumir nuevas prioridades como proyecto de futuro que empieza y nadie pueda detener.

Agua, Jarabe de palo

Cómo quieres ser mi amiga
si por ti daría la vida,
si confundo tu sonrisa
por camelo si me miras.
razón y piel, difícil mezcla,
agua y sed, serio problema.

Cómo quieres ser mi amiga
si por ti me perdería,
si confundo tus caricias
por camelo si me mimas.
pasión y ley, difícil mezcla,
agua y sed, serio problema...

Cuando uno tiene sed
pero el agua no está cerca,
cuando uno quiere beber
pero el agua no está cerca.

Qué hacer, tú lo sabes,
conservar la distancia,
renunciar a lo natural,
y dejar que el agua corra.

Cómo vas ser mi amiga
cuando esta carta recibas,
un mensaje hay entre lineas,
cómo quieres ser mi amiga.

Cuando uno tiene sed
pero el agua no está cerca,
cuando uno quiere beber
pero el agua no está cerca.

Ante el desconocimiento del destino de su cuerpo, un homenaje puede percibirse razonable. Aún así, exaltar su memoria desde el otro lado del río es un eslabón necesario para asentar su recuerdo. (A quién dignamente ha enfatizado que aquellas eran las verdaderas razones).

Hay historias que las escriben los protagonistas. Hoy me apetece recordar una y ser yo el protagonista. Será una historia de reconocimientos que dará grandes beneficios a personas de buen corazón que por circunstancias mantienen un comportamiento distante a la realidad que desconocen.

La historia dice que dos amigos viajaban por el desierto y en un determinado punto del camino discutieron por algo sin importancia. Uno de ellos escribió en la arena: "Hoy, mi mejor amigo me ofendió". Siguieron adelante y llegaron a un oasis donde decidieron bañarse. El que había sido ofendido anteriormente, en un descuido se ahogaba siendo salvado por el amigo. Al recuperarse tomó su estilete y escribió en una piedra: "Hoy mi mejor amigo me salvó la vida". Intrigado el amigo preguntó: ¿Por qué cuando te ofendí escribiste en la arena y ahora que te ayudo a salir del agua escribes en una piedra? Sonriendo el amigo respondió: "Cuando un amigo nos ofende debemos escribirlo en la arena para el viento se encargue de borrarlo. Por el contrario, cuando nos pase algo grandioso lo tenemos que grabar en la piedra donde ningún viento pueda borrarlo".

De cuando en vez, conviene hacer un alto en el camino y dedicarle tiempo a una determinado persona. Es importante poner sobre la mesa reflexiones que nos hagan bien, que den luz a un asunto pegado a una mala experiencia, y recordar que ante lo que está mal, no hay más remedio que enfrentarse con los cambios que precisen, solo así saldremos adelante. Y si toca disculparse... Como dijo el poeta: "La meta es partir", así estaremos en constante movimiento, porque siempre habrá un rincón dentro del universo de cada cual que mirará más allá de lo que a simple vista nunca llegaremos a ver si no partimos. (El sabio puede sentarse en un hormiguero, pero solo el necio se queda sentado en él).

Está oscureciendo, y sin venir a cuento, como casi todo en la vida, se hecha a llover como si nunca lo hubiera hecho. Truenos, relámpagos... asusta. Igual estaba previsto por los meteorólogos pero no sabía. Me asusta la tormenta y me cobijo, tengo miedo, y hago conciencia de algún compromiso ineludible que me pasó de soslayo. Pero no recuerdo, entonces me perdono porque estoy lejos de llegar a la verdad. Hay quien dice que lo mío es vanidad. Tal vez lo parezca, pero no es vanidad. Se me olvidan las cosas, y no sería malo si por recordar no me pusiera como un eccehomo... No soy culpable, y no tengo necesidad vanidad, de volver a la verdad, parafraseando a don Antonio Machado, "vanidad de vanidades".

Tengo escrito por ahí que me avergüenzo a veces de salir a la calle porque no todo el mundo es tan feliz como yo: tengo lo que necesito y no necesito más. Tampoco sabría qué hacer con más. Sin embargo, errar en la vida es tan fácil como acertar, y a pesar de que siempre persigo acertar... Ay, dona, llevo sin poder evitarlo un error que me quita el sueño. Es un error y es una mentira incapaz de descubrir una verdad. Busco el amparo de la María, pero la María ya no me escucha. Un trago de agua clara no puede quitar el mal sabor de boca cuando la tormenta la ensucia... En la vida hay verdades incapaces de enfrentar la realidad. Aligerar la carga del corazón es el único remedio susceptible de volver a la verdad. Eres cauce y eres río: eres agua de lluvia. Eres camino y eres destino. Eres el horizonte de mi mirada. Eres una historia de amor inconclusa.

Quién no paga nada debe. Esto es tal que así, aquí y en toda tierra donde garbanzos. Las deudas viejas no se pagan y las nuevas se dejan envejecer. Vale para las deudas dinerarias y para las promesas. Y también para las noticias que cada día nos provocan desazón. El tiempo todo lo cura y lo olvida.

La iglesia de Roma nos dice que no debemos ser rencorosos, y no solo eso, sino que, además, debemos perdonar a quién nos hace daño. Un "poné": Si Rajoy, caudillo de las españas, incumpliera su programa electoral y después demostrara serias dudas acerca de su honradez en la gestión, ¿debiéramos perdonarle? Lo cierto es que no sé como acabará este asunto del PP. No lo sé. Pero yo no soy persona de clavarse en un tema todos los días, así que mejor que hablen los tribunales de justicia y yo paso. Pero que hablen rápido, por favor. Gracias.

El olvido es recomendable para el desamor y poco más. Y el poco más está relacionado con el amor y la santa poesía que es la vida. A los muertos, por buenos, porque siempre se van los primeros nunca se les deben olvidar. Ni al desamor, no me canso. Que ya nos vale de guardar tanto rencor al amor cualquiera que sea su apariencia. El desamor solo merece olvido y ser feliz.

En mi vida he expresado las condolencias a muchas personas ante la muerte de algún ser querido. Pero hoy, ante un fallecimiento singular, he podido comprobar que no se tiene plena conciencia de la magnitud de la pérdida mientras no se viva la experiencia de la muerte en propia carne. (¡dona!). Creemos estar preparados para un acontecimiento que todos proclamamos como natural, pero únicamente pone de manifiesto su dolorosa dimensión en el mismo instante de producirse. La profunda pena del momento solo es mitigada cuando se tuvo el privilegio de disfrutar de la vida compartida, y en los años altos, casualmente experimentar sensaciones indescriptibles al entrelazar palabras con resultados imprevisibles. Porque yo (¿hablo de mí? ¡Joder, dona!), nunca creí que pudiera existir una herramienta con el poder de imaginar, crear, sentir, incluso suscitar amor a través de la santa poesía en personas que nunca llegaría a conocer de ser mi vida de otra manera. Por eso (no puedo disimular por más tiempo: he muerto), al dar la noticia de mi muerte, quiero dejar constancia, sin importar qué peligros me acechen, que llevaré muchas palabras dentro de mi ataúd, aún siendo conocedor del peligro que correré al llevar a un lugar desconocido una herramienta tan poderosa. De ahí que esta carta de despedida me gustaría que estuviera a la altura del mensaje, pues quiero que quien lo lea me recuerde, aún sin conocerme, porque yo así lo haré. Y solemne, ante mi propio cadáver prometo que llevaré en el corazón a quien haya perdido un minuto de su tiempo en leer mis estupideces, al menos mientras dure el tránsito.

Para finalizar, no quiero parecer interesado ni aburrir con sentimentalismos hipócritas, pero agradecería que alguien rezara por mí. Una amiga un día me dijo que a un muerto siempre hay que rezarle una oración. Aunque yo, y lo digo desde este frío ataúd en el que me encuentro, nunca creí en nada ni nadie que no fuera la amistad, el llanto de un niño, la santa poesía, y un te quiero de quien me amó. En fin, esta carta no lo dice todo, pero es a quién la lea la que corresponde decir el resto. Si quiere, naturalmente.

Cuando nos devuelven la vida ojalá no sea con traición y nos dejen al menos aire para respirar.

"Nunca más", proclaman los heridos de la vida. Nos hicieron creer que debíamos renunciar a la solidaridad, a cerrar la mano, a endurecer el alma, a cerrar la puerta, y ahora lamentamos no merecer nuestro destino.

Nadie negará el abuso de poder que sufrimos los ciudadanos en este país. ¿Cómo frenar tanta corrupción? Tantas veces somos atropellados por los poderosos, que más que esperanza nos hace falta resucitar a Montesquieu y con él la división de los poderes del Estado. Si al poderoso se le detiene con poder, estamos perdidos. Esencia corrupta. Ética de vida.

Dame un suspiro sin nervios encendidos;
dame tus besos desatados de pasión,
dame hambre,
dame carne...

Para nosotros la noche entera y nada de mañana:
solo tú y mi sentimiento de deseo naufragando en tu mar.

Cuando te presiento cerca,
mis manos y tu boca
puedan navegar húmedas por ese mar
oculto en las profundidades sin saber de brumas,
de marejadas y tempestades.

Navegando se rompió la tarde,
la secreta nostalgia de una confesión
con la complicidad de las palabras:
Palabras a media voz.

Y después como siempre:
¿Cómo estás?
¿Recuerdas cuando no sabíamos quién éramos?
Ahora tu ausencia aletargada se instala en el pasado
y se revela contra mí en el presente.
¿Cómo recuperar la esencia de aquellos momentos para cambiarlos?

A veces me acostumbro a tu ausencia y me olvido quién eres,
y salgo de mí solo en tu busca y a mí regreso sin ti.
Nada entiendo,
¿acaso esto quiere decir que ya no volveré a verte?

No escapo de mi presencia ni de la tuya
y me encierro en el silencio con tu recuerdo,
me absorbo y me enveneno de ti
reduciendo cada vez más las palabras y los pensamientos,
y todo a una hora absurda,
diferida de un minuto y crecida de infinito,
para poder,
tal vez,
retenerte en mi mente.

Asumo que escribir es un privilegio, a la vez que un compromiso de gran responsabilidad porque la palabra es poderosa. Con ella se puede construir o destruir. Se puede causar esplendor, traumas o inmundicias, y demasiado a menudo se utiliza sin que se ponderen sus efectos.

La Literatura es un campo en el que se ejerce ampliamente la libertad -algo fundamental en mi vida- y ofrece infinitas posibilidades para la creación: construir realidades dentro y fuera de la ficción. Desde el día que alguien me dijo: "escribe y calla", busqué obediente la forma de hacerlo alto y claro. Sin embargo, el arte de escribir es cosa de escritores, periodistas y profesionales con talento que dominan el oficio, así que yo solo podía aspirar a escribir a las puertas del silencio. Pero encontré la manera de escribir sin complejos, y ahora escribo a diario y eso me llena de estímulos y me encharca el alma de paz. Pero si algún día no disfrutara escribiendo o me hiciera sufrir lo dejaría en el acto. De viejo, sé que el día ya se encarga de darnos suficientes dosis de sufrimientos inesperados que debemos sortear como para que, escribir, y hablo por mí, me avinagre la vida. Así que no me interesa hacer nada que no me haga feliz. Pero éste no es el caso: descubrir mi inclinación hacia la Literatura es de las mejores cosas que me han podido ocurrido en la vida, me ha enriquecido y, sin duda, las perspectivas que me ha aportado ha contribuido a pinchar mi imaginación y a entenderme mejor, incluso puede que a los demás. Sea como sea, escribir me ha mantenido en la búsqueda constante de cosas que se me antojan interesantes para ser contadas, y he llegado al convencimiento que no puedo detenerme y que mientras más escribo más revitalizo mi mente y amplío mis conocimientos sobre la vida y sus caprichos.

Una amiga me dice que algo pasa en de soslayo que no funciona correcto. Ya lo sabía, o lo sospechaba. Pero no sé qué hacer para que funcione correcto. De soslayo se parece a mi ordenador que me ordena: cada cual va a lo suyo. Los dos me traen de cabeza. La dama que no me deja ir también piensa igual. Y ella sabe.

En mi vida todo es incorrecto menos la verdad que me cuesta ubicar. Las coincidencias me sacuden los adentros y no sé qué hacer. Soy un verdadero conflicto de intereses. La voracidad de mi psique despoja mi identidad de toda perspectiva de cambio. Y no es por falta de ilusión. Ni pretendo mejorar mis condiciones de vida de manera singular, solo quiero sobrevivir. Como todas y todos en estos tiempos... pero sino es por uno es por otro. Bienestar, ánimo, felicidad, presuntamente. Todo es presuntamente. A ver quién le arrienda las ganancias a la vecina, por chismosa que ésta sea. Me salva escribir el día a mi manera y dedicárselo al amor y la santa poesía; y otros desvelos con los humildes en el corazón.

Ocurrió hoy, domingo, en Madrid: una mujer no ha logrado salvar su vida de un monstruo machista que, en reclamo de reconciliación conyugal forzosa, amenazó por un mensaje de texto a su hermano que la iba a matar. Y la mató. Ella fue la segunda Mujer Eterna... La primera fue en Valencia. Nada hemos aprendido. Somos los mismos del pasado año, los mismos machistas asesinos. Esto clama justicia y llama a la desesperación.

Bajo un estado de pánico, una mujer y otra han muerto asesinadas por sus parejas. La pregunta es: ¿Seguirá la mujer por mucho tiempo esperando a que su pareja o su ex, o lo que sea que sea la mate? Reclamo de quien sea, y por todas las mujeres que claman inútilmente protección, una respuesta urgente.

De cuando en vez a uno le apetece hacer memoria y revivir viejas experiencias, pero mal acostumbrado, a vivir solo el presente, quiero decir, no me sale. Y mis seis neuronas no comparten mis inquietudes. Y sin ellas malamente puedo recordar.

De viejo, pudiera, sino cambiar el pasado porque no, sí al menos comprobar lo estúpido que fui o no.

Recuerdo a mis hijas decir que yo siempre fui poco valiente. Para ellas, yo prefería ser cobarde y dejarme salvar de algún conflicto infantil. Claro. Sin embargo, no estaban lejos de la verdad, que después de muertos, muchos nos damos cuenta que podíamos haber sido mejores vivos y valientes.

Defensor de los derechos de los trabajadores por decreto, aún siendo cargo electo, sigo ejerciendo para siempre. Y digo, porque lo he mamado, que no reconozco este país. Qué pena de políticos con las manos vacías de soluciones.

Ahora que los señores dueños de los partidos políticos están de suplentes en el banquillo de la democracia, uno daría lo que no tiene por ser árbitro y sacarles a todos tarjeta roja directa. Y cuando sientan respeto por el pueblo que les da la confianza, entonces veremos... Veremos qué hacemos con ellos.

Porque han pasado y superado nuestra paciencia. Porque así no nos valen ni los queremos. Porque al pueblo se le debe respeto. Hasta que tengamos una clase dirigente honesta y capaz de sentirse orgullosa de representar a su pueblo: Aquí paz y después gloria.

La ciudadanía está harta de tanta corrupción. La corrupción política ha sobrepasado los límites de la justicia y tal parece que no se puede combatir. La situación política que vive el país es desalentadora. Y la gestión nefasta va a peor. Las estadísticas no nos dejan respirar y la credibilidad nos mira de soslayo, y esto desconcierta al pueblo. Los partidos políticos se tapan unos a otros, y esto irrita al pueblo. El descrédito se acumula, y esto subleva al pueblo. La política del "y tú más" impera, y mientras, la crisis nos come las entrañas... El fraude ejerce la política en un país que destroza la lógica entre lo que dice y hace. Gobierno de mala praxis. SOS.

Está ocurriendo. Llueve, y poco a poco el río va completando el caudal acostumbrado para estas fechas con lluvia de lágrimas. Una crónica de dolor que narra este buscar el camino que una vida ha iniciado con la complicidad del silencio y algún poema.

Lluvia de lágrimas que, indiferente e irresponsable, en más de mil noches de desvelos han surcado por las arrugas de mi piel como un anticipo de esas tardes imposibles de café negro y versos de Ángel González, frente a frente, con miradas que invitaban a celebrar conocernos sin máscaras, sin mentiras, tal que una amistad de bien, sincera, que inexorablemente debiera conducirnos a inventar el mundo, a vivir circunstancias que nos ayudaran a evitar que mueran las horas y se distraiga la tarde.

Lluvia de lágrimas, frente a un mar en calma, serían el complemento ideal para que Dios repartiera suerte y Afrodita besos. Pero cuando las lágrimas vienen con encomiendas de ausencias y ráfagas de dolor, solo hacen que evidenciar la pobreza del alma desnudando miserias ante la propia realidad.

Ya ves... lluvia de lágrimas... amor. Esa lluvia que ahora derraman mis ojos no tiene más romanticismo que la muerte, ni más abrazos que el llanto de quién solo es lo que valen sus palabras. Palabras, solo palabras, palabras de los miserables, de los olvidados de los dioses y la poesía, de los que las palabras no son una bendición sino amenaza. Qué diabólicas pueden ser las palabras cuando no vienen acompañadas de la mano de Dios o del fulgor candente de unos ojos decidores... A esta hora de dolor solo quiero llorar bajo la lluvia. Porque llueve y llueve y sigue lloviendo y yo... lluvia de lágrimas... Amor.

"Un político halló una bolsa de basura repleta de dinero de curso legal y la entregó a la policía".

La bolsa de basura era en pago a unas voluntades según un recibo sin firmar que se encontró en su interior. A las ocho de la tarde aún no ha sido reclamada por nadie. De no aparecer un testaferro, la bolsa de basura se entregará como donativo a la asociación pro-huérfanos de los políticos muertos en cumplimiento de su deber. (La noticia provocó una seria inquietud en el Parlamento).

Un partido político tiene enfermos sus órganos de dirección y necesita un trasplante de salud democrática. Los médicos buscan antibióticos para sanarlo pero el mal se ha fortalecido en sus entrañas y ninguna medicina le hace efecto. La conferencia episcopal reza, ella hace lo que puede, pero Dios y la María se han tomado el fin de semana en la nieve. ¡Un milagro!, clama un arzobispo. Los afiliados de base se hacinan a la puerta del hospital y dan consejos de buena fe, aunque concluyen que la cirugía de sus órganos de dirección es la única medicina. Cortar por lo sano. Pero su salud se complica a cada minuto que pasa. No hay tiempo. Tiene fiebre y las bolsas de hielo no le bajan la alta temperatura; no respira normal y ya huele a alcanfor. Algunos temen lo peor. La fiebre hace que el partido político alucine y destroza sus propios ideales; delira conque sana y pone firmes a sus dirigentes, hasta cree que puede lograr acabar la legislatura sin pena ni gloria. En realidad un partido político está enfermo de muerte. Paz a sus restos.

Rajoy avisa desde Almería: "Si hay una conducta impropia en mi partido no me temblará la mano". Cospedal, Acebes, Arenas y Cascos, los cuatro secretarios generales desde que AP es PP, asientan con la cabeza y hacen muecas. Nada dicen. Solo tiemblan.

Yo le tengo un gran aprecio a justicia. Y hasta podría decir que, de tanto verla y oírla en los medios de comunicación, le he tomado algo de cariño. Incluso podría confesar sin escatimar nobleza, que de cuando en vez he ido de juerga con ella, que bailamos, que le di pellizquitos y que le solté algún que otro piropo cerquita de la oreja (en medio de una fiesta se ve más joven y menos vieja). Pero a pesar de esa convivencia y de la confianza que me tomo con ella, no dejo de reconocer que tiene una desagradable verruga en la punta de la nariz, que está algo subidita de peso, que las arrugas le dañan la frente, que tiene celulitis en las piernas y un aliento pésimo... Da la casualidad que cuando empiezo a hacerme ilusiones con ella sus mezquinos colaboradores hipócritamente son los que me llaman la atención sobre sus defectos. ¿Y yo qué culpa tengo entonces que deje de ser para mí tan representativa, tan buena y tan justa la justicia?

De viejo, un problema de memoria y semántica me incapacita para completar oraciones o recordar de qué hablo cuando empiezo y no termino: a mitad de la conversación se me olvida de qué trataba el asunto y me pierdo en los laureles (¿qué querrá decir perderse en los laureles? Todo lo que escribo sin saber. Soy un caso). Inicialmente se lo atribuí al procesamiento diario de leer prensa, demasiada información desechable, pero al ver que mis amigas también tenían el mismo problema de memoria y semántica, concluí que no podía ser cosas de viejos: mis amigas son jóvenes.

Todos mis males los achaco a vivir en los años altos de la vida y a la crisis. Porque con la crisis vino el descrédito de la clase dirigente y la corrupción. Sin embargo, si vivo los años altos de la vida primero viví los bajos. La crisis no es la primera que me toca vivir y debiera estar acostumbrado. Como la clase dirigente corrupta que es de toda la vida del Señor Dios y Jesús. Pero, ¿y mis amigas descuidadas de sus obligaciones conmigo?

La dama que no me deja ir algo sospecha y tiene previsto hacerme una Resonancia Magnética Nuclear en la cabeza por si un aquél. El asunto es jodido. Sospecho que el único problema es que mis amigas no me hablan. Y nada tiene que ver con los años, ni la crisis, ni los políticos corruptos, simplemente tiene que ver con la palabra dada y la verdad. Y, sentido en el alma, pierdo la memoria y no acabo los discursos porque llevo demasiado tiempo sin hablar con alguien que merezca la pena. Será egoísmo, pero ya no estoy para perder el tiempo con alguien que no me aporte algo positivo. Y hablo de una sonrisa y poco más, una rosa roja como mucho. O mejor, un poema que las rosas están mejor en el rosal. Quien no me aporta algo positivo no me interesa. Mis amigas... Hubo un tiempo que una, quizá la más amiga, estuvo a punto de regalarme un poema, pero un descuido quizás, o las circunstancias, que no sé. El caso es que me quedé sin ella y el poema y no se pudo explicar... No me acostumbro a vivir sin ella... Ella fue mi mayor decepción. Luego de los años lo manejo como puedo. Pero aún la nombro entre líneas.

Qué curioso, según voy escribiendo me doy cuenta de que el problema con mi memoria es al revés. Lo recuerdo todo. Todo lo que no es inmediato, quiero decir. Solo recuerdo el pasado. Y me siento triste: triste de morir, porque miro a mi alrededor y simplemente no veo a nadie. Si vivo no lo sé, pero tengo la certeza que he vivido, y a pesar de que no me han enterrado... ahora, mientras sube la cuerda baja mi ataúd. Y de eso estoy seguro.

Señor alcalde:

Ante la posibilidad de que "él" sea expulsado de su pedacito de cielo por huraño y fuese conducido a una cárcel de máxima seguridad o simplemente olvidado a las puertas del silencio, pongo en su conocimiento el informe médico sobre su estado de salud a fin de que lo medite antes de tomar una decisión que pudiera tener consecuencias irreversibles.

Informe médico.

-Aguda depresión propia de pensionistas que pasa de grave a muy grave a medida que se acerca el día treinta de cada mes.

-Grave cuadro de ansiedad provocado por la desviación del IPC que no cobra, la subida del MIBOR, la del pan, la de leche y etcétera que sí paga de su ya precaria economía.

-Problemáticas alteraciones neuronales de origen desconocido que podría derivar en un trauma grave a no ser de que el Sporting de Gijón -dice-, al menos -y yo qué sé-, no baje a segunda B. Qué cosas tiene: acabará conmigo.

-Trastornos digestivos diversos, especialmente virulentos, desde el día que confundió la comida enlatada de dona con un bote de fabada asturiana dándose un atracón de muerte.

-Trastornos de personalidad A, combinada con aspectos de personalidad B, más ciertos caracteres de personalidad C, que pude tornarse auto-destructivo al creerse dirigente del PP y cobrar en negro el sobre con 5.000 euros y no el de 15.000.

-Calvicie prematura aguda con reminiscencias capilares que derivan en crisis sostenidas consecuencia de la edad que podrían afectar a su autoestima, en el supuesto de que se la encuentre.

-Estrabismo cerebral profundo con escasos accesos de lucidez desde que, por motivos desconocidos, decidió ver los informativos de Televisión Española.

-Tos recurrente con proliferación de flemas viscosas de coloración amarillenta y verdosa a causa de las mañanas de domingo con caliqueños y truc en el bar del pueblo.

De todo, "yo", doy fe, y firmo este informe a fecha de hoy, sábado, 19 de enero de 2013, a fin de que usted lo considere de manera que a "él" le evite daños mayores.

PD. Este informe médico desaconseja la eventualidad del encierro, olvido o expulsión de su pedacito de cielo, y aconseja la reclusión inmediata, al menos hasta que florezca el azahar, en un balneario de cinco estrellas con cargo al ayuntamiento con tratamiento de masajes tónico-faciales para los cuidados de la piel, baños de relajación anti-estrés con infusiones relajantes, Wellness y Peeling, y descanso, mucho descanso.

Cobrar un sueldo hoy en día es un lujo. Hay millones de personas que pagarían lo que no tienen por cobrarlo. Pero cobrar un suelo hoy en día no te garantiza llegar a fin de mes. Los sueldos en este país son de medio mes. Lo ideal sería cobrar un sobresueldo para llegar a fin de mes. Si cobrar un sueldo es un lujo, cobrar un sueldo y un sobresueldo es alcanzar el cielo. Y si además el sobresueldo está libre de impuestos... entonces...

La recuerdo (cómo olvidarla) con sus palabras auténticas defendiendo su verdad por el ciberespacio, reprimiendo injusticias y nunca dándose por vencida. La recuerdo (cómo no admirarla) orgullosa de formar parte de una generación de puños en alto como espigas de los campos de su Castilla la Mancha. La recuerdo (cómo no quererla) abrazada como un tango a la prosa de los clásicos y a la Santa Poesía en la gran fiesta del alma y los sentimientos.

Ayer, enfadado con la justicia cité a Bertolt Brecht: "Los jueces son incorruptibles. No hay dinero en el mundo que los haga fallar conforme a lo que manda la ley. Yo no sabía a santo de qué, porque siempre fui respetuoso con la justicia. Pero hoy, leyendo las noticias caí de la burra. El asunto no es judicial, es gubernamental. Se trata de que el gobierno indultó a un "kamikaze" que había sido condenado a 13 años de cárcel.

El conductor circuló en sentido contrario durante cinco kilómetros y causó la muerte de un joven de 21 años. El asunto es grave. El Gobierno ha indultado a un "kamikaze" que causó un choque mortal en la A-7 y que fue condenado a 13 años de prisión por la Audiencia de Valencia. El Real Decreto, fechado el 7 de diciembre, conmuta la pena de cárcel por una multa de 4000 euros pagaderos en dos años. El otro de los requisitos para concederle el indulto, es que no cometa ningún otro delito en los próximos cinco años. Este gobierno no es de este mundo, nos dice que nos da cuatrocientos euros con el compromiso de encontrar trabajo que es algo así como encontrar agua en el desierto. También que no enfermemos porque corremos el riesgo de morir por el camino hacia el hospital. Y ahora, en el caso que me ocupa, no volver a conducir en dirección contraria en cinco años. ¿Es constitutivo de delito ir en dirección contraria por una autopista con resultado de muerte? Mi madre, era más severa conmigo, cuando cometía una trastada, si me indultaba, era para que no lo volviera a hacer en la vida. Y me hacía jurarlo.
Los motivos que llevaron al ministro Gallardón a indultar a Ramón Jorge Ríos, ayer eran un misterio para mí. Pero hoy, surgen algunas luces, como que era el propio hijo del ministro el abogado defensor. No acuso a nadie, porque las casualidades existen, pero da qué pensar.

Lo cierto es que José Alfredo Dolz que viajaba en compañía de su novia, falleció de un traumatismo craneoencefálico severo, mientras que su novia sufrió fracturas y heridas que le dejaron secuelas. Su novia fue testigo de excepción en la sección cuarta de la Audiencia. Es todo y no es poco. Es dar honor a la vida más que nada,

"Primero yo, luego yo, y después... veremos". Una amiga me dice que está harta, que el amor ha sido demasiado injusto con ella y que nunca más. El "Yo" de mi amiga no es lo que parece, ella es joven y no sabe que a pesar de lo pesares, si hablamos de amor, es mucho decir "nunca más". Pero tiene razón, si mucho se ha sufrido, es muy doloroso y lento el proceso de olvidar. (A una amiga le falta poesía en su vida para que le explique).

Si por la mañana una juez investigaba el ático que Ignacio González tiene alquilado en Marbella por dos mil euros al mes, por la tarde el ático ya era de su propiedad por 770.000 euros.

Cuando parecía que el ex-tesorero del PP, Luis Bárcenas, imputado en el caso Gürtel por delitos de cohecho, blanqueo de dinero y contra la Hacienda Pública, había aclarado todo lo que había que aclarar y el caso estaba listo para se juzgado, le encuentran en Suiza cuatro cuentas en las que llegó a tener 22 millones de euros.

Acumular bienes ajenos es delito, además va en contra de nuestra naturaleza. Que no es lo mismo que acumular conocimientos que va a favor. Sin embargo, todo es acumular. Acumulamos de todo, lo nuestro es una permanente carrera por acumular, y acumulando construimos condiciones de vida poco propicias para la convivencia. Vorágine rutinaria. Intranquilidad y desasosiego para el pueblo que ve que su inventario va a menos. Como su confianza en el sistema.

En un periódico de tirada nacional, uno de sus más prestigiosos periodistas escribía un folletín para el extra dominical en colaboración con un ingenioso escritor cuyo nombre nunca trascendió. No trabajaban en conjunto, lo hacían alternativamente; mientras una semana el periodista escribía su capítulo, a la semana siguiente lo hacía su desconocido colaborador, y de este modo pensaban seguir hasta el final de los tiempos. Pero un día se enemistaron, y al domingo siguiente, cuando el periodista cogió el extra dominical para leer el capítulo escrito por su colaborador y así poder continuar el folletín la próxima semana, descubrió que había sido interrumpido de modo despiadado por el escritor en venganza: en un acto de ira y cobardía sin precedentes en el mundo de la literatura, había embarcado a todos los personajes en una patera y los había hundido en lo más profundo del océano. (La creación literaria está en manos de escritores de poco talento y nada recomendables. Convendría ponerle límites. Y nada de colaboraciones).

Ayer fui a pasear por la playa: me apetecía, el mar me da vida, y estaba triste sin venir a cuento. Me pasa a veces. Supongo que a todos y todas. Y viniendo de la playa hacia casa, justo en la última rotonda para salir en dirección a mi pueblo, había una joven que se anunciaba como prostituta: ¡Soy puta!. De viejo, pensé, y solo por eso, no debiera sorprenderme. Pero esta joven me sorprendió, y también me conmovió. Al contrario que ya no me sorprende si la prima de riesgo sube o baja, o la bolsa. Ni las declaraciones del FMI. O que se investigue el ático que Ignacio González tiene alquilado en Marbella por dos mil Euros al mes. Ni que Rajoy le diga a Merkel con la cara de los entierros que o incentiva la economía o... uy, miedo me da Rajoy. En fín, de viejo solo me sorprende la naturaleza y lo humano. Y es que si hablo de prostitutas y de políticos sin dudarlo me quedo con las prostitutas. Y lo digo tal como lo siento. Porque las prostitutas venden lo que es suyo y los políticos lo nuestro. Comparar políticos con prostitutas es una falta de respeto hacia las prostitutas, porque el oficio de prostituta, como el de poeta, son de los más antiguos y respetados del mundo, entonces, no me explico tal menosprecio. Ha de ser ignorancia o mala fe, porque las prostitutas se resarcen de la miseria como pueden, como cualquier trabajador o trabajadora también explotados. Y todo con su cuerpo, que por cierto les pertenece de nacimiento. Los políticos, y no me canso, venden lo que no les pertenece: leyes, patrimonios, recalificaciones urbanísticas, contratos de obras. Y compran impunidad, generalmente con la complicidad de algunos jueces y magistrados que se constituyen en garantes de la corrupción y conducen al pueblo a la tristeza del alma. Estoy convencido que si algo se cumple en este triste y melancólico país, es el pacto de impunidad entre ciertos sectores del poder político y judicial. Porque los jueces, como dijo Bertolt Brecht, son incorruptibles en este sentido. No hay dinero en el mundo que los haga fallar conforme a lo que manda la ley.

A veces se me olvida quien soy y rezo; rezo en el desconsuelo de quien se siente solo y desamparado. Y me dirijo a Él como si permaneciera vivo y cercano, en mi pedacito de cielo, donde todo comenzá. Pero no. Jesús ha muerto.

Y qué de la frase directa, tajante, imperativa, destructiva que no deja brecha para analizar juicios disidentes: "Ya te lo decía yo". Si alguien la escucha es porque no siguió consejo y metió la pata. No hay nada que hacer. Todo está perdido.

"Ya te lo decía yo" es más perturbador si se pronuncia indicando con el dedo índice de arriba a abajo con rapidez y rozando la frente con gesto acusador... "Ya te lo decía yo" tiene tono de exigir arrepentimiento: ¡Ay, si pudiera dar marcha atrás! piensa el afectado quien ahora, con la soga al cuello, guardará un silencio sepulcral y en sus adentros dará la razón a quien le dijo que ése no era el camino. "Ya te lo decía yo" es una frase añeja, fantasmal y opresiva, que tiene presencia en una vida de reproches, y ha creado tiranías y dictaduras. Explica tragedias, muertes, revoluciones, lágrimas, traumas, exilio, y no tiene nada que ver con la comprensión y la empatía. Por tanto, mejor evitar el "ya te lo decía yo" por el bien de la convivencia. Y eso se consigue eligiendo adecuadamente a nuestros consejeros y preparándonos para los imprevistos que nos depara la vida... Por cierto, ayer esa frase reiteró su ominosa presencia en mi vida... (Y vuelta a empezar).

Mi esposa me dice que hoy en el pueblo se celebra San Antonio Abad. San Antonio es mañana, no es hoy, pero lo celebran hoy. Mi esposa me dice que hoy hacen fiesta en el casal y que si vamos... Mi esposa no sabe que yo ya lo sabía y que no me apetece ir.

-¿Traen orquesta?
-No, la comisión no tienen dinero para una orquesta...
-Ya, traen esa música enlatada...
-Si así lo quieres llamar...
-La música la ponen muy alta y es de pon, pon... y me retumba en la cabeza... y luego esas luces que giran... Me mata.
-No quieres ir, ¿verdad?
-No me apetece...
-Vale.
-Gracias, cariño.

La primera señal de vejez no son las canas ni las arrugas, sino la precaución, el temor, la falta de interés, hacerse "respetable", o sea, echarse a perder. Que es tanto como mirar demasiado el reloj.

Los medios de comunicación nos enseñan cada día la cara más amarga de la crisis. El pueblo está en la calle. Y la pena en casa. Son muchos problemas que deben afrontar los ciudadanos cada día. El paro es uno. La salud otro. El paro y la salud probablemente son los peores problemas que padece la sociedad civil. Y tienen que ver uno con el otro. El paro y la salud caminan de la mano. Pero caminan de la mano solamente un tiempo. Luego van por el aire. Hay quién ya no aguanta más y no sale a la calle. Ni siquiera se le escucha. Es cruel lo que pienso, pero Rajoy se lo merece con sus recortes antisociales, inhumanos... Mejor no digo.

En la vida todos tenemos un plan. El de Rajoy es acabar con el Estado de Bienestar. Servicios que son del pueblo disminuidos o abandonados. Bien se apresuró a dejarnos en la indigencia. Hablo de humanidad y no de política.

Ayer, los medios de comunicación sacaron unas estadísticas y les dieron un protagonismo que no merecen. Si monarquía, si república, si abdicar, si el príncipe, si la princesa, si la reina. (Si Corina, manda güevos con Corina). Celebramos esas estúpidas estadísticas que nadie reclama ni satisfacen. ¿A quién importan? ¡Empleo y Sanidad!. Y luego todo lo demás que nos robaron.

Paco es amigo y se alegra de que aún estoy vivo. Muchas gracias, Paco, yo también me alegro.

Pareciera un saludo, pero no. Es agradecimiento. Entonces falta algo, por amistad o educación tal vez debiera decirle que yo también me alegro de que él aún esté vivo. La vida y la muerte. Es muy complicado. Quiero decir que no todos estamos vivos. Pienso que Rajoy daría en loco si todos estuviéramos vivos, y peor si todos y todas fuéramos pensionistas. A Rajoy le caemos mal los pensionistas. Igual es escaparme del tema, pero no hay tema. Así pues, si "fulano estuviera vivo... o fulana viva". Si "fulano estuviera muerto... o fulana muerta". Si "fulano aún no estuviera muerto... o fulana aún no estuviera muerta". ¡Basta!. Será lo que quiera Rajoy que sea, si vivos o muertos. Según convenga a los intereses de la patria. ¡Viva España!.

La memoria reconocida es ínfima en relación con aquella que vive dentro del que la conserva como parte del pasado transfigurado en reclamo que enriquece o empobrece la vida misma.

Todos tenemos en un rincón del alma o en lugar de la mancha los recuerdos, y de igual manera que recordamos los buenos, estúpidos, recordamos los malos. Entonces, como pude ocurrir que al estar juntos se mezclen, lo mejor que haríamos sería diferenciarlos con algún sistema que evitara confundirlos. Porque a nadie le gustaría perder algún recuerdo que merezca la pena. El asunto es jodido y merece reflexión.

Dada la facultad innata que tenemos para el descuido, algo debíamos hacer para tener la certeza de que no ocurra nada indeseable con nuestros recuerdos. Simplemente se trata de diferenciar los buenos de los malos quizás etiquetándolos o mejor habilitando un cajón para guardar solo los buenos -ojo, los malos no interesan... "Que pases un buen día"-, así como objetos de valor y fragmentos de nuestras verdades incontestables. Este cajón debería estar fabricado de un material duradero para mantener los recuerdos impolutos y tendría que llevar una cerradura de seguridad para evitar que alguna neurona desbaratada u otro bicharraco cualquiera los pudiera atacar y destruir. El cajón estaría configurado con departamentos claramente diferenciados para clasificarlos ordenados y así impedir que se desparramasen y pudieran obrar algún milagro indeseado, porque los recuerdos que allí guardaríamos tendrían esa propiedad al haberlos clasificado inteligente y algunos ser benditos. Si fuéramos ordenados... o valientes. Porque qué tristes aquellos que por cobardía solo miran al futuro para convertirlo en pasado sin dar posibilidad a que los sentimientos del corazón obren a su antojo, cueste lo que cueste. Duela a quién duela. Solo enamorado uno entiende que la vida tiene sentido.

Quizá haya sido la locura lo que a mí me privó de toda gratitud hacia el pasado, y no cobardía. Porque cuando era joven yo también tenía un pasado... pero era joven y no podían ser muchos los recuerdos... ni malos. Yo tuve un pasado hasta que me enviaron a un lugar donde cultivando cuidadosamente el sentido de la ubicación me enseñaron a mantenerme sobrio lavándome el cerebro hasta perder mi inocencia. En adelante me instruyeron en las artes de la dependencia y me despojaron del alma y me manipularon a su antojo... Al final, me dieron una mezquina personalidad y me dejaron abandonaron en un camino solitario y frío orientándome hacia un futuro desconocido. Allí fue donde me aferré a un presente sin pasado. No estaba muerto, pero aquello era el infierno, o peor si es que existe algo peor. Supongo que me queda esperanza después de tanto infierno...

Aún estoy vivo. (A quién interese).

"Ay, con lo bueno que era... a quién se le ocurre enfermar a las dos de la mañana...". Un país de huérfanos sin fe tiene que hacer autoestop en plena noche para visitar al médico.

Es todo empezar, me lo decían de pequeño cuando no quería hacer algo. "Tú empieza... y luego acaba". En Portugal, el ministro de sanidad aconseja a los ciudadanos no enfermar porque no hay dinero para tanto enfermo. Vale, no es consuelo, pero al menos te avisan, y si enfermas, por 50€ te mira o atiende un médico de urgencias. Y te sana o no, pero ése es otro tema. Aquí las cosas no son, aquí no te dicen que no enfermes y, sorprendido quizá, tienes que hacer autoestop para visitar al médico de 3 de la tarde a 8 de la mañana.

Yo comparto todo lo que hace Rajoy por su amado pueblo, pero esta vez no sé... y no digo que esté mal que abran los centros de salud solamente por la mañana, digo que falta información. Lo hizo mejor el ministro de Portugal. Aquí si hubieran dicho: "prohibido enfermar de 3 de la tarde a 8 de la mañana", pues cada cual allá él... y si te tienes que morir te mueres y ay con lo bueno que era... Corren malos tiempos, se sabe, pero hay que explicarlo.

Una amiga me dice que lo mío es miedo. La esquivo. Me salgo como puedo. Qué sabrá ella... Una amiga no sabe que lo mío es miedo. Ni me conoce siquiera.

La dama que no me deja ir a veces creo que lo sospecha. Pero es tan prudente que no sé qué pensar. Si un día la llamaran de urgencias cuando estamos a lo nuestro y dejara la libreta se la furtaría y luego... A veces sí a veces no. No sé si me interesa saber lo que escribe de mí... De viejo, a lo hecho pecho. Si llegué hasta aquí, a pesar del miedo, no es poco. ¿Y si no soy quién creo ser?

El miedo está generalizado, y ya la gente ni lo oculta. De perdidos al río. El miedo crea la inseguridad, y ésta hace hace daño emocional... La mente es un serio problema. Uno quiere vivir y como él se empeñe en lo contrario ya puedes bajar urgente las escaleras al primer piso al menos porque acabarás tirándote por la ventana.

Desasosiego. Angustia. Congoja. Ansiedad. Incapacidad. Cualquier suceso imprevisto te impacta y reaviva esa sensación de desesperanza que hay en ti. Miedo. Vivir preso del miedo es no vivir.

Se busca una señora por quien se ofrece una alta recompensa: Es educada, culta, bella, transparente, y tiene ojos que muestran en sus pupilas paisajes de amaneceres; su voz carece de ansias y quejidos, y siempre va sonriendo y ofreciendo los mejores augurios. Si alguien la ve (téngase en cuenta que es muy hábil para escabullirse), túmbenla en el suelo, átenla fuerte con gruesas cuerdas (no se preocupen que nunca dejará de sonreír), y arrástrenla como puedan por las calles de la ciudad; ícenla como bandera en lo más alto y luego pongan debajo a los parias, a los que pasan hambre, a los desahuciados, a los desesperados de tanta mala espera, a los derrotados por la fortuna, a los enfermos, a los damnificados por las ausencias y otros desvelos que simplemente la vean y la oigan en solemne silencio. Se hace llamar Esperanza, esa señora, y dicen que se la puede ver discreta y fugaz bailando sugerente y tonteando con cualquiera. Pero siempre feliz.

"Cuando la fiesta nacional, yo me quedo en la cama igual, que la música militar nunca me supo levantar". G. Brassens / P. Pascal.

Hoy, los diarios recogen el funeral por el soldado muerto en Afganistán. Y dicen que Rajoy no asistió a pesar de que era el primer soldado muerto de su mandato y de que tenía el domingo libre y que estaba en Moncloa y que bien podía haber asistido... Y recuerdan a González Pons criticar a Zapatero que en febrero de 2012 fuera en viaje oficial a "rezar" con Obama y no por otro soldado también muerto en Afganistán.

Predicar y dar trigo no es lo mismo. Igual que politizar la muerte de un soldado. O fomentarla desde los medios de comunicación.

Un funeral es una tragedia para la familia y una lata para los políticos en un domingo de fúrtbol. El presidente Rajoy tenía que haber asistido al funeral en Zaragoza por el soldado muerto. Estar en Moncloa no es disculpa, ni impide coger un avión modelo final de la copa de Europa de fúrtbol y asistir al funeral por un soldado.

... y sin darme cuenta el domingo está apunto de cerrar consulta... Acabo de bajar las persianas. Se ha hecho de noche.

La noche es un espacio propiciatorio para las imaginaciones. Los grandes amores que perseveran en las noches que fecundan en el maravilloso nido de la oscuridad y en ese estado que sirve de puente a la intuición.

La noche espesa la niebla de los pensamientos y surgen destellos de ideas con inigualables vibraciones de dramatismo y mágicas iluminaciones de esperanza.

La creatividad es una fuente inagotable, va variando con el paso del tiempo, pero no deja de ser una constante donde la literatura toma su mayor riesgo y se eterniza en las más diversas y apasionantes historias de amor donde no hay culpables, a pesar de que algo no va bien entre nosotros...

Parte de la juventud está inspirada en lo fácil, en el tiempo de la banalidad y el verlas venir. ¿Y entonces cómo promocionamos los valores humanos que son el verdadero camino?

-Con el ejemplo.
-¿El ejemplo?
-Claro.
-¿Entonces los padres somos culpables?
-Pudiera ser.

Convendría formar jóvenes que nos permitan la construcción de una nueva sociedad donde primen los valores humanos. Tenemos que reforzar el valor de la familia. Ese refugio donde la juventud se sienta segura y promueva todo su potencial. Donde sus cualidades y utilidades sean reconocidas y afianzadas como dones que han de estar a disposición de la sociedad. Yo apuesto por ello porque creo que aún estamos a tiempo de volver a la verdad de nuestras utilidades. Y para ello contamos con el valor de los ejemplos.

En asunto es fácil. Porque de nuevo no hay nada. Los señores dueños de los partidos políticos. Los políticos. Los banqueros. Los empresarios. Los militares. La policía. Saben bien que este país está tomado por la pobreza. Saben que se trafica con droga y se lava dinero. Saben que dos millones de ciudadanos no pueden comer sino es por el favor de los bancos de alimentos y otras organizaciones. Demasiadas familias viven de la caridad en este país. Y eso jode después de haber luchado honradamente toda la vida. Porque cada vez son más y más viejos los parados. El pueblo sabe que eso ya forma parte del sistema. Como sabe que los mandatarios no atiende de moralidad sino de lo que les conviene. Así lo hacen y lo practican. Aunque a veces paguen las consecuencias de su torpeza antes los tribunales de justicia. Pero como son tantos los que roban, el erario apenas lo nota.

Si pudiera paralizar mis urgencias y detenerme sin prisa ante el espejo, pero no para maquillarme las arrugas y teñirme las canas, sino por el placer de descubrirme, a pesar de cumplidos y apariencias.

En un pueblo cercano al mío, un inspector de trabajo cogió infraganti a dos vecinos trabajando el huerto de uno de ellos. El dueño del huerto tiene 78 años y el otro 65. Entonces jubilados los dos. El inspector les abrió expediente, les sancionó con 700 euros y les obligó a pagar el seguro de autónomos durante un mes. A dos jubilados en un pueblo cercano al mío.

El pueblo se llama Xeraco, para más información, que ésta es una información fidedigna y se puede contrastar.

Sin inspiración y pocas ganas, ojeo "La Primera" de un periódico (visto uno visto todos).

El Rey suspende su viaje a Abu Dabi tras las nuevas revelaciones sobre Corinna. (Corinna tiene novio).
Cospedal declara 7.200 euros más de ingresos en 2011. (Cospedal y la prensa. Y Hacienda somos todas).
El PSOE propone un modelo federal con "singularidades" (¿Sabrán lo que quieren? ¡Santísima!).
Urdangarin rechaza los mails revelados (Absuelto por falta de pruebas).
Arias Cañete come yogures caducados (Otro que no le llega el sueldo).
Roban dinero y joyas en la casa de Camilo Sesto (Esto hay que pararlo).
El año empieza con subida en los carburantes (Y en la electricidad, y en el pan, y en la leche, y en las sardinas, y etcétera. Ah, y en el tabaco que fuma mi esposa).
Y detenida una mujer que atropelló a su marido varias veces (Ojo por ojo. Con perdón).

Esta semana ha sido una pena de semana. Una decepción me ha ocupado todo el tiempo. El caso es que tenía una obligación que me hacía sentirme útil. En los años altos de la vida no hay muchas obligaciones para elegir. Más bien te eligen ellas a ti. ¡Hay que joderse!. Las culpas son de otra y no mías. Pero la pena me la llevo yo. Me gustaría tener una respuesta y no tengo ni pregunta. Ay, dona, soy un casualidad.

-¿Ha sido ésta una semana para el olvido?
-En un domingo sujeto a la indiferencia ya no tiene importancia.
-¿Fue una decisión correcta?
-Tampoco importa.

Mi utilidad es fácilmente comprobable. En fin, una oración, una meditación de urgencias, quizás una noche desvelada y vuelta a empezar. Se trata de fomentar el fortalecimiento espiritual de modo que se fije mi propia utilidad ante el vivir en lugar de ser utilizado por utilidades ajenas. Y seguir sintiéndome útil.

El fin del mundo, alguien pudiera pensar de haber estado en Haití aquel 12 de enero de 2010. Urgencia para Haití.

Cualquiera llega a la conclusión de que la culpa de aquello (digamos que "aquello" es sinónimo del terremoto de magnitud 7,3 en la escala de Richter que sacudió hace tres años Haití) es del pueblo más pobre del continente americano. A día de hoy, la población de Haití se encuentra tambaleándose entre la pobreza y la extrema pobreza. Las ayudas humanitarias siguen más o menos igual, porque 360.000 personas continúan sin hogar en Haití. Apenas el 50% de las ayudas comprometidas por organismos internacionales y naciones donantes ha llegado a su destino. El cólera ha remitido, pero no el acceso a servicios sociales básicos: inseguridad, alimentación y sanidad. Y en eso estamos un sábado de pocas luces que duele el alma por tantas injusticias. Haití es mal negocio para un mundo global imperialista. La solidaridad no es rentable. Dan ganas de salir corriendo a consultar a quien, con un poco de sentido común, explique cómo es posible que tengamos líderes políticos y responsables de otras organizaciones tan mal preparados en matemáticas simples. Y humanidad. ¡Ay, dona, ahora sí que somos pobres de verdad!.

Estaba impaciente que llegara el sábado para escribir sobre un asunto de vital importancia y llega el sábado y se me olvida el asunto de vital importancia, y lo peor, que ni ése ni otro: no se me ocurre nada que contar. Y no es que esté bajo el influjo de la ira, tampoco del desamor. O de otra decepción, que como yo no hay dos. Pero quiero escribir y no tengo nada que contar... Ojeo la prensa y no encuentro noticias alegres, todo es fútrbol, política o sucesos funestos. Nada que merezca la pena comentar... Pues no me puedo rendir, me obligaré a escribir sin tener nada que contar como hacen algunos cronistas de Actualidad. Al menos como tranquilizante para calmar los golpes de taquicardia que martillan mi pecho cuando soy incapaz de escribir por no tener nada que contar. Lo cierto es que escribo porque considero que es más fácil que hacer otra cosa. Escribir es un movimiento automático, no supone esfuerzo de ningún tipo, además, es lo único que se me ocurre hacer, incluso capaz de ejecutar. Porque escribir para mí es dar a las teclas como un sonámbulo y creer que hago algo al dejar testimonio de nada. Cuando escribo mi alma siente de otro modo, está tranquila y no se enfada. Mi alma a veces me desubica y hace que me comporte como un poseso. Es ella, mi alma humana, mi psique desbaratado. Por eso necesito escribir, para calmar este palpitar de miedo y parálisis; esta sensación de desvalimiento que me encuentro a veces. Necesito escribir desde las mismas entrañas de mi ser. Pero a veces este ser no siente ni padece, ni detecta en el ambiente siquiera un gesto huidizo y temeroso para escribir. Ay, dona, algunos sábados son tan aciagos que si pudiera los evitaría... Y todo por tu ausencia. Los sábados de los fieles difuntos son días que hacen daño, que lastiman al no saber qué hacer para que mi estado de obnubilación que no me permite pensar remita. Y todo por querer escribir y no tener nada que contar. Situaciones vive uno tan desalentadoras que a veces... No, no puedo venirme abajo. Creo que debo esforzarme más y escribir, aunque sea algo coherente. Hoy es sábado y quiero finalizar la semana escribiendo algo especial, entonces, como si al escribir que nada tengo que contar quedase algo especial escrito, dona, doy por finalizada esta estúpida disculpa. Por tu ausencia. De mi parte.

Si algo me debe ocupar el día de hoy, ha de ser la contemplación de la naturaleza, a pesar de los pesares, porque la naturaleza está en crisis. No somos honrados con ella. La esquilmamos y luego vendrán las lamentaciones.  Como el muro aquél. Andar los montes y los bosques, los prados y los sotos, no anima. La naturaleza está imposible, las hazañas son una maldad. En ecología sostenivilidad, en la vida el ciclo, y no peco de exagerado.

En esto, también la palabra cuenta porque tenemos que insistir en la necesidad de proteger el medio habiente apoyados, si por pedir fuera, por los medios de comunicación. Pero ellos van más a lo suyo, que no es siempre lo de todos. No debiéramos celebrar la llegada del nuevo día sin pensar en el estropicio que hacemos al medio habiente: de seguir así, llegará el día que ni veremos amanecer. El origen está en las fortunas de los poderosos. Y mientras no cumplan el Programa de las Naciones Unidas para el Medio Ambiente la batalla está perdida. Pero no por eso debemos desanimarnos, que David venció a Goliat. De lo que se trata es de ponerle precio a la vida, ¿cuánto vale la vida? Pagamos caro las atrocidades que cometemos con el medio habiente, hablo de talar árboles sin control, de construir en barrancos, de variar el cauce de los ríos. Hablo de construir carreteras arrasando con todo lo que se pone al alcance de esas máquinas. Más temprano que tarde pagaremos por ello con la vida. Nosotros o nuestros hijos. El asunto es ése. Y lo es porque el cinismo y la doblez está de moda. Aquí, como los malos cirujanos, operamos bien pero los pacientes se nos mueren. La naturaleza y sus fundamentos.