Me uno sete jueves a la convocatoria de Artesanos de la palabra la muñeca de mi poema está abandonada, no rota.

LA MUÑECA DE TRAPO

Con el ruido de las bombas,

y de cientos de explosiones.

Con tanta muerte y dolor,

quién pensará en la muñeca

caída entre los escombros.

Lucía un vestido extraño

de volantes extendidos.

Estaba limpia y cuidada,

como un paréntesis bello

entre cascotes y ruinas.

La imagen duró un segundo

en esa tele prestada.

Sasha supo recordarla.

Con la muñeca quedaba,

en Kiev, su infancia rota.

He visto la aniquilación

Los cadáveres abandonados,

como títeres descuajaringados,

como el fracaso de la razón.

He visto la riada de huidos

Los sueños rotos en sus pupilas

como promesas pisoteadas

como una paz que se les robó

He visto tanques como hormigas.

Los incendios tras las bombas

Las casas sin suelo ni paredes.

Los amasijos de metal y destrucción.

Me queman las palmas de las manos

por no poder usarlas para sanar.

Me duelen las pupilas de tanto ver,

por no poder darles más que mi voz

Veo cómo huyen, como haría yo. 

Cómo lloran, como lo haría yo. 

Cómo la rabia les inunda el corazón, 

como lo haría en el mío. 

Todos perdemos 

con las malditas guerras, 

lo que gana es la sinrazón.

Con toda la rabia ante Ucrania sigo con la novela, van saliendo personajes secundarios a cascoporro, pero espero no perderme en la madeja de hilos de colores que comunican a personajes y accciones, con respecto a la trama principal. A pesar de esa oscura y roja realidad, saltemos el listón con la intención de ser felices, como decía Serrat