Эта страница была вычитана
Своею желтизною яркой
Они тревожатъ нервы глазъ.
Ты, около меня,—усталый,—
Не то поэтъ иль добрый малый,—
Провинціалъ изъ нашихъ странъ,
Не то измученный тиранъ,
Моей любви невольникъ жалкій…
А вонъ, пустой водопроводъ
И подъ его разбитой аркой
Ручей спадающій съ высотъ;
Вокругъ него плющи и розы,
А тамъ, на скатѣ, пастухи,
Ослы, пасущіяся козы…
Все это просится въ стихи
Или въ картину,—но все то же
И то же каждый день—о, Боже!
Какъ этихъ живописныхъ мѣстъ
Мнѣ живописность надоѣла!
Но… не ропщу,—сама хотѣла
Я на себя взять этотъ крестъ.
Онъ.
Несчастная! да развѣ есть
Природа гдѣ-нибудь богаче!
