М. А. С—вой (Полонский)/ДО

‎Гдѣ бъ ни былъ стихъ, рожденный мной,
Записанъ вѣрною рукой,—
Въ стѣнахъ ли города, гдѣ шумъ
Толпы смущалъ мой бѣдный умъ,
Или въ задумчивой тиши
Невозмутимыхъ вечеровъ,—
Подобно шороху листовъ,
Ему не высказать души
Тому, кто сердцемъ не готовъ
Страданье понимать безъ словъ.

‎Спроси: о чемъ шумитъ потокъ
Иль шепчетъ полевой цвѣтокъ
Въ теплѣ полуденныхъ лучей,
Легко послушный вѣтерку,
Припавъ головкою своей
Къ другому нѣжному цвѣтку?

Спроси: о чемъ такъ тяжко громъ
Гремитъ изъ тучъ, затмившихъ свѣтъ,
А лѣсъ, охваченный дождемъ,
О чемъ шумитъ ему въ отвѣтъ?..
Природа громко говоритъ
Понятное простымъ сердцамъ,
Но разсказать не можетъ намъ
Всего, что̀ грудь ея таитъ,
Всего, что̀ слышитъ лишь пророкъ
И понимаетъ, какъ намекъ,—
Намекъ на то, что̀ въ глубинѣ
Немногихъ душъ лежитъ на днѣ.

‎Такъ, — пусть звучитъ передъ тобой
Мой стихъ загадочно-простой,
Всѣмъ слышный, но не всѣмъ родной.
Авось, когда пройдутъ года
И я заглохну гдѣ-нибудь;
Когда придетъ твоя чреда
И оглянуться, и вздохнуть,—
Припомнишь ты не безъ труда
Среди знакомыхъ лицъ того,
Кого ты знала, и кого
Ты не узнаешь никогда…