Otro día de fiesta entre semana...
Poema!!!
Oído cocina!!!
Bendito día del sagrado trabajo
que el primero de mayo llegas
esta noche con gran desparpajo
voy a bailar hasta con las orejas
y volveré hecho un escarabajo.
Toma ya!!!
Jajajjaja
Me sigue durando la alegría de ayer.
No hay nada como purificarse
y limpiar toda la miseria que se acerca.
Ommmmmmmmmmmmm
Otro poema!!!
Toro, Torito
dónde vas tú
todas las noches
tan limpio y tan bonito?
Jajajjajajaa
Jajajjajjajjajaaja
Se puede estar alegre siendo un triste?
Sí.
Y ojo.
No estando triste, no... siendo un triste!!!
Es que los tristes
también tenemos un corazoncito.
Y nos cuesta acarrearlo por los días
habiendo tantos criminales emocionales
que te esperan emboscados para apuñalarte.
Pero cuando nos libramos
de los ataques de las bestias
tenemos algún oasis de alegría.
Eso sí, duran muy poco.
Otro poema!!!
El corazoncito
de los tristes
navega entre mil olas
de lágrimas invisibles
que brotan a todas horas.
Fin del poema eh...
Qué os tengo que avisar de todo, jo...
Y sin embargo
ha sido una semana mala.
Una semana horrorosa.
Lo que le ha hecho a la chica esa
la "justicia" de este país
no tiene perdón de Dios ni de ningún santo.
Y con esto no puedo hacer broma.
Cualquier hombre que no sea una bestia
debería salir a la calle
y dar apoyo a todas y cada una de las mujeres.
No las han humillado solamente a ellas.
A nosotros también.
Y si no lo sienten así
que piensen en sus madres.
En sus hijas.
En sus hermanas.
En sus esposas.
En sus sobrinas.
En sus nietas.
En cualquier mujer de este planeta.
Y que piensen que esa manada de bestías
podría hacer lo mismo a cualquiera de ellas.
Ya se me ha jodido el poema.
Ya se me han quitado las ganas de hacer broma.
Vuelvo al principio.
Mañana es el día del trabajo.
Sería un buen día para que algunos
se fueran al paro de por vida
tras ingresarlos en un hospital psiquiátrico
que es donde deberían estar desde hace muchos años.
30 de abril de 2018
29 de abril de 2018
SUAVE COMO UN CIELO
Suave como un cielo
se ha quedado la tarde.
Ahora tengo una sonrisa
que no me la borra ni un entierro.
Y si voy al espejo me comería a besos.
Aquí a mi lado
en un rincón amable
del domingo por la tarde
están la señora paz y el señor silencio.
Me miran con ojos emocionados.
Se nota que están alegres.
Acarician mi corazón sin pedir nada a cambio.
Y yo estoy encantado.
Me aplaudo.
Me quiero.
Me vitoreo.
Esta noche descorcharé
una botella de cava
y brindaré con todos mis latidos
para celebrar lo contento y feliz que me siento.
se ha quedado la tarde.
Ahora tengo una sonrisa
que no me la borra ni un entierro.
Y si voy al espejo me comería a besos.
Aquí a mi lado
en un rincón amable
del domingo por la tarde
están la señora paz y el señor silencio.
Me miran con ojos emocionados.
Se nota que están alegres.
Acarician mi corazón sin pedir nada a cambio.
Y yo estoy encantado.
Me aplaudo.
Me quiero.
Me vitoreo.
Esta noche descorcharé
una botella de cava
y brindaré con todos mis latidos
para celebrar lo contento y feliz que me siento.
28 de abril de 2018
MUJER SIN ALMA
Tenías luz.
Deslumbrabas.
Ya no.
Pasó tu tiempo.
Te apagaste.
Eres bilis.
Odio.
Mala baba.
Mujer sin alma
ahora eres
un fogonazo de nada.
Deslumbrabas.
Ya no.
Pasó tu tiempo.
Te apagaste.
Eres bilis.
Odio.
Mala baba.
Mujer sin alma
ahora eres
un fogonazo de nada.
27 de abril de 2018
UNA FLOR EN LA TERRAZA
Estoy viendo la NBA.
Los Milwaukee Bucks
se están merendando a los Celtics.
Antetokounmpo es una máquina de encestar.
Flipo con él.
No parece humano.
Tiene cuerpo del año 2300 o más.
De repente llama mi atención
una flor en la terraza
que está siendo zarandeada por el viento...
Y mentalmente me voy del partido.
Siento la desazón de esa flor
como si ella estuviera dentro de mí.
Ahí está la pobre.
Sola.
Sin familia.
Sin amigos.
Su mundo es una maceta que la encarcela.
Y pienso en sus días.
Sol por la mañana.
Luna por la noche.
Nubes que la entristecen.
Silencio a todas horas.
El viento de vez en cuando.
Y un poco de lluvia para disimular sus lágrimas.
Nadie le habla.
Nadie la besa.
Nadie le escribe poemas.
Después pienso en mi propia maceta.
En este micromundo que me atrapa.
Y en todos los desiertos que me rodean.
Y mis piernas
y mis brazos
y mi corazón
ahora son pétalos aturdidos
que sobreviven a los días como pueden
azotados por las crueles ráfagas de un viento atroz
que vestido de años desde hace mucho ya no me contempla.
Los Milwaukee Bucks
se están merendando a los Celtics.
Antetokounmpo es una máquina de encestar.
Flipo con él.
No parece humano.
Tiene cuerpo del año 2300 o más.
De repente llama mi atención
una flor en la terraza
que está siendo zarandeada por el viento...
Y mentalmente me voy del partido.
Siento la desazón de esa flor
como si ella estuviera dentro de mí.
Ahí está la pobre.
Sola.
Sin familia.
Sin amigos.
Su mundo es una maceta que la encarcela.
Y pienso en sus días.
Sol por la mañana.
Luna por la noche.
Nubes que la entristecen.
Silencio a todas horas.
El viento de vez en cuando.
Y un poco de lluvia para disimular sus lágrimas.
Nadie le habla.
Nadie la besa.
Nadie le escribe poemas.
Después pienso en mi propia maceta.
En este micromundo que me atrapa.
Y en todos los desiertos que me rodean.
Y mis piernas
y mis brazos
y mi corazón
ahora son pétalos aturdidos
que sobreviven a los días como pueden
azotados por las crueles ráfagas de un viento atroz
que vestido de años desde hace mucho ya no me contempla.
26 de abril de 2018
LO BUENO SE HA ACABADO
Olvido.
Exclusión.
Rechazo.
Lo bueno se ha acabado.
No ocurrirá nada mágico.
Ni tampoco un soñado milagro.
No.
Nada de eso.
Podéis intentar cada noche
vender vuestra alma al diablo.
Podéis jugar a engañaros.
Da igual lo que hagáis...
Encender velas negras
mientras ponéis los ojos en blanco.
Colocar bajo vuestra cama
una pata de conejo torturado.
Rezarle a un trozo de madera.
Hacer vudú con ron y un habano.
Comprar una docena
de libros de autoayuda
con miles de frases mágicas
para que os embauquen un rato.
O cuando nadie os ve
empinar el codo
y hablar largas horas
con el pobre gato asustado.
No aparecerá Cupido.
Os tachó hace tiempo.
Tampoco recibiréis
ramos de flores
con una tarjeta en blanco.
Y si alguien
pregunta por vosotros
será una teleoperadora
intentado venderos algo.
El mundo se escapó
hace ya muchos años.
Las únicas sonrisas
os las dedicará
el propietario de la farmacia
mientras se frota las manos.
El futuro está escrito.
Arrugas, soledad y desencanto.
Exclusión.
Rechazo.
Lo bueno se ha acabado.
No ocurrirá nada mágico.
Ni tampoco un soñado milagro.
No.
Nada de eso.
Podéis intentar cada noche
vender vuestra alma al diablo.
Podéis jugar a engañaros.
Da igual lo que hagáis...
Encender velas negras
mientras ponéis los ojos en blanco.
Colocar bajo vuestra cama
una pata de conejo torturado.
Rezarle a un trozo de madera.
Hacer vudú con ron y un habano.
Comprar una docena
de libros de autoayuda
con miles de frases mágicas
para que os embauquen un rato.
O cuando nadie os ve
empinar el codo
y hablar largas horas
con el pobre gato asustado.
No aparecerá Cupido.
Os tachó hace tiempo.
Tampoco recibiréis
ramos de flores
con una tarjeta en blanco.
Y si alguien
pregunta por vosotros
será una teleoperadora
intentado venderos algo.
El mundo se escapó
hace ya muchos años.
Las únicas sonrisas
os las dedicará
el propietario de la farmacia
mientras se frota las manos.
El futuro está escrito.
Arrugas, soledad y desencanto.
25 de abril de 2018
CALCINADO
Calcinado.
Día y noche.
Ahí estás.
Hoguera de latidos.
Nada que hacer.
No tengo escapatoria.
Tu nombre es la llama
y el mío el pollo que da vueltas.
Día y noche.
Ahí estás.
Hoguera de latidos.
Nada que hacer.
No tengo escapatoria.
Tu nombre es la llama
y el mío el pollo que da vueltas.
24 de abril de 2018
23 de abril de 2018
AQUELLA ROSA
Aquella rosa
que tantas vueltas dio
aquella rosa
en mi mano adolescente
aquella rosa
que suspiraba de pasión
aquella rosa
que te amaba locamente
aquella rosa
que todavía me emociona hoy.
que tantas vueltas dio
aquella rosa
en mi mano adolescente
aquella rosa
que suspiraba de pasión
aquella rosa
que te amaba locamente
aquella rosa
que todavía me emociona hoy.
22 de abril de 2018
EN LA SENCILLEZ DE LAS COSAS
Aquí están las primeras horas del día.
Serenata silenciosa de paz y armonía.
Como si fuera un milagro
un abrazo de luz aparece por el este.
El mundo da vueltas ciego y mudo
pero hay oasis escondidos en el tiempo
donde es posible acariciar un trozo de vida.
Es momento de cielo y olvido.
De pájaros que anuncian la llegada del sol.
En la sencillez de las cosas
es donde cada vez me encuentro más a gusto.
Un buen libro.
Unas palabras que conmueven y besan.
Un paseo por los confines de sueños y deseos.
Una locura de miel que palpita en el corazón.
Un tiempo que a veces parece querer reconciliarse.
Serenata silenciosa de paz y armonía.
Como si fuera un milagro
un abrazo de luz aparece por el este.
El mundo da vueltas ciego y mudo
pero hay oasis escondidos en el tiempo
donde es posible acariciar un trozo de vida.
Es momento de cielo y olvido.
De pájaros que anuncian la llegada del sol.
En la sencillez de las cosas
es donde cada vez me encuentro más a gusto.
Un buen libro.
Unas palabras que conmueven y besan.
Un paseo por los confines de sueños y deseos.
Una locura de miel que palpita en el corazón.
Un tiempo que a veces parece querer reconciliarse.
20 de abril de 2018
HUÉRFANO DEL UNIVERSO
De repente
el día se resquebraja
y llueven latidos negros
sobre un horizonte ya cansado.
Huérfano del universo.
Niño eterno y perdido.
Toda la vida
a merced del destino
y de un alma rota y malherida.
No debí nacer.
Mejor haber sido nube o estrella.
El niño que fui y yo
hace mucho tiempo
que sobrevivimos a los días
abrazados a la fría nada
en el interior de mis poemas.
Pero no hay paz que dure.
Trampas y fieras en todas partes.
Vivir en esta selva da miedo.
El mundo es un lugar muy peligroso.
el día se resquebraja
y llueven latidos negros
sobre un horizonte ya cansado.
Huérfano del universo.
Niño eterno y perdido.
Toda la vida
a merced del destino
y de un alma rota y malherida.
No debí nacer.
Mejor haber sido nube o estrella.
El niño que fui y yo
hace mucho tiempo
que sobrevivimos a los días
abrazados a la fría nada
en el interior de mis poemas.
Pero no hay paz que dure.
Trampas y fieras en todas partes.
Vivir en esta selva da miedo.
El mundo es un lugar muy peligroso.
19 de abril de 2018
EL JILGUERO DECAPITADO
Decapitado el jilguero
los trinos sangran mudos.
Dicen que es primavera.
No.
Es muerte que se acerca.
Oh ciegos!!!
Cualquier día de estos
gente a la que no le importáis
bailará sobre vuestras tumbas.
Después regalarán vuestra ropa.
Se quedarán lo valioso.
Y se olvidarán rápido de vosotros.
El jilguero no resucitará.
Su cabeza será devorada por insectos.
Y vosotros...
no podréis verlo
porque estaréis definitivamente muertos.
Antes de eso llegará la locura.
Sigilosa.
Pero absolutamente eficaz.
Os atrapará entre sus fauces hambrientas.
Dejaréis de entender la mayoría de las cosas.
Y la vida os dará la espalda.
Un día os miraréis en el espejo de la nada
y un reflejo mortal brotará en vuestra mirada.
Ese día os sentaréis abatidos en una silla
y la silla, amargada, querrá pegarse un tiro.
Adiós por si acaso antes de que llegue el último día.
los trinos sangran mudos.
Dicen que es primavera.
No.
Es muerte que se acerca.
Oh ciegos!!!
Cualquier día de estos
gente a la que no le importáis
bailará sobre vuestras tumbas.
Después regalarán vuestra ropa.
Se quedarán lo valioso.
Y se olvidarán rápido de vosotros.
El jilguero no resucitará.
Su cabeza será devorada por insectos.
Y vosotros...
no podréis verlo
porque estaréis definitivamente muertos.
Antes de eso llegará la locura.
Sigilosa.
Pero absolutamente eficaz.
Os atrapará entre sus fauces hambrientas.
Dejaréis de entender la mayoría de las cosas.
Y la vida os dará la espalda.
Un día os miraréis en el espejo de la nada
y un reflejo mortal brotará en vuestra mirada.
Ese día os sentaréis abatidos en una silla
y la silla, amargada, querrá pegarse un tiro.
Adiós por si acaso antes de que llegue el último día.
18 de abril de 2018
CALEIDOSCOPOEMAS 20
Ha venido el Señor Polen
y se ha apoderado de la ciudad.
Abril y mayo son meses de alergias
en esta Barcelona donde todo lo pillo.
Pero no pasa nada...
atchíssssssssssssssssssssssssss
porque la primavera es tannnnn bonitaaaaaaaaa...
Eso dicen los listos.
Y yo siempre digo que la primavera está sobrevalorada.
Año tras año.
Y nunca me hacen caso.
Pues nada, a disfrutar del polen, de los bichos y del tiempo loco.
Ommmmmmmmmmmmmmmmmmm (modo calmándome).
También es tiempo de poemas de hormonas delirantes:
Mi beso en tu cuello
y en tu boca
a la luz de la luna
no me importa
que seas fea
ni tampoco caballuna.
Gracias, gracias, gracias.... sí, la envidia de todos los poetas.
Algo he de reconocerle a la primavera.
Las mujeres me parecen más hermosas.
Se han quitado los abrigos, los plumones y los chaquetones.
Y de repente aparecen las curvas y los escotes...
:)
:)
:)
Además este año han crecido todas un palmo.
Bueno, no exactamente, son los zapatones de Frankenstein que llevan.
Las estilizan, y lo único malo es que si se caen de los zapatos, se matan.
No sé si lo que acabo de escribir es políticamente correcto.
Igual no.
Igual me encarcelan por delito de odio o malversación de neuronas.
Es que en este país puede pasar de todo.
Aunque no a todo el mundo.
Por ejemplo si eres un fascista no entras en la cárcel ni queriendo.
O si te casas con alguien de sangre azul ya te lo arreglan un poquito.
Ahora... como seas un desgraciado o un rojo no te libra ni Dios.
En fin... es lo que hay...
Ya empiezo a pensar en las vacaciones.
No sé dónde me gustaría ir para pasarlo mal y aburrirme sin descanso.
Playa, no.
Tengo alergia al sol y a las aglomeraciones de energúmenos.
Montaña, puede.
Aunque no demasiado lejos de la montaña que me gusta
hay un oso criminal que está matando yeguas y otros animales
y claro... lo de Toro Salvaje es un nick eh...
o sea que si aparece el oso estoy kaput nada más verlo.
Yo no moriría por culpa de su ataque, yo moriría de un infarto al verlo...
Cruceros, no, lo único de provecho que podría hacer es hundirlos
y librar a la humanidad de unos cuantos miles de chiflados pretenciosos.
Viaje organizado, tampoco, porque claro, me molestan todos los demás
y no sé si alguna agencia organizaría un autocar para mí solo y con un guía paciente.
Visitar ciudades europeas, no sé... ya conozco muchas...
y con la globalización todas parecen ya la misma ciudad, un aburrimiento.
No tienen buena pinta mis vacaciones, no...
Quizá debería quedarme en mi barrio aprovechando que el Señor Polen ya no estará.
Y leer muchos libros.
Libros buenos (ahora estoy releyendo Crímen y Castigo de Dostoyevski)
y que gozada es leer buena literatura, ha habido pocos escritores tan buenos como él.
Podría también escribir poemas sentado en un banco de la rambla.
Poemas con puntuación.
Me explico, pasa una turista de 10, escribo un poema de 10 versos.
Por ejemplo:
Mágica teutona (no tetona)
que acaricias con tu caminar
las enamoradas baldosas
dedícame una mirada de amor
antes de que el desaliento
de las horas que me acompañan
me haga sucumbir
en el pozo de los días arañados
por una soledad inmensa
que amenaza con hacerme lágrima.
Y ya está el poema.
Pasa una turista de 1, escribo un poema de 1 verso.
Oh griega fea!!!
Y ya está el poema.
No sé... creo que Justiniano se está apoderando del teclado sin que yo me dé cuenta.
Voy a ajustar las cuentas con él porque su actitud me parece intolerable.
O quizá mejor no le digo nada y me voy de vacaciones con él a reírme del mundo entero.
y se ha apoderado de la ciudad.
Abril y mayo son meses de alergias
en esta Barcelona donde todo lo pillo.
Pero no pasa nada...
atchíssssssssssssssssssssssssss
porque la primavera es tannnnn bonitaaaaaaaaa...
Eso dicen los listos.
Y yo siempre digo que la primavera está sobrevalorada.
Año tras año.
Y nunca me hacen caso.
Pues nada, a disfrutar del polen, de los bichos y del tiempo loco.
Ommmmmmmmmmmmmmmmmmm (modo calmándome).
También es tiempo de poemas de hormonas delirantes:
Mi beso en tu cuello
y en tu boca
a la luz de la luna
no me importa
que seas fea
ni tampoco caballuna.
Gracias, gracias, gracias.... sí, la envidia de todos los poetas.
Algo he de reconocerle a la primavera.
Las mujeres me parecen más hermosas.
Se han quitado los abrigos, los plumones y los chaquetones.
Y de repente aparecen las curvas y los escotes...
:)
:)
:)
Además este año han crecido todas un palmo.
Bueno, no exactamente, son los zapatones de Frankenstein que llevan.
Las estilizan, y lo único malo es que si se caen de los zapatos, se matan.
No sé si lo que acabo de escribir es políticamente correcto.
Igual no.
Igual me encarcelan por delito de odio o malversación de neuronas.
Es que en este país puede pasar de todo.
Aunque no a todo el mundo.
Por ejemplo si eres un fascista no entras en la cárcel ni queriendo.
O si te casas con alguien de sangre azul ya te lo arreglan un poquito.
Ahora... como seas un desgraciado o un rojo no te libra ni Dios.
En fin... es lo que hay...
Ya empiezo a pensar en las vacaciones.
No sé dónde me gustaría ir para pasarlo mal y aburrirme sin descanso.
Playa, no.
Tengo alergia al sol y a las aglomeraciones de energúmenos.
Montaña, puede.
Aunque no demasiado lejos de la montaña que me gusta
hay un oso criminal que está matando yeguas y otros animales
y claro... lo de Toro Salvaje es un nick eh...
o sea que si aparece el oso estoy kaput nada más verlo.
Yo no moriría por culpa de su ataque, yo moriría de un infarto al verlo...
Cruceros, no, lo único de provecho que podría hacer es hundirlos
y librar a la humanidad de unos cuantos miles de chiflados pretenciosos.
Viaje organizado, tampoco, porque claro, me molestan todos los demás
y no sé si alguna agencia organizaría un autocar para mí solo y con un guía paciente.
Visitar ciudades europeas, no sé... ya conozco muchas...
y con la globalización todas parecen ya la misma ciudad, un aburrimiento.
No tienen buena pinta mis vacaciones, no...
Quizá debería quedarme en mi barrio aprovechando que el Señor Polen ya no estará.
Y leer muchos libros.
Libros buenos (ahora estoy releyendo Crímen y Castigo de Dostoyevski)
y que gozada es leer buena literatura, ha habido pocos escritores tan buenos como él.
Podría también escribir poemas sentado en un banco de la rambla.
Poemas con puntuación.
Me explico, pasa una turista de 10, escribo un poema de 10 versos.
Por ejemplo:
Mágica teutona (no tetona)
que acaricias con tu caminar
las enamoradas baldosas
dedícame una mirada de amor
antes de que el desaliento
de las horas que me acompañan
me haga sucumbir
en el pozo de los días arañados
por una soledad inmensa
que amenaza con hacerme lágrima.
Y ya está el poema.
Pasa una turista de 1, escribo un poema de 1 verso.
Oh griega fea!!!
Y ya está el poema.
No sé... creo que Justiniano se está apoderando del teclado sin que yo me dé cuenta.
Voy a ajustar las cuentas con él porque su actitud me parece intolerable.
O quizá mejor no le digo nada y me voy de vacaciones con él a reírme del mundo entero.
17 de abril de 2018
TODO ESTÁ PERDIDO
Todo está perdido.
La gente tiene miedo
y tiembla ante los poderosos.
Les roban y no pasa nada.
Les mienten y no pasa nada.
Les engañan y no pasa nada.
Callan.
Y obedecen.
A veces se quejan un poco.
Básicamente para disimular
y quedar bien con otros cagones.
Después se olvidan
y con una botella de vino
ríen como descerebrados
y hasta dan palmas de alegría.
No vale la pena ni un verso más.
Merecen el país basura que tienen.
Deberían regalarles a todos
un máster en vergonzosa cobardía.
La gente tiene miedo
y tiembla ante los poderosos.
Les roban y no pasa nada.
Les mienten y no pasa nada.
Les engañan y no pasa nada.
Callan.
Y obedecen.
A veces se quejan un poco.
Básicamente para disimular
y quedar bien con otros cagones.
Después se olvidan
y con una botella de vino
ríen como descerebrados
y hasta dan palmas de alegría.
No vale la pena ni un verso más.
Merecen el país basura que tienen.
Deberían regalarles a todos
un máster en vergonzosa cobardía.
16 de abril de 2018
15 de abril de 2018
UNA OLA COQUETA
Esta tarde
me he enamorado
de una ola preciosa.
Tiene los ojos azules
y la piel blanca como la nieve.
Le he preguntado su nombre
cuando me ha rozado al llegar.
Se llama Mar
y ríe de forma escandalosa.
Le he pedido el teléfono.
Y la muy coqueta
me ha mirado a los ojos
y antes de dar media vuelta
para alejarse de la orilla
se ha reído y me ha dicho que no.
me he enamorado
de una ola preciosa.
Tiene los ojos azules
y la piel blanca como la nieve.
Le he preguntado su nombre
cuando me ha rozado al llegar.
Se llama Mar
y ríe de forma escandalosa.
Le he pedido el teléfono.
Y la muy coqueta
me ha mirado a los ojos
y antes de dar media vuelta
para alejarse de la orilla
se ha reído y me ha dicho que no.
14 de abril de 2018
POBRES ESTRELLAS
Pobres estrellas...
Perdidas
en la inmensidad
del universo.
Solas y cansadas.
Sin nadie
que las abrace.
Y cada noche
han de salir
para que continúe
el maravilloso espectáculo.
Perdidas
en la inmensidad
del universo.
Solas y cansadas.
Sin nadie
que las abrace.
Y cada noche
han de salir
para que continúe
el maravilloso espectáculo.
13 de abril de 2018
SOBREVIVIENDO
He sido tenaz
en la deconstrucción de mi vida.
Eficaz y meticuloso.
Ya no queda nadie
al otro lado
de mis fronteras.
Ni amigos.
Ni enemigos.
Un silencio fantasmal
es el himno de cada día.
Y la bandera del olvido
ondea en cada una de mis horas.
De vez en cuando
me llegan las palabras
de alguien que se ha despistado
y no ha visto las señales de peligro
que destellan alrededor de mi noche eterna.
Le respondo cualquier ocurrencia
para alejarlo de mi realidad
y me escabullo veloz entre la niebla.
No espero nada bueno de los humanos.
Detrás de cada mirada hay un monstruo escondido.
en la deconstrucción de mi vida.
Eficaz y meticuloso.
Ya no queda nadie
al otro lado
de mis fronteras.
Ni amigos.
Ni enemigos.
Un silencio fantasmal
es el himno de cada día.
Y la bandera del olvido
ondea en cada una de mis horas.
De vez en cuando
me llegan las palabras
de alguien que se ha despistado
y no ha visto las señales de peligro
que destellan alrededor de mi noche eterna.
Le respondo cualquier ocurrencia
para alejarlo de mi realidad
y me escabullo veloz entre la niebla.
No espero nada bueno de los humanos.
Detrás de cada mirada hay un monstruo escondido.
12 de abril de 2018
UN MUNDO LOCO
El mundo
está lleno de locos.
Todos muy formalitos.
En casa.
En la calle.
Paseando.
Solos.
En parejas.
En familias.
Entrando en las tiendas.
Mirando escaparates.
Comprando.
Hablando.
Sentados en una terraza.
Consultando su teléfono.
Fumando.
Disimulando...
Por fuera parecen cuerdos.
Y muy responsables.
Pero están absolutamente locos.
Hagan la prueba.
Acérquense a cualquiera de ellos
y estiren bien fuerte de sus dos orejas.
Ya verán lo locos que se ponen por nada.
está lleno de locos.
Todos muy formalitos.
En casa.
En la calle.
Paseando.
Solos.
En parejas.
En familias.
Entrando en las tiendas.
Mirando escaparates.
Comprando.
Hablando.
Sentados en una terraza.
Consultando su teléfono.
Fumando.
Disimulando...
Por fuera parecen cuerdos.
Y muy responsables.
Pero están absolutamente locos.
Hagan la prueba.
Acérquense a cualquiera de ellos
y estiren bien fuerte de sus dos orejas.
Ya verán lo locos que se ponen por nada.
11 de abril de 2018
UNA SUCIA FARSA
Toda mi vida
creyendo en la ley.
Y no hay ley.
He sido un iluso.
Todo es
una sucia farsa
y una gran mentira.
La ley
jamás ha regido
la vida de los simios.
creyendo en la ley.
Y no hay ley.
He sido un iluso.
Todo es
una sucia farsa
y una gran mentira.
La ley
jamás ha regido
la vida de los simios.
10 de abril de 2018
SOSPECHAS PREOCUPANTES
Los sitios que conocí ya no existen.
Todo es diferente.
No tengo recuerdos de lo nuevo.
La gente no se acuerda de mí.
El viento me roza y no me saluda.
La lluvia no me acaricia como antes.
Tengo sospechas preocupantes.
Voy por las calles de mi barrio
y a veces creo estar en París, Londres o Roma.
Las conversaciones que oigo son en mil idiomas.
Los taxistas son pakis o chinos.
En eso la cosa ha mejorado muchísimo.
Las noches son trampas de luz y plástico.
En los antros nocturnos
hay cola en los lavabos
para irse por unas horas de la tierra.
Yo no tomo drogas.
Pero empiezo a ver cosas muy raras.
La gente entra triste al lavabo y sale contenta.
No hay que ser muy listo...
Los camareros parecen fantasmas
de un universo que se ha caído del tiempo.
Me sirven whisky luciendo sonrisas descosidas.
No digo nada.
A veces pienso que los camareros son de trapo
y que en cualquier momento
se encenderán las luces y el público aplaudirá.
Pero eso jamás ocurre.
El espejo se ha cansado de mí
y hay días en que no le da la gana de reflejarme.
O me miro y no me encuentro.
Y luego oigo reír al espejo.
Está loco.
O estoy loco yo?
Los sitios que frecuento callan cuando llego.
Incluso hay días
en que las paredes
se apartan a mi paso.
Como si yo les diera algo de miedo.
Cuando camino las baldosas cuchichean.
Y algunas me señalan con descaro.
Y lo peor de todo.
Mi sombra hace mucho que ha desaparecido.
Será que nadie se atreve a decírmelo?
No me extrañaria
que un día de estos
rebuscando entre los papeles
encontrara traspapelado el certificado de mi muerte.
Todo es diferente.
No tengo recuerdos de lo nuevo.
La gente no se acuerda de mí.
El viento me roza y no me saluda.
La lluvia no me acaricia como antes.
Tengo sospechas preocupantes.
Voy por las calles de mi barrio
y a veces creo estar en París, Londres o Roma.
Las conversaciones que oigo son en mil idiomas.
Los taxistas son pakis o chinos.
En eso la cosa ha mejorado muchísimo.
Las noches son trampas de luz y plástico.
En los antros nocturnos
hay cola en los lavabos
para irse por unas horas de la tierra.
Yo no tomo drogas.
Pero empiezo a ver cosas muy raras.
La gente entra triste al lavabo y sale contenta.
No hay que ser muy listo...
Los camareros parecen fantasmas
de un universo que se ha caído del tiempo.
Me sirven whisky luciendo sonrisas descosidas.
No digo nada.
A veces pienso que los camareros son de trapo
y que en cualquier momento
se encenderán las luces y el público aplaudirá.
Pero eso jamás ocurre.
El espejo se ha cansado de mí
y hay días en que no le da la gana de reflejarme.
O me miro y no me encuentro.
Y luego oigo reír al espejo.
Está loco.
O estoy loco yo?
Los sitios que frecuento callan cuando llego.
Incluso hay días
en que las paredes
se apartan a mi paso.
Como si yo les diera algo de miedo.
Cuando camino las baldosas cuchichean.
Y algunas me señalan con descaro.
Y lo peor de todo.
Mi sombra hace mucho que ha desaparecido.
Será que nadie se atreve a decírmelo?
No me extrañaria
que un día de estos
rebuscando entre los papeles
encontrara traspapelado el certificado de mi muerte.
9 de abril de 2018
POESÍA LOCA 8
Otra vez
bailan mis latidos.
Tienen vida propia.
Están hechizados.
Silban.
Eufóricos.
Ilusionados.
Parecen tontos.
Mira que les digo
que dejen de soñar.
Que se llevarán un chasco.
No me hacen ni caso.
Me miran
me sacan la lengua
y tras un largo suspiro
ponen los ojos en blanco.
Y es que cada vez
que piensan en ella
los latidos travoltas
mueven sus caderas
en mi corazón
y empiezan a hacer el pavo.
bailan mis latidos.
Tienen vida propia.
Están hechizados.
Silban.
Eufóricos.
Ilusionados.
Parecen tontos.
Mira que les digo
que dejen de soñar.
Que se llevarán un chasco.
No me hacen ni caso.
Me miran
me sacan la lengua
y tras un largo suspiro
ponen los ojos en blanco.
Y es que cada vez
que piensan en ella
los latidos travoltas
mueven sus caderas
en mi corazón
y empiezan a hacer el pavo.
8 de abril de 2018
DÍA VIEJO
El día
ha nacido viejo.
Y gris.
Ahora se despide.
Sus horas cansadas
están llegando a su fin.
ha nacido viejo.
Y gris.
Ahora se despide.
Sus horas cansadas
están llegando a su fin.
7 de abril de 2018
POESÍA AUTOMÁTICA 7
Los gatos muertos
ya no pasean
por las azoteas
de los edificios arañados.
Ni van a clases
de cultura general
para intentar desentrañar
los crucigramas de sus amos.
Los gatos muertos
bailan en el tiempo
de los maullidos rotos
mientras sueñan
que algún día volverán
a dormir en los sofás viudos.
A los gatos muertos
de vez en cuando
el Dios de los pescaditos
les arrea un espantoso puntapié.
ya no pasean
por las azoteas
de los edificios arañados.
Ni van a clases
de cultura general
para intentar desentrañar
los crucigramas de sus amos.
Los gatos muertos
bailan en el tiempo
de los maullidos rotos
mientras sueñan
que algún día volverán
a dormir en los sofás viudos.
A los gatos muertos
de vez en cuando
el Dios de los pescaditos
les arrea un espantoso puntapié.
6 de abril de 2018
VIDA DE MUERTO
Es tiempo sin latidos.
De vacíos.
De soledad.
Y de silencio.
Vida de muerto.
La nada y yo vamos juntos a todas partes.
Los días vuelan en el calendario.
Sin piedad.
Ni me miran.
No saben quién soy.
No saben quién fui.
Voy desapareciendo cada vez más rápido.
Leo mi nombre
en las cosas
en los sitios
en los recuerdos.
Ya no significa nada.
Se resquebraja cuando lo miro.
No hay vida ya.
Lo araño.
Lo estrujo.
Lo muerdo.
Sabe a olvido
y a forro satinado de ataúd.
No pienso.
No siento.
Camino por instinto.
Hasta la tristeza ha desaparecido.
Voy dando tumbos por la vida
buscando el lugar preciso
donde derrumbar mi agotado esqueleto.
De vacíos.
De soledad.
Y de silencio.
Vida de muerto.
La nada y yo vamos juntos a todas partes.
Los días vuelan en el calendario.
Sin piedad.
Ni me miran.
No saben quién soy.
No saben quién fui.
Voy desapareciendo cada vez más rápido.
Leo mi nombre
en las cosas
en los sitios
en los recuerdos.
Ya no significa nada.
Se resquebraja cuando lo miro.
No hay vida ya.
Lo araño.
Lo estrujo.
Lo muerdo.
Sabe a olvido
y a forro satinado de ataúd.
No pienso.
No siento.
Camino por instinto.
Hasta la tristeza ha desaparecido.
Voy dando tumbos por la vida
buscando el lugar preciso
donde derrumbar mi agotado esqueleto.
5 de abril de 2018
4 de abril de 2018
CALEIDOSCOPOEMAS 19
Hace días que tengo pesadillas con Windows.
Y no es culpa mía.
Son muy ineptos.
Tienen a gran parte de sus usuarios al borde del suicidio.
Para intentar mejorar su empresa
deberían ahorcar ahora mismo a unos cuantos ingenieros.
Hacerles una actualización integral
y reiniciarlos en el más allá
como ejemplo para el resto de sus compañeros inútiles.
Estos días
como no he tenido vida de bytes
me he ido a la vida de carne y hueso.
Y puaggggggggg.... la verdad es que está hecha un desastre.
No voy a mentir.
No hay por donde cogerla.
Es de un aburrimiento plomizo.
Los días se hacen interminables.
Las horas bostezan mirándome con total desinterés.
Las calles me ven y se van corriendo.
Entonces me encierro en los libros.
En ellos sí que pasan cosas divertidas.
Pero los malditos y egoístas personajes no me dejan entrar en la trama.
Y mira que he probado de todo.
He intentado sobornarlos.
Les he amenazado con denunciarlos por rebelión.
Me he cambiado el nombre.
Me he puesto el mismo apellido que el autor.
Hasta he presentado un currículum falso como los políticos de aquí.
Pero nada.
No me dejan entrar.
Entonces me canso de leer y miro por la ventana.
Y mi mirada se dispersa entre los vacíos.
Y no hay nada.
Ni mañana habrá nada.
Ni al otro tampoco.
En la vida real ya no me ocurre nada interesante.
Casi prefiero las pantallas y los espejismos.
En la calle no puedo inventarme historias que acaricien mi corazón.
En las pantallas sí.
En las pantallas puedo soñar con ángeles (femeninas eh...)
Y con maravillosas palomas.
Y con rosas que jamás se marchitan.
Y con magias hermosas y a veces también un poquito rabiosas.
Con los bytes se puede hacer de todo.
Por ejemplo se puede escribir un poema
que pasará a la posteridad
como el gran poema de la industria metalúrgica china
escrito en los albores occidentales
al amparo del eco infinito y silencioso de los poetas atormentados.
Aquí lo dejo como gran primicia mundial para el disfrute de mis lectores:
CHIN CHAN CHIN - CHIN CHAN CHILLO
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Si has leído esto
te falta un tornillo.
Gracias, Gracias, Gracias!!!
Basta de aplausos (hago tres reverencias)
Shhhhhhhhhhhhhhh, shhhhhhhhh!!! no lo merezco, pero muchas gracias otra vez.
Mala época para los poetas atormentados.
Astenia primaveral hasta en las musas.
Algunas tienen sarpullidos que invitan al suicidio de los poetas.
Qué poeta podría escribir unos versos a una urticaria andante?
Por no hablar de los temibles arranques de genio causado por sus achaques.
Se hacen mayores las pobres...
En cambio los poetas vivimos en una primavera eterna.
A mí me enterrarán joven.
Así lo decidí hace tiempo.
Le vendí mi alma al diablo una desesperada tarde primaveral de hace muchos años.
Por cierto siempre he creído que la primavera está sobrevalorada.
En realidad es una estación muy apropiada para los locos.
Hace calor,
al rato hace frío,
después un viento atroz,
más tarde llueve y luego te duele la cabeza.
Y sin embargo la primavera sigue gozando de una inmerecida fama.
El reclamo de la pasión.
El reinicio del ciclo de la vida.
Los pavos y las pavas suspiran en los blogs y en otras redes sociales.
Sueñan.
Deliran.
Fabulan.
Se dejan llevar por los latidos.
Y se escriben tonterías los unos a los otros como si fueran chiquillos.
Da igual la edad.
Dan igual las circunstancias.
Los humanos no tenemos remedio.
Somos realmente una especie muy rara.
No nos aguantamos casi nunca y sin embargo daríamos lo que fuera por un gran amor.
Y no es culpa mía.
Son muy ineptos.
Tienen a gran parte de sus usuarios al borde del suicidio.
Para intentar mejorar su empresa
deberían ahorcar ahora mismo a unos cuantos ingenieros.
Hacerles una actualización integral
y reiniciarlos en el más allá
como ejemplo para el resto de sus compañeros inútiles.
Estos días
como no he tenido vida de bytes
me he ido a la vida de carne y hueso.
Y puaggggggggg.... la verdad es que está hecha un desastre.
No voy a mentir.
No hay por donde cogerla.
Es de un aburrimiento plomizo.
Los días se hacen interminables.
Las horas bostezan mirándome con total desinterés.
Las calles me ven y se van corriendo.
Entonces me encierro en los libros.
En ellos sí que pasan cosas divertidas.
Pero los malditos y egoístas personajes no me dejan entrar en la trama.
Y mira que he probado de todo.
He intentado sobornarlos.
Les he amenazado con denunciarlos por rebelión.
Me he cambiado el nombre.
Me he puesto el mismo apellido que el autor.
Hasta he presentado un currículum falso como los políticos de aquí.
Pero nada.
No me dejan entrar.
Entonces me canso de leer y miro por la ventana.
Y mi mirada se dispersa entre los vacíos.
Y no hay nada.
Ni mañana habrá nada.
Ni al otro tampoco.
En la vida real ya no me ocurre nada interesante.
Casi prefiero las pantallas y los espejismos.
En la calle no puedo inventarme historias que acaricien mi corazón.
En las pantallas sí.
En las pantallas puedo soñar con ángeles (femeninas eh...)
Y con maravillosas palomas.
Y con rosas que jamás se marchitan.
Y con magias hermosas y a veces también un poquito rabiosas.
Con los bytes se puede hacer de todo.
Por ejemplo se puede escribir un poema
que pasará a la posteridad
como el gran poema de la industria metalúrgica china
escrito en los albores occidentales
al amparo del eco infinito y silencioso de los poetas atormentados.
Aquí lo dejo como gran primicia mundial para el disfrute de mis lectores:
CHIN CHAN CHIN - CHIN CHAN CHILLO
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Chin Chan Chin
Chin Chan Chillo
Si has leído esto
te falta un tornillo.
Gracias, Gracias, Gracias!!!
Basta de aplausos (hago tres reverencias)
Shhhhhhhhhhhhhhh, shhhhhhhhh!!! no lo merezco, pero muchas gracias otra vez.
Mala época para los poetas atormentados.
Astenia primaveral hasta en las musas.
Algunas tienen sarpullidos que invitan al suicidio de los poetas.
Qué poeta podría escribir unos versos a una urticaria andante?
Por no hablar de los temibles arranques de genio causado por sus achaques.
Se hacen mayores las pobres...
En cambio los poetas vivimos en una primavera eterna.
A mí me enterrarán joven.
Así lo decidí hace tiempo.
Le vendí mi alma al diablo una desesperada tarde primaveral de hace muchos años.
Por cierto siempre he creído que la primavera está sobrevalorada.
En realidad es una estación muy apropiada para los locos.
Hace calor,
al rato hace frío,
después un viento atroz,
más tarde llueve y luego te duele la cabeza.
Y sin embargo la primavera sigue gozando de una inmerecida fama.
El reclamo de la pasión.
El reinicio del ciclo de la vida.
Los pavos y las pavas suspiran en los blogs y en otras redes sociales.
Sueñan.
Deliran.
Fabulan.
Se dejan llevar por los latidos.
Y se escriben tonterías los unos a los otros como si fueran chiquillos.
Da igual la edad.
Dan igual las circunstancias.
Los humanos no tenemos remedio.
Somos realmente una especie muy rara.
No nos aguantamos casi nunca y sin embargo daríamos lo que fuera por un gran amor.
1 de abril de 2018
UN ESPECTÁCULO FASCINANTE
Me gusta ver
cómo se acaba todo.
Las ilusiones.
Los sueños.
Las esperanzas.
Ya no duele.
El espectáculo es fascinante.
Todos los mitos se van derrumbando.
Ya no importa nada.
Todo envejece.
Todo se agrieta.
Todo apunta a cadáver.
La vida va diciendo adiós.
Las arrugas florecen espléndidas.
Los latidos se van apagando en silencio.
Todo se encamina irreversible hacia la muerte.
cómo se acaba todo.
Las ilusiones.
Los sueños.
Las esperanzas.
Ya no duele.
El espectáculo es fascinante.
Todos los mitos se van derrumbando.
Ya no importa nada.
Todo envejece.
Todo se agrieta.
Todo apunta a cadáver.
La vida va diciendo adiós.
Las arrugas florecen espléndidas.
Los latidos se van apagando en silencio.
Todo se encamina irreversible hacia la muerte.
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