Ya vale, monitos!!!!!
Se acabó!!!!!
Castigados por contestones!!!!!
Todos cara a la pared!!!!!
Y a callar!!!!!
Hummmmmmmmmmmmmmmm!!!!!
30 de abril de 2016
28 de abril de 2016
LITEBASURA
Internet.
Globalización.
Autopublicaciones.
Hemos pasado de la literatura a la litebasura.
Antes se publicaban los mejores libros.
Ahora ya no.
Ahora todo el mundo publica.
En cada casa
hay como mínimo
dos o tres grandes novelistas
también hay gloriosos cuentistas
y por supuesto magníficos poetas.
Todos grandes escritores ocultos
que gracias a internet
a su alejamiento de la realidad
y a su enajenación perpetua
pretenden salir de su injusto anonimato
para triunfar en el prestigioso mundo de las letras.
No hay autocrítica.
Y quien se atreva a criticarlos
será devorado por su odio infinito.
Todos son futuros premios Nobel de literatura.
Ahora incluso los buenos escritores
publican sus obras
como si fueran churros
para competir
por unos pocos euros
con rebaños de iletrados y engañabobos
en un mercado literario que sinceramente apesta.
Cuánta locura.
Cuánta sinrazón.
Esto es el gran teatro del absurdo.
Ya no leo nada
que se haya publicado
en los últimos años.
Busco disfrutar de la LITERATURA.
Y sólo la encuentro en el pasado.
Y me quedo con los grandes escritores.
Aquellos que publicaban por su auténtica calidad
y no por esta horda delirante
de Cervantes y Shakespeares globalizados
que venden litebasura insufrible
perpetrada sobre hojas avergonzadas
que ocultan su penoso destino
y su lamentable deshonor
entre unas tristes tapas de colores embaucadores.
Globalización.
Autopublicaciones.
Hemos pasado de la literatura a la litebasura.
Antes se publicaban los mejores libros.
Ahora ya no.
Ahora todo el mundo publica.
En cada casa
hay como mínimo
dos o tres grandes novelistas
también hay gloriosos cuentistas
y por supuesto magníficos poetas.
Todos grandes escritores ocultos
que gracias a internet
a su alejamiento de la realidad
y a su enajenación perpetua
pretenden salir de su injusto anonimato
para triunfar en el prestigioso mundo de las letras.
No hay autocrítica.
Y quien se atreva a criticarlos
será devorado por su odio infinito.
Todos son futuros premios Nobel de literatura.
Ahora incluso los buenos escritores
publican sus obras
como si fueran churros
para competir
por unos pocos euros
con rebaños de iletrados y engañabobos
en un mercado literario que sinceramente apesta.
Cuánta locura.
Cuánta sinrazón.
Esto es el gran teatro del absurdo.
Ya no leo nada
que se haya publicado
en los últimos años.
Busco disfrutar de la LITERATURA.
Y sólo la encuentro en el pasado.
Y me quedo con los grandes escritores.
Aquellos que publicaban por su auténtica calidad
y no por esta horda delirante
de Cervantes y Shakespeares globalizados
que venden litebasura insufrible
perpetrada sobre hojas avergonzadas
que ocultan su penoso destino
y su lamentable deshonor
entre unas tristes tapas de colores embaucadores.
27 de abril de 2016
EL MAGO LOCO 12
El mago loco
invita a un espectador
a subir al escenario.
Entonces le dice
que piense un número
del 1 al 100.
Después le pregunta
si ya ha pensado el número.
Y cuando el espectador
responde que sí
el mago loco
le da una patada en el culo
y le llama rastrero
y también miserable
y le dice que vuelva a su asiento
y que jamás hará nada en la vida
si siempre obedece a todo el mundo.
invita a un espectador
a subir al escenario.
Entonces le dice
que piense un número
del 1 al 100.
Después le pregunta
si ya ha pensado el número.
Y cuando el espectador
responde que sí
el mago loco
le da una patada en el culo
y le llama rastrero
y también miserable
y le dice que vuelva a su asiento
y que jamás hará nada en la vida
si siempre obedece a todo el mundo.
26 de abril de 2016
UN POEMA DE ESPARTO
Un poema de esparto
hay que tenerlo
siempre bien a mano.
Es aconsejable
hacer varias copias.
Y distribuirlas bien.
Una en la mesita de noche.
Otra en la billetera.
En el baño también.
Y por supuesto
allá donde vayamos
de vacaciones.
Así en caso de necesidad
cuando el corazón
intente engañarnos
con cualquier espejismo
de enamoramiento
siempre podremos leerlo
y restregarlo con gran energía
sobre nuestros latidos desquiciados.
hay que tenerlo
siempre bien a mano.
Es aconsejable
hacer varias copias.
Y distribuirlas bien.
Una en la mesita de noche.
Otra en la billetera.
En el baño también.
Y por supuesto
allá donde vayamos
de vacaciones.
Así en caso de necesidad
cuando el corazón
intente engañarnos
con cualquier espejismo
de enamoramiento
siempre podremos leerlo
y restregarlo con gran energía
sobre nuestros latidos desquiciados.
25 de abril de 2016
UN POEMA SUPERALEGRE
Para que estéis muy contentos
y para compensar con mi cariño
todo el sufrimiento que os causo
a los que leéis mis poemas tristes
voy a escribir un poema superalegre.
Un poema emotivo, tierno y de paraíso.
Con muchos pollitos piando, pío, pío, pío...
mientras las gallinas emocionadas
los protegen bajo sus acogedoras alas.
También hay mariposas en el poema
revoloteando como ángeles de mil colores
entre el sol, los versos y los pollitos
que siguen piando: pío, pío, pío y requetepío.
Una tierna brisa acaricia todo a su paso
y los árboles la besan dulcemente
profundamente enamorados
de ella desde siempre.
Y desde el cielo el sol lo observa todo.
Sus rayos bondadosos y cálidos
iluminan ese pedazo de paraíso
que va naciendo entre los alegres versos
y los inagotables y simpáticos pollitos
que siguen piando: pío, pío, pío, y requetepío.
Y un riachuelo de sonido cascabelero
alegra el poema y la espléndida escena
en la que todo es tan hermoso
como la portada de un cuento infantil
y mientras ese milagro de belleza
alegra los corazones de todos
acabo de cargarme
a los malditos pollitos
porque ya me tenían hasta las narices
con tanto pío, pío, pío, pío y requetepío
y ahora os los tiro a la cabeza
con sus cuellecitos retorcidos
y os digo a todos los que me leéis:
Jamás me tengáis lástima
porque como os pille un día
acabaréis como los pollitos
con el cuello retorcido
y vuestro blog agujereado a tiro limpio
pío, pío, pío, pío, pío, pío y superrequetepío.
y para compensar con mi cariño
todo el sufrimiento que os causo
a los que leéis mis poemas tristes
voy a escribir un poema superalegre.
Un poema emotivo, tierno y de paraíso.
Con muchos pollitos piando, pío, pío, pío...
mientras las gallinas emocionadas
los protegen bajo sus acogedoras alas.
También hay mariposas en el poema
revoloteando como ángeles de mil colores
entre el sol, los versos y los pollitos
que siguen piando: pío, pío, pío y requetepío.
Una tierna brisa acaricia todo a su paso
y los árboles la besan dulcemente
profundamente enamorados
de ella desde siempre.
Y desde el cielo el sol lo observa todo.
Sus rayos bondadosos y cálidos
iluminan ese pedazo de paraíso
que va naciendo entre los alegres versos
y los inagotables y simpáticos pollitos
que siguen piando: pío, pío, pío, y requetepío.
Y un riachuelo de sonido cascabelero
alegra el poema y la espléndida escena
en la que todo es tan hermoso
como la portada de un cuento infantil
y mientras ese milagro de belleza
alegra los corazones de todos
acabo de cargarme
a los malditos pollitos
porque ya me tenían hasta las narices
con tanto pío, pío, pío, pío y requetepío
y ahora os los tiro a la cabeza
con sus cuellecitos retorcidos
y os digo a todos los que me leéis:
Jamás me tengáis lástima
porque como os pille un día
acabaréis como los pollitos
con el cuello retorcido
y vuestro blog agujereado a tiro limpio
pío, pío, pío, pío, pío, pío y superrequetepío.
24 de abril de 2016
EL CAMINO DE LA PENA
Hoy es uno de esos días
en los que la pena
me repta por dentro.
Va subiendo lenta y segura
desde mi corazón
hasta detrás de mis ojos
y allí intenta hacerse lágrima.
Durante ese camino
la pena se viste
con recuerdos amarillentos
de un tiempo que no volverá.
También se viste
con dolorosos recuerdos
de ilusiones y futuros
que fallecieron sin llegar a nada.
Incluso con futuros recuerdos
de gente que quiero
y que como todos
cualquier día desaparecerán.
Yo la observo indefenso.
Sé que es inútil luchar contra ella.
Al final siempre me gana.
La pena sigue reptando
y sigue subiendo
y se viste
y se desviste
sobre mis aturdidos latidos
con una facilidad extraordinaria.
Se pone un recuerdo triste
y después se lo quita
y se pone otro más triste aún
y así va pasando la tarde
mientras imparable
sube y sube
y se va convirtiendo
al llegar a mis resignados ojos
en un amargo racimo de lágrimas.
en los que la pena
me repta por dentro.
Va subiendo lenta y segura
desde mi corazón
hasta detrás de mis ojos
y allí intenta hacerse lágrima.
Durante ese camino
la pena se viste
con recuerdos amarillentos
de un tiempo que no volverá.
También se viste
con dolorosos recuerdos
de ilusiones y futuros
que fallecieron sin llegar a nada.
Incluso con futuros recuerdos
de gente que quiero
y que como todos
cualquier día desaparecerán.
Yo la observo indefenso.
Sé que es inútil luchar contra ella.
Al final siempre me gana.
La pena sigue reptando
y sigue subiendo
y se viste
y se desviste
sobre mis aturdidos latidos
con una facilidad extraordinaria.
Se pone un recuerdo triste
y después se lo quita
y se pone otro más triste aún
y así va pasando la tarde
mientras imparable
sube y sube
y se va convirtiendo
al llegar a mis resignados ojos
en un amargo racimo de lágrimas.
23 de abril de 2016
EL SILENCIO Y YO
Miro el horizonte.
Veo una línea
cada vez
más cercana.
Aguzo la vista.
Un punto negro
destaca en el centro
del plano
y reina insolente
sobre todo lo demás.
Parece madera.
No hay nadie.
El silencio y yo.
Me fijo con detalle.
Es un ataúd.
Lleva mis iniciales.
Después arde
conmigo dentro.
Se acabó.
Fin del poema
Fin de la vida.
Fin de mi corazón.
Veo una línea
cada vez
más cercana.
Aguzo la vista.
Un punto negro
destaca en el centro
del plano
y reina insolente
sobre todo lo demás.
Parece madera.
No hay nadie.
El silencio y yo.
Me fijo con detalle.
Es un ataúd.
Lleva mis iniciales.
Después arde
conmigo dentro.
Se acabó.
Fin del poema
Fin de la vida.
Fin de mi corazón.
22 de abril de 2016
EL DETECTIVE 3
El detective
ha sido condecorado
con una medalla policial.
Después
el comisario
se la ha robado.
ha sido condecorado
con una medalla policial.
Después
el comisario
se la ha robado.
21 de abril de 2016
DILUVIO
Hoy ha llovido el fin del mundo.
Estaban las calles oscuras
cuando he salido de madrugada
para pelearme contra el paso del tiempo.
Y miro fascinado como cae la lluvia.
Una inmensa cortina de agua.
que cura hasta las penas más viejas.
Me gusta ver ese diluvio maravilloso.
Me gusta oír ese desplome del cielo.
Me gusta porque parece
que el mundo
se purifica y renace
y durante un tiempo mágico
todas las tristezas
que nos angustian
se ahogan irremediablemente
bajo esa catarata milagrosa de agua.
Estaban las calles oscuras
cuando he salido de madrugada
para pelearme contra el paso del tiempo.
Y miro fascinado como cae la lluvia.
Una inmensa cortina de agua.
que cura hasta las penas más viejas.
Me gusta ver ese diluvio maravilloso.
Me gusta oír ese desplome del cielo.
Me gusta porque parece
que el mundo
se purifica y renace
y durante un tiempo mágico
todas las tristezas
que nos angustian
se ahogan irremediablemente
bajo esa catarata milagrosa de agua.
20 de abril de 2016
DOCE ROSAS
He comprado doce rosas.
Una para cada novia.
Doce novias.
Doce rosas.
Son unas rosas bellísimas.
Parecen del paraíso.
Es como si los ángeles
la luna
y las estrellas
las hubieran cultivado.
Y lo más hermoso
que tienen
es que las doce
son rosas especiales
y cuando alguien
se acerca para olerlas
sus graciosos pétalos explotan.
Una para cada novia.
Doce novias.
Doce rosas.
Son unas rosas bellísimas.
Parecen del paraíso.
Es como si los ángeles
la luna
y las estrellas
las hubieran cultivado.
Y lo más hermoso
que tienen
es que las doce
son rosas especiales
y cuando alguien
se acerca para olerlas
sus graciosos pétalos explotan.
19 de abril de 2016
VESTIDA DE MUERTA
Desde hace días
aunque estás viva
vienes cada noche
a verme
vestida de muerta.
Y te quedas
en mi casa
hasta la madrugada.
Llevas puesta
una careta demoníaca.
Una careta roja
que brilla
en la oscuridad
como si tu cara ardiera.
Y deambulas
a mi alrededor
mientras duermo
mirándome con rabia.
Al rato me despierto
y doy la luz
y me sereno
y aprovechas
para ocultarte colérica
entre las sombras
mientras esperas
con gran ansia que me duerma.
aunque estás viva
vienes cada noche
a verme
vestida de muerta.
Y te quedas
en mi casa
hasta la madrugada.
Llevas puesta
una careta demoníaca.
Una careta roja
que brilla
en la oscuridad
como si tu cara ardiera.
Y deambulas
a mi alrededor
mientras duermo
mirándome con rabia.
Al rato me despierto
y doy la luz
y me sereno
y aprovechas
para ocultarte colérica
entre las sombras
mientras esperas
con gran ansia que me duerma.
18 de abril de 2016
MALA IDEA
Esta tarde
he pensado en ti.
Después te he dibujado.
Preciosa.
Más bonita que un sol.
Y debajo tuyo
he escrito un poema.
Un poema de amor.
Romántico y apasionado.
Mala idea.
Ahora todos los versos
están mirando hacia arriba
por culpa de esa cortísima falda.
he pensado en ti.
Después te he dibujado.
Preciosa.
Más bonita que un sol.
Y debajo tuyo
he escrito un poema.
Un poema de amor.
Romántico y apasionado.
Mala idea.
Ahora todos los versos
están mirando hacia arriba
por culpa de esa cortísima falda.
17 de abril de 2016
MI YO DE MAÑANA
Estoy preparando
mi yo de mañana.
Su ropa.
Su mutismo.
Su invisibilidad.
Y a mi yo
del fin de semana
le estoy cortando la cabeza.
Muy lentamente.
Y bebo su sangre rica.
Después pienso
en el futuro
que me espera
y la lloro
en mil chorretones
de auténtica nada
que gotean imparables
sobre mis latidos estremecidos.
mi yo de mañana.
Su ropa.
Su mutismo.
Su invisibilidad.
Y a mi yo
del fin de semana
le estoy cortando la cabeza.
Muy lentamente.
Y bebo su sangre rica.
Después pienso
en el futuro
que me espera
y la lloro
en mil chorretones
de auténtica nada
que gotean imparables
sobre mis latidos estremecidos.
16 de abril de 2016
ELLA ES SUAVE
Suave.
Ella es suave.
Desconocida
y suave.
Tiene luz
blanca
y misteriosa
como la estela
de una gaviota
infinita y blanca
que se aleja
por el horizonte.
Ella baila suave
con sus caderas
de miel
en mis manos idas.
Una sonrisa
blanca y suave
reina en su boca
y baila feliz
en mis ojos abducidos.
La noche
es una loca
negra y suave
que canta
canciones de amor
en mi corazón salvaje.
Ella es suave.
Desconocida
y suave.
Tiene luz
blanca
y misteriosa
como la estela
de una gaviota
infinita y blanca
que se aleja
por el horizonte.
Ella baila suave
con sus caderas
de miel
en mis manos idas.
Una sonrisa
blanca y suave
reina en su boca
y baila feliz
en mis ojos abducidos.
La noche
es una loca
negra y suave
que canta
canciones de amor
en mi corazón salvaje.
15 de abril de 2016
MUJER DE SUEÑO II
Mujer de sueño.
He vuelto a soñar contigo.
Otra vez.
Pesada.
Sal ya de mis sueños!!!
Te he mirado detenidamente
y realmente
pareces un chimpancé feo.
Te he leído
y te juro
que me duele el cerebro.
No sé que pasaría
por mi cabeza
en los otros sueños.
Debía estar loco o enfermo.
Y sí.
Eres real.
Tan real que das miedo.
No me había fijado
en tus abombadas piernas
tan inexplicablemente cortas
que parecen parte de tu trasero.
Ni en tu constante parloteo
que a una legión de sordos
agotarías para siempre sin remedio.
Tampoco había reparado
en tu piel de viejo puerco espín
que arañaría al más duro de los aceros.
Créeme mujer de sueño
que no te acaricio ni harto de vino.
Y antes que besarte
besaría el hígado de un cocodrilo
o las pinzas de un violento cangrejo.
Y sí.
Continúas siendo de fuego.
Como mínimo a eso huele tu aliento.
Ni beso tu nombre.
Ni beso tu vida.
Ni beso tu tiempo.
Antes que besarte
me arranco los labios
y los entierro en un lugar secreto.
Y en cuanto a deseo.
Antes que a ti prefiero a un camello.
Y no.
Ya no brota el sol en cada sueño.
Ahora me brotan sarpullidos cada vez que te veo.
He vuelto a soñar contigo.
Otra vez.
Pesada.
Sal ya de mis sueños!!!
Te he mirado detenidamente
y realmente
pareces un chimpancé feo.
Te he leído
y te juro
que me duele el cerebro.
No sé que pasaría
por mi cabeza
en los otros sueños.
Debía estar loco o enfermo.
Y sí.
Eres real.
Tan real que das miedo.
No me había fijado
en tus abombadas piernas
tan inexplicablemente cortas
que parecen parte de tu trasero.
Ni en tu constante parloteo
que a una legión de sordos
agotarías para siempre sin remedio.
Tampoco había reparado
en tu piel de viejo puerco espín
que arañaría al más duro de los aceros.
Créeme mujer de sueño
que no te acaricio ni harto de vino.
Y antes que besarte
besaría el hígado de un cocodrilo
o las pinzas de un violento cangrejo.
Y sí.
Continúas siendo de fuego.
Como mínimo a eso huele tu aliento.
Ni beso tu nombre.
Ni beso tu vida.
Ni beso tu tiempo.
Antes que besarte
me arranco los labios
y los entierro en un lugar secreto.
Y en cuanto a deseo.
Antes que a ti prefiero a un camello.
Y no.
Ya no brota el sol en cada sueño.
Ahora me brotan sarpullidos cada vez que te veo.
14 de abril de 2016
MUJER DE SUEÑO
En el sueño
te leo
te acaricio
y después
brota el sol
en cada beso.
Te miro
te amo
y te siento.
Beso tu nombre
beso tu vida
y beso tu tiempo.
Eres tan real
tan deseo
y tan de fuego
que tiemblan
todos mis sueños
cada vez que te beso.
te leo
te acaricio
y después
brota el sol
en cada beso.
Te miro
te amo
y te siento.
Beso tu nombre
beso tu vida
y beso tu tiempo.
Eres tan real
tan deseo
y tan de fuego
que tiemblan
todos mis sueños
cada vez que te beso.
13 de abril de 2016
UNA VOZ ANTIGUA
Suena el teléfono olvidado.
Una llamada desde el pasado.
Una voz antigua
me remueve la memoria
y agita emociones y sentimientos.
Éramos tan jóvenes
y creíamos dominar el mundo
como si fuéramos
los amos de todos los futuros.
Y sin darme cuenta
me veo comido por los años
por una amargura indescifrable
y por la más oscura desesperanza.
Y la voz sigue hablando
pero apenas escucho lo que dice.
Creo entender que pretende
revivir aquellos años
juntándonos todos
durante una melancólica noche.
Y sé perfectamente que no lo haré.
No quiero que la cruda realidad
escupa sobre aquellos recuerdos.
Y sigue hablando la voz
pero definitivamente ya no la oigo.
Ahora vuelo entre imágenes
de un tiempo que desapareció.
Y recuerdo a la voz
y a todos los que fuimos
antes de que nos olvidáramos
los unos de los otros
con una frialdad escandalosa.
Y una tristeza arrolladora
aparece imperial entre la nada.
Y me abraza.
Y me desmorona.
Y me despido de la voz
seguramente ya para siempre
Y vuelvo al presente
con la mirada extraviada
y un enorme agujero en el corazón.
Una llamada desde el pasado.
Una voz antigua
me remueve la memoria
y agita emociones y sentimientos.
Éramos tan jóvenes
y creíamos dominar el mundo
como si fuéramos
los amos de todos los futuros.
Y sin darme cuenta
me veo comido por los años
por una amargura indescifrable
y por la más oscura desesperanza.
Y la voz sigue hablando
pero apenas escucho lo que dice.
Creo entender que pretende
revivir aquellos años
juntándonos todos
durante una melancólica noche.
Y sé perfectamente que no lo haré.
No quiero que la cruda realidad
escupa sobre aquellos recuerdos.
Y sigue hablando la voz
pero definitivamente ya no la oigo.
Ahora vuelo entre imágenes
de un tiempo que desapareció.
Y recuerdo a la voz
y a todos los que fuimos
antes de que nos olvidáramos
los unos de los otros
con una frialdad escandalosa.
Y una tristeza arrolladora
aparece imperial entre la nada.
Y me abraza.
Y me desmorona.
Y me despido de la voz
seguramente ya para siempre
Y vuelvo al presente
con la mirada extraviada
y un enorme agujero en el corazón.
12 de abril de 2016
EL PUTO SOL TIENE DOS PISTOLAS
El puto sol
está ahí arriba.
Y tiene dos pistolas.
Con una dispara carcinomas.
Con la otra melanomas.
Me da miedo salir del bar.
Creo que prefiero
una buena cirrosis hepática.
Lo que sea antes que morir carbonizado.
A veces el puto sol engaña.
Y se esconde tras las nubes
Y desde allí dispara tumores con total impunidad.
Y la gente aquí abajo no se entera.
Sólo miran el whatsapp de los cojones
como si fueran una panda de lerdos y retrasados.
Andan mirando el whatsapp.
Conducen mirando el whatsapp.
Van al baño mirando el whatsapp.
Entre el puto sol que me quiere matar
y estas jaurías de desequilibrados
que pueden atropellarme
prefiero quedarme bebiendo en el bar.
Definitivamente no salgo.
Esperaré a que se haga de noche.
Y cuando aparezcan
la luna y las estrellas
saldré del bar
cantando a pleno pulmón.
Y puede que me acompañe alguna mujer.
Preferiblemente alcohólica.
Nada de planes para el futuro.
Ni de proyectos para volver al buen camino.
Eso es patrimonio de los cuerdos
y de sus secuaces.
De esa gente
que no deja nada al azar
y que cada día cumple escrupulosamente
con todas y cada una de sus obligaciones.
Gente que tiene la tensión
y el colesterol a raya
y el día de navidad
y algún domingo
se premian la vida con un vasito de vino
mientras ponen cara de borrachines traviesos
delante de su deprimente y aburridísima familia.
Pues eso... que la mujer sea alcohólica
y preferiblemente que se llame Érika.
Aunque no me importaría que se llamara
"Gina la gran succionadora o algo así..."
Y que tenga un buen culo.
Un culo de esos bien respingones
que parecen desafiar a la ley de la gravedad.
Y sobre todo que no sea esquelética.
Que tenga carne para dar y regalar.
Entonces yo la invitaré a unas copas.
Y le escribiré poemas astronáuticos
donde ella es la novia soñada
por todos los cometas y planetas del universo.
Y en el último poema
ella es la novia soñada de Dios
y Dios renuncia a su delirante proyecto
de este universo que se le ha ido de las manos
por la posibilidad de irse de vacaciones con ella.
Y sé que le gustarán los poemas.
Y se los recitaré al oído.
Y entre verso y verso le mordisquearé la oreja.
Y beberemos y hablaremos
de nuestras vidas que tan alegres van por el mal camino.
Y nos besaremos.
Y saldremos abrazados del bar.
Y pasearemos por las calles buscando un restaurante.
Un restaurante de esos modernísimos que están llenos de idiotas.
Y entraremos haciendo mucho ruido y buscando pelea.
Y antes de que nos digan que todo está ocupado
empezaremos a repartir puñetazos y patadas
sin ningún tipo de miramiento
a los camareros y a los grupos de clientes idiotas.
Y especialmente a las parejas que estén de aniversario.
Esas son las peores.
Serpiente él y serpiente ella.
Tontos que juegan a las películas.
A esos hay que darles bien fuerte en la cabeza
a ver si se dan cuenta de que no engañan a nadie
y quizás con suerte les coloquemos las neuronas correctamente.
Y si nos da tiempo incendiaremos el restaurante
para que los bomberos dejen de dormir durante un rato
y aparezcan mañana fotografiados como superhéroes
en los periódicos que leen los ratones y las gallinas viejas.
Y luego nos escaparemos corriendo
por las calles más estrechas y oscuras de la ciudad.
Y nos reiremos del sol.
Y de los melanomas.
Y de los carcinomas.
Y de los clientes amoratados.
Y de los camareros responsables.
También nos reiremos de los cuerdos
y de sus familias de macacos y cerditos tan bien educados
que dan ganas de tenerlos disecados dentro de una urna de cristal.
Y nos iremos a dormir a la playa.
Y bautizaré la playa como la playa del culo de Érika
o la playa del culo y los labios de "Gina la gran succionadora"
Y allí haremos el amor y dormiremos abrazados
mientras la luna y las estrellas suspiran emocionadas al contemplarnos.
está ahí arriba.
Y tiene dos pistolas.
Con una dispara carcinomas.
Con la otra melanomas.
Me da miedo salir del bar.
Creo que prefiero
una buena cirrosis hepática.
Lo que sea antes que morir carbonizado.
A veces el puto sol engaña.
Y se esconde tras las nubes
Y desde allí dispara tumores con total impunidad.
Y la gente aquí abajo no se entera.
Sólo miran el whatsapp de los cojones
como si fueran una panda de lerdos y retrasados.
Andan mirando el whatsapp.
Conducen mirando el whatsapp.
Van al baño mirando el whatsapp.
Entre el puto sol que me quiere matar
y estas jaurías de desequilibrados
que pueden atropellarme
prefiero quedarme bebiendo en el bar.
Definitivamente no salgo.
Esperaré a que se haga de noche.
Y cuando aparezcan
la luna y las estrellas
saldré del bar
cantando a pleno pulmón.
Y puede que me acompañe alguna mujer.
Preferiblemente alcohólica.
Nada de planes para el futuro.
Ni de proyectos para volver al buen camino.
Eso es patrimonio de los cuerdos
y de sus secuaces.
De esa gente
que no deja nada al azar
y que cada día cumple escrupulosamente
con todas y cada una de sus obligaciones.
Gente que tiene la tensión
y el colesterol a raya
y el día de navidad
y algún domingo
se premian la vida con un vasito de vino
mientras ponen cara de borrachines traviesos
delante de su deprimente y aburridísima familia.
Pues eso... que la mujer sea alcohólica
y preferiblemente que se llame Érika.
Aunque no me importaría que se llamara
"Gina la gran succionadora o algo así..."
Y que tenga un buen culo.
Un culo de esos bien respingones
que parecen desafiar a la ley de la gravedad.
Y sobre todo que no sea esquelética.
Que tenga carne para dar y regalar.
Entonces yo la invitaré a unas copas.
Y le escribiré poemas astronáuticos
donde ella es la novia soñada
por todos los cometas y planetas del universo.
Y en el último poema
ella es la novia soñada de Dios
y Dios renuncia a su delirante proyecto
de este universo que se le ha ido de las manos
por la posibilidad de irse de vacaciones con ella.
Y sé que le gustarán los poemas.
Y se los recitaré al oído.
Y entre verso y verso le mordisquearé la oreja.
Y beberemos y hablaremos
de nuestras vidas que tan alegres van por el mal camino.
Y nos besaremos.
Y saldremos abrazados del bar.
Y pasearemos por las calles buscando un restaurante.
Un restaurante de esos modernísimos que están llenos de idiotas.
Y entraremos haciendo mucho ruido y buscando pelea.
Y antes de que nos digan que todo está ocupado
empezaremos a repartir puñetazos y patadas
sin ningún tipo de miramiento
a los camareros y a los grupos de clientes idiotas.
Y especialmente a las parejas que estén de aniversario.
Esas son las peores.
Serpiente él y serpiente ella.
Tontos que juegan a las películas.
A esos hay que darles bien fuerte en la cabeza
a ver si se dan cuenta de que no engañan a nadie
y quizás con suerte les coloquemos las neuronas correctamente.
Y si nos da tiempo incendiaremos el restaurante
para que los bomberos dejen de dormir durante un rato
y aparezcan mañana fotografiados como superhéroes
en los periódicos que leen los ratones y las gallinas viejas.
Y luego nos escaparemos corriendo
por las calles más estrechas y oscuras de la ciudad.
Y nos reiremos del sol.
Y de los melanomas.
Y de los carcinomas.
Y de los clientes amoratados.
Y de los camareros responsables.
También nos reiremos de los cuerdos
y de sus familias de macacos y cerditos tan bien educados
que dan ganas de tenerlos disecados dentro de una urna de cristal.
Y nos iremos a dormir a la playa.
Y bautizaré la playa como la playa del culo de Érika
o la playa del culo y los labios de "Gina la gran succionadora"
Y allí haremos el amor y dormiremos abrazados
mientras la luna y las estrellas suspiran emocionadas al contemplarnos.
11 de abril de 2016
LA MALDITA CIUDAD
La maldita ciudad
es un precementerio
gris y vertical
de carne ahumada
apretada y agonizante
que se autoengaña
con sueños de usar y tirar.
es un precementerio
gris y vertical
de carne ahumada
apretada y agonizante
que se autoengaña
con sueños de usar y tirar.
10 de abril de 2016
CHILLAN
En los cementerios
los muertos chillan
y chillan
y chillan
y chillan
de pura desesperación
con sus laringes mudas.
los muertos chillan
y chillan
y chillan
y chillan
de pura desesperación
con sus laringes mudas.
9 de abril de 2016
EL LAGO MÁGICO
Tengo ganas
de volver
a las montañas
del vacío
y del silencio.
Y quedarme solo
bajo la sombra
de cualquier árbol
mirando el agua
y las nubes
que se reflejan
en el lago mágico.
Y admirar
el baile de las horas
en los paisajes del cielo.
Y renacer sereno
en cada uno
de los sosiegos
que me acompañan.
Y sentirme yo otra vez.
Como cuando
el tiempo
la vida
y las emociones
latían alegres en mi corazón.
de volver
a las montañas
del vacío
y del silencio.
Y quedarme solo
bajo la sombra
de cualquier árbol
mirando el agua
y las nubes
que se reflejan
en el lago mágico.
Y admirar
el baile de las horas
en los paisajes del cielo.
Y renacer sereno
en cada uno
de los sosiegos
que me acompañan.
Y sentirme yo otra vez.
Como cuando
el tiempo
la vida
y las emociones
latían alegres en mi corazón.
8 de abril de 2016
EL MINISTRO DESEQUILIBRADO
Hay un ministro
que da asco.
Es desequilibrado
y también idiota.
Parece medio lelo.
Tiene alucinaciones.
Alma de demonio.
Y cara de rana gorda.
que da asco.
Es desequilibrado
y también idiota.
Parece medio lelo.
Tiene alucinaciones.
Alma de demonio.
Y cara de rana gorda.
7 de abril de 2016
ARRANCÁNDOME
Voy arrancándome
de todos los recuerdos
y me erradico
de cada una de las memorias.
Me alejo veloz
de las vidas
y personas
que un día me contemplaron.
Ni los echo de menos.
Ni los soporto.
Que sigan viviendo
en esos mundos felices
que ni ellos mismos se creen.
Que me olviden
y que pongan un tachón
donde antes estaba mi nombre.
Me extirpo a conciencia
de fatuas celebraciones
donde gusta recordar
lo que un día fuimos
y a zarpazos de cordura
me arrebato de todos los que fui.
Voy oficiando
hora tras hora
mi propio funeral
con la determinación
de quien hace mucho
que ya sabe que está muerto.
No quiero saber nada del pasado.
Tampoco del futuro.
Y del ahora apenas lo justo.
Soy.
Respiro.
Como.
Duermo.
Y escribo.
Vivo el hoy
como si fuera
la tumba que me corresponde.
Y mañana ya veremos si despertaré.
de todos los recuerdos
y me erradico
de cada una de las memorias.
Me alejo veloz
de las vidas
y personas
que un día me contemplaron.
Ni los echo de menos.
Ni los soporto.
Que sigan viviendo
en esos mundos felices
que ni ellos mismos se creen.
Que me olviden
y que pongan un tachón
donde antes estaba mi nombre.
Me extirpo a conciencia
de fatuas celebraciones
donde gusta recordar
lo que un día fuimos
y a zarpazos de cordura
me arrebato de todos los que fui.
Voy oficiando
hora tras hora
mi propio funeral
con la determinación
de quien hace mucho
que ya sabe que está muerto.
No quiero saber nada del pasado.
Tampoco del futuro.
Y del ahora apenas lo justo.
Soy.
Respiro.
Como.
Duermo.
Y escribo.
Vivo el hoy
como si fuera
la tumba que me corresponde.
Y mañana ya veremos si despertaré.
6 de abril de 2016
MONSTRUOS CON CORBATA
Veo la televisión.
Salen monstruos
con corbata.
Nos roban.
Y no pasa nada.
Son corruptos.
Y no pasa nada.
Nos dejan sin futuro.
Y no pasa nada.
Tienen el poder.
Y hacen con él
lo que les da la gana.
Les deseo lo peor
en cuanto a su salud.
Y que la agonía sea larga.
Salen monstruos
con corbata.
Nos roban.
Y no pasa nada.
Son corruptos.
Y no pasa nada.
Nos dejan sin futuro.
Y no pasa nada.
Tienen el poder.
Y hacen con él
lo que les da la gana.
Les deseo lo peor
en cuanto a su salud.
Y que la agonía sea larga.
5 de abril de 2016
4 de abril de 2016
MALDITO LUNES
Ya queda muy poco
para que muera
este maldito lunes.
Lo merece.
De buena mañana
el lunes tenía la cara nublada.
Como si tuviera retortijones.
Enfadadísimo.
Y vengativo.
Y me miraba muy mal.
Sus ojos chispeaban
y retumbaba por todo el cielo
su malhumor lechoso, sucio y agrio.
Y a partir de ahí
todo ha ido empeorando.
Cuando lo he visto
me han dado ganas
de volver al domingo
o de catapultarme como fuera al martes.
Pero obviamente es imposible.
He intentado defenderme como he podido.
Incluso me he parapetado
en esquinas desconocidas
intentando pasar desapercibido
pero todo ha sido inútil.
Al final siempre me encontraba.
Y me martilleaba la cabeza por dentro.
Y me ha hecho recordar
a gente que quise
gente a la que ahora
descalabraría de una pedrada.
Gente falsa y retorcida
que en su momento
me parecieron alegres y divertidos.
Y a partir de ahí
se han desencadenado
mil tormentas emocionales.
Y todo es negro.
Y feo.
Y qué estafa es vivir...
Y mientras pensaba en todo esto
el cielo agonizante también se retorcía
como si lo asesinaran por fuera y por dentro.
Y las horas del lunes
bailaban a mi alrededor
como si fueran brujas demoníacas.
Y cada vez me echaban más maldiciones.
Y me he escapado a la calle
antes de volverme loco
entre las inhóspitas paredes
que me aturdían y aprisionaban.
Buscaba almas puras en la calle.
Pero no había gente buena.
Eran todos sicarios del lunes.
Gente de mirar y olvidar.
Gente de la que huir.
Y entonces desesperado
he buscado árboles a los que abrazar.
Pero las hojas primaverales de los árboles
temblaban de frío ante el dantesco espectáculo.
Y los troncos de los árboles
indefensos y desangelados
gemían de terror
por culpa de este maldito lunes asesino.
Y he contemplado mi vida
como un gran desierto inacabable.
Y el lunes me miraba y se reía.
Y se reía y se burlaba.
Y se burlaba y me amenazaba.
Y a punto de perder la cordura
y sin nadie
que pudiera ayudarme
he vuelto a casa
como si huyera del diablo
y he cerrado con doble llave
antes de que este lunes me devore el corazón.
para que muera
este maldito lunes.
Lo merece.
De buena mañana
el lunes tenía la cara nublada.
Como si tuviera retortijones.
Enfadadísimo.
Y vengativo.
Y me miraba muy mal.
Sus ojos chispeaban
y retumbaba por todo el cielo
su malhumor lechoso, sucio y agrio.
Y a partir de ahí
todo ha ido empeorando.
Cuando lo he visto
me han dado ganas
de volver al domingo
o de catapultarme como fuera al martes.
Pero obviamente es imposible.
He intentado defenderme como he podido.
Incluso me he parapetado
en esquinas desconocidas
intentando pasar desapercibido
pero todo ha sido inútil.
Al final siempre me encontraba.
Y me martilleaba la cabeza por dentro.
Y me ha hecho recordar
a gente que quise
gente a la que ahora
descalabraría de una pedrada.
Gente falsa y retorcida
que en su momento
me parecieron alegres y divertidos.
Y a partir de ahí
se han desencadenado
mil tormentas emocionales.
Y todo es negro.
Y feo.
Y qué estafa es vivir...
Y mientras pensaba en todo esto
el cielo agonizante también se retorcía
como si lo asesinaran por fuera y por dentro.
Y las horas del lunes
bailaban a mi alrededor
como si fueran brujas demoníacas.
Y cada vez me echaban más maldiciones.
Y me he escapado a la calle
antes de volverme loco
entre las inhóspitas paredes
que me aturdían y aprisionaban.
Buscaba almas puras en la calle.
Pero no había gente buena.
Eran todos sicarios del lunes.
Gente de mirar y olvidar.
Gente de la que huir.
Y entonces desesperado
he buscado árboles a los que abrazar.
Pero las hojas primaverales de los árboles
temblaban de frío ante el dantesco espectáculo.
Y los troncos de los árboles
indefensos y desangelados
gemían de terror
por culpa de este maldito lunes asesino.
Y he contemplado mi vida
como un gran desierto inacabable.
Y el lunes me miraba y se reía.
Y se reía y se burlaba.
Y se burlaba y me amenazaba.
Y a punto de perder la cordura
y sin nadie
que pudiera ayudarme
he vuelto a casa
como si huyera del diablo
y he cerrado con doble llave
antes de que este lunes me devore el corazón.
3 de abril de 2016
MUCHAS LÁGRIMAS
Ha pasado tanto tiempo
desde tu muerte...
Es como si los días
tuvieran alas
y mi vida
sin tu cariño
transcurriera muerta.
Hoy contaba los años
y la suma
me daba muchas lágrimas
y mis ojos
se licuaban otra vez
como si los exprimiera la pena
y miro hacia la ventana
para pensar en otras cosas
pero mi corazón
ya no obedece
y ahora mismo soy
un latido
muerto de tristeza
que te besa
con sus versos huérfanos
y convierte su dolor en poema.
desde tu muerte...
Es como si los días
tuvieran alas
y mi vida
sin tu cariño
transcurriera muerta.
Hoy contaba los años
y la suma
me daba muchas lágrimas
y mis ojos
se licuaban otra vez
como si los exprimiera la pena
y miro hacia la ventana
para pensar en otras cosas
pero mi corazón
ya no obedece
y ahora mismo soy
un latido
muerto de tristeza
que te besa
con sus versos huérfanos
y convierte su dolor en poema.
2 de abril de 2016
LA LECHUZA LOCA
Estamos comiendo los dos.
Frente a frente.
La lechuza y yo.
Le digo que coma más rápido.
Que tenemos que irnos ya.
No hace caso.
Pincho un ratón de su plato
y se lo doy
haciendo el avión
para que se lo coma
como si fuera una niña lechuza.
Pero lo mastica lentamente.
Me irrita.
Me irrita profundamente.
Maldita lechuza caprichosa...
Cojo los dos ratones que quedan
y las cinco lagartijas de guarnición
y los tiro al cubo de la basura.
Ahora llora la lechuza sentimental.
Dice que no la quiero.
Que me gustan las mujeres.
Y que ya no estoy enamorado.
Me tiene harto.
Siempre la misma cantinela.
Saco los ratones y las lagartijas
y los pongo en un bocadillo
que envuelvo con papel de aluminio
y lo guardo en el frigorífico.
Le digo que esa será su cena.
No me hace caso
y se le escapa una carcajada.
Realmente está loca.
Se lo digo.
Y me dice que sí.
Que está loca de amor.
La lechuza loca ahora ríe feliz.
Por fin nos vamos.
A casa de sus padres.
Doña Lechuzona y Don Lechuzón.
Hoy celebran su aniversario de bodas.
Llegamos y vamos al jardín.
Se giran todas las lechuzas invitadas
nada más vernos.
Y ya están criticándonos.
Decido no hacerles caso.
Hay un bufé enorme.
Platos y platos por todas partes.
Arañas, gusanos, cucarachas
y mucha crema de murciélagos.
Qué asco de lechuzas.
Qué asco de bichos.
Ya no los aguanto.
Cualquier día me escapo
y ya no vuelvo más.
Maldito día el que me enamoré
de esos ojazos amarillos
que no dejaban nunca de mirarme.
Frente a frente.
La lechuza y yo.
Le digo que coma más rápido.
Que tenemos que irnos ya.
No hace caso.
Pincho un ratón de su plato
y se lo doy
haciendo el avión
para que se lo coma
como si fuera una niña lechuza.
Pero lo mastica lentamente.
Me irrita.
Me irrita profundamente.
Maldita lechuza caprichosa...
Cojo los dos ratones que quedan
y las cinco lagartijas de guarnición
y los tiro al cubo de la basura.
Ahora llora la lechuza sentimental.
Dice que no la quiero.
Que me gustan las mujeres.
Y que ya no estoy enamorado.
Me tiene harto.
Siempre la misma cantinela.
Saco los ratones y las lagartijas
y los pongo en un bocadillo
que envuelvo con papel de aluminio
y lo guardo en el frigorífico.
Le digo que esa será su cena.
No me hace caso
y se le escapa una carcajada.
Realmente está loca.
Se lo digo.
Y me dice que sí.
Que está loca de amor.
La lechuza loca ahora ríe feliz.
Por fin nos vamos.
A casa de sus padres.
Doña Lechuzona y Don Lechuzón.
Hoy celebran su aniversario de bodas.
Llegamos y vamos al jardín.
Se giran todas las lechuzas invitadas
nada más vernos.
Y ya están criticándonos.
Decido no hacerles caso.
Hay un bufé enorme.
Platos y platos por todas partes.
Arañas, gusanos, cucarachas
y mucha crema de murciélagos.
Qué asco de lechuzas.
Qué asco de bichos.
Ya no los aguanto.
Cualquier día me escapo
y ya no vuelvo más.
Maldito día el que me enamoré
de esos ojazos amarillos
que no dejaban nunca de mirarme.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)