VACUNA DE LETRAS

Los muertos me hablan con su idioma de luna, mar y ángel. Sus argumentos son siempre imágenes poéticas y sus discursos bellezas naturales. Los muertos no interpretan y por ello, aunque les escuche, no les acabo de comprender. Considero sus mensajes como textos irracionales y me veo como un loco cuando les presto demasiada atención. Incluso oigo sus llamadas en los truenos y en el estruendo del bravo mar. En algunas ocasiones también me veo capaz de seguirlos hacia ese mundo de eternidad universal habitado por sus espíritus tan puros. Los versos que oigo gritar a los muertos, me vuelven un buen loco que se cree capaz de hazañas imposibles mientras está atado a una vida sensible.

hoy

la luna

grita con fuerza

irracionales versos

a mis habitantes del sueño

y veo cómo baña su locura

oigo cómo se vuelve viejo cobre

en las tormentas de la noche

la palabra sin tierra

de los ángeles

que dice

ven

Tanto golpearme contra el muro de la realidad social logra siempre que la imagen de mi sangre sobre una roca gris se imponga sobre mi devenir, destroce mis sueños y al tiempo descomponga el cuerpo de mis ideales. Es de agradecer que en la expulsión de paraísos espirituales se dotara al ser humano de la asombrosa capacidad del olvido, licor medicinal que disuelve toda culpa. Yo lo uso como fuente de creatividad de la que suelen beber mis visiones estéticas. Las obras que produzco no son sino evocación, imposible explicarlas, de esas vívidas intuiciones. Pero el tiempo y las gentes digieren con facilidad todas mis propuestas. Mientras tanto, yo sueño nuevos ideales imaginando mundos cuya virtualidad complacen a mi alocada mente. El ciclo se cierra de nuevo con más golpes dados contra la pared próxima, más sangre pintando muros y más sueños destrozados, que estoy muy seguro que podré olvidar mientras siga vivo.

Pulverizada la culpa moral por el olvido

medicina sin sabor de comprimido único

aumenta mi saludable inocencia creativa

y logro una visión mental y su evocación

Mas mis obras pronto quedan obsoletas

y yo artista menguo en tamaño y actividad

terminando en una leve nota a pie de obra

con mucha suerte asumida como anónima

Con el tiempo detenido por odio o por amor

 soy un ser inocente muy libre de crear ideas

mis sueños se retro-alimentan de virtualidad

mis ideales consiguen ser mundos sin dolor

Luego la dureza de las rocas grita sangre

y ni como el más sordo soñador me escapo 

recogiendo como puedo los pecios deformes

en la red de un olvido maloliente y putrefacto 

Enseña con el ejemplo sus Utopías a la tribu, mostrando lo eterno y tapando lo mortal. Posee la rosa por causa de mil silencios, y como la verdad y la belleza habitan los límites, busca sus tesoros mágicos bajo la superficie, aunque jamás en sangrantes batallas. 

Mira para que otros vean sus visiones, pues cuesta mucho saber qué se debe desaprender. Trae versos misericordiosos para dueños de Nada, e imita el vivir sintiendo una feliz libertad. 

Ama el arte y desea, pero no ama lo deseado, porque ve las cosas despojadas de apariencia habitando en el puro mundo espiritual, imposible para apresados por la idea del pecado, domesticada su pasión por el sinsentido de la vida y que sucumben al viento del engaño. 

Busca el misterio y rechaza fugaces compañías. Medita en paz y se desata para llegar a ser espíritu lleno de ávidos huecos que rellenar. Todo por amor al misterioso y eterno Ser. No vive la niñez sino la vida en libertad, y dignifica lo heroico si da la vida por el misterio, y si mira hacia su interior con humildad, pues resonar con el verdadero Ser es de Titanes. Como lo es callar las aparentes complacencias y no considerar como propio ningún lugar sensible. 

Se dará sin reparos al destino y al olvido como ser entero que no conoce el mal, y cumplirá con la muerte su misión. Nada teme de lo abierto pues allí no hay mal, teme lo cerrado y la falta de atención por lo eterno, en donde inmortal subsiste la frágil belleza.  

YO

Multitud de soldados bien unidos, 

batallón diferente cada día 

mandado por un mismo general, 

yo, que ordeno luchar con energía, 

disciplina ganada con los años 

pues mi mente jamás desfallecía. 

ELLOS

Multitud de personas entrevistas, 

ejércitos también en sus batallas, 

viéndose poderosos combatientes 

superando las bombas y metrallas. 

Enemigos y a veces aliados, 

cada cual con su fe y sus agallas.

CONFLICTO

Hoy, un soldado mío se rebela 

mostrando sin dudar bandera blanca. 

Ejércitos amigos se entristecen 

y los otros se burlan con retranca. 

Mi mente ya no quiere más combates 

y solo competir a la petanca, 

pues la fraternidad siempre imposible 

entre enemigos de la abnegación, 

en esta Humanidad tan poco humana 

inclinada a romper el corazón, 

es un monstruo compuesto de artilugios 

sin la belleza de la compasión.

Todos mis días son el fin de año 

y son el día de año nuevo a su vez.

Todas mis horas son las de las uvas

o las del beso con cava también.

Porque mi vida no sabe de fronteras

porque mi nación es la Tierra

porque mi casa es el poema

y mi tiempo sueño de la mente.

Toda mi pasión es Viernes Santo

y es primavera sin puertas al tiempo.

Todos mis proyectos son urgentes

o pueden esperar la mona de Pascua.

Porque mis deseos son poéticos

porque mi esperanza no tiene invierno

porque mi cuerpo es lenguaje

y mi música engaño para la muerte.  

El mar no habla pero yo le escucho

tampoco razona aunque convence.

La luna no llora pero la compadezco

tampoco odia aunque temo su ira.

Las cosas son como son, dices,

pero lo que imaginamos existe.

Los fantasmas no hacen daño

pero los remordimientos duelen.

El miedo huele, las miradas hablan,

los detalles gritan y el sol pica.

Los poetas escribieron la Biblia,

nunca creas lo que dicen los poetas.

Los muertos no se levantan, dices,

pero lo que leemos en los libros

son su espíritu vivo y resucitado.

Pero ¿quién lee hoy poemas?

ya no soy lo que soy ni soy un mar muerto 

solo luz para el sombrío camino de la tribu

y tosca música llena de misterio imaginado

Mi caída desde el falso poema ininteligible

es arte desmembrado en insípidos versos

que acaba lentamente atado a un sol sin luz

frío dios que empuja a buscar calor social  

La vanidad alimenta hogueras crecientes

por un instante soy el foco de la atención

borracho de adulaciones y recompensas

y las costuras de mi consciencia estallan

Tras su explosión mi falso e inflamado ego

se deshincha desde el ímpetu a la brisa

reflejándose flaco en el espejo de los otros

hasta ser calma chicha en mar de soledad