sábado, 30 de enero de 2021

[...] y el viejo a su corazón...

 


Una verdad profunda sube a la superficie
desde la sima de mi conocimiento,
es algo que sé y con otros no comparto, 
mi logos.

Un general a golpe de tambor del deseo
mueve mi erotismo y mi hambre de vida,
enemigo del corazón y del cerebro, 
mi ethos.

Una ambición de ser uno con el lenguaje
hace del poema el fuego de la existencia,
límite de bondad y belleza ardientes, 
mi pathos.

En el cielo tras las ruinas de los proyectos 
habita mi derrota con aroma humano,
hermandad de escritores del drama inventado,
mi persona.

martes, 26 de enero de 2021

PLATERO, NEFELINA Y DORADOR

 


De niño solo vi crecer semáforos
y farolas, en la calle del barrio.
La nieve se llevó los arbolillos
de la acera, y jamás se repusieron.

De chico yo soñaba con un campo
con animales propios de los sueños.
Platero, Nefelina y Dorador,
el borrico, la vaca y mi caballo.

Las penas de la escuela se envolvían
en un baño de plata con el burro.
Las manchas blancas sobre fondo azul
y la loca mirada de la vaca
me traían la paz de otro cielo.
Pero era mi caballo el favorito,
montado en él volaba contra el viento
en el atardecer del mar dorado.

Todo hasta que una noche de improviso
soñé con la mirada color miel
de la vecina con las trenzas tiesas,
y ya nunca jamás burro, ni vaca
ni caballo, me hicieron disfrutar.     

sábado, 23 de enero de 2021

La infancia


Jugar con osos muy dañinos
incapaces de hacer sangre
con sus dientes de chocolate.
Bajo la dulce mirada de la madre
que envuelve el aire del abismo
y libra al niño del feroz mundo.

Reír hasta que duela el cuerpo
sin la constancia de la pena.
llorar sin saber la razón
con la sabiduría del protegido.

Soñar con partidos de pelota
contando una a una las miradas
de todos los admirados amigos.
Tras el murmullo lejano del salón
donde se encuentran las soluciones
y se limpian las suelas de los zapatos.

Comer hasta que duela la barriga
sabiendo rápida la digestión.
Correr sin descanso ni miedo
en la ignorancia de la meta final.

Busto y trascendencia

 


(Elizabeta Porodina)

La trascendencia, moderna aura esférica,
es algo gaseoso y traslúcido.
El poema, flexible globo simbólico, 
quiere atraparla con el lenguaje.

jueves, 21 de enero de 2021

Música para la muerte (Trauermusik )


Tras la muerte, un ángel se desprende
del individuo, con nostalgia amarga
del perdido amor humano.
Lleno de miedo a no ser aceptado
en el coro eterno, duda,
cual un absorto Hamlet.
A partir de ahí, el viaje del ángel será
una limpieza de materialidad,
una lírica de auto-contemplación,
y arder en la llama de la bella verdad
feliz en la bondad universal.

domingo, 17 de enero de 2021

Soñador de estrellas




Si la vida es soñar 
el amor es felicidad sin motivo. 
Si la muerte es noche, 
el amor es eterna luz estelar. 
Y yo soy soñador 
mirando al firmamento.

sábado, 16 de enero de 2021

Scriabin Etude Op.2 No.1 (Horowitz)



En el inglés sobrio enero
el triste esfuerzo se cuela
por el francés sumidero,
para sentir en invierno
cómo el amor se sonríe
con su fugaz trino tierno.

viernes, 15 de enero de 2021

Louange à l'Éternité de Jésus (From "Quartet for the End of Time")


Hace ochenta años (15/1/41)
en un campo de concentración alemán
se acabaron los tiempos
y se estrenó este extraño cuarteto.

Hoy tampoco se acabará el Mundo.
La Vida es voluntad eterna
la Naturaleza es ilimitada obligación
y la Humanidad un hermoso llanto musical.



jueves, 14 de enero de 2021

No ha de escribir

 


No ha de escribir verso alguno 
el joven que aún no arruinó su gran amor
ni el que no añora la locura de la infancia.
Todas las músicas que les gustan
los cuadros y los ídolos que santifican
vicio son de espectáculo, flores llamativas
y necesidad del animal por procrear.
Pero el poema del apaleado por el Tiempo,
del que perdió familia, caridad y amor,
y ya no le encuentra gusto al juego,
está bañado por la sabiduría solar del Viento
y ese texto debería grabarse en las piedras.  

miércoles, 13 de enero de 2021

Clara Schumann: 3 Romances for Violin and Piano, Op. 22 - 1. Andante molto


DESVARÍO

Inhóspita alma de la rosa rilkeana
eres cárcel de los sueños imperfectos
y epitafio de la carne sin sangre.

Trágico espíritu de los versos
eres aroma de las emociones rotas
y señal del tiempo sin relojes.

martes, 12 de enero de 2021

Mendelssohn: Octeto Op. 20


Hay violines que hablan
y a éste me pareció escucharle:

La vida está llena de instantes
a cada uno hay que darle contenido
eso es estar vivo
querer vivir con humana dignidad
y lo contrario muerte en vida
evasión y la mayor pobreza.

¡Crea tu recorrido!
Recorramos nuestros ideales
imagina y serás rico
no empobrezcamos el tiempo.

lunes, 11 de enero de 2021

Ubi caritas et amor - Duruflé


Cantar al amor y a la caridad
en medio de la más absoluta devastación,
cuando la mano fuerte amenaza
y el futuro viste de color miedo,
es algo aprendido y no se nace con ello,
es lo que otros hicieron en nosotros
enseñados por otros a su vez.
A ese conjunto histórico de enseñanzas
unos lo llaman cultura,
otros, allí ven a Dios.


domingo, 10 de enero de 2021

Cuesta de enero, cementerio de ilusiones

 


En este primer día del resto de mi muerte,
fallecida la luz de nieve ya vivida
y derretida la alegría sucia y obscura,
escribo el verso del lunes del recuerdo
porque aún soy sangre que ama ser libre.

Sale el sol en el martes de la esperanza
y el poema se vuelve cálido de mentira
que mi cadáver no siente su jugueteo
en la acartonada piel del vencido
porque ya soy sangre descreída del tiempo.

Falso cristo crucificado en miércoles
presido el calvario entre ladrones
mientras le hablo al mundo azul del hielo
con palabras que dignifican el dolor,
porque seré sangre de costado exangüe.

Se afina la cuerda del jueves de equilibrios,
o se ensancha mi pie que pisa sin fe
un aire denso con olor a humanidad
en la plaza dominada por los espejos,
porque mi sangre es una gota más del mar.

En el circo, los monstruos de cada viernes
me reconocen y les sonrío complaciente,
soy uno más de la pandilla obscura
en ese bar donde el olor a podrido es seña,
porque mi sangre es canto de mi condición.

Como los muertos ya no follan en sábado
la camisa dura hasta el domingo impoluta
y en su tarde final del fin de semana
descubro al ángel que ilumina el amor
y mi sangre es musa que reprende al duende. 

sábado, 9 de enero de 2021

Una fría mañana de enero

 


Los versos siempre vuelven,
son conclusiones racionales
fetiche contra la superstición
y grillete de nuestras adicciones.

A la escondida senda de las olas
la Poesía convoca a sus amantes,
como a Don Gerardo, claro.
Con palabras sobre el indescriptible,
preso, perdido y viejo amor.


lunes, 4 de enero de 2021

AYER ME DIJO FEDERICO

 


(de Nonna Maribel)

Que el ángel ilumina de sentido al amor,
la musa nos enseña la música para cantarlo
y que para hacerlo, solo el duende nos sirve.


viernes, 1 de enero de 2021

Todos los días

 


Todos mis días son el fin de año 
y son el día de año nuevo a su vez.
Todas mis horas son las de las uvas
o las del beso con cava también.
Porque mi vida no sabe de fronteras
porque mi nación es la Tierra
porque mi casa es el poema
y mi tiempo sueño de la mente.

Toda mi pasión es Viernes Santo
y es primavera sin puertas al tiempo.
Todos mis proyectos son urgentes
o pueden esperar la mona de Pascua.
Porque mis deseos son poéticos
porque mi esperanza no tiene invierno
porque mi cuerpo es lenguaje
y mi música engaño para la muerte.