VACUNA DE LETRAS

Estamos de fiesta. Mi amigo ya no está loco. Lo han dicho los loqueros. Le han soltado y parece que es definitivo. Ya no se siente culpable por los desastres ocurridos cuando era un niño. Dice que asume todo con perdón y que acepta el amor tal cual viene. No para de repetir un poema de Karmelo C. Iribarren

AMOR

Apenas 
cuatro letras.

Y cabe tanto dentro.

Y duele tanto 
cuando te dejan
fuera.

Yo he cambiado de novia. Esta viene de fuera, no tiene nada que ver con mi ex ni con mi amigo. Ahora que estamos toda la panda reunida les muestro mi último poema. No les gusta. Lo dicen alto y claro, que les parece bazofia. Les perdono y me río. Brindo por ello.

MATAR LA CULPA

Milagro que jamás nadie esperaba
Sanar matar la culpa y adelante
Poder buscar el libre amor constante
Milagro fabuloso que no acaba

Romper rajar el cielo que habitaba
Cuchilla sin desgaste para heridas
Cuchilla que por arte saja vidas
Cortar verter la sangre que empujaba

Desorden caos rápidas huidas
Querer soñar futuras limpias noches
Destinos prisas triste perro errante
Gritar hablar al otro a sacudidas
Borrachos que conducen rotos coches
Vivir buscar al fin un nuevo amante 

Milagro que jamás nadie esperaba
Sanar matar la culpa y adelante
Poder buscar el libre amor constante
Milagro fabuloso que no acaba

Romper rajar el cielo que habitaba
Cuchilla sin desgaste para heridas
Cuchilla que por arte saja vidas
Cortar verter la sangre que empujaba

Desorden caos rápidas huidas
Querer soñar futuras limpias noches
Destinos prisas triste perro errante
Gritar hablar al otro a sacudidas
Borrachos que conducen rotos coches
Vivir buscar al fin un nuevo amante 

Hoy hemos ido los cuatro (mi ex, su hermano, mi novia y yo) a un conciertazo de auténtico rock. Han estado geniales. Nos lo hemos pasado de lo bueno lo mejor. Molaba cantidad el sitio y el ambiente. Luego al salir mi novia nos ha leído un poema de B. Brecht que nos ha dado bajón a todos. Ella dice que es la mejor manera de expresar el absurdo de la vida de ahora. Qué sabrá esta tía. Total porque ha estado en Stuttgart de Erasmus, se las da de saber suficiente alemán para traducir a Brecht.

EL PINCHAZO

Sentado en el bordillo pienso
mientras el chófer arregla el pinchazo
si no estoy a gusto en donde vengo
ni tampoco a donde voy
¿por qué miro a las ruedas
con impaciencia?

Para demostrarle lo torpe que es. Y un poco para humillarla en público, que ya me voy hartando de tanta soberbia de esta tría, qué no se que se ha creído... Le he mostrado mi poema que seguro que mola más.

RENACER DEL CAOS

El desbarajuste está siempre fuera
pero a menudo se instala dentro

El pintor se esfuerza constante
Ha de ordenar el revoltijo
y pintar algo con sentido
Está tan acostumbrado 
a lo automático de su mano
Pinta y representa
dentro del orden de su arte
la paz de la belleza feliz
Y un día el dolor le rompe
pierde el control y cae
desde el eslabón suelto
de la poética del suicidio

Querer matarse genera vida 
al muerto que todavía respira
Es la energía del ahogado
en el mar de los delirios
cuando planea irse de este mundo
Los cuervos lo notan enseguida
y a su manera avisan
de forma que los médicos preparan
la medicación elástica y gomosa
que borra la potencia del albedrío
De nada sirve entonces la palabra
la memoria vuelta engaño
la razón un milagro imposible

La voluntad del artista verdadero
se agiganta en esos tragos
porque se lo cree en su chaladura
Piensan todos que son genios
un poco locos pero geniales
Y a veces salta la chispa
y la pasión de vivir vuelve
por la razón irracional pero pasional
El gigante domina el escenario
se viste de pastor o de cordero
se come su demagogia y orgullo
engañando hasta a los mismos curas
Consigue la absolución y renace
pintando el cuadro del asombro

Sentado en el bordillo pienso
mientras el chófer arregla el pinchazo
si no estoy a gusto en donde vengo
ni tampoco a donde voy
¿por qué miro a las ruedas
con impaciencia?

Der Radwechsel

Ich sitze am straβenhang.
Der Fahrer wechselt das Rad.
Ich bin nicht gern, wo ich herkomme.
Ich bin nicht gern, wo ich hinfahre.
Warum sehe ich den Radwechsel
Mit Ungeduld?
BERTOLT BRECHT

El desbarajuste está siempre fuera
pero a menudo se instala dentro

El pintor se esfuerza constante
Ha de ordenar el revoltijo
y pintar algo con sentido
Está tan acostumbrado 
a lo automático de su mano
Pinta y representa
dentro del orden de su arte
la paz de la belleza feliz
Y un día el dolor le rompe
pierde el control y cae
desde el eslabón suelto
de la poética del suicidio

Querer matarse genera vida 
al muerto que todavía respira
Es la energía del ahogado
en el mar de los delirios
cuando planea irse de este mundo
Los cuervos lo notan enseguida
y a su manera avisan
de forma que los médicos preparan
la medicación elástica y gomosa
que borra la potencia del albedrío
De nada sirve entonces la palabra
la memoria vuelta engaño
la razón un milagro imposible

La voluntad del artista verdadero
se agiganta en esos tragos
porque se lo cree en su chaladura
Piensan todos que son genios
un poco locos pero geniales
Y a veces salta la chispa
y la pasión de vivir vuelve
por la razón irracional pero pasional
El gigante domina el escenario
se viste de pastor o de cordero
se come su demagogia y orgullo
engañando hasta a los mismos curas
Consigue la absolución y renace
pintando el cuadro del asombro

Una carta de la madre ha sido el detonante del intento de suicidio. Ya hace algunos años que se murió, pero ahora mi amigo el loco la ha descubierto en un cajón. Por la razón que fuera no se la había hecho llegar ni a él ni a mi ex. En la carta hay un poema de la misma escritora que ahora es tan famosa con la serie del cuento de la criada. Margaret Atwood. 

SE CORTARON MIS HIJOS 
EN EL ROTO VIDRIO... 

Se cortaron mis hijos en el roto vidrio 
cruzando al otro lado del espejo
donde eso que amaban se escondía

Ni me lo imaginaba
creía que buscaban la felicidad
no el desgarro.

Pensé que su felicidad
aparecería porque sí, sin buscarla
sin que apenas se esforzaran,

como el canto del canario
o las flores del campo
o el brillo del pez en el estanque

y ahora se han cortado
por amor, y lloran en secreto,
y mis manos están ya torpes

porque ya nada puedo hacer
ni tampoco les dije a ellos que no amaran
pues no pensé
que hiciera falta
y ahora el espejo hecho añicos
y las manos de mis hijos ensangrentadas

aferrándose todavía a la luna y los ecos
al vacío y las sombras,
igualito que yo.

Mi novia y su amiga han conseguido que mi amigo el loco pase una temporada ingresado en el Provincial, en la sección de pirados. Le van dejando salir algún fin de semana que otro. Ya no bebe nada más que agua con gas. Aún así hoy hemos ido a un bar y nos ha dado un poema que ha escrito en el loquero. Creo que es cojonudo. Se lo he dicho.

SANGRAR LA RABIA

El penúltimo sonido

La palabra que va antes del estallido

La revelación que antecede al fin
al apagarse definitivo de la luz

La absurda decisión de pronunciar
exabruptos
blasfemias
indecencias
a gritos y entre esputos sangrientos

Elegir la capa negra
con manchas
de sangre
de semen
salivada y arrugada
para vestir los despojos y recoger los miembros
desmembrados

Y todo eso nada más descubrir
el hogar
el refugio personal
el mejor sitio
para dar lo mejor de ti
a cubierto 
a salvo de la presión incrementada
a escondidas con tu hada madrina

Porque la rabia sigue
a pesar de cualquier estrategia
por mucho que nuestra respuesta
sea la evasión o el desprecio de uno mismo
aunque la intentemos sangrar
como sajamos el pus infectado

La roja mancha que precede a la paz
al cese definitivo de la batalla

La sangre que mana antes de la rendición

El penúltimo corte

Se cortaron mis hijos en el roto vidrio 
cruzando al otro lado del espejo
donde eso que amaban se escondía

Ni me lo imaginaba
creía que buscaban la felicidad
no el desgarro.

Pensé que su felicidad
aparecería porque sí, sin buscarla
sin que apenas se esforzaran,

como el canto del canario
o las flores del campo
o el brillo del pez en el estanque

y ahora se han cortado
por amor, y lloran en secreto,
y mis manos están ya torpes

porque ya nada puedo hacer
ni tampoco les dije a ellos que no amaran
pues no pensé
que hiciera falta
y ahora el espejo hecho añicos
y las manos de mis hijos ensangrentadas

aferrándose todavía a la luna y los ecos
al vacío y las sombras,
igualito que yo.
 
YOUR CHILDREN CUT
THEIR HANDS...

Your children cut their hands on glass
by reaching through the mirror
where the beloved one was hiding.

You weren't expecting this:
you thought they wanted happiness,
not laceration.

You thought the happiness
would appear simply, without effort
or any kind of work,

like a bird call
or a pathside flower
or a school of silvery fish

but now they've cut themselves
on love, and cry in secret,
and your own hands go numb

because there's nothing you can do
because you didn't tell them not to
because you didn't think
you needed to
and now there's all this broken glass
and your children are red-handed

still clutching at moons and echoes
and emptiness and shadow,
the way you did.
MARGARET ATWOOD

El penúltimo sonido

La palabra que va antes del estallido

La revelación que antecede al fin
al apagarse definitivo de la luz

La absurda decisión de pronunciar
exabruptos
blasfemias
indecencias
a gritos y entre esputos sangrientos

Elegir la capa negra
con manchas
de sangre
de semen
salivada y arrugada
para vestir los despojos y recoger los miembros
desmembrados

Y todo eso nada más descubrir
el hogar
el refugio personal
el mejor sitio
para dar lo mejor de ti
a cubierto 
a salvo de la presión incrementada
a escondidas con tu hada madrina

Porque la rabia sigue
a pesar de cualquier estrategia
por mucho que nuestra respuesta
sea la evasión o el desprecio de uno mismo
aunque la intentemos sangrar
como sajamos el pus infectado

La roja mancha que precede a la paz
al cese definitivo de la batalla

La sangre que mana antes de la rendición

El penúltimo corte

Qué no digan que los milagros no existen. Nada de casualidades. Justo estábamos intentando descifrar el sentido del último poema de Eloy Sánchez en su blog "Lágrimas en la lluvia"

REPETICIONES

Mediodía. Es diciembre. En la azotea
este sol es apenas justificable.
Los aviones trazan líneas exclusivas
en un tapiz de cielo que se expande
a velocidad infinitesimal.
Los sonidos son ásperas
invitaciones a la huida
a paraísos artificiales del goce
las blancas playas de invierno
en las que el amor es un cuerpo completo.

Y sin embargo
me sobrecoge
está terca manera de acercar el fuego a la mano
de volver a intentar la caída y mejorarla
como si la primera fuera la única vez.

Cuando nos han llamado al móvil de mi nueva novia, que es amiga de mi ex. Vale soy un obsesivo con mis círculos de amigos. El caso es que hemos subido a la azotea y allí estaba mi amigo el loco diciendo que se iba a suicidar. Entre los tres (yo mi novia de ahora y mi ex) hemos podido quitarle ese mal rollo, aunque nos ha costado mogollón. Luego en una cafetería hemos jugado al «cadáver exquisito» y ha quedado la siguiente sextina con las palabras (talento, peligro, infancia, paciencia, ayuda y suicida). Nos lo hemos pasado de puta madre con este juego:

LUCHA DE ÁNGELES

–Todo tendrás soñando con talento
Aunque quieras zafarte del peligro
nada viene descrito en la infancia
Debes doblar las dosis de paciencia
nunca al cielo le pidas más ayuda
débil monstruo con mente de suicida

–Crecí de esta manera tan suicida
gasté todo el legado de talento
ni di ni concedí a otros ayuda
Solo y loco me río del peligro
Llorando tiro al cesto la paciencia
quizás perdí el futuro con la infancia

–Y que todo te viene de la infancia
eso es torpe complejo de suicida
Vive ahora feliz y con paciencia
saca provecho a tu mejor talento
¡Fuera todo pensar en el peligro!
Tú deberías ser tu propia ayuda

–Oír eso tan sabio no me ayuda
El mal sació sus ganas con mi infancia
dejó una alerta fuerte de peligro
Creó un joven ser casi suicida
que no estaba privado de talento
para buscar la muerte con paciencia

–¡Vamos sé positivo! Con paciencia
puedo ser tu total y gran ayuda
Base para doblar tu gran talento
Deja en paz esos traumas de la infancia
nunca vuelvas a verte de suicida
Logra feliz olvido del peligro

–Es que siento vivir siempre en peligro
y es que pierdo completa la paciencia
y es que quiero morir como un suicida
y es que muero por no pedir ayuda
y es que recuerdo abusos en mi infancia
de adultos pederastas con talento

Su talento salvó todo peligro
De la infancia sanó con gran paciencia
Fue su ayuda matar su ser suicida

–Todo tendrás soñando con talento
Aunque quieras zafarte del peligro
nada viene descrito en la infancia
Debes doblar las dosis de paciencia 
nunca al cielo le pidas más ayuda
débil monstruo con mente de suicida

–Crecí de esta manera tan suicida
gasté todo el legado de talento
ni di ni concedí a otros ayuda
Solo y loco me río del peligro
Llorando tiro al cesto la paciencia
quizás perdí el futuro con la infancia

–Y que todo te viene de la infancia
eso es torpe complejo de suicida
Vive ahora feliz y con paciencia
saca provecho a tu mejor talento
¡Fuera todo pensar en el peligro!
Tú deberías ser tu propia ayuda

–Oír eso tan sabio no me ayuda
El mal sació sus ganas con mi infancia
dejó una alerta fuerte de peligro
Creó un joven ser casi suicida
que no estaba privado de talento
para buscar la muerte con paciencia

–¡Vamos sé positivo! Con paciencia
puedo ser tu total y gran ayuda
Base para doblar tu gran talento
Deja en paz esos traumas de la infancia
nunca vuelvas a verte de suicida 
Logra feliz olvido del peligro

–Es que siento vivir siempre en peligro
y es que pierdo completa la paciencia
y es que quiero morir como un suicida
y es que muero por no pedir ayuda
y es que recuerdo abusos en mi infancia
de adultos pederastas con talento

Su talento salvó todo peligro
De la infancia sanó con gran paciencia
Fue su ayuda matar su ser suicida

¡Qué os voy a contar! De sobra sabéis el rollo ese de lo chunga que es la vida. Pero a veces se cruzan momentos felices. Intensos. Locos. Lo que pasa es que apenas los saboreamos. Y luego de nuevo los líos, los problemas que se te comen. Y un poco pasar de ellos claro. Mi amigo el loco se ha aprendido este poema de Rafael Montesinos y me lo recita cuando está un poco de bajón.

VIDA

Nació. Vivió feliz. Sorbió la vida
de un solo y bello trago adolescente.
Buscó su soledad, y hallóse enfrente
de una terrible, inesperada herida.

Dio en la locura de creer en todo.
«¡Oh sensatez de no creer en nada!»,
dijo, y después el alma, ilusionada,
quiso sentir la vida de otro modo.

Harto de hablarle a un Dios sordo a su ruego
(¡oh peligroso corazón cansado,
que le das a tu fe palos de ciego!),
en la esperanza de otra luz moría.

«¡Cuánto tarda en llegar el nuevo día!»,
dijo, y se echó a dormir del otro lado.

Pues eso, que no hay forma de disfrutar de un sueño. Nada más sentirse en un momento chachi, se nos viene de golpe la idea de que todo va a cambiar a algo terrible. Así lo he querido decir en este poemita.

ADAGIO DEL NACIMIENTO

El mundo suena a calma
Olvida las cínicas palabras
Callan los truenos rabiosos
Se despejan las nubes carcelarias

Mis lágrimas felices
gotean cristalinas y puras 
Isla de paz en el mar tenso
(el sueño del recién nacido)

Susurra la vida su magia
El amor paternal triunfa
más potente que la ira diaria
Dar a luz dar a milagro
Nacer al ritmo armonizado
plegaria de tempo mágico

Adagio de deseo y miedo
Fe en un Dios bondadoso
Oración apenas pronunciada
repetida y temblorosa

Mi corazón se para a saltos
Algo interno sabe de sobra
con intuición de profeta
que el rayo se acerca al árbol