IsLa dE lUz

Sé que lo lees y hasta sabes,
pero hoy te lo recordaré.
La VIda pintó miles de puntos
y tú dejaste, en azules, tres.

Todos los días son 25 de Mayo
Y eliges si soltar o sufrir.
Dicen que a veces no intentar es perder
pero hay pruebas al filo del abismo
que no merecen el intento de dejar de ser.

Elijes el silencio bajo sábana blanca
amordazando las palabras que salen
,lo sé, mezcladas con canciones y sal
para no reConocer que es lo mismo
aquello que sientes te salva y mata a la vez.

Puedes alejarte a kilómetros de palabras
y todo cambia, pero nada cambia al fin.
Yo también sé que sabéis hablar como niños
entre vocablos que juegan al escondite del desDecir...

Qué pronto pasa el tiempo y hasta la ausencia pero cuánto pesan
las incognitas que el juego arrastra y solo
la claridad puede llegar a poner fin sin fingir. Que no hay nada peor que jugar al olvido y que el recuerdo se apodere de ti.

Que toda pena se hace poema y el mundo...
El mundo es mudo pero redondo y no tiene , sino gritos al fin. La conjetura es su sangre
y  necesita al alma para sobreVivir.
Sigue caminando sobre el filo de lo acabado
pero no inmoles lo bonito que has creado.

Que en todo jardín nacen cardos, girasoles y rosales. Pero hay algunas hiebas que siendo las mas pequeñas... alimentan el alma de quien las contempla y sabe (V/S)er.

No te marches ni vuelvas. Solo aprende a ser lo que te haga bien. Eres de Mar y Ría y eso te ayuda a navegar, resistir y reconstruir(te). Espero que sí.

EscuchaDlo, escucharos.... al fin, dejad de entreTejer... y recordad que nada ni nadie es hilván con lo que coser aquello que solo el alma puede hacer volar al/sin fin.

Vivo sumergida
entre el peso jurídico
de infinitas doctrinas.

Sábana que al primer estornudo
sale cantando en favor del absurdo,
pero tú sigues durmiendo en ella.

Voy por las aceras reCitando leyes
que nunca sentencian a favor
de honor, suerte, muerte o redención.

Creo que el articulado de mi mente
es demasiado dúctil pero...
no comparte lo que la judicatura
...le proporciona.

Voy así, y me visto en una ... quizá ma(s/r)
vorágine rota de días pecando en imPar.
En un capítulo pasajero que
busca el título bajo cuya alForja rePosar.

Pero siempre vienen las secciones
a poner a prueba la paCiencia,
el temple  y amor por lo singular.

Espero que no lo entiendas.
Sería quizá tu sentencia ganada
más agria que puedas imaginar.

Me siento en la habitación de mármol,
y  no me preguntes si de sentar o (a)sentIr.
Que hay vocablos que solo acierta a decir
quien con la mirada cobra o abraza.

[Quizá y solo quizá, soy sastre,
hilvano con los reCuerdos
la loCura de una mudanza]
[Quizá es un deSastre que aGuarda]

No esperes impasible explicación,
porque hay mensajes que cojean
a lo largo del pañuelo de seda
que la madrugada deja olvidada.

Es esa finísima frontera de luz
entre lo que enVuelVe y ahoga,
entre lo que reVuelve o impasible llora.
No hace falta que te diga hoy ...

Cuál es la radiografía que confiesa
el esguince de ayer que sufre hoy
... la desMemoria.

Trae vendas, por favor, para tapar
boca y lágrimas a heridas ancestras,
que las de hoy ya son distintas,
sangran @rrobas, ceros , unos ...

Y obsesiones diversas.
Pero en el fondo son gratis
confesionarios humanos
de aquello que nos supura o supera.

Y qué pasa ...
cuando los días saben a redención.
Cuando crees que la tarde de mañana
saldrá ahí fuera a luchar contra el hoy.

Las miradas ya no desGastan
frente al arco-iris tu voz.
El vocablo  se ha acomodado
a servir (de) frente a llanto ...
sin pasar por el desvelo de cada coz.

Damos todo tan masticando
que sabe a metal y plástico
el abecedario de nuestro hoy.
Es una ley 39 hecha añicos
para vestir de placebo tu medio yo.

Y entre tanto y denso color
me hago pequeña zarza de melancolía
para roDar por la vIda
como el alma frágil que aun soy.

Reconstruyes en infinito

Yo, Charpia.-

Voy des(a)nuDando la ropa,
esa que abrigó los inviernos;
que fueron pero ...no,
no sintió la piel.

dEscribiendo las paredes
de la estancia en guerra
que edulcorada arropaba
de cuando en metralla mi sien.

Y siendo, con todo eso,
sobre la dorsal del letargo...
logré sobornar sin reparo
los renglones en (el) blanco...

[............
....................
............................]

Diana, cariño, tú lo sabes bien...
Y él, son esos..
Esos que sé, jamás escribiré.

Hoy dEscribí una pena
a barra libre en vena poema...
Con la mente en blanco
para pagar a/por la rExistencia.

Se perdió en el horizonte...¿sabes?
esa cuna sagrada en la que duerme
todo aquello que ingenuo/sabio
espera y se resiste a perder.

Le esperas como agua de Mayo
que quizá llegue... pero de una forma ...
que ni esperas ni quieres ver.

Versa, porque no puede besar
cada una de las cicatrices
que rezuman recuerdos.

Va reCitando sobre rómulo,
al encuentro de la algarabía,
como resQuicio huérfano.

Se quedó el moho de reCuerdo
sobre bastión  de mil crucigramas rotos.
Como las alas del cielo llorando a otros.

Sabe de almizcle el rocío y la tempestad,
porque el palaDar se ha acostumbrado
a encontrar desiertos sobre cada poblado.

Versa, porque es lo que queDA.
Tiene, porque guarda lo que reCela.
ReCuerda, siempre recuerDA.

LluevE(n) los cristales
de una estancia vacía,
que llena la solEdad
con sus múltiples
perspectivas...

Nunca intuiste
que los silencios
se hicieran banda sonora.

Ni creiste que
un cuerpo  indiVisible
pensara , a la vez, tantas cosas.

Al final todo cabe en un
(principio / precipicio)
solo que al comienzo no teníamos
el corazón hecho chasquido.

Un aDios, tres intentos, un suspiro.
Y vuelve a ser lunes ...
como si le exculparan y ...
a la vez, esculpieran los domingos.

Tu ...prudencia

Es como una víscera sin raíz
que tiene miedo a merodear
por las entrañas de cada mari(t)sma.

Bala de plomo en una lágrima aVenida
surcando los viejos diarios
de tantas y tontas baTallas perdIdas.

Llora lento sus pasos
sobre el paladar que calla.
Como quien intuye una espera larga.

Mira a los escritores y sonríe al pasado,
por ver al presente gastado
entre apariencias y falsa carisma.

Un corazón que late por las esquinas
es objeto y no prEsencia
porque fuera de su lugar...

Nada es para nosotros latido
ni intentamos hacer de ello ocurrencia.
Es víscera sin raíz, la tinta que sæca... ella.

Vas desenreDando el insomnio
sobre el espejo incompleto y roto
que son las olas....

Caminan sin tácto los deDos
sobre la sábana que cubre,
de ant(d)año, secretos y ceremonias.

Y se/te detiene el bordado armónico
de aquel pasaje que se mudó
a la última fila de vuestra historia.

Muerdes el aire que son los reCuerdos,
reposAndo sobre el incandescente polvo
que jadean los instAntes de cada aHora.

Actua sobre el hambre de una mir(h)ada,
el mantel doliente que contempla al alfeizar
de aquella, siempre aquella, ventAna.

Es como la piedad cuando no espera nada,
o el sombrero de copa que busca su causa.
Al final nada queda indemne...

Ni siquiera la cera, bajo sábana blanca,
de cada incrédulo que piensa que puede.
Que todo lo que no arde... se pierde...

Y lo que quemó...
De eso...algo en ti per(A)manece .
Pero aun eres noche, amor. No te pertenece.

Es como la noche cuando se duerme,
y despierta al miedo en un rincón.
La partIda que siempre está de vuelta
sobre el sueño de un tejado.

A los ojos del miedo
se les atraganta, hoy, la voz.
AmordazaDos como estatuas
de apariencias, sal y limón.

Lo harán,
volVerán los instAntes
vestIr de luto la poesía.
Cuando se calle el último redentor.

Son como la noche...
con la que te conFundes
al romper el "yo".

Serás sirena
en charcos de vacío,
esos que llena el vicio
cuando se siente herido.

Verás Alaska
llorando nieve,
y la noche ausente
dando difusa forma
a figuras de mujer.

Los escaparates,
siempre hambrientos,
esperando la crítica
de quien sabe que no es...

Relojes seduciendo
a la esfera que los vio nacer.
Y mendigos con corbata
que peregrinan tu Fe.

Y no solamente eso...
sino que lo tocarás.
Con esas manos rotas,
de cristal, que arañan.

Como tú y yo, siendo,
sin saber ser nunca
la penúltima palabra.

(Sin vuelta)

Que ...

El amor es respiración
en tres...
Siempre en tres tiempos.
Lo siento,
te quiero ,
Lo siento (pero)...
Al igual que hay
tres tipos de amor:
el idealizado,
el real,
y ese que no es tal....
se hace llamar insinCERO.
Y es que todo es ligth...
en esta vuelta
en la que creemos
estar de regreso de todo (...)
pero muchos se abanDonan
renunciando a empezar ...
a trazas sus memorias.

Las paredes del alma
tienen ventanas hacia
al patio de butacas de la irrealidad.

Tenemos tontos y tantos falsos techos decorando la estancia de esta situación.
Impotencia como escalera y
trampolín que renuncia al color.

Has tocado tantas veces el cielo,
donde los necios respiran.
Igual que viene la primavera
al desengaño con el encuentro.

Que un suspiro seduce al aliento...
Y mi nu(n)ca dice: te he visto llorar...
Ese eco raso sobre el corRector de historias
que adoctrina la falsa moral.

El resto lo pintan los locos y la decepción,
jugando con la probabilidad.
Lo que queda no es nada,
siempre alguien que falla...
lo vuelVe a, ciegas, intentar.

A veces dudo.
A veces puedo.
A veces me derrumbo...


Pero siempre reIntento.
Y así...a tiras (y aflojas)
aflora mi pHiel.

Entre el equinocio
de cada purga,
que va cincelando al Yo.

A veces me apuro.
Otras no tengo pRisa.
Aunque sonrío a cada situación.

Lo hago desde el balcón...
donde el albor se hizo razón,
y la ilógica floreció copos de sol.

De todos los horizontes oscuros
el vocablo es ... aquel en el que
no dejo de caer una y otra vez.

Peregrinaje de trazados
que dibuja diestro
el amuleto de la propia piel.

Y... desencantada,
y aun desfilachada,
la palabra su causa vuelVe.

Dictando nuDos
a la soldEdad del aDiario.
Y en cada minuto tinta
con su pupila el desengAño.

Porque los días llueven
sobre mojado y raso,
dejando al verbo
descalzo y arcaico.

Y tú peregrina(s)
en el renglón equivocado.
Como estrella que llora el suelo
subiendo hasta el nicho  de los olVIDAdos.

El bosquejo de su piel
late impermeable
entre todas las renuncias
que tropiezan con el caMinante.

... y pasan tan indemnes
como ingentes,
impertinentes,
eternas...

rogando tinta
entre las líneas que se quiebran,
como el carboncillo
que reCita a las aceras.

Como el poeta que no se que(d/j)a.
Pero ....es....que...
su aDios clama entre asfalto
y las reminiscencias de cada pRoEZA.