Nada de lo que quiero me hace bien
es mortal la contemplación
de una pena rota,
una esquirla en el costado
rezuma glorias pasadas
lo que oigo dentro
implora caos
lo que veo fuera
reclama oración y despedida.
Todo lo que quiero puede hacerme mal
hacerme hueco
dolerme aquí, ahora, mañana...
Es la ella de las constelaciones violetas
más brillantes e indolentes que cuando me ven...
Pero nadie me ve
a mí, porque no saben donde estoy.
Yo tampoco puedo verme a mí
tengo negado el entendimiento de mi ojo real
el que me sabía en el momento preciso.
Toco mi cara y no está
recorro mi cabeza entera
por si ha cambiado de sitio
y no está.
Suspiro hondo
lento, apagado...
Aviso a mi cuerpo por si acaso
pero ya no tengo un cuerpo
que pida pan.
