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I POESÍA COLOQUIAL O CONVERSACIONAL

Poesía coloquial es la que se construye reproduciendo formas y estructuras propias de la conversación cotidiana.
Es por tanto, la antítesis de la poesía hermética, críptica, retórica. No es exclusiva de nuestros tiempos. Ya, antiguamente siguieron esta línea, poetas como Marcial, Catulo, Campoamor, Pezoa Véliz... Sim embargo, alrededor de los años 60, se da en Latinoamérica con renovadora fuerza, desplazando a las tendencias intelectualizantes.
Entre los poetas coloquiales, se puede citar a Sabines, Benedetti, Gelman, Retamar y otros muchos.
Buscan la revelación de la realidad, el acercamiento a lo cotidiano para manifestarse contra todo lo que suponga injusticia. Pero sin renunciar a una cuidada forma ni a temas cargados de intimidad. Pretenden llegar al lector, implicarlo, aludirlo. crear un guiño de complicidad con él.

Esta poesía ha llegado a las masas, musicalizada por Serrat, Pablo Milanés, Nacha Guevara etc.

UN POEMA DE M.BENEDETTI


CUANDO ERAMOS NIÑOS


Cuando éramos niños,
los viejos tenían como treinta.
Un charco era un océano.
La muerte lisa y llana
no existía.

Luego, cuando muchachos,
los viejos eran gente de cuarenta.
Un estanque un océano.
La muerte solamente
una palabra.

Ya cuando nos casamos,
los ancianos rondaban los cincuenta.
Un lago era un océano.
La muerte era la muerte
de los otros.

Ahora, veteranos,
ya le dimos alcance a la verdad.
El océano es por fin océano.
Pero la muerte empieza a ser
la nuestra.


Y UN POEMA DE J. GELMAN


ORACIÓN DE UN DESOCUPADO


Padre,
desde los cielos bájate. He olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela.
Pobrecita, allá reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de que sirve haber nacido.
Que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así, bajo la lluvia,
castigado por el frío, perseguido,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean ,
te digo que no entiendo,Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello.

Se dice que la poesía está en crisis; que no se vende porque no se lee. Que pocos editores se arriesgan a publicarla, alegando que a muy pocos lectores le interesa. Que éstos prefieren leer un cuento o una novela, sobre los que, en algunos casos conocen la historia antes de abrir el libro.

Se dice también que en el mundo de hoy, las pautas culturales imponen la relación " si no lo entiendo no lo compro".Y que para tener su espacio, la poesía debe ser inmediata y fácil, por lo que se le pide al poeta que muestre al mundo tal como es, que prescinda del lenguaje figurativo, de la alusión, de los huecos o silencios, de la dicción complicada...

Se dice que es bastante frecuente escuchar decir a personas con buena formación cultural, que no entienden a muchos de los poetas contemporáneos...

Pregunto:
No será que no nos permitimos el tiempo necesario, para ahondar en el contenido y en la belleza de las palabras?. Que no nos paramos a reflexionar?...
Y, en realidad, ¿ nos queda tiempo para reflexionar, en este mundo de hoy, salvajemente consumista, en el que se cambia el pensamiento por los objetos? ¿ Nos queda tiempo para las preguntas existenciales, cuando todo lo material es el objeto del pensamiento? ¿ Para valorar la estética, en un mundo en el que hasta la ética se va perdiendo?

DE UN POETA NUESTRO: FELIPE JUARISTI

OPTIMISMO

Tomar un ascensor y esperar que llegue al cielo.
Soñar que no hay amores imposibles.
Creer que la suerte tiene dos caras,
como las monedas.
Si la montaña no va a Mahoma,
decir que Mahoma irá a la montaña.
Pensar que uno es el eje del universo.
Comentar que el servicio militar forja hombres,
y la cárcel hace doctores.
Estar convencido de que la fe mueve ríos.
Preguntar si los peces son más felices que nosotros,
por eso de que viven en el mar.
Convertir a Robinson Crusoe en el patrón de los solitarios.
Buscar en esta ciudad un tranvía llamado deseo.
Quedarse sentado a la puerta
y esperar que pase por delante el enemigo.
Confíar en que se devuelvan los libros
prestados a los amigos.

ESCENA


El salón de la casa. Ella teje.
Dos ovillos - blanco y rojo -
bailan en un cestito.
Hay rosas rojas sobre la repisa.

El mira la tele. A menudo,
alarga el brazo
y acaricia la nuca - la de ella -.
Ella sonríe. Lo mira y sonríe.

Él enciende un cigarro.
El humo toma el espacio vacío.
Se adueña. Se recrea.
Se demora...

Ella tose:
Podías ir a fumar afuera - murmura -

Él apaga el cigarrillo,
con un gesto de amable concesión.

El humo queda allí, a mirarlos,
tranquilo...

- hay rosas rojas sobre la repisa -

Ella se levanta:
¿ Qué quieres para cenar?

Los dos, son muy educados.


KOEMBIYÚ

Koembiyú es liviana.
Diminuta.
Su piel color cacao,
y sabor de la yuca.

Su voz tiene el sonido andino
de la quena.

Es de maíz dorada,
y no conoce el mar.

Me enseñó en guaraní
unas cuantas palabras:
amiga, río,
árbol...
que rezo cada día,
en su memoria...

Después de un huracán,
quedó hundida en el fango
que sepultó su choza.

En la actualidad, la poesía está dedicada a poca audiencia: pequeñas editoriales, pequeñas tiradas, pequeño público... Aún para los que tienen el hábito de leer, la poesía no está incluida en su cesta familiar.
Parece que la poesía está en otra parte: en un pequeño espacio reservado a una minoría.
¿ Por qué?
Recuerdo de niña, que ya en la escuela primaria, aprendíamos a leer poesía. Recitábamos poesía. Y nos gustaba la poesía... ¿ Por qué ahora no es así?
Me gustaría recibir opiniones.

Afirman "malas lenguas" que fueron los poetas modernistas quienes se apartaron voluntariamente de los lectores "corrientes", para encerrarse en su torre de marfil, consagrados a escribir poemas tan originales como crípticos, que tienen la virtud de no inspirar sentimientos, de no hacer reír ni llorar... De no decir nada al lector...

En realidad, desde hace más de siglo y medio, la poesía dejó de ser el vehículo natural del romanticismo y fue perdiendo en el camino, las reglas de versificación tradicionales, para hurgar en la más profunda interioridad del poeta, sin apenas concesión para el lector.
Libre de toda métrica, audaz en el manejo del espacio y del tiempo, pone el acento en lo más conflictivo del ser humano, intentando develar el misterio de su esencia; el porque de su "estar" en el Universo. Y si bien esto amplía el campo a explorar, crea el problema de su comprensión.

Por eso se le sigue pidiendo al poeta, claridad de expresión, lealtad a los sentimientos, la sinceridad de la experiencia... Una poesía, que haga sentir.

Y, de hecho, es la única poesía que ha triunfado entre los lectores.


Como ejemplo de una poesía clara, sensible, sincera... unos poemas

DE RAYMOND CARVER : UNA MUJER SE BAÑA

Río Naches. Justo debajo de las cascadas.
A cuarenta kilómetros de cualquier ciudad.
Un día de lenta luz solar,
cargada de olores de amor
¿ Desde hace cuanto?

Ya tu cuerpo, perspicacia de Picaso,
se seca al aire de esta zona montañosa.
Te seco la espalda, las caderas
con mi camiseta.
El tiempo es un león de montaña.
Nos reímos de nada,
y cuando te toco los pechos,
incluso las ardillas
quedan deslumbradas.


DE TESS GALLAGHER: DEJO DE ESCRIBIR EL POEMA

Dejo de escribir el poema
para doblar ropa. Da igual quien viva
o quien muera. Sigo siendo una mujer.
Siempre tendré mucho que hacer.

Doblo las mangas de su camisa. Nada
puede frenar nuestra ternura.

Volveré al poema.
Volveré a ser
una mujer, pero por ahora,
tengo una camisa, una camisa enorme
entre las manos. Y en algún lugar,
una niña pequeña
al lado de su madre,
que mira para aprender como se hace.

TARDES DE DOMINGO

Íbamos a su casa
las tardes de domingo.

Eran las amigas de mi madre.

Tenían una casa en el campo
con jardín.
Una galería de cristales.
Y niñas de mi edad.

Mamá se ponía guapa,
con tacones muy altos
y vestidos alegres.

Y llevaba una caja con pastas
que ella misma hacía.

Tomábamos el té bajo los árboles.

Hablaban de mi padre
y mamá se ponía un poco triste.
Cuando lo nombraba,
salían mariposas de sus labios,
que venían a posarse en mis manos...

Luego, sonriendo,
jugaba con nosotras a la comba.


POR ESO Y PORQUE SÍ

Por compartir conmigo
días de lluvia y paraíso.

Porque coges mi mano
y me retienes,
cuando vuelo sin rumbo.

Porque aprendí contigo
a sonreír por nada,
a ser distinta.

Porque eres sencillo,
irreverente
y mágico.

Porque pintas grafittis
en la luna.
Porque es completamente otoño.
Porque te quiero

Por eso, y porque sí,
ahora estoy contenta.

Un poeta al que me gusta mucho leer.

AL CAER EL SOL

Nunca lo he visto antes,
pero conozco
a ese hombre.

( Si me acercase,
distinguiría en sus ojos,
ese brillo gastado,
como sin vida,
que me recuerda, por cierto,
a los oficinistas
de mi infancia).

Pronto se llevará
la cerveza a los labios,
le dará un sorbo,
y volverá a dejarla
suavemente, sobre la barra.

Sin prisa. No la hay. No le hace falta.
Nada nuevo va a ocurrir,
y lo sabe. Se encuentra
más allá de la esperanza,
en su perpetuo
atardecer.

Conozco a ese hombre, sí,
y me da miedo.

A veces, de madrugada,
poco antes de acostarme, me mira
desde el espejo.

Una verdadera joya ¿ verdad?


Y ahora, dos poemas mios

LA HIGUERA


Aprendí, con mi madre,
a plantar flores.

Estas, las gazanias,
a pleno sol.
Para las alegrías,
un poquito de sombra...

También, plantamos una higuera.
Y construímos
un pequeño estanque,
bordeado de piedras.

Hace tiempo,
que ya no está mi madre.
Ni el jardín. Ni las flores.

Pero queda la higuera:

Su dulzura inclinada,
al borde del estanque.


PASAR DE TI


Y entonces,
decidí ser feliz.

Dejar mis ojos
tapados con rizos.

Colocar las preguntas en cajones,
dobladas al revés.
Desordenar el calendario.

Borrar los días tristes,
las noches con fantasmas,
los otoños sin lluvia.

Quitar aniversarios.

Emprender un camino
sin señales,
con un vestido de sol
y golondrinas.

Y pasar de ti,
así,
silbando un tango.

OLGA OROZCO:

La poesía es una permanente interrogación, que lleva siempre un poco más allá, hacia el más allá, origen o fin de cualquier cosa próxima o lejana.

ALEJANDRA PIZARNIK:

La poesía es el lugar donde todo sucede. El lugar donde todo es posible.

JEAN M. MAULPOIX:

La poesía es un espacio reservado donde la lengua se concentra y se observa, en lugar de gastarse, de echarse a perder.
Donde la lengua y con ella el sentido, el sujeto, el mundo, permanecen en observación. (...)
La poesía es el primer reino de la ilusión. Allá van corriendo a encontrar refugio, aquellos a quienes la realidad hiere o angustia (...)
La poesía nos recuerda que estamos hechos de carne y de soplo, de presencia y de ausencia, de espesor y de nada...
Que estamos hechos de palabras (la materia de nuestro espíritu) .
Y que necesitamos la palabra para conocernos un poco...

VIVO, VIVES, VIVIMOS

Vivo,
vives,
vivimos,
con la impresión
de estar desamparados.

Solos.
A merced de los dioses menores,
implacables y crueles.

En el vaivén
de un mundo
trágico y triste.

Entre misterios y certezas,
ideales y miedos.
Incertidumbre y lucidez,
fatalidad y esperanza.

Con sueños poblados
por mitos, religión y magia.

Con nebulosas memorias,
donde quedan grabadas
sus insignias
de cruz y penitencia,
pecados y castigos...

En regiones del espacio
y del tiempo,
de donde no es posible huir.

Vivo, vives, vivimos...