socopoemas

MUY BUEN COMIENZO ILUNE: MUY BUENA IMAGEN. MUY BUENA ACTRIZ. Y MUY BUEN MENSAJE
TE FELICITO.

EL INFRARREALISMO como movimiento poético, se desarrolla en México a principios de los 7O, por un grupo de jóvenes poetas mexicanos y chilenos.
Su consigna, "volarle la tapa de los sesos a la cultura oficial ", para cambiar el mundo y la vida por medio de la poesía...

Herederos de los beatniks. de la libertad subversiva de todas las vanguardias europeas,de la renovación latinoamericana, del surrealismo, del futurismo... surge cuando las expectativas políticas y estéticas de los años 6O, eran enterradas junto a las víctimas de las dictaduras militares de Latinoamérica y de la masacre de Tlatetolcó.

Sua principales representantes: R. Bolaño, M. Santiago, B. Montané, V. Amaya...
Su etapa más importante dura hasta 1977, aunque sigue vigente a través de diversos autores.


UN POEMA INFRARREALISTA DE B. MONTANÉ

El acantilado.
Sombras de tu rostro. Así
hago mi futuro,
mordiendo espacios
y silencios.

El río se abre sobre el mar.
El rostro golpeado. Voz y eco
en el castillo.
Distancias, ganchos. Pies
con forma de árbol.

Senderos por donde caminan
soldados.
Las sábanas un poco
húmedas. El latido.

Mi cuerpo amortajado
continúa apretando
los puños.

DIJO NERUDA : Antes que la escritura y que la imprenta, en la Tierra existió la poesía.

FUTURO


Qué enseñará la historia
en el futuro...?

El cielo será limpio
sin silbar de misiles
y sin humo de bombas?

Quien habitará el aire,
golondrinas o pájaros de fuego ?
Cometas infantiles
o ejércitos de antenas parabólicas ?

Se pensarán los bosques
como árboles y pájaros,
como habitat de hombres
y refugio seguro de las fieras ?

Desde dónde nos mirarán los muertos ?

Tendrá el pan, el sabor de la ternura
y el vino
el amable calor de la alegría ?

Y quedarán palabras
para liarse a versos con la vida ?

ERNESTO CARDENAL : Poeta, sacerdote, revolucionario.
Poeta que elevó el Exteriorismo a movimiento literario de la poesía nicaraguense contemporánea.
Poeta del amor, de la verdad, de lo concreto, de la profecía. Poeta de los salmos, de las oraciones, de los epitafios, de la revolución cultural.
Poeta de la guerrilla sandinista, del cristianismo revolucionario, de la teoría de la liberación,
Poeta nominado para el Nobel. Poeta ninguneado por el Papa.
Poeta de los campesinos , de los indígenas, de los niños...
Poeta con olor a Nicaragua.

POEMA


ORACIÓN POR MARILYN MONROE

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra
con el nombre de Marilyn Monroe
aunque ��se no era su verdadero nombre
( pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada
a los nueve años
y la empleadita de tienda que a los 16 años se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Tí sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
(según cuenta el Time)
ante una multitrud postrada, con la cabeza en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras,
iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo- de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century- Fox
que hicieron de tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo de pecados y de radioactividad
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.
Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos.
- el de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.

Perdónala Señor y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos se le recomendó el psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje - insistiendo en maquillarse en cada escena-
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue tan irreal como un sueño que un psiquiatra
interpreta y archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
y apagan los reflectores!
y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río,
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.

Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER.
O como alguien que herido por los gángsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó ( y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Ángeles)
contesta Tú el teléfono!

LOCIÓN ANTI-RECUERDOS


De un lejano camino abandonado,
he tirado tu amor, por la pendiente.
Sin traumas,
sin dolor,
serenamente...
He tirado tu amor. Y no he llorado.

Emigrando su invierno irreverente,
aves grises
por el cielo han cruzado.
He seguido su vuelo
acompasado
y me he puesto a silbar... indiferente.

Al fin mi corazón deshabitado.
Nubes locas rodando de los cerros
y el viento que reía descarado.

Después, entré en un supermercado
y compré una loción anti-recuerdos.

He tirado tu amor...
Y no he llorado.

!! FELICITÉMONOS !! EL MUNDO TIENE HOY, 5 DE NOV. DE 2008, UN MOTIVO PARA LA ESPERANZA.

Surge en Francia entre los años 1920 y 1930 en torno al poeta André Bretón.
Se basa en la escritura automática. En el libre ejercicio del pensamiento, sin la intervención de la razón.

Utiliza recursos como la transcripción de los sueños, las imágenes visionarias, el subconsciente...
Determina un importante cambio en todas las manifestaciones artísticas; considerando a la pintura y escultura, como consecuencias plásticas de la poesía.

Supuso una revolución en el lenguaje, con el uso de nuevas técnicas de composición. En poesía, suprime las puntuaciones, prescinde de la métrica, elimina la medida y la rima, utilizando sólo el ritmo, como cohesión interna del poema.

Son importantes representantes del Surrealismo, además de su promotor Bretón, Elouard, Aragón, Naville, etc.
Adoptaron técnicas surrealistas los poetas españoles Aleixandre, Alberti, Lorca, Cernuda ...

Un fragmento del poema de A. Breton A LA MIRADA DE LAS DIVINIDADES

Un poco antes de media noche cerca del desembarcadero
Si una mujer desmelenada te sigue no te preocupes
Es el azul No tienes que temer nada del azul

Habrá un gran jarro claro en un árbol
El campanario del pueblo de los colores disipados
te servirán de punto de referencia

Tómate el tiempo
Recuérdalo
El oscuro geyser que lanza al cielo los brotes de helecho
te saluda
..................................................................................................

UN POEMA DE ALBERTI

Viento contra viento
Yo torre sin mando en medio

Remolinos de ciudades
bajan los desfiladeros
ciudades del viento sur
que me vieron

UN POEMA DE CERNUDA

Un hombre gris avanza por la calle de niebla
No lo sospecha nadie
Es un hombre vacío
Vacío como pampa como mar
como viento
Desiertos tan amargos bajo un cielo implacable

En nuestra poesía actual, podemos encontrar tendencias surrealistas, por ejemplo, en la poeta Lola Torres Bañuls. De ella, este poema:

EL ESTANQUE

Te reflejas en el estanque
y no sabes que esa imagen soy yo

Turbado el rostro entre las hojas muertas
hundes la mano en el liquen
y miras el banco del parque vacío

Una mujer irrumpe en la sombra
Vuelves a las arterias del agua
y me sientes lejana en su movimiento

De su blog " desde el mediterráneo "

MI CASA

Mi casa tiene treinta metros cuadrados.
Vivimos en ella dos adultos,
una adolescente
y una gata anciana.

Mi casa es digna.

Si es de dignidad de lo que hablamos
mi casa es digna.

Mi casa es tan digna
como las chabolas de latas
como las casas barco
como las tiendas de refugiados.

Más dignas todas ellas
que la del especulador
la del director de periódico
la del dueño del banco.

Si es de dignidad de lo que hablamos:

La justicia de las palabras
- la belleza de la exactitud -
aún nos pertenece.

Tomado de su blog El alma disponible. Muchas gracias Ana

SEGUNDA MANO


En un libro de poesía
de tres euros,
de segunda mano,
con los bordes gastados,

además de los poemas
del autor,
hay una foto de carnet,
un billete de metro
y una nota escrita a mano.

Una pequeña historia
camuflada entre sus páginas
que, sin darse cuenta,
ya forma parte del título.

Como he prometido a un amable comentarista del blog, pondré unos breves datos sobre la Generación Beat:

Década de los 50. La sociedad norteamericana de la post guerra. La depresión económica. El miedo a la amenaza de la bomba atómica. El espíritu puritano proclamando el American Way of Life...
Todo esto genera una juventud inconformista, rebelde y revolucionaria, que se manifiesta ante un mundo que se fundamenta en los grandes negocios, en el poder militar, en el utilitarismo científico...

La generación Beat, surge de un grupo de amigos que trabajan juntos escribiendo poesía y que comparten fuentes de inspiración, como la música de jazz, y una idea crítica de la cultura y la sociedad.
Sus principales promotores son Jack Kerouak, Neal Cassady, Allen Ginsberg, y otros.

Proclama la liberación espiritual, la libertad sexual, la liberación de la mujer, de la homosexualidad, de los negros... Revitaliza la cultura bohemia, que consistía en huir de lo establecido.
A finales de los 50, estas ideas estaban ya asumidas por toda la juventud, y por gran parte de la clase media.
Paralelemente, surge en el jazz el estilo Be Bop, representado fundamentalmente por Dizzi Gillespi, Charlie Parker y Milles Davis, desvinculándose del virtuosismo de las grandes orquestas, y formando pequeños grupos o combos que potenciaban esencialmente la improvisación.

La realidad de un sistema capitalista, extremadamente complejo, terminó pronto con este sueño. Pero esas ideas aún siguen perviviendo, y siendo fuente de inspiración de no pocos jóvenes.


UN POEMA DE ALLEN GINSBERG


Escribo poesía porque mi mente
se contradice a si misma:
un minuto está en Nueva York,
al otro minuto, en los Alpes Dináricos.

Escribo poesía porque mi cabeza,
contiene 10.000 pensamientos.

Escribo poesía porque ninguna razón,
porque ningún porque.

Escribo poesía porque es la mejor manera
de decir todo lo que tienes en mente,
en 6 minutos o durante el trascurso
de una vida.

A. Ginsberg.

DESAYUNO CON MÚSICA


Todo funcional en la cocina:
La vajilla respira tranquila.
Los grifos están mudos.
No hay restos de cal,
en el lavavajillas.
Y la vitrocerámica reluce,
casi, casi,
como en un anuncio de Balay.

En los armarios, hay botes de cristal.
Pastas inglesas,
y otras, con menos pedigrí,
se ajustan al espacio en los estantes.

En el jardín,
las hojas del otoño, son cometas
en órbita de algún sueño extinguido.

Subo el volumen de la música:
Detrás del frigorífico,
veo asomar
la sonrisa, total, de Frank Sinatra,
y me siento volar...

Tomaré un té, cargado de recuerdos,
me digo

* No sé de donde viene, pero pienso que hay un básico rasgo de bondad, en cada uno de nosotros. No creo en Dios, pero creo en esa bondad.
* Nunca me sentí solo. Me gusta estar conmigo mismo. Soy la mejor forma de entretenimiento que puedo encontrar.
* Me encuentro bien entre los marginados, porque yo soy un marginado.
* Me gustan los hombres desesperados. Los hombres con los destinos rotos.
* También me gustan las mujeres viles, borrachas, con las medias caídas y las caras pringosas de maquillaje barato.
* La mayoría de la gente, no está preparada para la muerte; ni para la suya, ni para la de nadie. Les aterra. Yo llevo la muerte en el bolsillo izquierdo. A veces la saco y hablo con ella: Hola, nena, ¿ Qué tal?...¿ Cuándo vienes a por mí?...
* No me gustan las leyes; ni morales ni religiosas.
* No me gusta ser moldeado por la sociedad.
.....................................................................................................


UN POEMA SUYO : LA MEMORIA


He memorizado todos los peces del mar.
He memorizado cada oportunidad estrangulada.
y
recuerdo despertar cada mañana
y encontrar todo teñido del dolor
del amor olvidado.

He memorizado habitaciones verdes
en Saint Luis y Nueva Orleans
en las que era consciente de que por mi mismo
no podría superar
el terror a ellos y a ello.

He memorizado todos los años infieles
- y los fieles también -.
He memorizado cada cigarrillo líado.
He memorizado a Beethoven y la ciudad de Nuena York.
He memorizado
el trayecto de subida en ascensor. He nemorizado
Chicago y el requesón, y las bocas de
algunas de las mujeres y las piernas
de algunas de las mujeres que he conocido.
Y el modo en que llovía a cántaros.

He memorizado el rostro de mi padre en su ataud.
He memorizado los coches que he conducido
y cada una de sus tristes muertes.

He memorizado cada celda,
el rostro de cada nuevo presidente
y los rostros de algunos de los asesinos.
He memorizado las peleas que he tenido con
algunas de las mujeres
que he amado.

Ante todo
he memorizado esta noche, y ahora, y el modo
en que la luz cae sobre mis dedos,
las motas y manchas en cada pared,
las persianas bajadas tras las cortinas naranja.

Enciendo un pitillo líado y río un poco.
Sí, lo he memorizado todo.

Que valentía tiene mi memoria.


Charles Bukowski: Símbolo del Realismo Sucio y de la literatura independiente. Influído por el anticonformismo americano de la generación Beat. Empleó un lenguaje casi siempre agresivo, a veces brutal, en sus novelas, relatos y poemas. Sus personajes, se mueven siempre en ambientes marginales.

Habla con el lenguaje de cada día, que maneja con elegancia y soltura. Sus poemas tienen precisión, sencillez, transparencia... y una mirada filosófica profunda. Nacen del amor; del amor hacia el mundo, hacia las personas, hacia los animales y las plantas. E incluso hacia las cosas.

Huye todo lo que puede, de las grandes palabras; busca los términos esenciales, para decir lo justo.
Trabaja cada día en sus poemas. Escribir, dice, requiere soledad, trabajo y cansancio. La curiosidad por todo y la búsqueda constante, son sus herramientas. La inspiración, cualquier cosa que sea, repite, nace de un constante "no lo sé ".

Su poesía, original y única, fluye de forma rítmica y natural, sin apenas andamiajes literarios.
Encontramos en ella, elementos paisajísticos, intimistas, bíblicos, biológicos, irónicos, existencialistas... Y siempre, con claras tendencias éticas.

Esta es Wislawa Szymborska. Escribe como vive: con humildad y austeridad. Busca. Mira y ve. Y su mirada se hace poema. Y su poema se hace universal.


UNO DE SUS POEMAS : VIETNAM


Mujer, ¿ Cómo te llamas? - No sé.
¿ Cuándo naciste? ¿ De dónde eres? - No sé.
¿ Por qué cavaste esta madriguera? - No sé.
¿ Desde cuándo te escondes? - No sé.
Por qué me mordiste en el dedo cordial? - No sé.
¿ Sabes que no te vamos a hacer nada? - No sé.
¿ A favor de quien estás? - No sé.
Estamos en guerra. Tienes que elegir - No sé.
¿ Existe todavía tu aldea? - No sé.
¿Éstos son tus hijos? - Sí.

SENTIR LA VIDA

Una nube gris, con olor a lluvia.
Un encuentro casual,
al doblar una esquina.

Un niño que te mira,
con los ojos cargados de preguntas.
Una carta esperada
que te llegó de América.

Un hombre que te dice por la calle:
tu sonrisa es preciosa.

La idea de un poema
que te ronda en la frente.
Esa copa en un bar
con un amigo
al que aprecias de veras...

¿ Acaso no es bastante,
para sentir la vida?

HABLO DE ESAS CHICAS


Hablo de esas chicas.
Muchachas
de desfile y silicona,
sonrisa de diseño,
y rostros programados
en quirófano.

Bellísimas.
Perfectas.
Que caminan como al dictado.

De corazón de arena.
Sin alas.
Sin vuelos.
Sin más ámplio horizonte
que su estética.

Esas chicas...
Estrellas de fulgor perecedero.

MARIPOSA


Era así cada día.
Discutían. Se gritaban.
Se odiaban.
Se decían palabras horribles.

Era así, cada día.

Esa tarde,
mamá guardó su ropa ´
en un bolso de tela,
y se marchó llorando.

- sólo me miró.
Me miró largamente,
entre lágrimas-

Luego, papá vino a mi cuarto,
e intentó explicarme.
Dijo que ya era mayorcita,
y que estaba seguro
que lo comprendería...

Pero yo,
me había convertido en mariposa,
y ya volaba alto.
Alto y lejos.

Hablo de Carver poeta. Porque Carver, también escribió poesía. Según su viuda, Ray era poeta antes que escritor, y de hecho, ya había publicado tres libros de poemas cuando en 1976, aparece su primer libro de relatos.
Pero ¿ qué hay en su poesía, que tanto gusta, sin ir más lejos, a los lectores españoles ? :
La confesión de la humildad, de la experiencia de su propia vida. De su verdad, prque casi toda su poesía es autobiográfica.
Una enorme metáfora de su historia y de las que le ha tocado ver; de las que ha sido testigo. La historia de personas, casi siempre marginales, corrientes, que sienten pánico cuando suena el teléfono, que no saben como van a poder pagar el alquiler, o el hospital o al dentista...

Su lenguaje es claro y preciso; con una metafísica comprensible. Con ese extrañamiento ante lo cotidiano. Con lo sugerido en pocas palabras.

En sus poemas, habla de lugares comunes, de situaciones comunes, de objetos comunes. de tragedias de corto recorrido, con una atmósfera de inquietud, de provisionalidad. De lo cotidiano que lleva siempre dentro, la posibilidad de la tragedia.

Como ocurre con sus relatos, sus poemas describen a la perfección los objetos, el espacio físico, los sentimientos... dejando al lector que termine sus reflexiones, casi siempre incompletas.
En fin, sugerencia, suspensión de juicio, extrañeza ante la realidad cotidiana.


UNO DE SUS POEMAS : EL CORREO


Sobre la mesa, una postal de mi hijo
en el sur de Francia. El Midi,
lo llama él.Cielos azules. Casas hermosas
cargadas de begonias. Y sin embargo
él está en la ruina, necesita dinero enseguida.

Junto a su tarjeta, una carta
de mi hija hablándome del que vive con ella,
colgado de la anfeta. Está destrozando
una moto en el cuarto de estar.
Subsisten a base de harina de avena,
ella y sus hijos. Por amor de Dios,
necesita alguna ayuda.

Y está la carta de mi madre
que está enferma y pierde la cabeza.
Me cuenta que no quiere quedarse allí
mucho más. ¿ No la podría ayudar
en este último traslado ? ¿ No puedo pagar
para que tenga casa propia ?

Salgo. Pensandoen pasear
hasta el cementerio en busca de consuelo.
Pero el cielo está agitado.
Las nubes, enormes e infladas de oscuridad
a punto de abrirse.
Entonces el cartero llama.
Su cara es de reptil. Echa la mano atrás,
! como si fuera a golpear!
Es el correo.

I POESÍA COLOQUIAL O CONVERSACIONAL

Poesía coloquial es la que se construye reproduciendo formas y estructuras propias de la conversación cotidiana.
Es por tanto, la antítesis de la poesía hermética, críptica, retórica. No es exclusiva de nuestros tiempos. Ya, antiguamente siguieron esta línea, poetas como Marcial, Catulo, Campoamor, Pezoa Véliz... Sim embargo, alrededor de los años 60, se da en Latinoamérica con renovadora fuerza, desplazando a las tendencias intelectualizantes.
Entre los poetas coloquiales, se puede citar a Sabines, Benedetti, Gelman, Retamar y otros muchos.
Buscan la revelación de la realidad, el acercamiento a lo cotidiano para manifestarse contra todo lo que suponga injusticia. Pero sin renunciar a una cuidada forma ni a temas cargados de intimidad. Pretenden llegar al lector, implicarlo, aludirlo. crear un guiño de complicidad con él.

Esta poesía ha llegado a las masas, musicalizada por Serrat, Pablo Milanés, Nacha Guevara etc.

UN POEMA DE M.BENEDETTI


CUANDO ERAMOS NIÑOS


Cuando éramos niños,
los viejos tenían como treinta.
Un charco era un océano.
La muerte lisa y llana
no existía.

Luego, cuando muchachos,
los viejos eran gente de cuarenta.
Un estanque un océano.
La muerte solamente
una palabra.

Ya cuando nos casamos,
los ancianos rondaban los cincuenta.
Un lago era un océano.
La muerte era la muerte
de los otros.

Ahora, veteranos,
ya le dimos alcance a la verdad.
El océano es por fin océano.
Pero la muerte empieza a ser
la nuestra.


Y UN POEMA DE J. GELMAN


ORACIÓN DE UN DESOCUPADO


Padre,
desde los cielos bájate. He olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela.
Pobrecita, allá reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de que sirve haber nacido.
Que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así, bajo la lluvia,
castigado por el frío, perseguido,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean ,
te digo que no entiendo,Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello.

Se dice que la poesía está en crisis; que no se vende porque no se lee. Que pocos editores se arriesgan a publicarla, alegando que a muy pocos lectores le interesa. Que éstos prefieren leer un cuento o una novela, sobre los que, en algunos casos conocen la historia antes de abrir el libro.

Se dice también que en el mundo de hoy, las pautas culturales imponen la relación " si no lo entiendo no lo compro".Y que para tener su espacio, la poesía debe ser inmediata y fácil, por lo que se le pide al poeta que muestre al mundo tal como es, que prescinda del lenguaje figurativo, de la alusión, de los huecos o silencios, de la dicción complicada...

Se dice que es bastante frecuente escuchar decir a personas con buena formación cultural, que no entienden a muchos de los poetas contemporáneos...

Pregunto:
No será que no nos permitimos el tiempo necesario, para ahondar en el contenido y en la belleza de las palabras?. Que no nos paramos a reflexionar?...
Y, en realidad, ¿ nos queda tiempo para reflexionar, en este mundo de hoy, salvajemente consumista, en el que se cambia el pensamiento por los objetos? ¿ Nos queda tiempo para las preguntas existenciales, cuando todo lo material es el objeto del pensamiento? ¿ Para valorar la estética, en un mundo en el que hasta la ética se va perdiendo?

DE UN POETA NUESTRO: FELIPE JUARISTI

OPTIMISMO

Tomar un ascensor y esperar que llegue al cielo.
Soñar que no hay amores imposibles.
Creer que la suerte tiene dos caras,
como las monedas.
Si la montaña no va a Mahoma,
decir que Mahoma irá a la montaña.
Pensar que uno es el eje del universo.
Comentar que el servicio militar forja hombres,
y la cárcel hace doctores.
Estar convencido de que la fe mueve ríos.
Preguntar si los peces son más felices que nosotros,
por eso de que viven en el mar.
Convertir a Robinson Crusoe en el patrón de los solitarios.
Buscar en esta ciudad un tranvía llamado deseo.
Quedarse sentado a la puerta
y esperar que pase por delante el enemigo.
Confíar en que se devuelvan los libros
prestados a los amigos.

ESCENA


El salón de la casa. Ella teje.
Dos ovillos - blanco y rojo -
bailan en un cestito.
Hay rosas rojas sobre la repisa.

El mira la tele. A menudo,
alarga el brazo
y acaricia la nuca - la de ella -.
Ella sonríe. Lo mira y sonríe.

Él enciende un cigarro.
El humo toma el espacio vacío.
Se adueña. Se recrea.
Se demora...

Ella tose:
Podías ir a fumar afuera - murmura -

Él apaga el cigarrillo,
con un gesto de amable concesión.

El humo queda allí, a mirarlos,
tranquilo...

- hay rosas rojas sobre la repisa -

Ella se levanta:
¿ Qué quieres para cenar?

Los dos, son muy educados.


KOEMBIYÚ

Koembiyú es liviana.
Diminuta.
Su piel color cacao,
y sabor de la yuca.

Su voz tiene el sonido andino
de la quena.

Es de maíz dorada,
y no conoce el mar.

Me enseñó en guaraní
unas cuantas palabras:
amiga, río,
árbol...
que rezo cada día,
en su memoria...

Después de un huracán,
quedó hundida en el fango
que sepultó su choza.

En la actualidad, la poesía está dedicada a poca audiencia: pequeñas editoriales, pequeñas tiradas, pequeño público... Aún para los que tienen el hábito de leer, la poesía no está incluida en su cesta familiar.
Parece que la poesía está en otra parte: en un pequeño espacio reservado a una minoría.
¿ Por qué?
Recuerdo de niña, que ya en la escuela primaria, aprendíamos a leer poesía. Recitábamos poesía. Y nos gustaba la poesía... ¿ Por qué ahora no es así?
Me gustaría recibir opiniones.

Afirman "malas lenguas" que fueron los poetas modernistas quienes se apartaron voluntariamente de los lectores "corrientes", para encerrarse en su torre de marfil, consagrados a escribir poemas tan originales como crípticos, que tienen la virtud de no inspirar sentimientos, de no hacer reír ni llorar... De no decir nada al lector...

En realidad, desde hace más de siglo y medio, la poesía dejó de ser el vehículo natural del romanticismo y fue perdiendo en el camino, las reglas de versificación tradicionales, para hurgar en la más profunda interioridad del poeta, sin apenas concesión para el lector.
Libre de toda métrica, audaz en el manejo del espacio y del tiempo, pone el acento en lo más conflictivo del ser humano, intentando develar el misterio de su esencia; el porque de su "estar" en el Universo. Y si bien esto amplía el campo a explorar, crea el problema de su comprensión.

Por eso se le sigue pidiendo al poeta, claridad de expresión, lealtad a los sentimientos, la sinceridad de la experiencia... Una poesía, que haga sentir.

Y, de hecho, es la única poesía que ha triunfado entre los lectores.


Como ejemplo de una poesía clara, sensible, sincera... unos poemas

DE RAYMOND CARVER : UNA MUJER SE BAÑA

Río Naches. Justo debajo de las cascadas.
A cuarenta kilómetros de cualquier ciudad.
Un día de lenta luz solar,
cargada de olores de amor
¿ Desde hace cuanto?

Ya tu cuerpo, perspicacia de Picaso,
se seca al aire de esta zona montañosa.
Te seco la espalda, las caderas
con mi camiseta.
El tiempo es un león de montaña.
Nos reímos de nada,
y cuando te toco los pechos,
incluso las ardillas
quedan deslumbradas.


DE TESS GALLAGHER: DEJO DE ESCRIBIR EL POEMA

Dejo de escribir el poema
para doblar ropa. Da igual quien viva
o quien muera. Sigo siendo una mujer.
Siempre tendré mucho que hacer.

Doblo las mangas de su camisa. Nada
puede frenar nuestra ternura.

Volveré al poema.
Volveré a ser
una mujer, pero por ahora,
tengo una camisa, una camisa enorme
entre las manos. Y en algún lugar,
una niña pequeña
al lado de su madre,
que mira para aprender como se hace.

TARDES DE DOMINGO

Íbamos a su casa
las tardes de domingo.

Eran las amigas de mi madre.

Tenían una casa en el campo
con jardín.
Una galería de cristales.
Y niñas de mi edad.

Mamá se ponía guapa,
con tacones muy altos
y vestidos alegres.

Y llevaba una caja con pastas
que ella misma hacía.

Tomábamos el té bajo los árboles.

Hablaban de mi padre
y mamá se ponía un poco triste.
Cuando lo nombraba,
salían mariposas de sus labios,
que venían a posarse en mis manos...

Luego, sonriendo,
jugaba con nosotras a la comba.


POR ESO Y PORQUE SÍ

Por compartir conmigo
días de lluvia y paraíso.

Porque coges mi mano
y me retienes,
cuando vuelo sin rumbo.

Porque aprendí contigo
a sonreír por nada,
a ser distinta.

Porque eres sencillo,
irreverente
y mágico.

Porque pintas grafittis
en la luna.
Porque es completamente otoño.
Porque te quiero

Por eso, y porque sí,
ahora estoy contenta.

Un poeta al que me gusta mucho leer.

AL CAER EL SOL

Nunca lo he visto antes,
pero conozco
a ese hombre.

( Si me acercase,
distinguiría en sus ojos,
ese brillo gastado,
como sin vida,
que me recuerda, por cierto,
a los oficinistas
de mi infancia).

Pronto se llevará
la cerveza a los labios,
le dará un sorbo,
y volverá a dejarla
suavemente, sobre la barra.

Sin prisa. No la hay. No le hace falta.
Nada nuevo va a ocurrir,
y lo sabe. Se encuentra
más allá de la esperanza,
en su perpetuo
atardecer.

Conozco a ese hombre, sí,
y me da miedo.

A veces, de madrugada,
poco antes de acostarme, me mira
desde el espejo.

Una verdadera joya ¿ verdad?


Y ahora, dos poemas mios

LA HIGUERA


Aprendí, con mi madre,
a plantar flores.

Estas, las gazanias,
a pleno sol.
Para las alegrías,
un poquito de sombra...

También, plantamos una higuera.
Y construímos
un pequeño estanque,
bordeado de piedras.

Hace tiempo,
que ya no está mi madre.
Ni el jardín. Ni las flores.

Pero queda la higuera:

Su dulzura inclinada,
al borde del estanque.


PASAR DE TI


Y entonces,
decidí ser feliz.

Dejar mis ojos
tapados con rizos.

Colocar las preguntas en cajones,
dobladas al revés.
Desordenar el calendario.

Borrar los días tristes,
las noches con fantasmas,
los otoños sin lluvia.

Quitar aniversarios.

Emprender un camino
sin señales,
con un vestido de sol
y golondrinas.

Y pasar de ti,
así,
silbando un tango.

OLGA OROZCO:

La poesía es una permanente interrogación, que lleva siempre un poco más allá, hacia el más allá, origen o fin de cualquier cosa próxima o lejana.

ALEJANDRA PIZARNIK:

La poesía es el lugar donde todo sucede. El lugar donde todo es posible.

JEAN M. MAULPOIX:

La poesía es un espacio reservado donde la lengua se concentra y se observa, en lugar de gastarse, de echarse a perder.
Donde la lengua y con ella el sentido, el sujeto, el mundo, permanecen en observación. (...)
La poesía es el primer reino de la ilusión. Allá van corriendo a encontrar refugio, aquellos a quienes la realidad hiere o angustia (...)
La poesía nos recuerda que estamos hechos de carne y de soplo, de presencia y de ausencia, de espesor y de nada...
Que estamos hechos de palabras (la materia de nuestro espíritu) .
Y que necesitamos la palabra para conocernos un poco...

VIVO, VIVES, VIVIMOS

Vivo,
vives,
vivimos,
con la impresión
de estar desamparados.

Solos.
A merced de los dioses menores,
implacables y crueles.

En el vaivén
de un mundo
trágico y triste.

Entre misterios y certezas,
ideales y miedos.
Incertidumbre y lucidez,
fatalidad y esperanza.

Con sueños poblados
por mitos, religión y magia.

Con nebulosas memorias,
donde quedan grabadas
sus insignias
de cruz y penitencia,
pecados y castigos...

En regiones del espacio
y del tiempo,
de donde no es posible huir.

Vivo, vives, vivimos...

* Es sobre todo un placer, del que no puedo prescindir.

* Es rescatar lo bello, lo profundo de las cosas, y de los momentos irrepetibles de la vida.

* Es intentar transformar la realidad que no me gusta, mezclándola con sueños y con magia.

* Es pedirle a la vida más de lo que me ofrece.

* Es dar paso al inconsciente, a los recuerdos y hasta a los presentimientos.

* Es compromiso. Y denuncia. Es gritar; salir corriendo. Es llorar sin que me vean ni me oigan.

* Es intentar vivir otras vidas. Sentirme otra. Es analizarme, someterme a examen. Descubrir mis errores y defectos. Y a veces, decirme verdades que no quiero escuchar...


MES DE JULIO EN DONOSTI

Como cada año, cuando nos llega julio, Donosti estalla en color y en cadencias. A lo largo y a lo ancho de toda la ciudad, estalla la música. Estalla el jazz.
Corcheas y fusas, blancas y negras... saltan al espacio y lo incendian con el fuego de la improvisa ción. Tintinean juguetones los acordes del piano y el profundo lamento del saxo, escapa libre por las lineas del pentagrama y se va a colgar de los picos de las estrellas ...


CUANDO NOS LLEGA JULIO


Cuando nos llega julio,
Donosti parece
un puzzle de colores.
Una alegre campana.
Un saxofón que llora un blues.

El mar acariciando la añoranza.

Niños que saltan
en los asombros cotidianos.

Calles donde el amor se abraza.

Y música de jazz
saltando a la bahía.

Cuando nos llega julio,
Donosti es un traje de fiesta
y tu c alle una alegre corbata...

El detalle.
La fantasía.

Nos dice CESARE PAVESE:
Escribir poesía, es dar a la página ese simplicísimo temblor que da la realidad.

ERNESTO CARDENAL nos sugiere:
La poesía debe ser sencilla, objetiva, vitalista. Debe utilizar situaciones corrientes.
Ser impura; creada en un mundo que vemos y palpamos. Debe estar al servicio del hombre.
Debe ser política ( no propaganda política ) sino política.

Para JOSÉ HIERRO:

La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles.
Abrasa espigas,hojas secas.
Acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa.

Y DE JOSÉ HIERRO, ESTE BELLO POEMA

VILLANCICO EN EL CENTRAL PARK

Vistió la noche copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y que ahora es reino de blancura.

¿ Qué hago yo profanando, pisando,
tan fragilísimo plumaje ?

Arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve
y con amor y con delicadeza
y con ternura,
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.

Para que no llore de frío.

Muchos sabrán lo que es la poesía, pero quizás muy pocos, puedan definirla.
Al azar, más opiniones:

* La alquimia de un estado de gracia.
* Un Pequeño territorio reservado, donde el lenguaje se observa, se cuida, se da a conocer, en vez de gastarse.
* Espacio que comprende el mundo racional de las palabras y el sensorial mundo de la música.
* Estado de ánimo que necesita expresarse, con palabras y con ritmo.
* Explorar las interpretaciones posibles, de un mundo complejo e inacabado.

Y AHORA; POEMAS

DETRÁS DE LOS MUROS


Esos muros lo saben.
Lo saben los barrotes oxidados de llanto.
Lo sabe esa exótica planta
que escapa sus flores hacia el sol.

Lo sabe el sol,
que corta sus alas sobre los cristales.
Lo sabe el corazón del viento.

Pero callan los muros,
los barrotes, las flores,
el sol, el corazón del viento...
No tienen palabra.

Saben que detrás de esos muros
se tortura.
Que las porras eléctricas golpean
hasta romper a veces, el hilo de la vida...

Pero callan.
No tienen voz.


RÍO DE LA PLATA


Hay un río tan triste,
que fluye en el silencio,
sollozando,
hundido en la pintura del paisaje.

Un río que está herido.
Con corazón de luto.
Que no se atreve, a reflejar estrellas.

Un río que jamás quiso ser tumba.
Que jamás quiso oir
el grito de los muertos.

Hay un río muy triste
en un país que amo.

( en memoria de todos los muertos por represión, durante la dictadura argentina )

Los Románticos ya sostenían, que cualquier manifestación del arte es, fundamentalmente, un ejercicio de comunicación.
La poesía es pues, esencialmente, comunicación. Ser capaz de que el lector reviva idénticas emociones, a las experimentadas o imaginadas por el poeta.

La poesía es sin duda muchas cosas a la vez, pero cuando un poema es capaz de hacernos explorar nuestros sentimientos, podemos afirmar que la poesía es la materia ideal para llenar la vida, o al menos, para hacerla mas hermosa.

UN POEMA DE JORGE G. ARANGUREN


XXXV

Pastor de luna o luna de pastor.

Entre los cirros ahilados que preludian la noche,
con su gota de azúcar, con su leche de cántara,
el aire dulce, todo.
Primera estrella y su deriva.

En la deriva, la primera estrella,
todo el dulce del aire,
la cántara de azúcar, con su gota de leche,
preludiando los cirros que deshila la noche.

El aire todo dulce;
con su azúcar en cántara y su leche de gotas,
se preludian los hilos en la noche de cirros.
La primera deriva de la estrella.

Con su leche de azúcar, con su cántara en gotas,
se deshilan preludios en los cirros de noche.
La estrella que deriva es la primera.
Todo su aire, dulce.

Luna de pastor,
o pastor de luna.


Magnífico, Jorge. Ingeniosa danza de palabras en la magia de la noche.

La vida es mucho mas bella con la poesía, y de eso, puedo deciros que yo sé mucho.
Pero ¿ qué es la poesía?... Al azar, algunas opiniones:

* Un misterioso universo de palabras.
* Una frase o sucesión de frases, hilvanadas por un ritmo.
* Un medio de liberación interior.
* El lugar feliz de los encuentros.
* Un alma inaugurando una forma....


POEMAS

EXPONGO


Yo,
poeta solitaria,
con gruesas gafas para ver
un mundo que no entiendo...

Hoy,
bajo un guiño de luna
y frente a tu retrato,

Expongo:

Que a mis noches le falta tu ternura
y a mis brazos tu abrigo.
Que en mi archivo de música
no escuentro
la que escuché contigo.

Que colecciono otoños,
noches de luna entera
y mapas con señales del pasado.

Que me sobran silencios.
Que aún te pienso en azul...

Y que almaceno versos,
amarillos de olvido.




TAREAS DOMÉSTICAS


Escribo.
Pienso.
Limpio.
Escucho jazz. Cocino.
Pongo la lavadora...

A cada rato me pregunto:
¿ Qué hora es?
¿ Me queda tiempo?...

Escribo.
Me crecen alas.
Me crecen zarpas.

Cogeré el espejo de mano
que está sobre la mesa,
miraré mi cara,
y me sonreiré.

Para darme ánimos.


TIEMPO, LUGAR, CANTIDAD, MODO...


Es cierto. Tú lo sabes.
Recuerda que entonces,
yo te quería.

Entonces,
y desde antes de entonces.

Aquí,
allí y allá.

Tanto, mucho
muchísimo.

Sinceramente.
Ciegamente...

Dentro y fuera,
de todos los adverbios.

(Poemas inéditos )

Mis poemas, como pequeños fuegos, brotan inevitables de mis manos.
Se encienden con trocitos de vida, con imágenes, con sentimientos... Son a veces beso, a veces lágrima, a veces queja, a veces grito...

Me gustaría que quisiérais compartilos.