LITER-A-TRES

Me había hecho el propósito de escribir sobre las compositoras, esas desconocidas para la mayoría del público.
Hace tiempo comenté sobre Hildegarda de Bingen, una monja que vivió en el siglo XI y que, aparte de llegar a abadesa del convento y enfrentarse a toda la iglesia, fue compositora, escritora, poeta y una mujer de su tiempo, sin perder de vista a Dios, que andaba por las alturas.

Esta vez quiero presentaros a Francesca Caccini.



Nació en 1587 y murió con toda probabilidad en 1640. Fue cantante, compositora, proesora de música, poeta y la primera mujer en componer una ópera. Fue conocida también como "La Cecchina"
En el siglo XVII raro era que una mujer poseyera semejantes conocimientos, a menos que los hubiera adquirido en su casa. Este fue el caso de Francesca, hija de Giulio Caccini, otro de las grandes compositores italianos de quien apenas se escucha música.
Francesca llamó la atención de Claudio Monteverdi, uno de los fundadores del barroco, cuando escuchó una de sus composiciones en 1610.
La primera composición de Francesca para la escena fue La Stiava que se representó en el Carnaval de Florencia en 1607. La música no ha sobrevivido al tiempo. Sin embargo, nos ha llegado una magnifica composición denominada Il primo libro delle musiche.

Desgraciadamente la mayor parte de su obra se ha perdido, a excepción de la ópera La liberazione di Ruggiero dall'isola d'Alcina. Una de las característica especiales de esta ópera frente al resto de esa época, es que Francesca otorga a la voz femenina mucho más protagonismo que le daban sus coetáneos. Para eso era mujer.

Pues, aquí Francesca Caccini, aquí unos amigos.

"Los conceptos están al fondo de las palabras; y se ven influidos por ellas: por su sonido especialmente. La forma de pronunciar un término influye en la percepción de su contenido.

Esa realidad ha llevado a muchos políticos a creer que alterando a su albedrío la forma de las palabras pueden también ejercer en igual medida la modificación de los conceptos. Y es mentira. Pero hay que admitir que la maniobra ejerce un gran poder de seducción entre los incautos.

El oficio de político parece llevar aparejada una búsqueda de las palabras propias de una supuesta cúpula social, a la vez que el desprecio por el lenguaje más natural, tal vez porque éste pertenece al pueblo y usarlo les presenta como integrantes de la base de la sociedad."

Álex Grijelmo: La seducción de las palabras

Taurus/Pensamiento, 2000

(pag. 147)

Si quereis jugar con las palabras, aquí os dejo la dirección para conectar a uno de sos juegos del yahoo (cuidado que engancha)

Me gusta leer las críticas de los libros por varias razones. Una de ellas porque me sirve de orientación para lo que quiero leer y otra, más divertida, por comprobar lo variopinto de las opiniones. Cada crítico, que en algunos casos coincide que son también escritores en activo, da una reseña favorable y otros en sentido contrario. Cada uno en función, obviamente, de sus gustos, de su manera de entender la escritura, de ver el mundo y de su peculiar manera de escribir.

Esta es la manera en que Alejandro Gándara lo entiende:

Estábamos con la descripción. El lenguaje narrativo de la descripción cuando se hace expresivo, es decir, cuando busca el efecto, trata de ceñirse a la lengua de los objetos, a sus cualidades, a su materialidad, al tiempo que huye (sólo en cuanto recurso lingüístico) de la conciencia. Banville sabe esto y lo ejecuta de manera virtuosa, no sé si poderosa.
Cómo puede hacer la narrativa para que utilicemos los ojos en una cultura donde la visión está por todas partes?
Mando ejemplo, y buscado con amor, no con inquina:
"Un empinadísimo rayo de sol se extendió sobre la playa, blanqueando de color hueso la arena que había sobre la línea del agua, y un ave marina de color blanco, deslumbrante contra un muro de nubes, levantó el vuelo con sus alas en hoz, se dio la vuelta con un chasquido insonoro y se hundió, un cheurón que se cierra, en la rebelde negrura del mar" (traducción de Damián Alou ).
Y así mucho rato. A ver, me digan.

Enlace al artículo


Y esta otra, la visión de Alejandro Casavella.

En Banville es importante la introspección del autor para ser testigo del continuo remodelarse del pasado, pero aún lo es más la soledad que conlleva el acto. En la novela, nadie entiende las razones de los otros, y si lo hace, es a través de una piedad que se resiste a ser llamada así por medio de una sardónica distancia. Ésa es la grandeza de esta novela: en un estado de pérdida, de aflicción, uno sólo entiende sus intuiciones y el rastro de las intuiciones de los otros en una ondulación constante, de apariencia maleable, pero también igual a sí misma, que nos mece hasta abandonarnos como un leño empapado en la orilla de la muerte.

Enlace a Babelia


Y esta la del Boomerang.

Para sorpresa y disgusto de varios críticos (no todos, desde luego), The Sea ganó el Man Booker Prize luego de ser publicado en Gran Bretaña el año pasado. Quizás la reseña menos favorable fue la de Michiko Kakutani, quien, escribiendo para The New York Times, aseguró que Banville “privilegia el estilo sobre la historia y la pirotecnia lingüística sobre las emociones sentidas”. Tibor Fisher, en el Telegraph de Londres, dijo algo similar pero de forma más amable: “Hay mucho lenguaje encantador”, concluyó, “pero poca literatura”.

Enlace al artículo


Mi opinión se adapta mucho más a la crítica del Boomerang que a la de Gándara. No me refiero a la existencia de mucho lenguaje encantador pero poca literatura. No estoy de acuerdo. Para mi gusto existe literatura y filosofía y reflexión sobre el mundo del personaje.

Pero, para gustos, colores. En el caso de El Mar: olores.

Guillermo Cabrera Infante decía que la literatura es juego. Mario Vargas Llosa tiene una percepción algo distinta, y asegura que la literatura es fuego. El sutil cambio de una letra da un giro radical al significado de la frase. Se podría pensar, incluso, que define la personalidad de cada autor.

El cubano, que escribía a ritmo de bolero y salsa, jugó siempre con las palabras. Hasta qué punto escribir no sería un juego para él que, cuando necesitó un título para su novela, se inspiró en un trabalenguas infantil: Tres Tristes Tigres.

En otro de sus libros, Exorcismos de estilo, se puede encontrar la letra de esta canción cubana.

¡Ay José, así no se puede hacer!
¡Ay José, así no se puede!
¡Ay José, así no sé!
¡Ay José, así no!
¡Ay José, así!
¡Ay José!
¡Ay!

La literatura es fuego. ¡Ay! La literatura es juego.

Estoy leyendo una biografía. Hasta ahora había leído pocas, nunca me había interesado demasiado saber la vida y milagros de mis autores, actores, músicos... pero una se va haciendo mayor y con ello, más cotilla. De ahí que ya me he leído la biografía de Katharine Hepburn, una mujer muy interesante y a quien me gustaría parecerme de vieja (hablo de su físico y de algunas de sus cualidades, cuidado, no en general. En general a mi me gusta parecerme a mí misma.)

Bueno, a lo que iba: estoy leyendo la biografía de Montserrat Roig, periodista y escritora catalana, que murió de cáncer en 1991. Esta obra que estoy leyendo ( El goig de viure , el gozo de vivir) es una especie de homenaje, es la "recuperación" de una autora catalana notable por razones literarias, periodísticas y de proyección nacional, pero también la reivindicación de una voz cualificada y representativa de una generación. Escrito por Pere Meroño, en "Publicacions de l'Abadia de Montserrat". Está en catalán e ignoro si está también traducida al castellano.

La periodista y escritora quiso vivir de la escritura. No le fue fácil. Apareció en un par de programas de televisión, tanto en catalán como en castellano, donde entrevistó a gran número de personajes, todos ellos interesantes, y lo hizo con un estilo inteligente y muy personal. Antes de que los programas salieran en antena, se preparaba a fondo, junto con el personaje entrevistado. Era una entrevistadora directa e inteligente, con muchísimo encanto. Su muerte, demasiado precoz, la sorprendió cuando ya era un valor en alza.

Amga de Maria Aurèlia Capmany, conoció a Mercè Rodoreda, a Marta Pessarodona, a Josep Pla, a ... no puedo enumerar a todos, evidentemente... y también fue amiga del periodista José María Huertas Clavería, que ha muerto en la madrugada de este domingo...

... pero ya paro porque ahora me iría de tema.

El día 13 de Febrero del pasado año, las tres que suscriben este Liter-a-tres iniciamos este espacio. Si no estoy equivocada o la memoria, que ya comienza a ser remisa, me engaña, la idea surgió de la inquieta mente de Arare. Las otras dos - Frac y yo misma - secundamos dicha idea con entusiasmo o, por lo menos, con curiosidad.
Un año después tenemos frutos de ese pequeño árbol plantado. Un ser vivo cuidado con cariño, regado con buenas dosis de paciencia y visitado asiduamente por jardineros expertos y amistosos.
A raíz de este espacio con pretensiones literarias, surgieron otros, crecieron los ya existentes y murió, casi nada más nacer, otro un poco disparatado.
En este espacio de un año que apenas tiene dientes, que anda tropezando con sus propios pies, que sonríe sorprendido ante el mundo que se abre frente a él, con la gente que entra y sale de su casa, que observa con ilusión su propio aprendizaje, hemos ido dejando trocitos de nuestros respectivos yoes. Cada una como es, cada una como lo siente, cada una con sus manías, con sus gustos diferentes pero unidas, siempre, por la necesidad de escribir.

Por tanto, felicito a mis compañeras de casa y a todos los que, con cariño, nos visitan.

De momento, Mario Benedetti nos recuerda dónde nos encontramos.


Ésta es mi casa
No cabe duda. Ésta es mi casa
aquí sucedo, aquí
me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.