En el mes de julio del año 2010, Argentina se convirtió en el primer país de América Latina en reconocer el derecho al matrimonio a personas del mismo sexo. Lo que se conoce como "matrimonio igualitario".

No terminamos de acusar el golpe de semejante flagelo que atenta contra nuestros más profundos valores y ahora, según parece, nos las tenemos que ver con el aborto legal, seguro y gratuito.

En el convencimiento de que toda libertad en manos del populacho da lugar tarde o temprano al libertinaje, auguramos un tendal de niños abortados en la vía pública.

Sólo nos consuela la idea de que ambos males se neutralicen, al menos en forma parcial: las parejas del mismo sexo no se embarazan, como consecuencia no abortan.

Mientras tanto, nosotras, como reserva moral de este bárbaro país, seguiremos añorando una música marcial, una nuca rapada y reflejo del sol en unos botones plateados como guardianes de nuestra tradición, nuestra familia y nuestra propiedad.

Amén.

Hoy en día es casi inevitable escuchar las peores diatribas contra este año que ya nos deja. Por supuesto que entiendo las razones, pero entiendo algo más...

Casi todos los humanos vamos armando, trabajosamente a lo largo de los años, nuestra historia oficial. Se trata de una narración que fuimos perfeccionando a fuerza de repeticiones, que explica y justifica cada aspecto de nuestra vida que sentimos en falta.

En el nudo de estas historias, el protagonista -el culpable- suele ser el otro o, en todo caso, el destino.

Estas historias que nos contamos y le contamos a los otros, pretenden encontrar un origen -convenientemente externo- a nuestras falencias, y están siempre a la mano para responder en forma inmediata a cualquier hecho que ponga en evidencia esas falencias y por lo tanto nos angustie.

Este año fue duro para muchos, muy duro para algunos y durísimo para otros. Pero para la mayoría de nosotros, este año será un capítulo irremplazable en esa historia de negación que vamos construyendo, y  justificará mejor que ningún otro nuestras más íntimas miserias y flojeras.

Igual, no me malinterpreten...
Este año fue bastante mierda. 

Oficialmente se dice que...

Pero la verdad es que Roberto Galán anda muy despacito, en una camioneta desvencijada, comprando cocinas viejas, lavarropas, heladeras, camas, colchones...

Suele aparecer los fines de semana en distintos puntos de la ciudad y sin previo aviso. A veces trata de disimular usando una entonación ligeramente diferente, pero no me engaña; y cada vez que lo escucho resuena en mis oídos el viejo "Yo me quiero casar, y usted?"

 Como siempre, a esta altura del año me resulta casi inevitable armar alguna lista. Es así: catalogar nos tranquiliza...

Así que sin más preámbulo,

1. Cualquier cosa que te sacude la modorra es buena. La cosa en sí puede ser terrible, pero que algo te sacuda siempre es bueno, porque la rutina te anestesia. 

2. A veces la vida es como el mar: uno tiene el agua hasta la cintura y disfruta con las olas durante un buen rato. Uno pensaría que no se movió, pero mira a la playa y ve que está a cien metros de donde empezó. 

3. Lo que nos parece cíclico o circular, en realidad es un movimiento en espiral. Lentamente nos acercamos o nos alejamos de donde estábamos, y es esa lentitud la que nos da la impresión de quietud.

4. Para la gente que reniega del cuerpo: no hay nada fuera del cuerpo. La inteligencia, el amor, los ideales; todo eso está en el cuerpo.

5. Todo lo vivo está muriendo, y esa es probablemente su mayor grandeza.

6. Lo primero que aprendemos es a acorazarnos; pero nada, nada, nada se compara con la ternura.

7. Muchos dicen saber, incluso algunos dicen ser los únicos que saben. Es mentira, nadie sabe; nadie puede saber.

Siete es un lindo número.

Chau.

Se las conoce como "Las guerras del Opio". La primera fue entre 1836 y 1842 y la segunda entre 1856 y 1860. Sus principales protagonistas: el imperio británico y China.

Resumen: los británicos compraban seda, porcelana, etc a China, pero no conseguían venderles gran cosa. Entonces debían pagar con dinero y eso no les gustaba demasiado; entonces comenzaron a presionar al gobierno chino, junto con el resto de las potencias occidentales para que abrieran el comercio.

Encontraron un circuito que les cerraba: cultivaban opio, principalmente en Turquía, Persia y la India y lo canjeaban en China por seda, porcelana y té. Vendían esos productos en Gran Bretaña y América y volvían a empezar el ciclo con enormes ganancias.

El gobierno chino vio crecer este flagelo y se decidió a combatirlo. Entre otras medidas,  escribe una carta a la reina Victoria en 1839. A continuación un fragmento:

"Pero existe una categoría de extranjeros malhechores que fabrican opio y lo traen a nuestro país para venderlo, incitando a los necios a destruirse a sí mismos, simplemente con el fin de sacar provecho..."

La respuesta tuvo forma de cañonera. China perdió ambas guerras, debió aceptar el comercio del opio, firmar tratados comerciales que los perjudicaban ampliamente y, de paso, perdió Hong Kong y Macao.

Habrá que pensar por qué, entre tanta película de guerra que produce Hollywood, a nadie se le ocurrió hacer una sobre esta. 

 جایی را جستجو کنید که هیچ کس به دنبال آن نباشد ، آنچه را که هیچ کس پیدا نمی کند ، خواهید یافت.

Cada vez más seguido alguna página me pide que declare que yo no soy un robot...

Por qué tanta insistencia con la pregunta?

Parezco un robot?

La pregunta es metafórica? Es metafísica?

Si fuese un robot, lo sabría? Lo sabrías vos?

Cómo saber que el otro no es un robot?

Cómo saber si no somos todos robots?

Y a fin de cuentas: sería tan terrible que fuese un robot?

La gente pobre tiene héroes románticos, sus santos son siempre mártires. La gente acostumbrada a mandar no se permite tales licencias. Ellos adoran el éxito y no toleran el fracaso.

Maradona tiene todo lo necesario para ser considerado un héroe romántico. Como Firpo, como Bonavena, como Gatica, como Facundo Quiroga, como Pancho Villa.

Decir héroe romántico es decir héroe trágico. Es decir causa perdida, derrota y muerte.

El héroe popular encarna las frustraciones de la gente acostumbrada a perder. El héroe se anima, por un momento parece que gana; pero indefectiblemente pierde.

Y si no pierde, la gente lo siente como una traición. Y nadie perdona a los traidores.

Por eso, para un héroe trágico, el momento de la muerte coincide siempre con el momento de su santificación. Ha pasado la prueba y definitivamente ha perdido: ahora estamos seguros de que es uno de los nuestros; y podemos dar rienda suelta a nuestra devoción.

Uffff!

Es en nuestra mente, esa que nos salva y nos condena; donde somos lo que somos.

No hay territorio menos explorado ni selva habitada por criaturas más misteriosas.

Nada hay fuera de la mente.

Nada.

Vos?

Nah, vos tampoco.

Las palabras, la relación entre ellas, los términos que elegimos, dicen a veces mucho más que lo que queremos decir.

Cada idioma esconde en su misma estructura miles de historias.

Por qué, en el lento desarrollo de nuestra lengua, no se creó un término apropiado para diferenciar el sueño de los sueños?

Tal vez esa palabra existe y no la recuerdo? Tal vez existió y cayó en el olvido? Será que asociamos ideales con cansancio?

Sin embargo, sí tenemos una palabra exclusiva para identificar un sueño malo: PESADILLA.

Tal vez en esto se esconda la pista de una gran verdad. Probablemente no. 

En fin, me dió sueño...

Se llamaba Cayo Aurelio Valerio Diocleciano Augusto. Con ese nombre, verdulero no podía ser, pero casi...

Fue emperador romano durante veinte años, hasta el 305 después de Cristo. Persiguió a los cristianos de forma implacable, estabilizó un imperio que ya estaba indefectiblemente en la pendiente, aseguró las fronteras; hasta creó el primer plan de precios máximos para tratar de frenar la inflación (es en serio!) y por supuesto falló.

En 305, cansado, abdicó al trono (fue el primero que no se fue con los pies para adelante), se retiró a una finca en su tierra natal (actual Croacia) para cultivar coles. Y luego de regentear el mundo durante dos décadas, allí murió.

Inevitable pensar en la escena de la muerte de don Corleone en su jardín.

Cuentan que, debido al caos que comenzó a resurgir luego de su retiro, su sucesor lo llamó pidiendo ayuda. El habría contestado algo así como "sólo alguien que no vió la lozanía con que crecen las coles en mi huerto puede pedirme que vuelva".

Quién sabe, tal vez habría que fomentar las clases de jardinería entre nuestros políticos...

La palabra crea realidad.

La palabra escrita crea realidad, y la preserva y la difunde.

La palabra cantada despierta sentimientos.

La palabra susurrada genera intimidad.

La palabra gritada crea violencia.

La palabra callada crea potencia, o impotencia.

Somos porque hablamos?

Somos lo que hablamos?

Es cualquier palabra superior a cualquier silencio?

En todo caso, shhhh....

Existe en la naturaleza una relación -económica- entre la cantidad de integrantes de una camada y el esfuerzo que los padres invierten en el cuidado de cada uno de ellos.

Ejemplos: 

• Una mona tiene una sola cría e invierte mucho tiempo y esfuerzo en asegurar su supervivencia
• Una lechona tiene ocho crías por camada, los cuida como puede y aún así unos cuantos terminan en la parrilla
• Un salmón (tiene femenino? salmona suena horrible, y salmonella suena peligroso...) desova miles de huevos y se desentiende inmediatamente del tema (para ser justo, además, normalmente también se muere).
• Mi vecina tiene dos hijos y los deja gritar todo el día como salvajes, sin duda para ayudarme a combatir el tedio de esta tarde de domingo.

Nada "debe ser" de una determinada forma. No importa lo que los demás crean o digan. No hay reglas universales, no hay deseos universales.

La mayor parte del tiempo, uno vive como si esto no fuera cierto. Pero puede suceder que excepcionalmente se rasgue el velo, y uno pueda entrever la realidad. La realidad sin reglas, sin intencionalidades, sin interpretaciones. Una realidad que ignora no ya nuestra voluntad o deseo, sino a toda nuestra especie, a las especies que nos precedieron, y todo lo que ha recibido un nombre.

Esa realidad es tan inmensa, tan contundente e incontrastable que todas nuestras creencias y nuestros miedos se vaporizan al instante. 

Y uno entiende todo. Y ese todo es tan colosal que no puede caber en nuestra pobre existencia ni por una fracción de segundo. Cuando te pega el rayo te carboniza.

Y entonces uno se suena los mocos y sigue viviendo su vida de siempre, a lo sumo con la efímera y endeble sensación de haber espiado a dios...

Yo se que no lo van a creer, pero hay gente que pone pasas de uva en el relleno de las empanadas de carne.

Lo juro. Yo los vi!

Esa gente vota, y su voto vale lo mismo que el de la gente normal.

Shockeados?

Están disimulados entre nosotros.

Pueden ser el carnicero, el pediatra o la vecina de enfrente.

Agazapados, gozando de nuestra tierra y minando en silencio nuestros valores más sagrados.

Y vos te preocupás por la pandemia?

En algún momento, por diversas razones que no viene al caso mencionar, se puso muy de moda no seguir a la moda.

En este mundo nacimos, y en este mundo moriremos.

 Pero a mi no me importa y escribo en prosa!

Todos tenemos miedo. Miedo a la muerte, a la soledad, a la falta.  Miedo a la mirada, a la voz, a la risa del otro. Tenemos miedo desde siempre, y ese miedo nos va formando.

En algunos momentos especiales, nos animamos al coraje y nos sentimos temerarios. Pronto volvemos a ese temor mudo e invisible que llevamos siempre como una segunda piel.

Y entonces pienso: Claro! Si estamos en Halloween!

 No es la realización de los deseos infantiles la que genera felicidad, sino la resignación de esos deseos infantiles y la aparición de deseos maduros.

 Yo opino que en determinados asuntos, lo que es cierto para uno lo es para todos.

Quiero decir: para toda la humanidad.

-0-

Opino que lo que nos motiva nunca es lo que declaramos que nos motiva.

Quiero decir: nuestro combustible suele ser mezquino, banal o vergonzante.

-0-

Muchas veces me encuentro pensando entusiasmado en tonterías que jamás me atrevería a declarar.

Quiero decir que supongo, entonces, que al resto de la humanidad le pasa lo mismo.

-0-

Por eso, cuando veo un conductor haciendo maniobras arriesgadas para avanzar más deprisa; en vez de pensar que corre a desactivar una bomba o a atender a un moribundo, pienso que se está cagando encima o que empieza su novela.

En el lenguaje cinematográfico hay un recurso que he visto en más de una película, con ligeras variantes: una escena que lentamente se transforma en un crescendo que reclama y anuncia un desenlace.

Básicamente tengo dos formas de sentirme mejor: descubrir una virtud en mi mismo, o encontrar algún defecto en los demás. 

Adivinen cuál es más fácil...

La primera, obvio!

PD. Nunca confíes en alguien que elije la gelatina antes que el flan.

 El que no sabe, puede aprender

el que no aprende, no puede saber.

Cómo puede uno siquiera soñar con entender el mundo, luego de enterarse que el té tiene más cafeína que el café?

No todos podemos ser brillantes,

pero todos podemos ser mejores.

El mundo está tan lleno de cosas tan hermosas,

que todos deberíamos ser felices como reyes.

Si alguien no entiende una película cuando la ve,
seguramente no la entienda cuando se la expliques.

Reemplace "película" con la palabra que se le ocurra,
seguramente funciona igual...

Alfred Hitchcock dirigió Los Pájaros en 1963.

Inspirada en una novela del mismo título de 1952, e incentivada por un hecho real recogido por un periódico de California.
La noticia:

Sobre las tres de la madrugada, una lluvia de pájaros se precipitó sobre los tejados de las casas despertando a la población que, asustada por la ofensiva de las gaviotas, salió corriendo de sus viviendas y se defendió con improvisadas antorchas de fuego. Por la mañana, los habitantes de la ciudad se encontraron con las calles cubiertas por los cadáveres de los animales. Las aves, que vomitaron pedazos de pescado -su propia comida-, despedían un hedor insoportable y pestilente

Las aves siempre han jugado en nuestro inconsciente roles muy diversos y emblemáticos: el águila, la paloma, la cigüeña, el buitre, el cóndor, el picaflor, el pato criollo...

En casi todas las épocas han servido para caracterizar y diferenciar posturas radicales y moderadas respecto de los temas más diversos. Siempre hemos escuchado de halcones y palomas...

Tal vez la historia amplifica algunos rasgos y disimula otros, tal vez la lejanía tiñe la realidad de literatura. Tal vez mañana la crónica los nombre como halcones y palomas.

Yo, para mi desesperación, no veo más que gansos y pavos.

Los únicos órganos que la peste ataca y daña realmente, el cerebro y los pulmones, dependen directamente de la conciencia y de la voluntad.

Podemos dejar de respirar o de pensar, podemos apresurar la respiración, alterar su ritmo, hacerla consciente o inconsciente, introducir un equilibrio entre los dos modos de respiración: el automático, gobernado por el gran simpático, y el otro, gobernado por los reflejos del cerebro, que hemos hecho otra vez conscientes.

Podemos igualmente apresurar, moderar el pensamiento, darle un ritmo arbitrario. Podemos regular el juego inconsciente del espíritu. No podemos gobernar el hígado que filtra los humores, ni el corazón y las arterias que redistribuyen la sangre, ni intervenir en la digestión, ni detener o precipitar la eliminación de las materias en el intestino.

La peste parece pues manifestar su presencia afectando los lugares del cuerpo, los particulares punto físicos donde pueden manifestarse, o están a punto de manifestarse, la voluntad humana, el pensamiento, y la conciencia.