El blog de Sor Austringiliana

Feliz entrada y salida, y todo eso que se suele decir. Un abrazo para los que pasáis por mi pequeño rincón virtual.

Ya ve, Sor Austringiliana, los ritos. El tiempo pasa inapelable, pero nosotros simulamos poner puertas a un campo imposible. La foto de las uvas es de hace cuatro años. 

María Ángeles Merino

"25 de diciembre, fum fum fum, un niñito muy bonito ha nacido en un portal, con su carita de rosa parece una flor hermosa, fum, fum, fum.".

Siempre me gustó ese villancico, no sé por qué, ni su autor si lo tiene conocido. En mi ventana,  resiste una pequeña rosa de diciembre. La niebla no se quiere ir, se va desperezando.

En la wiki descubro que es catalán y el "fum" "fum" es humo. Le cambio la n por la m. Fum, fum, fum. 

Como la niebla...

Ya ve, Sor Austringiliana, rosas y niebla, carita de rosa fum fum fum. Humo. Un 25 de diciembre de 2023. 

María Ángeles Merino

Ayer escribía:

Con mi viejo belén "gorrinero" de Daimiel, que ya lleva unos años asomando por aquí, os deseo feliz Navidad a los que me visitáis por este mi rinconcito virtual. Lo mejor para todos y ya sabéis que "esta noche es Nochebuena y mañana Navidad'. Y que mi espíritu navideño no es muy allá.  Un abrazo.

Ya ve, Sor Austringiliana, buenos deseos. Si alguien pasa por aquí...

María Ángeles Merino

Mensaje de móvil que ayer, Nochebuena, recibía de Agustín Merino. 

"Que las horas sean mas horas

Para llenarlas mejor

Hoy que la noche tiene nombre

Poner más miradas más sonrisas más besos y abrazos

Poner a cada segundo más segundos e intentar parar un segundo

Y reflexionar sobre todos aquellos instantes sin nombre

Pues menospreciamos todo ese tiempo huérfano que no lo tiene

Que ni siguiera podemos precisar en el calendario y vaga borroso en nuestras retinas

Todos son nuestros y son el 99% de nuestra vida

Hoy que los instantes se visten de gala y estamos con las personas que queremos presentes o en el recuerdo

Poned más calor y magia para que iluminen  esos segundos pequeños por los que transitaremos sin apenas apreciar su existencia. "

Feliz Navidad (Agustín Merino)

María Ángeles Merino va y pone la foto. Y pública el texto. 

Y en la facultad de Teología, en la que un día  bauticé como "milla eclesiástica", lucía radiante la corona áurea del sol,  en una tarde fría  de diciembre. Paseaba. El resorte de la memoria se activó. 

"...por aquí hay mucho frío, padres,...". 

Era Antonio Machado a Teresa, "alma de fuego" y a Juan el mudejarillo "espíritu de llama", y concluía: "nuestros corazoncitos de Jesús se apagan".

La lglesia de la Merced, con la estatua en lo alto,  también se mostraba soleada. Corazoncitos que se apagan, Antonio. El sol no, creo. 

Ya ve, Sor Austringiliana, hubo "almas de fuego" y "espíritus de llama". Machado y su pizca de ironía. 

María Ángeles Merino

 La cencellada salió a mi encuentro, en los árboles que acompañan al monumento a Cervantes, en el Paseo de la Isla. 

 Y era más de la una de la tarde. El del Amor y el de Júpiter conservaban el hermoso vestido escarchado de la helada mañanera, con sus puntillas. 

Ya tendrán su momento de gloria las flores de color rosa fucsia, ahora a lucir blanco.

Ya ve, Sor Austringiliana, niebla congelada. De fondo, un vals de invierno. Winter waltz. 

María Ángeles Merino

En una mañana de diciembre y de domingo, los pensamientos piensan, es lo suyo, a la sombra melancólica  del sauce llorón del Vena. 

Las gotitas de agua se desperezan  y repasan el laberinto de la telaraña; no se caen, no se pierden, qué gran hilandera la señora tejedora, qué bello circuito tramposo. Nosotras, todo agua, fuera el hielo, no vamos a ser menos. Los pensamientos, juguetones en un cuento infantil.

 El río ríe y  una niña pasa el puente.

Ya ve, Sor Austringiliana, los pensamientos en una tela de araña. 

María Ángeles Merino

 La luna miente, a casa y un ratito de lectura, a disfrutar de las mentiras y las verdades de una novela  que tenía empezada. Era como si conociera a la falsísima Rosalía de Bringas, en "Tormento" de Galdós, y a su pobre víctima Amparo. Una realidad decimonónica tan diferente a la de ahora. Y tan igual. Igualita igualita. 

La magia de la literatura, el gozoso engaño de unos minutos con un libro,  las mentiras más verdaderas. Y más reconocibles.

La luna seguía mintiendo. 

La luna miente y no es verdad. 

Ya ve, Sor Austringiliana, mentiras para decir verdades.

María Ángeles Merino

De los 145 centenarios que viven en Burgos, sólo 35 acudieron al "tradicional' homenaje del Ayuntamiento el día de Santa Lucía,  la mañana del 13 de diciembre. Vivo con una recién centenaria, los cumplió por Santa Cecilia, no sé si hubiera querido asistir, seguramente no, pero recibí la carta en mi buzón el mismo día por la tarde, a toro pasado. Me consta que por la mañana no estaba, alguien la depositó por la tarde. 

¿Es tan difícil escribir 145 cartas y que lleguen a tiempo? O 145 llamadas telefónicas...

En fin, mi madre tuvo, en su día, el homenaje de sus seres queridos. Nacida en 1923, cuántas cosas han visto sus ojos. Ya ha empezado a quitarse años. Felicidades, mamá. 

Ya ve, Sor Austringiliana, centenarios, bien merecen el esfuerzo de una carta. 

María Ángeles Merino

https://www.burgosnoticias.com/actualidad/051263/burgos-rinde-homenaje-a-sus-centenarios#gsc.tab=0

Unas pocas resisten, ya muy secas, minimizadas, encogidas y sin color,  se balancean ante el abismo. Como decía el año pasado, los gorriones se toman sus últimas tazas de tila. Alguna bolita queda. 

Ayer, una poeta, Luz Del Olmo, me preguntaba si quedaban hojas en los árboles de mi ciudad. Le hablé de mis tilos.

Chopin puede servir de fondo: A minor waltz.

Ya ve, Sor Austringiliana, el temblor de unas pocas hojas resistentes. Escuchemos el vals que no es menor. 

María Ángeles Merino

Ayer, a las ocho de la tarde, me fui a escuchar a un joven poeta, Alejandro Garmón, del cual no poseía referencia alguna. Y no suelo ir cuando no las llevo. 

 Presentaba, en Círculo Creativo, su libro "La determinación del hombre bala", el título era sugerente, me dio el empujoncito. Admiro la determinación de escribir poesía, en estos tiempos que corren, tan poco poéticos, con el valor del hombre bala..., bueno no tanto. Con determinación, salí de casa y no me arrepentí.

Las ocho de la tarde es buena hora para un baño de poesía. Y no falta gente en el camino.

Ya ve, Sor Austringiliana, el valor de la poesía y de los poetas. 

María Ángeles Merino

 El sol del solsticio, los árboles otoñales del parque de la Isla, las hojitas amarillas rezagadas y el agua de la fuente colonial  dialogaban. Miré el silencio del fondo. Seguí mi camino. 

¿Qué hace esa mujer mayorcita  con el móvil? Un jovenzuelo, como un rayo en patín,  me miraba atónito. Seguía mirándome en el puente Malatos pintarrajeado. Lo crucé.

Ya ve, Sor Austringiliana, el misterio guarda siempre silencio. El del patín se asomará a su tiempo. Y será mirado por otro atónito. Y yo seguiré sin resolver el misterio y no estaré. 

María Ángeles Merino

Ya tenemos Árbol de Navidad en la Plaza Mayor de Burgos, faltaría más, no íbamos a ser menos. Este año natural natural, nada de plásticos, un poco de  "espumillón" arrojado desde arriba y basta. Que no somos Vigo, oiga. ¿Ecológico o pobretón?

Unos niños cantaban el  "Mon beau sapin, rois des fôrets".  Otros contestaban el "ya viene la vieja con el aguinaldo, le parece mucho, le viene quitando". División de villancicos y opiniones, todas respetables.

"Que j'aime ta verdure"  o "pampanitos verdes hojas de limón". Como queráis y tengamos la fiesta en paz. Sobre todo, paz.

Ya ve, Sor Austringiliana, política como la copa de un pino.

María Ángeles Merino

Llovía, devolví un libro de mucha enjundia y provecho a la biblioteca de San Juan, con préstamo sobrepasado. Me sentía un poco culpable. No es mi costumbre, son muchas páginas que reconducen a otras páginas; pero cuanto he disfrutado con la biografía de Benito Pérez  Galdós de Yolanda Arencibia, un gran trabajo, seguramente fruto de toda una vida de investigación. ¡Qué gran señora la filóloga canaria,  tan apasionadamente galdosiana, doña Yolanda! 

Seguía lloviendo. 

Allí mismo visité la exposición sobre Francisco de Enzinas, un burgalés del XVI que cometió la osadía de traducir   el Nuevo Testamento de la Biblia Vulgata, que no se podía leer sino en latín. Un hereje ante el emperador Carlos, el primero de España y el quinto de Alemania.  Escapó de la cárcel y de la hoguera, eran tiempos duros para el libre pensamiento.  La "palabra de Dios" era intocable, a Diego Enzinas, su hermano, le costó ser quemado vivo. Y era el Renacimiento. Recordaba a Cipriano Salcedo, el de "El hereje", personaje de Miguel Delibes. 

Seguía lloviendo. Se me había olvidado la lluvia, en compañía del recuerdo a dos protestantes bautizados en San Gil, tal vez en la misma pila que yo. Quisieron "mover el mundo con su pluma como palanca".  

Culpables. 

Un sentimiento, el de culpabilidad, tal vez diluido en el agua bautismal. Ya ve, Sor Austringiliana, qué herejía se me pasa por la cabeza, mal lo hubiera pasado en el mil quinientos y pico. Galdós tampoco lo hubiera pasado bien. 

Herejes. 

María Ángeles Merino

De paseo por Burgos, en las mañanas soleadas de otoño, siempre río arriba y río abajo. A los plátanos les tocaba peluquería y a los paseantes irnos despojando de alguna de "las capas de la cebolla", algo muy de aquí, que "disfrutamos" todas las estaciones a lo largo del día. 

Y va el hombre del tiempo televisivo y lo cuenta como novedad, a nivel nacional. 

Los niños a pisar y patear hojas, gozoso fútbol, ellos sí que saben.

La foto de todos los años, nunca es igual.

Hay que elegir una música, pongo polonesa "Heroica" de Chopin, a saber por qué. Héroes, los de cada día.

Ya ve, Sor Austringiliana, un paseo al sol, qué simpleza 

María Ángeles Merino

El ermitaño ha acampado bajo el tilo, le gusta el baile de las hojas amarillas. 

¿Quiénes son los ermitaños en el tiempo en que vivimos? 

¿En quiénes pensó el artista urbano?  

¿Hay algún ermitaño en la sala?

Ya ve, Sor Austringiliana, escribe una ermitaña.

Vivimos en soledad. Nuestro yo es la ermita, no entra nadie. 

María Ángeles Merino

-Mira, Paola, esta hendidura del arco de San Martín es la medida de la vara castellana; por aquí entrarían a la ciudad vendedores ambulantes que, tal vez, no estaban muy seguros de la longitud de una tela, una soga ... Recuerdo que, cuando yo era pequeña, estaba pintada de azul y me decían que ahí estaba la Tizona, la espada del Cid. Yo lo creía, aunque me parecía raro.

-¿El Cid? Mira, tita, en ese monumento dice: "al moderno Cid castellano". 

-Se refiere al Empecinado, un guerrillero de la guerra de la Independencia, la patria le pagó muy mal los servicios; fue ahorcado en Roa, acusado de ser liberal y no absolutista. Cuando cambiaron las tornas, mira la fecha, enterraron aquí sus cenizas, con todos los honores. Los honores siempre llegan tarde.

Monumentos no faltan aquí, ese arco está dedicado a Fernán González, otro héroe de leyenda, el de la independencia de Castilla. La cigüeña le hace los mejores  honores. 

 Vamos con el Cid, que todavía no he visto el mural de la semana cidiana, en la calle Álvar Fáñez, por aquí cerca ¿no?  

-Sí, a un paso. Salimos de la calle Fernán González y subimos hacia la puerta de San Gil, a la izquierda.

-Otro Cid. Estamos en Burgos. ¿Quién era Rodrigo Díaz de Vivar, el de carne y hueso?

Seguimos por la calle Avellanos, nos sentamos en una terraza, hay que aprovechar mañanas así; que aquí cuando bajan las temperaturas bajan de verdad.

Ya ve, Sor Austringiliana, una mañana de sol y un paseo en buena compañía, recordando a los héroes. 

Sí, tiene usted razón, los mayores héroes son los de las luchas de cada día.

Gracias a Paola y a José Manuel. 

María Ángeles Merino