Ars Vitae

sábado, 10 de noviembre de 2018

Mírame

Desde ese tiempo diferente al mío

en que de una mirada ven Tus ojos

la semilla la rosa y los despojos

nacercorrerdesembocar al río

mira esta pobre vida desgarrada

entre el ayer el hoy y mil quién sabe

de los que sólo Tú tienes la llave

mírame en esta hora desolada

a tientas sin saber equivocándo-

me en todos los recodos del camino

confundiendo el veneno con el vino

mira qué Noche oscura qué sangrando

mira cómo hacia Ti se elevan juntas

desde mi herida todas las preguntas

Miguel d'Ors

domingo, 14 de octubre de 2018

Espuma

Joaquín Sorolla: Rompeolas de san Sebastián, 1913.

Miro la espuma, su delicadeza

que es tan distinta a la de la ceniza.

Como quien mira una sonrisa,

aquella por la que da su vida y le es fatiga

y amparo, miro ahora la modesta

espuma. Es el momento bronco y bello

del uso, el roce, el acto de la entrega

creándola. El dolor encarcelado

del mar, se salva en fibra tan ligera;

bajo la quilla, frente al dique, donde

existe amor surcado, como en tierra

la flor, nace la espuma. Y es en ella

donde rompe la muerte, en su madeja

donde el mar cobra ser, como en la cima

de su pasión el hombre es hombre, fuera

de otros negocios: en su leche viva.

A este pretil, brocal de la materia

que es manantial, no desembocadura,

me asomo ahora, cuando la marea

sube, y allí naufrago, allí me ahogo

muy silenciosamente, con entera

aceptación, ileso, renovado

en las espumas imperecederas.

Claudio Rodríquez

Joaquín Sorolla: Instantánea, 1906.

martes, 28 de agosto de 2018

Alma mía

miércoles, 7 de febrero de 2018

Mientras baja la nieve

Riaza, Segovia.

Ha bajado la nieve, divina criatura,

el valle a conocer.

Ha bajado la nieve, mejor que las estrellas.

¡Mirémosla caer!

Viene calla-callando, cae y cae a las puertas

y llama sin llamar.

Así llega la Virgen, y así llegan los sueños.

¡Mirémosla llegar!

Ella deshace el nido grande que está en los cielos

y ella lo hace volar.

Plumas caen al valle, plumas a la llanada,

plumas al olivar.

Tal vez rompió, cayendo y cayendo, el mensaje

de Dios Nuestro Señor.

Tal vez era su manto, tal vez era su imagen,

tal vez no más su amor.

Gabriela Mistral

Riaza, Segovia.

domingo, 28 de enero de 2018

Alas de violín

José María Tamburini Dalmau (1856-1932)

miércoles, 6 de diciembre de 2017

Lux aeterna

sábado, 28 de octubre de 2017

Pastos de silencio

¡Oh, dialecto de mi aldea interior,

dulce hablar de mis campos imaginarios,

jerga ribereña de mi río invisible,

lengua de mi país, de mi patria espiritual!

¡Oh, idioma más querido que el francés,

oh, mi silencio! Yo te hablo y te recito.

Mil veces te canto para deleite de mi alma

y como a órganos triunfales te oigo resonar.

Jean Mogin, Pâtures du silence.